Одного взгляда на Луну...

[@Мария666]

С каждым новым твоим произведением все больше ухожу в себя...
Я не думала, что можно так писать...
Теперь точно знаю, что ты талантИЩЕ!!!

[@Шива]

Что-то нашла... писала давно... кому - не помню.
Тему новую открывать не хочу.

Нас…

Будь здесь
Расслабься
Я желаю
Тебя
Не удивляйся
Знал
Тебя
Руками
Раздеваю
Своими
Ты меня
Держал
Себя уже
Чуть-чуть
Свободней
И что-то
Даже
Позволял
И даже
Образы
Мелодий
Себе
Свистел
И напевал
А я
Губами
Крашу
Щеки
Впиваюсь
Пальцами
В бока
Ты отдаешь
Мне
Запах
Легкий
Ваниль
И капля
Табака

Кроши
Невинность
В хмель
И солод
Сжигай
Что было
На костре
Когда
Почуешь
Новый
Голод
Иди
К своей
Мирской
Сестре
В любое
Время
Дня и ночи
Приди
Найду
Нечистый
Час
И если
Больше
Ты захочешь
Ищи
Не дом
А просто
Нас…

[@Мария666]

АААААААА!!! я думала таким образом тока я пишу!!!!
Завтра вывешу, думала мою никто не поймет вааще, а я теперь все равно вывешу, у мну 2 таких стиха: одно смешное , другое как кто поймет!!!!!!!

Твое мне оч близко как-то, как будто ты при мне писала прямо сейчас...

[@Шива]

Я во сне часто пишу. И на алгебре, чтобы не сойти с ума (это не просто метафора - это опасный эксперемент... было... друзья помнят...)

Небо что-то ждет

Воет ветер за окошком,
Небо что-то ждет.
Лежа, зафырчала кошка.
Счастлив, кто живет.

Снег крупнее и крупнее,
Кроет всё подряд
Мне страшнее и страшнее:
Начинался град.

Тут раздался звон осколков —
Кошка закричит.
И расколется вдруг небо,
Градом загремит.

Выбьет градом окна в доме
И завалит вход.
Смотрим с кошкой на икону.
Небо что-то ждет.

И небесными стрелами
Мой пронзится дом.
Господи, пока ты с нами,
С кошкой мы живем.

Всё взрывалось белым пухом,
Покрывалось льдом.
Кошка шепчет мне на ухо:
«Зло проникло в дом».

Небеса и небо в ссоре,
А страдаем мы.
Вьюге хорошо на воле,
На просторах тьмы.

Сердце в небо улетает.
Господи, прости,
Умираю, завещаю:
Кошечку спаси.

Посветлели окна в доме,
Взорвался комод.
Мир в глубокой бренной коме.
Счастлив, кто живет.

А жива одна лишь кошка.
Господи, прости,
Опоздали мы немножко,
Не нашли пути.

Вьюга сердце заморозит,
Вдребезг разобьет.
Совесть больше не занозит.
Счастлив, кто живет.

[@Мария666]

Выбьет градом окна в доме
И завалит вход.
Смотрим с кошкой на икону.
Небо что-то ждет.

Это самое лучшее в этом стих-ии!
На мой взгляд ессно

[@Шива]

Очень старое, почти самое первое стихотворение.

Добро пожаловать на кладбище

Если хочешь поймать запах ночи,
Если видеть захочешь кошмар,
Где вампиры свои зубы точат,
Где могильных квартир будуар —
Заходи, заходи, не стесняйся,
Зазубри только правила два:
Ты еды никакой не касайся
И вервольфов не слушай слова.
Покажи всем врагам безоружность
И сними одеяния все,
Очерти белым мелом окружность
И прижми волоса к голове.
Будут бегать вокруг звери-черти,
Будут рваться к тебе стражи-псы,
Поднесут к тебе порох и вертел
И зажмут вурдалаки носы.
Тут проявится страх и проворство:
Пробеги ты сквозь сотни котлов
И скажи небесам без притворства,
Что ты к смерти еще не готов.
И разверзнется тьма над тобою,
Заструится священная нить.
И Земля тебя встретит героем,
И поймешь ты, что значит зажить!

[@Братчык]

Прочитал первое.


