|
Мое больное солнце ультрафиолетом,
Как кровью, кашляет и жалостно хрипит…
Нет, не сгорит оно, хотя б не этим летом!
И не умрет вовек, хоть при смерти лежит.
Кислотные дожди ласкают нивы;
Там вырастают черные цветы.
Они пытаются наивно и пытливо
Найти себя средь этой пустоты.
Частицы праха соразмерны с небом:
Не засоряют легкие, но сносят города.
А небо – красное с момента той победы,
И будет трупами окрашено всегда.
|