про неё-меня-кого-то...("ш"тихи)

[@Terra cotta]

***
В горячем чае с лимонным соком
Боясь и сахар на дне толочь,
Две голых женщины – рыжий локон –
Встречают молча мужскую ночь.

Одна читала стихи на влаге.
Другая взглядом писала блик.
Одну ли ждали в порту в Гааге?
Другой ли кликал беду кулик?

И ели ели предновогодний
Рогатый месяц, вонзённый в твердь.
Вчера не знало, что есть сегодня,
Как жизнь не знает, что будет смерть.

И им не жалко их меры с горкой.
Ведь сколько было случайных встреч!..
А месяц помнит вихры ребёнка.
Но эти волосы ниже плеч.

В последних снах и в халате мамы.
Гаагский принц и ненужный друг.
Слепая ласточка Мандельштама.
Как тушью, кисти зеркальных рук.

***
У тебя в календарной ячейке
На сегодня вопрос : зачем
Эти фразы сиропом клейким
И мечты в неостывшем луче?

Если солнце без пятен мёртво,
Ни к чему муляжи на бис.
Позабудь житие ребёнка
И гляделки из-за кулис.

Вязкой грусти испив, сугубо
Чтобы злой разулыбить рот,
Аккуратно ты красишь губы
Сладкой льдинкой стальных ворот.

Руки мёрзлые – в краску, в камень,
Тупиковая улица вкось.
Не шаги измеряешь ногами,
А всё тот же внедатный вопрос.

И её, и твоё, послушай, –
Пенопластовый снег в словах,
Декорации жёлтой тушью,
Чёрно-бурым пятном сова.

Знай, что помнит, что где-то светит
Чьим-то голым снежным плечам.
За неё в позолоченной клети
Пей губами-ошмётками чай.

Череда событийная всмятку –
Прошлогодние слёзы свежи.
Чтобы жить, наступаем на пятки.
Солнце так не хотело жить.

Солнце так не хотело, а просто…
Только дело ли есть кому?!
Светлой памяти лучик острый
Я с тобою в себе приму.

***
Ты не в белые ночи засыпаешь на час.
Просыпаешься солью на жирном пятне.
А хмельной иероглиф у тебя на спине
Хитро манит кого-то сквозь скользкий атлас.

Ты под звон колокольный жуёшь мармелад
И кидаешь слова на идущих со служб
Сквозь окно со стеклом из раскрашенных душ,
Помолившись на жёлтый арийский плакат.

А Вивальди так короток! да жизнь не длинней.
И от срыва до срыва, ведома ль, ведя…
Злое чучело птицы трубку держит в когтях,
Что дымится от тел сокровенных огней.

Где движение – блеф, там болотист покой
И не лидер продаж ублажает Мальвин.
Слышишь в бое часов битву хельсинкских льдин?..
А бессонница шторы смыкает на ***ской.

[@Terra cotta]

всем моё огромное "здравствуйте" и моё горячее рукопожатие)
буду выкладываться...по чуть-чуть...

17
Где ребёнку милые пенаты
Без ночных кошмаров и долгов?
В них, как прежде, стала бы пернатой
Пакостницей памятных голов.

Установка – в бой и не сдаваться!
Жить, а остальное – напрокат.
Будущее для меня 17
И ещё полмесяца на блат.

Я пока в разрезах и сеченьях,
Цельность мне на завтра не грозит.
Обстоятельств нужное стеченье –
Для прохожих, севших на « транзит».

Будущее, ты глядишь не скромно,
Слушая, как о тебе трубят.
Линии графита – путь условный,
Это гросс проект на 50.

У тебя хомячьи, друг, запасы,
Да на всех не хватит лежебок.
От диванной я бегу проказы,
Но ещё не ведаю дорог.

…Будет ли ещё так улыбаться
Голубем летящая в кювет?
Циркулем полмира. Мне 17.
Будущее, вот тебя и нет.

***
Жду я приветливый взгляд вестового,
А за спиною издёвка, как кнут.
Идолам в жертву приносят другого,
Но не себя на закланье ведут.