Кароче кто там сказал что не шедевр, тот может уходить))
Это мегомего вещь
Ибо попытки и надежда выйти из графика это и есть гениальность
пластмасса воняет, но хорошо горит)

[@Шива]

Продолжение коллекции историй про некрофилов. Рассказ второй.
Заблуждение некро.
***

Ночь сгустилась над нашим домом. Во всем мире свет.
— Ночь сгустилась над нашим домом, — говорю я.
— А во всем мире свет, — говорит Макс.
Так им и надо.
Мы сидим вдвоем возле каменного камина в гостиной с высокими потолками и свечной люстрой над нашими головами.
— Гаси свечи, любовь моя.
— Пора, любовь моя, я готова.
Я открываю створку окна и дверь. В мгновение сквозняк, будто взмахнув черными крыльями, затушил наши свечи. Теперь его тело отражается в моем сознании, освещенный, но не освященный каминным жаром. Окно и дверь не закрываю. Пусть на улице будет теплее.


— Умри!!!! — кричала я, захлебываясь собственной кровью, струящийся из разбитой губы в рот. Разбитой, между прочим, мной.
Он полз, еще полз вперед, но я его так любила, что даже помочь не хотела.
— Умри, — захлебывалась я своей кровью и слезами. Или не слезы? Нет, это не слезы. Такая соленая только кровь… моя кровь.
— Умри, — кричала я. — Неблагородна, — кричала я, — убивать тебя из пистолета. Ты достойнее пули…
Я выпустила ее ему в живот.
— Умри!!! Я тебя люблю.
Ведь мы всегда убиваем тех, кого любим.

[@Братчык]

хм....
последняя фраза вытянула все
респект

[@Шива]

Главное название.

[@Шива]

Я нашла у себя продолжение серии "Некро" вот в таком необычном даже для меня виде


Выдох Некро

***
Туман был тяжелее горя. Он валил меня на землю, давил на шею и сковывал легкие. Горе облегчало страдания тела.
— Многим хуже, — повторяла я и продолжала идти по болоту.
Где-то впереди, а если я видела его сквозь сумеречный туман, то совсем близко, был лес. Солнце исчезло за моей спиной, а прямо перед носом всплыла луна. Неправдоподобно громадная и яркая. Она высветила черную ограду тайн. Лес гнилыми острыми зубами спрятал в своей пасти страх всех, кто идет, как я, специально ночью и в одиночестве, будучи девушкой, в поисках того, кто идет туда в поисках меня.
Ужас не заставил себя долго ждать. Скрип почвы под ногами напоминал скрип гигантских шестеренок мясорубки; ломающиеся ветки – взвод курка за спиной; шуршание песка отдавалось в подсознании шагами преследования. Я оборачивалась раз за разом, пытаясь понять, о чем думает мой преследователь, о чем думаю я. Каждый миг представлялся мне стеной неведения и невозможности решать.
Слишком предсказуемо было жить до, и вспоминать об этом было скучно и душно. А здесь был настоящий воздух событий. Давно ли было так, что даже тихий шорох вызывал бурю пьянящих эмоций? Разве хотелось вам прибежать в дом к кому-нибудь… к любому, лишь бы он дал вам приют и свет. Разве хотелось вам поверить во всё, во всё, и, наплевав на принципы надеть на шею ожерелье из чеснока и нарисовать мелом защитный круг. Разве вы были подозрительны, глядя на своего коллегу, и думали, что он спаситель-убийца? Сжимались ли у вас силы, уходя на оперно-громкий стук сердца?
Идите в лес ночью! Прошу, оставьте всё, что должны, и примите, как лекарство от смерти, побег к ней в руки. Вы найдете только доверие рядом с ней, только уют ее влажных туманных ночных рук, только страсть запаха её шеи. Пусть переполнят вас чувства, и забудут слова. Гори всё синим пламенем, если пламя красивее! Разве есть что-то более важное, чем широкий шаг, дыхание сердцем, а не прокуренными легкими?
Но если вы вдруг вернетесь живыми, если вас не привяжут к свободе плети счастья, если лекарство от смерти, казавшееся вам ранее злом, не убаюкает вас, не вылечит, то постарайтесь хотя бы просто не забывать того, что могло бы быть – ведь это мы тоже помним.
Иначе вакцина обернется против вас.

