|
Не стихи, но все же...
6 минут.
Ветер шевелил его волосы, грубо целуя полуслипшиеся от крови веки. С неба издевательски смотрело солнце, не грея, но обжигая изодранную кожу. Он лежал. Лежал, не шевелясь на крыше старого небоскреба – жуткого двухэтажного здания, невысокого, но почему-то казавшегося ему всегда невообразимо большим.
Он думал… Ну, или думал, что думал о чем-то высоком, немыслимом и невозможном в ЭТОЙ жизни. При этом он не мог даже попытаться представить какую-нибудь ДРУГУЮ жизнь.
Он лежал… Нет, он не терял сознание от боли – ее просто не было. И хотя все тело было в ранах и ссадинах, ему это не казалось странным. Он не был парализован и вполне мог управлять своим телом. Он просто лежал…
Часы показывали 13-46, то есть ровно шесть минут назад он пришел на эту крышу. То есть ровно шесть минут он находится здесь. Странно, казалось, что минуло уже часа два-три.
Он поднялся и осмотрелся. Знакомая крыша, он здесь бывал по десять раз на дню. Но что-то не так… Сейчас здесь было особенно тихо, хотя где-то внизу стоял непривычный гомон.
Он посмотрел вниз… От стены отъезжала «скорая». Не пустая, но без мигалок. Машина увозила труп… ЕГО труп…
|