|
Последние 10 сообщений | Регистрация | Список пользователей | Поиск |
КНИГИ ...чтение - вот лучшее учение...(с) |
|
Опции темы | Оценить тему |
05.10.2009, 03:19 | #1 | |||
Зеленый Глюк
Регистрация: 17.02.2008
Сообщений: 9
|
Владей собой среди толпы смятенной, Тебя клянущей за смятенье всех, Верь сам в себя, наперекор вселенной, И маловерным отпусти их грех; Пусть час не пробил - жди, не уставая, Пусть лгут лжецы - не снисходи до них; Умей прощать и не кажись, прощая, Великодушней и мудрей других. Умей мечтать, не став рабом мечтанья, И мыслить, мысли не обожествив; Равно встречай успех и поруганье, Не забывая, что их голос лжив; Останься тих, когда твое же слово Калечит плут, чтоб уловлять глупцов, Когда вся жизнь разрушена и снова Ты должен все воссоздавать с основ. Умей поставить в радостной надежде, На карту все, что накопил с трудом, Все проиграть и нищим стать, как прежде, И никогда не пожалеть о том, Умей принудить сердце, нервы, тело Тебе служить, когда в твоей груди Уже давно все пусто, все сгорело И только Воля говорит: "Иди!" Останься прост, беседуя с царями, Останься честен, говоря с толпой; Будь прям и тверд с врагами и друзьями, Пусть все, в свой час, считаются с тобой; Наполни смыслом каждое мгновенье, Часов и дней неумолимый бег, - Тогда весь мир ты примешь во владенье, Тогда, мой сын, ты будешь Человек! |
|||
|
Зарегистрируйтесь, чтобы не видеть рекламу | |
Реклама на форуме |
05.10.2009, 09:10 | #2 | |||
Ураган
Регистрация: 18.09.2006
Сообщений: 336
|
Не мучайте его пониманием Пусть танцует как хочет Пусть дышит Пусть гаснет Нет, оно не может поверить Что вы раскроете ладони Полюбите капли дождя: Ваши души не промокают И с них не стекает Свет (Борис Поплавский, автоматические стихи) |
|||
|
07.10.2009, 01:01 | #3 | |||
Сообщений: n/a
|
Я тоже приведу, хотя и по-скромнее - не из автоматических стихов, а из Снежного часа: Хрупкий вереск на границе смерти. Всё опять готовится цвести. С каждою весной нежнее сердце И уже не в силах мир снести. Тёплый дождь шумел весь вечер в лужах, В них звездАми отразилась ночь, В них векАми отразился ужас - И нельзя простить, нельзя помочь. Ночь блестит. Огни горят в бараке. Может быть природе счастье лгать, Может быть, что счастье - жить во мраке, Может быть, что счастье - погибать. Всё мы знаем и уже не скроем, Отчего так страшен звёздный час - Потому что именно весною, Именно весной не станет нас. Ложь и правда здесь - одно и то же. Может быть, что правда это грех, Может быть, что тлен души дороже, Может быть, что всё - лишь звёздный смех. Хрупкий вереск на границе смерти. Всё опять готовится цвести. С каждою весной нежнее сердце... Как мне этот мир опять снести? |
|||
|
07.10.2009, 13:22 | #4 | |||
Сообщений: n/a
|
Он не солгал нам, дух печально-строгий, Принявший имя утренней звезды, Когда сказал: "Не бойтесь вышней мзды, Вкусите плод, и будете, как боги". Для юношей открылись все дороги, Для старцев - все запретные труды, Для девушек - янтарные плоды И белые, как снег, единороги. Но почему мы клонимся без сил, Нам кажется, что кто-то нас забыл, Нам ясен ужас древнего соблазна, Когда случайно чья-нибудь рука Две жердочки, две травки, два древка Соединит на миг крестообразно? Николай Гумилев |