[@Шива]

из сборника "Одинокая страна"

Каждый вечер я кричала: «Отчего я не пускаю себе пулю в лоб!» И всякий раз бежала в ванную за дамским револьвером. По дороге я всегда останавливалась в коридоре, смотрела на себя в зеркало и задавалась вопросом: «А делает ли пуля во лбу меня симпатичнее?» Потом я переводила взгляд на фотографию мужа, который кричал из соседней комнаты: «Сделает, дорогая!» И я продолжала свое шествие к ванной комнате. Там, за многочисленными ящиками с мексиканской ватой лежала моя железная любовь… Для полноты ощущений я поворачивалась затылком к зеркалу и, нажав на курок, падала в чугунную ванну, как напуганная индуска, с элегантной красной дырочкой посреди лба.
Недавно врач сказал мне, что пускать пулю себе в лоб – дурная привычка, не хуже курения. И что когда-нибудь что-то одно обязательно закончится: либо пули, либо лоб. На счет первого я успокоила его сразу, ведь он не знал, что мой муж работает в упаковочном цехе завода по производству изделий из свинца, а зарплату там нередко выдают парабеллумами. Я оставила пару пуль врачу на чай за приятный вечер и поспешила домой. Из-за большого количества свинца в голове меня часто клонило в сон еще до заката, поэтому я бежала домой, чтобы поскорее забраться под одеяло к мужу, с грохотом бросить голову на подушку и, услышав его очередной упрек: «От тебя опять пахнет порохом» - отвернуться к стенке, обиженно фыркнув, а затем, услышав мужнин храп, вскричать «Отчего я не пускаю себе пулю в лоб!» и бросится в ванную…

06-01-2007 СПб

[@Paulus]

Выглядит как сочинения человека прикованного к коляске Очень грустно. Мысль , фантазия хорошая , а в худ. смысле очень слабо ( Чего стоит только "...один выход.." вначале сочинения , почему не заменить хотябы на " ..единственное правильное решение ..." Это конечно моё субьективное мнение, но я хочу чтобы было лучше, красочнее и красивее )

[@Paulus]

Два последних - это интересно ) , но хотел бы я посмотреть чем вы живёте . Впрочем наверное это можно увидеть из ваших рассказов Очень тебя прошу про пятнышко на лбу больше не надо ) Хорошо ?

[@Шива]

Странный ты человек, Паулюс, вроде и неглупый, но какой-то неадекватный... там же не "выход", а "выдох"...

и рассказы - это же сочинение, как ты првильно заметил, а не изложение жизненных устоев. Так что не бойся пятнышек, если они в рассказе. Бойся, если они в жизни.

[@Шива]

