Пролог. Полночь.
Это время. Это то, что ты не поймёшь.
Мне нестрашно. Я только смотрю вперёд.
Пусть стучит за окном серый безрадостный дождь.
Он уносит из города прошлый, далёкий год.
Это память. Это то, что всегда с тобой.
Ты закроешь глаза, и время пойдёт снова вспять.
Он ушёл, а для нас навсегда живой.
Это время, и нам его не понять.
Полночь, праздник, счастье, мечта и салют-
Картина из детства любому до боли знакома.
Наша жизнь-это вечность, а, может быть, пара минут.
Две минуты… и ты вновь один на грани излома.
Прошлый год…Он ещё стоит за спиной.
С ним осталась любовь и сотни забытых друзей,
А в небе ночном догорает отчаянный крик «Стой!»
Вечность не слушает глупых, несчастных людей.
Тикают стрелки. У них всё равно нет души.
Время не спросит против ты или за.
Новый год. Ты всё для себя решил.
Боли нет. Не бойся открыть глаза!
Январь. Потерянным в ночи.
Взойдёт над миром луны топаз,
Порвёт закат в кровавые клочья.
Город уснёт, окутанный ночью,
Откроет нам странную жизнь без прикрас,
Где строчек нет - одни многоточия.
Завтра кто-то нажмёт на газ,
Умчится в рассвет, не вернувшись обратно.
Кому-то станет любовь неприятна.
В мире много запутанных трасс.
Почему же сейчас всё так понятно?
Снова мне снится в тысячный раз
Звёздный кошмар, сон бесконечный,
Гибель мечты во тьме бессердечной,
Огненный холод задумчивых глаз,
Далёкий, родной, грустный и вечный.
Сотрутся в лучах обрывки фраз,
Оставив твой главный вопрос без ответа.
Баллада ночи сегодня спета,
И спета была только для вас,
Когда город застыл в ожидании рассвета.
Февраль. В плену у моря.
Штиль. Небо обагрил закат,
Унёс тревоги вдаль.
Стоял на палубе пират,
В глазах была печаль.
Он вспомнил, как горел фрегат,
Как солнца было жаль,
Как странно улыбался брат,
В врага вонзая сталь.
Кричала боль. Гудел набат.
Он знал всё наперёд,
Что не найти волшебный клад-
Завален древний грот,
А на земле цвёл дивный сад
Среди людских невзгод…
То было много лет назад.
Прошёл не день, не год.
И рассекал морскую гладь
Военный пароход.
Стоял на палубе солдат.
Встречал один восход,
В последний раз ему был рад-
Война давно идёт…
Заходит в гавань наш корвет,
Где счастья аромат,
Где вечный мир,
Где вечный свет,
Где нету слова «ад».
Март. Навсегда или исповедь героя, которого нет.
Теперь ты знаешь, что такое «ад».
Он так же, как и я, ничуть не интересен.
Твои стихи вновь не ко мне летят,
В край боли и ещё не спетых песен.
Рисую твой портрет на сказочном снегу,
А если б мог, нарисовал на небе.
Я для тебя звезду достать смогу.
Я буду для тебя таким, каким я не был.
Я стану отрешённым и печальным.
Мне страшно, но ты любишь лишь таких.
Твоя душа в холодных странах дальних,
И плачет дождь в пустых глазах твоих.
Я больше никому теперь не верю,
Кроме твоих усталых тихих слов.
Моя любовь и боль…Мои потери-
Ради тебя всегда на всё готов.
Я никогда не мучился в кошмарах
И не вдыхал манящий, сладкий дым.
Он молодой, но скоро станет старым,
А я, как ты, останусь вечно молодым.
Апрель. Возвращение.
Поэты, шаг вперёд! Вам завтра на войну.
Слова застынут в воздухе жестоким приговором.
Оставь свои мечтания несбыточному сну.
Ты так хотел? Иди! Твой час наступит скоро.