|||
|
07.10.2009, 13:27 | #5 | |||
Сообщений: n/a
|
О.Мандельштам Всегда нарядней всех, всех розовей и выше, Зачем всплываешь ты со дна погибших лет, И память хищная передо мной колышет Прозрачный профиль твой за стеклами карет? Как спорили тогда - ты ангел или птица! Соломинкой тебя назвал поэт. Равно на всех сквозь черные ресницы Дарьяльских глаз струился нежный свет. О тень! Прости меня, но ясная погода, Флобер, бессонница и поздняя сирень Тебя - красавицу тринадцатого года - И твой безоблачный и равнодушный день Напомнили... А мне такого рода Воспоминанья не к лицу. О тень! Анна Ахматова |
|||
|
07.10.2009, 13:47 | #6 | |||
Ураган
Регистрация: 06.10.2006
Сообщений: 400
|
дорогой, уважаемый, милая, но неважно даже кто, ибо черт лица, говоря откровенно, не вспомнить, уже не ваш, но и ничей верный друг вас приветствует с одного из пяти континентов, держащегося на ковбоях; я любил тебя больше, чем ангелов и самого, и поэтому дальше теперь от тебя, чем от них обоих; поздно ночью, в уснувшей долине, на самом дне, в городке, занесенном снегом по ручку двери, извиваясь ночью на простыне -- как не сказано ниже по крайней мере -- я взбиваю подушку мычащим "ты" за морями, которым конца и края, в темноте всем телом твои черты, как безумное зеркало повторяя. Бродский |
|||
|
28.05.2010, 19:59 | #7 | |||
Звездочет
Регистрация: 28.04.2006
Сообщений: 687
|
особенно неистовствовал дворник он клялся что взойдет-таки во вторник но не взошло а ведь уже среда мы поначалу стали делать вид что в сущности не тяготимся этим и лицемерно объясняли детям что солнце есть и что оно горит но вот работник лома и метлы отчаявшись терпеть и как бы в шутку нам объявил сложив приборы в будку что жизнь прошла что мы теперь мертвы и стало жалко тратить пот и труд и стало слышно в тихом плеске леты как маленькие детские скелеты в песочнице совочками скребут Алексей Цветков |
|||
|
14.09.2010, 14:59 | #8 | |||
Ураган
Регистрация: 25.09.2007
Сообщений: 405
|
Щебет юрких стрижей от зори до зори И рулады лягушек ночами в прудах И цветение слив в белопенных садах И ни птица, ни ива слезы не прольет Если сгинет с земли человеческий род И весна, и весна встретит новый рассвет Не заметив, что нас уже нет |
|||
|
17.09.2010, 03:40 | #9 | |||
а чего там было?)
Регистрация: 13.04.2007
Сообщений: 1,247
|
Стихотворение было опубликовано на неком музыкальном сайте 11.7.2007, 9:05 ВОРОН И ШЛЮХА ... Ты – все видишь, все знаешь, Высо′ко летаешь, Ворон … Ты – все знаешь на свете, Быть может ответишь, Ворон … Видел ли ты мое тело, Ворон … Мое бренное тело ? Я - все вижу, все знаю, Высо′ко летаю, Шлюха … Я – все знаю на свете, Тебе я отвечу, Шлюха … Тело твое я не видел, Шлюха … Может оно стало пылью … Ты – все чувствуешь, знаешь, По небу летаешь, Ворон … Ты – так черен и светел, Быть может ответишь, Ворон … Чувствовал ль ты мою веру, Ворон … Мою хрупкую веру ? Я – все чувствую, знаю, По небу летаю, Шлюха … Я – так черен и светел, Тебе я отвечу, Шлюха … Нет, я не чувствовал веры, Шлюха … Может она стала пеплом … Ты – все слышишь, все знаешь, До солнца летаешь, Ворон … Ты – так быстр, как ветер, Быть может ответишь, Ворон … Слышал ли ты мои слезы, Ворон … Мои горькие слезы ? Да, я слышу, я знаю, До солнца летаю, Шлюха … Да, я быстр, как ветер, Тебе я отвечу, Шлюха … Я не слышал, как капали слезы Шлюха … Может их не было вовсе … Ты – так мудр, ты все знаешь, До звезд долетаешь, Ворон … Ты был всегда словно вечность, Быть может ответишь, Ворон … Можно ли мне с тобой в небо, Ворон … В это чистое небо ? Да, я мудрый, я знаю, До звезд долетаю, Шлюха … Я был всегда, я - есть вечность, Тебе я отвечу, Шлюха … Ты полетишь со мной в небо, Шлюха … Если найдешь свое тело … Если найдешь свою веру … Если найдешь свои слезы … |
|||
|
27.10.2010, 01:03 | #10 | |||
Зеленый Глюк
Регистрация: 12.05.2010
Сообщений: 8
|
Короче стали эти дни И мы уже почти не рады Когда останемся одни. Душа внезапно опустела И смотрит сквозь грудную клеть На изменившееся тело В котором незачем гореть. Промчись, о сердце, мимо, мимо Очарованья и любви... Не называй меня любимым И даже другом не зови. Рюрик Ивнев |
|||
|
28.11.2010, 00:27 | #11 | |||
Зеленый Глюк
Регистрация: 12.04.2008
Сообщений: 19
|
вот тут почитайте) И.Бродский Около океана, при свете свечи; вокруг поле, заросшее клевером, щавелем и люцерной. Ввечеру у тела, точно у Шивы, рук, дотянуться желающих до бесценной. Упадая в траву, сова настигает мышь, беспричинно поскрипывают стропила. В деревянном городе крепче спишь, потому что снится уже только то, что было. Пахнет свежей рыбой, к стене прилип профиль стула, тонкая марля вяло шевелится в окне; и луна поправляет лучом прилив, как сползающее одеяло. |
|||
|
28.11.2010, 01:23 | #12 | |||
Ураган
Регистрация: 03.03.2009
Сообщений: 302
|
|
|||
|
28.12.2010, 01:04 | #13 | |||
FireCracker
Регистрация: 30.11.2005
Сообщений: 2,513
|
Так тихими шагами жизнь ползет К последней недописанной странице. Оказывается, что все "вчера" Нам сзади освещали путь к могиле. Конец, конец, огарок догорел! Жизнь - только тень, она - актер на сцене. Сыграл свой час, побегал, пошумел - И был таков. Жизнь - сказка в пересказе Глупца. Она полна трескучих слов И ничего не значит. перевод Б.Пастернак В.Шекспир "Макбет" |
|||
|
28.12.2010, 20:53 | #14 | |||
Сорин рулит!
Регистрация: 02.07.2010
Сообщений: 584
|
Я не люблю фатального исхода, От жизни никогда не устаю. Я не люблю любое время года, Когда веселых песен не пою. Я не люблю холодного цинизма, В восторженность не верю, и еще - Когда чужой мои читает письма, Заглядывая мне через плечо. Я не люблю, когда наполовину Или когда прервали разговор. Я не люблю, когда стреляют в спину, Я также против выстрелов в упор. Я ненавижу сплетни в виде версий, Червей сомненья, почестей иглу, Или - когда все время против шерсти, Или - когда железом по стеклу. Я не люблю уверенности сытой, Уж лучше пусть откажут тормоза! Досадно мне, что слово "честь" забыто, И что в чести наветы за глаза. Когда я вижу сломанные крылья - Нет жалости во мне и неспроста. Я не люблю насилье и бессилье, Вот только жаль распятого Христа. Я не люблю себя, когда я трушу, Обидно мне, когда невинных бьют, Я не люблю, когда мне лезут в душу, Тем более, когда в нее плюют. Я не люблю манежи и арены, На них мильон меняют по рублю, Пусть впереди большие перемены, Я это никогда не полюблю. 1969 В. Высоцкий |
|||
|
28.12.2010, 20:58 | #15 | |||
Сорин рулит!
