|
Вот даже не знаю... стихов про любовь сто лет не писала. нет, ТЫЩУ! какое красиво слово - тыщулет.
Простите, я в лихорадке, но я наконец перестала быть летней самодовольной жабой, упивающейся своей безмерной любовью к жизни....
давно... года 3 не ощущала такого... я очень сильно влюбилась... пойду на почту - слать через проводницу цветы.
Вот это я написала за 10 секунд до того, как влюбиться...
Любовь приходит и уходит,
Весь мир приходит и уходит,
Лишь я стою. И в переходе
Горят киосков фонари.
Любовь жестока, ну а может,
Ей проще в безответной коже…
И если что-то мне поможет,
Так говори, мой друг, не ври.
Любовь, скупа, а я умею
Пускать воздушных былых змеев,
Но то, что в небе гордо реет -
Не мною создано оно…
Любовь живет. Пока я вживе,
Пишите беззаботной Шиве,
Пишите, если вам паршивей,
Чем мне. Не помню как давно
Любовь живет в журчащем сердце
Моём, поющем колыбельных
Сотни. Приходи согреться
Любовь, спеши ко мне. Я здесь…
Любовь спешит, но я быстрее.
И убежать стремглав сумею
К воздушному в объятья змею…
Я растворюсь в нем. Весь…
А вот через 10 веков после (видимо, убежать я так и не сумела...)
Возьми, что хочешь! Что в конверте
Почтовом поместиться сможет:
От крови, что течет под кожей,
До акварельной серой смерти.
А хочешь, сердце бандеролью
Тебе пошлю я завтра ночью?
Или признание по почте
ОхрОвой акварельной болью.
Вон лунный мальчик – Климу Баху
Он передаст письмо тугое.
И ты любви мечту откроешь
Под акварельной краской страха…
|