Дорога воина и твой путь, путь поэта-
Они, как жизнь и смерть несовместимы.
Ты слишком долго размышлял об этом.
И что теперь? Как все проходишь мимо.
Смеётесь, люди? Да…Беспочвенная боль.
В глазах твоих тоска, пронзающая сердце.
Теперь мы воины, мы не играем роль.
Нам страшно, вам смешно, и никуда не деться.
Играй, оркестр! Что же ты молчишь?
Мы тоже люди, мы уйдём красиво!
В душе твоя любовь, печаль холодных крыш.
Кричи, оркестр, плачь торжественным мотивом!
Зачем уходит он? Зачем топтать весну?
Чтобы остаться в памяти, любить и быть любимым.
Но он ещё вернётся, ведь любит лишь одну.
Война, любовь и боль, увы, неразделимы.
Молчит немой оркестр. Конец. Ушёл поэт.
И в сердце стучат снова удары пустых клавиш.
Не бойся, он придёт! Но что ты смотришь вслед?
Я никогда не думала, что ты меня оставишь.
Май. Пепел уходит в небо.
Куда уходят дни?-
Спроси у жгучего асфальта.
В руках судьбы одни,
Застыв в безумном сальто,
Мы падаем. Лишь руку протяни,
Дотянешься до неба и искрящих звёзд,
Хоть звёзды для тебя такие же огни,
А дождь- до боли бесполезный шум колёс.
Стремится вверх истлевшее шоссе.
Предательства ты вновь не перенёс.
Она уходит, может быть, как все,
Но твоя жизнь скатилась под откос.
На серой и нейтральной полосе,
Промокшей от дождя или от слёз,
Останешься героем. Бьёт печаль,
Немой, как плиты, жалобный вопрос.
Родная, мне тебя немного жаль.
Ты утопаешь в дыме папирос,
Потом в отчаянии грустно смотришь вдаль.
Это не гром, а только шум колёс,
Не серебро ручной работы. Просто сталь.
Июнь. Танго с дождём.
Один твой взгляд, и я навеселе-
Не в силах думать ни о ком,
Кроме тебя. Ведь в серой мгле
Скользим сегодня мы вдвоём.
Моя любовь подобна пасмурной золе,
Хоть в сердце страсть горит огнём.
И верю я, на искалеченной земле
Построят дом,
Где мы на миг забудем о бессильном зле,
Чтобы послушать летний гром.
Ну а пока танцую танго на стекле
С тобой…или с пустым дождём.
Июль. Узник холодных крыш.
Ты смотришь на эти серые лица-
На них застыли дешёвые маски.
Ты листаешь в отчаянии родные страницы
Грустной повести, странной сказки.
Ты хотел стать её героем,
Убежать от фальши улыбок.
И мечтой было сдаться без боя,
Не испытывать горечь ошибок.
Приходило, как будто впервые,
Отвращение к пустым людям.
Ты не верил в законы другие.
Эта сказка твоею будет!
И в дыму не найдя ответа,
Смотришь в небо прощальным взглядом.
И пусть в небе летают ракеты,
Освещая твой путь звездопадом.
Твои крики никто не услышит-
Никому это просто не надо.
Не заплачут холодные крыши,
И не вспомнят те, кто был рядом.
Ведь всё было известно сначала:
Ты проснулся вчера знаменитым,
А сегодня тебя не стало.
Но так страшно вдруг стать забытым,
Когда сказка тебя не узнала.
Август. Дети прошлого.
Хотелось утонуть в этом небе,
Улететь хотя бы на миг,
Когда сказка канула в небыль,
Когда в сердце вечный ледник.
Мы живём до последней минуты,
Но всегда вечно жив талант.
В нашей армии нет парашютов.
Мы небесных кровей десант.
Наш маршрут печальный, но звёздный,
А знамёна невзрачны и серы.
Мы пришли сюда слишком поздно.
В наших душах больше нет веры.
Легион-это много и мало
Для того, кто всегда одинокий.