Одинокая страна

В далекой-далекой… или в близкой-близкой… Не так важно, далеко или близко страна, если эта страна Одинокая. В Одинокой-Одинокой стране, на одной из тихих улочек… да что там! В Одинокой стране все улочки как одна тихие. А та самая тихая улочка, которая является эталоном для всех остальных, называется Городом. В Одинокой стране нет смысла у слова «город», потому что вся она состоит из тихих улочек. А слово «город» слишком красивое, чтобы отказаться от него совсем. В Одинокой стране нет жителей. Только изредка в Городе хлопают двери кофеен, в окнах загорается свет, а из маленьких патио через арки вылетают облака дивного аромата лимонного мате.
Сколько бы я ни гуляла по Городу, меня никто ни разу не пригласил на мате или хотя бы на дешевый кофе. Я непременно простила бы то, что кофе безвкусный или переваренный, но беда в том. Что прощать некого.
Однажды я видела чей-то силуэт в одном из переулков и несколько лет умирала от любопытства и обиды на себя за то, что прошла тогда мимо и не вернулась сразу, чтобы познакомиться. Но недавно я увидела его еще раз и не растерялась. Заглянув в переулок, я протянула силуэту руку… так я познакомилась со своей тенью и долго сидела и плакала оттого, что моя мечта рассыпалась в прах… а, может, из-за того, что даже моя собственная тень не смогла заварить мне крепкий мате и не пригласила в кофейню.
Назавтра пошел дождь, он был, как и прежде, солёный и напоминал о море, в которое когда-то упирался Город. Я даже не помню, когда это было, но было точно.
Я много путешествовала по Одинокой стране. Я мечтала доехать до ее границы. Но каждый раз возвращалась в Город, потому что боялась, что силуэт в переулке появится, пока я буду в отъезде. Теперь же, когда я познакомилась с моей тенью, мечта доехать до границы вновь всплыла в моих мыслях. К тому же теперь я могла путешествовать с моей тенью, хоть она и была крайне скучным созданием.
И вот, когда мы ехали с тенью в поезде (а ехать до границы Одинокой страны очень и очень долго), за чашечкой рома с кофе, которую нам принесли перед тем, как мы вошли в купе, я поняла, что моя тень осточертела мне настолько, насколько может осточертеть свое отражение в чужом зеркале, если видеть его там каждое утро после пробуждения. И я решила сбросить свою тень с поезда. Я провела три ночи без движения на верхней полке, чтобы ничем не выдать своё внезапно нахлынувшее волнение и не подвигнуть тень на ответный решительный поступок.
Днем я как ни в чем не бывало курила с ней в тамбуре самокрутки с ванильным табаком и болтала о цели поездки. Когда пришел момент для действия, я потушила самокрутку о свою тень, причем именно в том месте, где у тени было сердце. Тень схватилась за прожженное колечко и заплакала. Скорее от обиды предательства, чем от боли. Моя голова закружилась от волнения из-за важности момента, я неловко упала на дверь и вывалилась из вагона, утянув тень за собой.
Когда я очнулась, то смогла хорошо разглядеть, что лежу на рельсах по частям. Тени поблизости не было. Наверняка она упала удачнее, чем я, и теперь гуляет где-то недалеко, проклиная все на свете. Повернув слегка голову, которая тут же скатилась с железнодорожной насыпи, я увидела свой поезд: он ездил по кругу, как и предыдущие несколько недель нашего путешествия. Рельсы были проложены вокруг большого оврага, напоминающего ожог, оставленный моей самокруткой на тени.
Обманщица, обманщица.
Моя тень меня обманула. Был силуэт в переулке! Был! И я должна его найти. Так я кричала несколько дней, пока поезд не остановился, и из двери прямо над моей правой рукой не вышел чей-то силуэт. Он поднял мою руку, поцеловал ее и обратился к голове:
- Простите, мадмуазель, мой хозяин просил найти Вас и угостить лимонным мате, которое поможет Вам собраться с мыслями и… и вообще собраться.

05-01-2007 СПб кафе «Идеальная чашка»

первый весёленький))

второе мне сначала гарсию маркеса напомнило
не знаю, вот до "Когда я очнулась" мне нравилось больше, чем после. я ждал какогото иного конца. но для жанра такого рассказа, иронично-пессимистично-саркастичного, лучше позитивное окончание, конечно. что ты и сделала.

очень интересно тебя читать, очень!

[@Мария666]

Originally posted by Шива@Monday, 03 September 2007, 2:25
- Простите, мадмуазель, мой хозяин просил найти Вас и угостить лимонным мате, которое поможет Вам собраться с мыслями и… и вообще собраться.

05-01-2007 СПб кафе «Идеальная чашка»

Меня нашли так пару дней назад... угостили... а я все еще не могу собраться...

...Некро - это всего лишь слегка очерченное углем и смазанное на фотопленке нечто...

Шива, я не перестаю удивлятся твоей многосторонности! Эта тема для меня находка!

***Некрофилия, некрофилия...
Моя изнуренная некрофилия...***

Хотя это не мой гимн... Но все же читать твои рассказы приятно! :nyam:

[@Шива]

Мария! Поздравляю с находкой! Знаешь, я распихала конфеты по всем углам этого и другого мира. Специально, что тебе и другим было интересно искать и находить.

[@Шива]

Третий рассказ из сборника "Одинокая страна"