Регистрация: 02.07.2010
Сообщений: 584
|
Поэтам и прочим, но больше - поэтам Кто кончил жизнь трагически - тот истинный поэт, А если в точный срок - так в полной мере. На цифре 26 один шагнул под пистолет, Другой же - в петлю слазил в "Англетере". А в тридцать три Христу... (Он был поэт, он говорил: "Да не убий!" Убьешь - везде найду, мол.) Но - гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил, Чтоб не писал и ни о чем не думал. С меня при цифре 37 в момент слетает хмель. Вот и сейчас как холодом подуло: Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль И Маяковский лег виском на дуло. Задержимся на цифре 37. Коварен бог - Ребром вопрос поставил: или - или. На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо, А нынешние как-то проскочили. Дуэль не состоялась или перенесена, А в тридцать три распяли, но не сильно. А в тридцать семь - не кровь, да что там кровь - и седина Испачкала виски не так обильно. Слабо стреляться? В пятки, мол, давно ушла душа? Терпенье, психопаты и кликуши! Поэты ходят пятками по лезвию ножа И режут в кровь свои босые души. На слово "длинношеее" в конце пришлось три "е". Укоротить поэта! - вывод ясен. И нож в него - но счастлив он висеть на острие, Зарезанный за то, что был опасен. Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр! Томитесь, как наложницы в гареме: Срок жизни увеличился, и, может быть, концы Поэтов отодвинулись на время! Да, правда, шея длинная - приманка для петли, И грудь - мишень для стрел, но не спешите. Ушедшие не датами бессмертье обрели, Так что живых не слишком торопите! 1971 В. Высоцкий |
|||
|
28.06.2011, 17:10 | #16 | |||
Регистрация: 16.06.2011
Сообщений: 24
|
|
|||
|
17.02.2012, 16:10 | #17 | |||
Ураган
Регистрация: 03.03.2009
Сообщений: 302
|
Когда Стивен уходит, Грейс хватает инерции продержаться двенадцать дней. Она даже смеется – мол, Стиви, это идиотизм, но тебе видней. А потом небеса начинают гнить и скукоживаться над ней. И становится все темней. Это больше не жизнь, констатирует Грейс, поскольку товаровед: Безнадежно утрачивается форма, фактура, цвет; Ни досады от поражений, ни удовольствия от побед. Ты куда ушел-то, кретин, у тебя же сахарный диабет. Кто готовит тебе обед? Грейси продает его синтезатор – навряд ли этим его задев или отомстив. Начинает помногу пить, совершенно себя забросив и распустив. Все сидит на крыльце у двери, как бессловесный большой мастиф, Ждет, когда возвратится Стив. Он и вправду приходит как-то – приносит выпечки и вина. Смотрит ласково, шутит, мол, ну кого это ты тут прячешь в шкафу, жена? Грейс кидается прибираться и мыть бокалы, вся напряженная, как струна. А потом начинает плакать – скажи, она у тебя красива? Она стройна? Почему вы вместе, а я одна?.. Через год Стивен умирает, в одну минуту, "увы, мы сделали, что смогли". Грейси приезжает его погладить по волосам, уронить на него случайную горсть земли. И тогда вообще прекращаются буквы, цифры, и наступают одни нули. И однажды вся боль укладывается в Грейс, так, как спать укладывается кот. У большой, настоящей жизни, наверно, новый производитель, другой штрих-код. А ее состоит из тех, кто не возвращается ни назавтра, ни через год. И небес, работающих На вход. |
|||
|
19.03.2012, 21:21 | #18 | |||
Вервольф
Регистрация: 12.03.2008
Сообщений: 1,878
|