Я пропиваю последние песни,
Я то ли плачу, а то ли плачу.
Мне улыбается горечи крестник,
Видно, по нраву пришлась я сычу.

Только отметины памяти красны,
Только глаза отвожу на заре.
Брось вестовой, мне волшебное «здравствуй»,
Птице, укрытой в мышиной норе.

Я не желаю прошедшего снова,
Не для обедни заутренний звон.
В жертву судьбине приносят другого,
К счастью мы сами идём на поклон.

***
Жизнь, меня ещё не выкурив,
Гладит жёваный манжет,
Где на нитке от Калигулы
Перламутр Фаберже.

А под окнами вертепами
Развлекается народ
И закусывает репою
Заграничный бутерброд.

Пламенеющею мыслию
Заражая альвеол,
Я всегда за тех, кто выстоял,
Но не с теми, кто ушёл.

И пока толкают куцее
Власти дудочки-сверчки,
Разжигают революцию
Самокруты-мужички.

Роковые стынут завтраки,
И шумит поющий душ.
Слышит кактус ветры Африки
В тишине балконных стуж.

Утра новости печатные
Вызывают нервный тик,
И трясётся непочатая
Пачка бубен, черви, пик…

В чая лужице на скатерти
Испущу последний дым,
И для вас, чо скупо платите,
Пепел сделаю седым…

[@Blowup]

вернулись
изменились

2 факта.

[@Монашка]

Понравилось. Очень! Последнее особенно :give_rose:

[@Terra cotta]

спасибо...что помните...

Жёлтый цветок.
Поток эфирного песка чуть больше, чем вчера, прогрел,
А мы уж веруем в глобальность потепленья
Ещё не заболевших душ в простуженных рубахах тел.
А папа Карло в зиму сжёг свои поленья.

И белый лист, её портрет, висит в квартире чудака.
И болтовня осядет инеем на гландах –
Так тянутся узоры фраз, (по льду коньком ничья рука),
Чтоб прочертить полозьев след под бой курантов.

Гербарии идейных клятв покоятся в томах В.И.,
Как будто летом замороженные мысли:
Под чай о снегопадах снов и о метелицах любви,
Пока все льдинки откровений не погрызли.

И сквозь снежинки на окне смотреть на дворников и знать,
Что труд бессмысленный, а снег ещё желтее…
Когда же жёлтому цветку в эфире радостно сиять,
Не акварельному, не из бумаги с клеем?..

Чудак, засохшие цветы тебе милее, ближе, что ж!..
Но не выбрасывай лимонник – он приятен.
Он внесезонен, всё равно, что нынче – свитер, брюки клёш –
Он жизни жёлтому цветку большой приятель.

Дарите жёлтые цветы тому, кто вам не будет рад,
И на семи мостах бросайте их под ноги…
И, как в шекспировском саду, в цветущем камне – Ленинград,
Забывший солнце, вылезает из берлоги.

Рыцарь.
Ты громыхаешь чувствами,
Латами антиромантика.
Если любовь искусственна,
То, поклоняясь мантии,

Подвигов неоправданных
Не совершай, не траться зря.
Сваи любви кувалдою
Только одной забить нельзя.

Ты не падёшь под стрелами,
Страх твой героям невдомёк.
Кто выбирает белое –
Необязательно одинок.

Что ты зовёшь, что мечешься?
И за забралом – печальный взгляд.
Ты гарцевал пред вечностью,
Зная заранее – маловат.

Плюнь на фортуну, будь честней!
Может быть, худшее – твой удел.
Имя не так уж позорно Эй*,
Если не быть пересмотру дел.

Выбился в люди – будь здоров!
Антиромантик, слуга копья.
Круглых вздыхаешь пыль столов,
Жизнь прошагавший по их краям.

*Че с кубинского «эй» (Че Гевара)
***
Я тень от ключа в замочной скважине,
Пятно, надышенное на зеркале.
Шершавые нервы мои разглажены
Переработками, перепроверками.

Быть может, сомненья мои оправданны,
И зря недоверие масс оформлено
К «не тем» со скрытыми в душах кладами
И к новой заре зовущих с горнами.

