Нехорошо это, нежность сапогами давить!

[@Cristagalli]

Звёзды всё видели, да никому не сказали.


Оступиться. Нацепить улыбку, такую грустную.
Такую жалкую. Сердце, массой 250 или даже 300
Грамм. Это две рюмки водки. Не люблю - не вкусная,
Горькая. Как утешительные овации для артиста.

Сердце на столе для препаровки. Тоже ждало
Кого-то. Когда-то. На кухне души, под часами,
А теперь, вот, лежит. Потому что оно себя довело.
Этими порывами. И бесконечными слезами.

Но ждать немодно, бессмысленно. Не прогрессивно.
В эти моменты ты не двигаешься дальше.
А застываешь в поисках точки. Нет перспектив. Но
Ждёшь. Так как потрясающе купание в фальши.

Снег забирается под иглы ресниц. Болезненно очень.
Дышишь в плечо, не падая ниц. Рвёшь стратегию действа,
К чертям. Рвёшь в темноте, чтобы не позориться, ночью.
Но это видят созвездия. Внимательное звёздное семейство.

[@*Виллете*]

не знаю.

Не люблю такой ритм, не могу под него подстроится. Хотя неплохо. Хотя невтыкнула

[@ВечнаяЛюбовь]

Нежность не хорошо ногами топтать.
Лучше сразу топором...

[@SatIra]

Первое четверостишье понравилось, остальное нет. Похоже на винегрет, где все в кучу собрано, о чем это? Да ниочем... Просто отдельные обрывки мыслей. Не обижайся, это всего лишь мое мнение.

[@Cristagalli]

SatIra, Я безусловно не обижаюсь, так как не имею права этого делать, да и не к чему это.
Если интересно, стихотворение основано на реальных фактах, хотя и похоже на винегрет как ты говоришь.
Я учусь в медицинском институте, и однажды, стоя над целой грудой сердец, лежащих на подносе, я задумалась на тему души. Где она? Вот сердце, вот я его в руках держу, вот скользкое оно такое... А душа-то где?
Так что смысл есть, надо просто уметь его видеть, это ведь тоже не сразу получается... Я вот, не всегда смысл нахожу в чужих стихах... Тем оно и интересно.

[@Cristagalli]

“Триллер” о бессоннице.

Любовь идёт по трубам, она идёт на дело.
А трубы - это трупы, не надо их скрывать.
Мистичным станет триллер, рисуя чёрным мелом.
Теперь ещё сложнее без страха засыпать.

Любовь идёт на дело, и в ночь и в день, по сменам.
Но фосфором намажем мы все сердца назло.
Чтоб, падла, перепутала светящиеся вены.
Чтоб этой суке больше ни разу не свезло!

Мы будем ей подножки. Под ноги ставить будем.
Дверями будем пальцы ей больно прижимать.
Уж очень бы хотелось, да только страшно людям.
А вдруг она со злости начнёт больней стрелять?

Любовь идёт по трубам. Куда? Опять на дело.
Сегодня я на сердце железо нацеплю.
Башкой любовь долбалась. Пока не надоело.
Ну, вот, и Слава Богу, я наконец посплю.

[@Cristagalli]

Поболтали, посмеялись,
Пропасть новую нашли.
Так любили, что расстались,
Так спешили, что ушли...
Не хотели, только вышло,
Не зажгли, а загорелось.
Впрочем, горе тут излишне,
Ведь не зря же так приелось.
Мы проспали нашу встречу,
Нашу ложь и скуку сна.
Разноцветную, как "лечо",
И противнее вина...
Но не стой у ЭТОЙ двери,
Я боюсь, опять открою.
Безусловно, что поверю,
И СЕБЯ-ТЕБЕ настрою.
Только выйдет, зря старались,
Без обедов-выходных,
Всё носились, да метались,
Хуже буйственных больных.
А теперь лежим-с по койкам,
Пьём полезные напитки,
Как давно, по барным стойкам,
Тащим тело и пожитки.
Набираем силу "НАДО",
Что кому: ему- "себя",
Мне - мечты Маркиз де Сада,
И, желательно, любя...
Лезем вместе в холодильник,
Остужаем лимонад,
Эх, туда бы кипятильник,
Это было бы ОТПАД!
Поцелую, губы -где же?
Где Маркиза Бесы? Эй?!
Запах -ветер, голос свежий,
Ох, заботлив! НЕ БОЛЕЙ...