Никакущая кукушка


Потолок был фиалковым и скучным, стены – изумрудными и давящими, свет из окна – неоновым и навязчивым, занавески – охровыми и беспокойными. Я был черен и молчалив. И лишь кукушка в настенных часах была никакая. Я бы не решился дать ее окрасу хоть какое-то имя. Она была никакая. Ни-ка-ку-ща-я. Ни злая, ни добрая, ни одинокая, ни настырная. Я лежал на жёсткой, пустующей мною кровати и перебирал в пальцах звонкие шершавые чётки, но они не успокаивали меня, хотя слегка упорядочивали мысли – пульсирующие и нетерпеливые. Вот никакая кукушка сказала
ку-ку
щёлкаю деревянными бесконечными шариками и вспоминаю тебя: ты зашла тогда ко мне, потому что, проходя мимо моего дома, вспомнила неожиданно, как в 9 классе вы кидали в мои окна снежки. Одно стекло вы всё-таки разбили. Ты заностальгировала и решила проверить: живу ли я всё ещё в этом доме. Ты нашла то самое окно, ты вычислила мою квартиру. Сумасшедшая! Неужели тебе нечем было заняться в тот день? Ты позвонила в дверь, и я открыл незнакомке: скинутый плащ осыпает мою прихожую первым снегом. Через 15 минут ты убежишь, пообещав заглянуть в ближайшее время.
Никакая кукушка напоминает
ку-ку
ку-ку
напоминает мне о втором твоём появлении... Ты заглянула в тот же вечер, ты принесла вино и кашляющий смех в мою сквозняковую квартиру. Ты варила глинтвейн и щебетала о том, что, жаль, мы не были близки в студенческие годы – хоть и учились на соседних этажах… Как же, не были! Ты помнишь свои подарки на зимнюю и летнюю сессии? Сначала ты подослала ко мне ту, белокурую, и мы гуляли с ней несколько недель – я завалил все экзамены, а потом появилась ты, отдала белокурой деньги. И вы сбежали, пыхнув мне на прощание сигаретной обидой в лицо. Я думал, ты успокоилась, поэтому на свидания с рыжей в январе ходил без страха – завалил зимнюю и ушёл из университета. Но и рыжая оказалась твоей пособницей. В одну особо морозную и печальную ночь, когда мы уже были теплы и готовы, твоя машина остановилась у нашей школы, и рыжая уехала с тобой. Я до сих пор вспоминаю её хитрые мысли, стекающие по бледной груди…
А теперь ты сидела в моих воспоминаниях, такая румяная и разогретая глинтвейном, и смеялась, называла обидно, будто я был твоим мужем. И, конечно, ты ушла, распив сама весь приготовленный первоснежный напиток. Ты сказала, что на этой неделе у тебя много свободного времени, чтобы я ждал тебя на днях.
Никакая кукушка зачастила
ку-ку
ку-ку
ку-ку
и мысли побежали скорее. Теперь я беспорядочно перебирал моменты твоего возвращения. Ты ведь тогда не успела на последний поезд в метро, ты забыла дома деньги и не хотела ехать за мой счёт, ты пришла в мою спальню, вся засыпанная снегом, ворвалась, хлопая входной дверью, да, а потом уже в спальню, где-то между ты закрылась в ванной на целый час, а я лёг спать, потом ты дышала мне в шею, а совсем потом ты курила в моей постели, сыпала где попало пеплом и в итоге прожгла три дырки в моём белье и носках, которые сама же бросила возле кровати... Утро я провёл паршиво, удаляя последствия твоего пребывания: оттирая помаду с кружек, штопая носки и собирая по всей квартире твои чёрные волосы. Ты уехала с открытием метро, а на кухне оставила надпись какой-то косметикой на холодильнике: «Завтра с утра будь дома».
Никакая кукушка ритмично отчеканила
ку-ку
ку-ку
ку-ку
ку-ку
в такт моим усталым чёткам. Твоё «завтра с утра» наступило через месяц, когда ты разбудила меня в пятом часу истеричным стуком в дверь. Я открыл, и ты повисла на моей шее, стала плакать и раздевать меня… но я уже не хотел твоей скорости. Я повёл тебя на кухню и налил тебе чаю с лимоном. Затем я оставил тебя одну, а сам пошёл в комнату, лёг на кровать и незаметно для себя уснул. Мне тогда снилось, что ты распахнула дверь в спальню и вошла… голая и золотистая, как солнце или правда. Мне снилось, что ты села на край кровати, погладила меня по волосам, поцеловала меня в губы, оставив на них немного своего золотистого света. Потом из часов появилась никакая кукушка: она хотела сообщить о том, что 5 часов утра – это наше сейчас. Но ты встала с постели, подошла к часам и свернула кукушке шею. Потом ушла. И ничего не сказала.
Проснувшись, я пойду на кухню. Увижу там свой журнал по медицине, лежащим на столе, залитом чаем. Позже только я обнаружу, что ты вырвала оттуда четыре страницы с ультразвуковыми снимками сердечных рубцов.
Теперь я лежу на немой постели. Никакая кукушка повторила своё четырёхкратное ку-ку. И так она будет делать ещё семь раз. После она снова поскромничает и скажет ку-ку один раз, потом два, три, четыре, четыре, четыре…

(с) Черкасова Алена
15-10-2007, Мск, французская кофейня, ст. м. Красные ворота.