Простые строки я не могу без тебя жить! мне и в дожди без тебя - сушь, мне и в жару без тебя - стыть, мне без тебя и Москва - глушь мне без тебя каждый час - с год! если бы время мельчить, дробя; мне даже синий небесный свод кажется каменным без тебя я ничего не хочу знать - слабость друзей, силу врагов; я ничего не хочу ждать, кроме твоих драгоценных шагов |
|||
|
20.03.2012, 14:41 | #19 | |||
Ураган
Регистрация: 05.01.2009
Сообщений: 477
|
Silentium! * Молчи, скрывайся и таи И чувства и мечты свои - Пускай в душевной глубине Встают и заходят оне Безмолвно, как звезды в ночи, - Любуйся ими - и молчи. Как сердцу высказать себя? Другому как понять тебя? Поймет ли он, чем ты живешь? Мысль изреченная есть ложь. Взрывая, возмутишь ключи, - Питайся ими - и молчи. Лишь жить в себе самом умей - Есть целый мир в душе твоей Таинственно-волшебных дум; Их оглушит наружный шум, Дневные разгонят лучи, - Внимай их пенью и молчи!.. |
|||
|
24.03.2012, 22:21 | #20 | |||
Регистрация: 13.11.2011
Сообщений: 41
|
Катя пашет неделю между холеных баб, до сведенных скул. В пятницу вечером Катя приходит в паб и садится на барный стул. Катя просит себе еды и два шота виски по пятьдесят. Катя чернее сковороды, и глядит вокруг, как живой наждак, держит шею при этом так, как будто на ней висят. Рослый бармен с серьгой ремесло свое знает четко и улыбается ей хитро. У Кати в бокале сироп, и водка, и долька лайма, и куантро. Не хмелеет; внутри коротит проводка, дыра размером со все нутро. Катя вспоминает, как это тесно, смешно и дико, когда ты кем-то любим. Вот же время было, теперь, гляди-ка, ты одинока, как Белый Бим. Одинока так, что и выпить не с кем, уж ладно поговорить о будущем и былом. Одинока страшным, обидным, детским – отцовским гневом, пустым углом. В бокале у Кати текила, сироп и фреш. В брюшине с монету брешь. В самом деле, не хочешь, деточка – так не ешь. Раз ты терпишь весь этот гнусный тупой галдеж – значит, все же чего-то ждешь. Что ты хочешь – благую весть и на елку влезть? Катя мнит себя Клинтом Иствудом как он есть. Катя щурится и поводит плечами в такт, адекватна, если не весела. Катя в дугу пьяна, и да будет вовеки так, Кате *ня война – она, в общем, почти цела. У Кати дома бутылка рома, на всякий случай, а в подкладке пальто чумовой гашиш. Ты, Господь, если не задушишь – так рассмешишь. *** У Кати в метро звонит телефон, выскакивает из рук, падает на юбку. Катя видит, что это мама, но совсем ничего не слышит, бросает трубку. *** Катя толкает дверь, ту, где написано «Выход в город». Климат ночью к ней погрубел. Город до поролона вспорот, весь желт и бел. Фейерверк с петардами, канонада; рядом с Катей тетка идет в боа. Мама снова звонит, ну чего ей надо, «Ма, чего тебе надо, а?». Катя даже вздрагивает невольно, словно кто-то с силой стукнул по батарее: «Я сломала руку. Мне очень больно. Приезжай, пожалуйста, поскорее». Так и холодеет шалая голова. «Я сейчас приду, сама тебя отвезу». Катя в восемь секунд трезва, у нее ни в одном глазу. Катя думает – вот те, милая, поделом. Кате страшно, что там за перелом. Мама сидит на диване и держит лед на руке, рыдает. У мамы уже зуб на зуб не попадает. Катя мечется по квартире, словно над нею заносят кнут. Скорая в дверь звонит через двадцать и пять минут. Что-то колет, оно не действует, хоть убей. Сердце бьется в Кате, как пойманный воробей. Ночью в московской травме всё благоденствие