Я не из тех, я давно окислилась,
Шагаю маршрутами неприкаянности.
Казалось? Было? – Любя неистово
Все недорисованности и неспаянности,

Не добивалась ни цели, ни цельности
И вот потерялась. Нашедший – бросьте
Меня из нечёткостей акварельности
К добру засидевшуюся гостью.

На том пиру – я как будто с паперти,
И даже солнце в глазах померкнуло –
На два обороты все двери заперты,
И люди не любят смотреться в зеркало.

[@Terra cotta]

***(шуточное)
Верность мою завернуть в фольгу и зажарить в микроволновке.
Эх, душа моя из материала подручного!
А поезда ритм задают и людьми плодят остановки.
А я – накопитель зарядов печальных случаев.

Белых пионов букет держу – кто ж знал, что последний!
Эх вы, нелуковые мои слёзища!
Крикнуть, быть может, в вагон «рожу!», да какой же будет наследник
От плацкартника, мать на перроне бросившего.

***
Жёлтую нить мулине вплетаю в косу,
И по утрам – блинчики с ежевикой.
Первого мая галстук – красной уликой,
И в затрибунный вслушиваться возглас.

Гвозди в запястья, гвоздики в уши, гроздья
Глаз наполняются красной мятежной влагой.
И, подержавшись за древко пыльного флага,
Чувствуешь прибавленье в телесном росте.

На колпачке – зазубринки и чернила.
Сохнут салфетки, гумус в горшках и губы.
Вспомню Толстого с его воскрешенным дубом,
И преклоню ресницы перед светилом.

В этой квартире окна – в кирпичную стену,
Красную, словно от жара. И кудри слиплись.
И на запястье – часы. И на уши – клипсы.
Женщина в кожаной куртке военнопленной.

Чёрно-жёлтую ленту вплетать не стану.
Сахара жжёного вкус и лото в мешочке.
Я никогда не была послушной дочкой
Тёти с трибуны и мальчика с барабаном.

Я тяжёло больна, а стена маячит,
Словно глаза наливает слезой багровой.
Блинчики подгорели. В небо Толстого
Врезалось новое знамя весенних стачек.

***
Помнишь, как у Христа за пазухой, где бывает в дни слёз больней,
Мы с тобою наелись досыта, до отвала горчицы зла.
И ломались колосья радости под копытами буй-коней,
А Кручина шептала сказочки, убаюкав, с ума свела.

И, на шар земной понадеявшись, мысля – встретимся как-нибудь,
Мы железную нить ариаднову загибали и так и сяк.
За конями, за ржавым счастием пролегал наш избитый путь.
Власяницу в трактире пропили, шутовской одолжив колпак.

И пока мы порознь отплясывали, все Кручина пожгла поля,
Поминальное сшив одеяние из печных печальных углей.
И с тех пор мы с тобой колобродили, бубенцами-словами звеня.
Хочешь правду? У зла за пазухой заморили наших коней.

[@Монашка]

Эх... Как же вы замечательно пишете... :give_rose:

[@toobus]

Terra cotta, у вас замечательный, лёгкий, не перегруженный лишними конструкциями поэтический язык. всё ровно, красиво, правильно. я восхищаюсь. правда.
но тематика.. простите, коли задеваю за живое, но имхо все эти "ягоды-цветы", "кожа", "губы" и имена поэтов-символистов, встречающиеся не то чтобы не к месту, но всё же часто, отвлекают от главного. вернее, за ними и главного-то не разглядеть

[@Terra cotta]

очень интересно про ягоды-цветы) как-то не особо дошло, поясните, если забежите...а что вы считаете главным в моих стихах?..или вы его всё-таки не видите?..

[@toobus]

я имела в виду, что все эти милые детали, к которым обычно так тяготеют подростки и которые часто никакой смысловой нагрузки не несут, немного скрадывают те чувства, которые стихи призваны передать. а именно чувства, а точнее - их образное выражение я считаю в стихах главным. хотя, возможно, я неправильно считаю..
в общем, не берите в голову

[@Terra cotta]

ничего себе "не берите в голову!"... теперь мне интересно, что же я выражаю, если не чувства...но это риторический вопрос...