[@Cristagalli]

Синица не птица.

Меня закружили колёсные спицы,
Так завертели: ”Кричи - не кричи!”
Журавлик подох, заменили синицей,
Журавль подох. Бесполезно лечить.

И я по Луне безысходно таскаюсь.
Ищу и зову. Да, куда там? Кого?
К могиле пойду - журавлю там покаюсь,
Чтобы от сердца опять отлегло.

Чуть только отляжет, умоюсь росою,
Огнём обольюсь и зажарю синицу.
А смерть мне помашет - блондинка с косою,
Скажу ей: ”Привет!”, вот, она удивится…

Во сне мне покажут, как буду одна…
И с ним никого, но стена между нами.
Я так журавлём невозможно больна,
Что эту синицу давлю сапогами.

И тело её скормлю своим рыбкам…
Пусть кушают вволю аминокислоты,
А я буду помнить: Журавль с улыбкой,
По небу скользил застывающей нотой…

[@Финский оборотень]

ну ничо так....
Предпоследнее боше понра

[@Cristagalli]

Братские могилы.

Я был в поле один, был я воин, однако.
Пуля сладко дурманила в сон, как ребёнка,
Этот край за рекой, одинаково лаком,
Для меня и соседа (другого подонка).

Мы поделим его, побратаемся честно.
Кто сильнее – того. Кто-то должен, поверьте!
Отойти и оставить свободное место,
Отсыревшее в жданной и гаданной смерти.

Небо будет заглядывать в рот, небо хмурое.
Будет старую глупо таращить луну
А под ним все равны: дураками и дурами,
Подписались с рожденья на эту войну.

Изгибаются локти, заострёнными мордами.
Протыкают друг друга невинно насквозь.
А затем удаляются – с лицами гордыми.
Чтобы свечки поставить во храме, небось

[@Cristagalli]

Заключённый в квартире.

Одиночество, одиночусь . Один ночью я!
Режет скулы свет луны. Добавляет снег.
На обоях ноги, руки. Ночь сегодня волчая,
Спринтер я, не сплю опять, ускоряю бег.

Я на кухню коридором! Мимо ванной я.
След запутаю, чтоб ты растерялась тут.
Ты чужая ты теперь, раньше зван-ная
Я был пряничным вчера, я сегодня кнут.

Ах, диваны-великаны преграждали путь,
Их вершины забелели. Осмелели вдруг.
Без тебя я им не страшен, но тебя забудь,
Ты бы им бы показала, их хомут и плуг.

Ты бы их бы наказала, как всегда, тогда.
Помнишь, в стадо их сбивала, их, овец?
Помнишь, как ты заказала, сердце льда?
Помнишь, как ты научила, что конец…

Одиночество. Я голый, избиваем впрок.
Нет защиты от диванов и шкафов вокруг.
Я теряю, Кто поможет мне найти порог
Я стучу в окно. Кричу. Но не слышат стук.

Вот была бы ты у двери. Как всегда тогда.
Все бы эти людоеды стали как коты,
Растеклись по батареям, (это к холодам),
Я до кухни бы дошёл, прыгнул с высоты.

Зажигалкой долго руку жгу болит рука,
Так и ты болишь во мне, звонкая струна
Я пополз к кошачьей миске. Молоко лакал,
А потом я пел в сортире, плакала Луна.

Originally posted by Cristagalli@Saturday, 26 November 2005, 12:51
Оступиться. Нацепить улыбку, такую грустную.
Такую жалкую. Сердце, массой 250 или даже 300
Грамм. Это две рюмки водки. Не люблю - не вкусная,
Горькая. Как утешительные овации для артиста.