да покой. Парень с разбитым носом, да шоферюга с вывернутой ногой. Тяжелого привезли, потасовка в баре, пять ножевых. Вдоль каждой стенки еще по паре покоцанных, но живых. Ходят медбратья хмурые, из мглы и обратно в мглу. Тряпки, от крови бурые, скомканные, в углу. Безмолвный таджик водит грязной шваброй, мужик на каталке лежит, мечтает. Мама от боли плачет и причитает. Рыхлый бычара в одних трусах, грозный, как Командор, из операционной ломится в коридор. Садится на лавку, и кровь с него льется, как пот в июле. Просит друга Коляна при нем дозвониться Юле. А иначе он зашиваться-то не пойдет. Вот ведь долбанный идиот. Все тянут его назад, а он их расшвыривает, зараза. Врач говорит – да чего я сделаю, он же здоровее меня в три раза. Вокруг него санитары и доктора маячат. Мама плачет. Толстый весь раскроен, как решето. Мама всхлипывает «за что мне это, за что». Надо было маму везти в ЦИТО. Прибегут, кивнут, убегут опять. Катя хочет спать. Смуглый восточный мальчик, литой, красивый, перебинтованный у плеча. Руку баюкает словно сына, и чья-то пьяная баба скачет, как саранча. Катя кульком сидит на кушетке, по куртке пальчиками стуча. К пяти утра сонный айболит накладывает лангеты, рисует справку и ценные указания отдает. Мама плакать перестает. Загипсована правая до плеча и большой на другой руке. Мама выглядит, как в мудацком боевике. Катя едет домой в такси, челюстями стиснутыми скрипя. Ей не жалко ни маму, ни толстого, ни себя. *** «Я усталый робот, дырявый бак. Надо быть героем, а я слабак. У меня сел голос, повыбит мех, и я не хочу быть сильнее всех. Не боец, когтями не снабжена. Я простая баба, ничья жена». Мама ходит в лангетах, ревет над кружкой, которую сложно взять. Был бы кто-нибудь хоть – домработница или зять. *** И Господь подумал: «Что-то Катька моя плоха. Сделалась суха, ко всему глуха. Хоть бывает Катька моя лиха, но большого нету за ней греха. Я не лотерея, чтобы дарить айпод или там монитор ЖК. Даже вот мужика – днем с огнем не найдешь для нее хорошего мужика. Но Я не садист, чтобы вечно вспахивать ей дорогу, как миномет. Катерина моя не дура. Она поймет». Катя просыпается, солнце комнату наполняет, она парит, как аэростат. Катя внезапно знает, что если хочется быть счастливой – пора бы стать. Катя знает, что в ней и в маме – одна и та же живая нить. То, что она стареет, нельзя исправить, - но взять, обдумать и извинить. Через пару недель маме вновь у доктора отмечаться, ей лангеты срежут с обеих рук. Катя дозванивается до собственного начальства, через пару часов билеты берет на юг. …Катя лежит с двенадцати до шести, слушает, как прибой набежал на камни – и отбежал. Катю кто-то мусолил в потной своей горсти, а теперь вдруг взял и кулак разжал. Катя разглядывает южан, плещется в лазури и синеве, смотрит на закаты и на огонь. Катю медленно гладит по голове мамина разбинтованная ладонь. Катя думает – я, наверное, не одна, я зачем-то еще нужна. Там, где было так страшно, вдруг воцаряется совершенная тишина. |
|||
|
|
|
Похожие темы | ||||
Тема | Автор | Раздел | Ответов | Последнее сообщение |
Кому нравятся картины Луиса Ройо | rerere | ОБЩЕНИЕ | 49 | 11.03.2009 12:26 |
Мне нравятся зелёные бананы! | Штуша-Кутуша | АРХИВ НАШЕГО ТВОРЧЕСТВА | 48 | 28.10.2005 07:08 |
Какие песни АК вам НЕ нравятся? | Gera | АРХИВ ОБЩЕГО ФОРУМА | 63 | 09.06.2005 03:00 |