Дождь.
Кистью своей руки по хохломе твоих кудрей
Я провожу слегка, чтоб ты не видел тяжёлых снов.
Мы научились добру, только не стали, увы, добрей.
Мы избежали сетей, только не спрятаться от багров.

Ты не принёс цветов, только запах сырой листвы.
Ты не подал руки, только смотрел, как она дрожит.
Мы научились молчать, но не умолкнул голос молвы.
Как колея в грязи – бурый след от двойной межи.

И на телеге той, что проезжала по ней вчера,
Ветер вёз хоронить мёртвую верность, живую честь.
Я научилась быть, чтобы с толпою шептать «ура»,
Я со своей души, будто корону, сбивала спесь.

В чувствах твоих – декабрь, может быть, яблок гнилых тепло.
Взгляды твои смеются, на миллионы меня дробя.
Я рисовала осень, только дороги в ней замело,
А на окне на кухне – рыжеволосый профиль дождя.

***
Тишину по капелькам равнодушно выцеживаю из раны безвременья.
Стараюсь быть проще – примеряю мечты. Наизнанку. Ко вчерашнему дню.
Казалось – жжёт изнутри пламя добра, но нет. Я выпила зелье старения…
И мысли не те. И мысленно, как трава по весне, собой сожжена на корню.

А ты спишь, не слышишь. Как я босая, шорохом, шёпотом ворвалась в вечное.
Тишину разливаю. В бокалы. С тонкими стенками. Из мутного стекла.
Ведь это свидание! Мне подарена жизнь, а тебе…макароны с кетчупом.
Не хочу о грустном. Не могу серьёзно. Я упала. Разбилась. Замерла.

***(Чудаки)
Посходили с ума не вошедшие дважды.
За очками глаза и на душах хитин.
Пожирая друг друга, мы гибнем от жажды.
Желтизна убежала жевать желатин.

Мы граниты грызём, совесть нас догрызает.
Даже чёрные кошки по зебре бегут.
Кому жить на скамейках, кому – на вокзале.
Потерялся Иуда – отыщется Брут.

Мы торопимся в завтра, не видя сегодня.
На кострах наших взглядов горят чудаки.
Мы под ручку с квартирой, науськаны сводней.
Нам мерещатся крики, сирены, свистки.

В нас довольно пороков, чуть меньше достоинств.
Но умеем любить. Просто так. Иногда.
Чтобы с трепетом ждать опоздающий поезд,
Без доверия к космосу и проводам.

Мы умели ценить красоту. И умеем.
Мы умеем играть. И не в жизнь. И не фарс.
И побольше бы пятниц на каждой неделе.
И адронный коллайдер отправить на Марс.

Нам порой не хватает улыбок прохожих.
Мы не ищем себя. Мы боимся найти.
Слушай, жёлтое солнце, ты любишь?.. Я тоже…
Чудаков, у которых на душах хитин…

[@Монашка]

Последнее

[@Blowup]

Originally posted by toobus@Sunday, 25 October 2009, 19:48
Terra cotta, у вас замечательный, лёгкий, не перегруженный лишними конструкциями поэтический язык. всё ровно, красиво, правильно. я восхищаюсь. правда.
но тематика.. простите, коли задеваю за живое, но имхо все эти "ягоды-цветы", "кожа", "губы" и имена поэтов-символистов, встречающиеся не то чтобы не к месту, но всё же часто, отвлекают от главного. вернее, за ними и главного-то не разглядеть

хм. у меня видимо настроение поспорить.
что ж, я ему повинуюсь)

мм не назвала бы язык легким,
не отрицала бы перегруженность порой не образами, но уточнением деталей, что не дает почувствовать некое.. уф... как объяснить-то. есть ощущение, что вы читателю на пальцах объясняете и он чувствует себя.. да-да, именно им)

правильно.. мм
мне понравилось цитата - на два обороты - конец цитаты.
ладно. эт я паясничаю.