Но ждать немодно, бессмысленно. Не прогрессивно.
В эти моменты ты не двигаешься дальше.
А застываешь в поисках точки. Нет перспектив. Но
Ждёшь. Так как потрясающе купание в фальши.

нормально.
остальное лишком юношеское...
<_<

[@Cristagalli]

Gliuk: А может... а не в "юношеском" ли истина? Мне кажется, что именно пребывая в самом том, в юношеском состоянии, человек имеет право (и часто это право использует на всю катушку) на те мысли и те идею, которые взрослые люди даже не допускают в своей голове. Во взрослой голове не остаётся места для истины, там уже бытовые трудности, съедающие всё подчмстую, все эмоции, все силы... Так, что - истина если и не прямо в юношестве, то точно где-то рядом.

Originally posted by Cristagalli@Tuesday, 29 November 2005, 18:01
Gliuk: А может... а не в "юношеском" ли истина? Мне кажется, что именно пребывая в самом том, в юношеском состоянии, человек имеет право (и часто это право использует на всю катушку) на те мысли и те идею, которые взрослые люди даже не допускают в своей голове. Во взрослой голове не остаётся места для истины, там уже бытовые трудности, съедающие всё подчмстую, все эмоции, все силы... Так, что - истина если и не прямо в юношестве, то точно где-то рядом.

а, может, земля квадратная ...
импульсивность к истине не имеет никакого отношения.

[@Cristagalli]

Свой Декаданс.

Сто двадцать четыре года назад запахло весной. Одуряюще,
Портвейная кухня смолила закат, чинила свои табуретки.
Смотрел за Лукавым, а вдруг учудит? всеведущим оком Всезнающий.
И кто-то хотел поскорее принять те, верхние, с полки таблетки.

Дороги свои колыбелили травы, сто двадцать четыре ушедшие,
Красные крестики выли белугой, в Детсаде на чьей-то одежде
На кухне стаканы сушили вином: весёлые, нежные, падшие.
Пройдёт Декаданс, как однажды прошёл, бывший когда-нибудь прежде.

Сто двадцать четвёртый автобус сломался. Скорее, на сто двадцать пятый.
А там остановка “Страна - Чернозём”, и кухня залита портвейном.
Там могут убить? Ты можешь убить? Не стоит, излишние траты!,
Ты вспомнил.В сто двадцать четвёртом, когда…От этого, просто налей нам.

[@Cristagalli]

Gliuk, если обладать хоть каплей фантазии, то можно представить себе, что земля квадратная. Просто кто-то может это делать,а кто-то - нет.
Кстати, я не про "импульсивность." Это поверхностное слово, я согласна, при помощи него про истину говорить не следует.
Я про преимущество юношеского максимализма над взрослым однообразием...Повторюсь, что многие мысли мы можем себе позволить лишь раз в жизни, а потом большинство из нас закрывается на замок и живёт от сегодня-до завтра.
Про излишнюю "юношескость" можешь мне не объяснять. Я совершенно уверена, что в ней есть неоспоримые преимущества, и переубедить меня в обратном очень сложно.

Originally posted by Cristagalli@Thursday, 01 December 2005, 1:36
Gliuk, если обладать хоть каплей фантазии, то можно представить себе, что земля квадратная. Просто кто-то может это делать,а кто-то - нет.
Кстати, я не про "импульсивность." Это поверхностное слово, я согласна, при помощи него про истину говорить не следует.
Я про преимущество юношеского максимализма над взрослым однообразием...Повторюсь, что многие мысли мы можем себе позволить лишь раз в жизни, а потом большинство из нас закрывается на замок и живёт от сегодня-до завтра.
Про излишнюю "юношескость" можешь мне не объяснять. Я совершенно уверена, что в ней есть неоспоримые преимущества, и переубедить меня в обратном очень сложно.

вот уж что-то, а переубждать - увольте. и не собирался.
есть вещи поинтересней.

в остальном - зае...устанусь объяснять, что я имею в виду. б-г вам судья...

[@Норд Ронве]

певое больше всех нра)))
работай

[@Cristagalli]

Хорошо, я буду работать дальше. Это доставляет мне удовольствие.