Нас сегодня просто не стало,
И мы пишем последние строки.
Наше солнце близко к закату,
Время плачет перед расстрелом.
Мы могли бы быть живы когда-то,
А теперь красим мир чёрно-белым.
Хотелось стать болью и ветром.
Нет сил для любви и протеста.
Мы слишком любили стиль «ретро»
В этой жизни нам больше нет места.
Сентябрь. Художник рисует осень.
На полотне, как небо, чистом-чистом
В торжественном сиянии рассвета
Рисует осень он неверной кистью,
Абстрактной кистью грустного поэта.
Он не был даже в детстве оптимистом,
И никогда не радовался лету.
Наверное, он мог бы стать артистом,
Но не дождался звёздного билета.
Вновь утопает он в лучах искристых-
Не существует в творчестве запретов!
А в лужах тихо умирают листья…
Художник превращается в комету.
Он, может, был немножечко усталым,
Хотел коснуться неземного света,
Перевернуть весь мир, начать сначала
Он ждал от осени всю жизнь ответа.
Казалось бы, и мира было мало
Для воплощения потерянной мечты.
Осень портрет его нарисовала,
Рассыпала увядшие цветы.
С тех пор для осени любви не стало…
Октябрь. Кода в лучах неугасимого света.
Эти стены не привыкли к тишине.
Тишина не истязала эти стены.
Жизнь без сцены-
Жизнь в кошмарном сне.
Жизнь-игра, а музыка нетленна.
Он сегодня был опять один
В меланхолии пустой и неизменной.
Жизнь идёт, со страхом стуча в венах.
Он устал от серости картин.
Пуст смеётся клоун на арене.
Азия, Европа и Америка
Падали от счастья на колени.
Мир склонялся пред его везеньем,
Но маэстро снова бьёт истерика,
И так дико пляшут чьи-то тени…
Клавиши играют что-то сами.
И под натиском уставшего рояля
Дрогнут стены в опустевшем зале.
Этим песням вновь не стать стихами.
Это отблеск веры и печали.
Он сыграть не в силах даже ноты.
Песня с грустью ищет новый берег.
Пусть смеются циник и холерик.
Жизнь- игра, а, может быть, работа.
Он герой октябрьских истерик.
Ноябрь. Пьеро.
В его жизни всё немножечко не так.
В этой сказке не он солист.
И судьба, казалось бы, пустяк.
Бог был тоже чуть-чуть пессимист.
Словно первый ноябрьский снег,
Он задумчив, бледен и чист.
Он не клоун. Он человек!
Хотя слёзы танцуют твист…
Как поэт, слегка молчалив
И, как странник в ночи, одинок
Слышит он печальный мотив,
Читая любовь между строк.
Звезда с ним танцует вальс,
А он ей дарит цветок.
Она любит в последний раз.
Пьеро был всегда пророк.
Правду знает
Мой грустный герой.
Он не плачет, а тает
Весной.
Декабрь. Эпилог.
На небе тёмном и беззвёздном
Декабрь закружился в танце.
Поверить никогда не поздно.
Декабрь просит нас остаться.
Я что-то говорю печально.
Ты понимаешь с полуслова.
Глаза блестят, как лёд хрустальный.
Я так ждала тебя такого.
Мой мир устал от тьмы вопросов.
Ответила зима нежданно-
Невероятно, слишком просто,
Волшебно, грустно и так странно.
Но я ни в чём не виновата,
Я никогда другой не стану!
Пусть на снегу мечты распяты
Дождем декабрьских тюльпанов!
Давай поверим в это чудо,
Молитву звёзд и ночи лунной.
Что боль теперь? Давай забудем!
И пусть нам сказку шепчут струны.
На небо смотришь обречённо-
Там не найти тебе ответа.
Ты в небо навсегда влюблённый,
Привык мечтать при лунном свете.
Горят в ночи костры желаний-
Они, как музыка, нетленны.
Мы исчезаем от отчаяния,
Песчинки в вечности вселенной.