появилось больше уверенности в собственных суждениях заместо суждений, так скажем, уже проверенных и неопровергнутых.
ирония стала тоньше, резкость такая, как кромка ножа: не лезвие, резкое, а именно кромка. надеюсь, я доступно объяснила)

любви - В.И. - привело в восторг. честно)

в общем, хотя не знаю, можно ли сей процесс обозвать "общим")))
в вашем творчестве все больше вычерчивается чувство собственного я,
живущего
именно в ваших словах.

хм. вроде все сказала, что хотела)

[@Terra cotta]

Спасибо...на составляющие)...
подробно.?.может, это у меня на уровне подсознания срабатывает, поскольку надоело слышать красиво, интересно, но ничего непонятно...вот как-то и хочется донести...тем более что каждая деталь не просто так...она может быть вчерашней, может быть годичной давности...а ещё, наверное. это эгоизм...

ну, слушайте, я иной раз опечатываюсь...

***(Фонарик)
Жизнь пропахла костром. Стало легче дышать.
Отыскала в чулане карманный фонарик.
И, воздушные замки бездумно круша,
Задыхаюсь, как в латах, в домашнем футляре.

Свет в тоннеле лишь свет от вагона метро,
И за тем поворотом – поверхность столицы.
Я стираю души почерневший катон*
И пытаюсь придуманным смехом залиться.

У меня на щеке отпечаток добра.
Это сине-зелёный плевок океана.
Мне б хотелось ко сну отходить по утрам
Под вытьё и под бубны сибирских шаманов.

Мне б хотелось порой записаться в утиль
И удачливым сердце отдать на храненье.
Оттого, что я знаю, где маленький Птиль,
Почему было слаще любое варенье.

А ведь Керрола я не читала совсем,
И теперь вместо круга бреду по спирали,
Чтоб когда-то упасть, прямо в прошлое, к тем,
Кто подарит мне детства волшебный фонарик.

*я знаю, что я исковеркала это слово...побейте меня! я требую!)

***
Снимаю налёт прикрас с откровений
И пластыри с покрасневших мозолей.
К чему бояться дрожи в коленях?
Она отвлекает от внутренней боли.

Накину на плечи белую простынь.
Придумаю фразу. Запнусь в начале.
Мне так надоело казаться взрослой.
Качели, которые не качают.

Иду по местности пересечений,
Едва касаясь чужих дыханий.
К чему бояться дрожи в коленях?
Страшнее, наверное, штиль в стакане.

И кто-то мой нарисует затылок,
И даже, может, пожмёт безымянный.
А я, скупясь, не смогла, не скопила
Живого чувства в душе смутьяна

И ощущений далёких близко,
И свежих мыслей для чашки чая.
Молчит проигрыватель. Нет диска.
Качели, которые не качают.

И не сбежать от своих видений
К другим, у которых под гипсом тоги.
К чему бояться дрожи в коленях,
Когда тебе отрубили ноги?

***Л.С.
Кромсать себя на бахрому
И галстук чувств вязать потуже.
Тогда, быть может, я пойму,
Что кто-то нужен.

Закупорить улыбки в лёд,
Гербарить слов оранжереи.
Тогда, быть может, кто поймёт,
Что я нужнее.

Но став подобием смычка
На голос налагаю вето.
Смотрю – в расширенных зрачках
Скучает лето.

А скрипки запах, скрипки стон –
Как чувств, задушенных арканом.
И мысли ходят на поклон
К глазам обманным.

[@Blowup]

побейте меня! я требую!)

ноу проблем)


в первом - многословие.
во втором - почему именно плевок океана. убейте меня, но там может быть удар ветки дуба или смех лампы, или ворчание земли, рычание если хотите. короче... почему именно плевок океана?


последнее же, на мой взгляд, прекрасно

[@Terra cotta]

плевок океана - это синяк...и это, вроде, первое стихотворение...)
в каком многословие?)

[@Blowup]

о, я сразу же догадалась, что плевок океана - это синяк))

а хз где. перечитала эти три - нигде не кажется.
многоэтажность не предполагает жильцов, ага)

[@Terra cotta]

:Р)

Метеопрогноз)
Одинокие грянут выстрелы
По разорванной полосе.
Непрочитанными письмами
Выделяю себя из всех.

А дождинки по лужам в очередь.
До щебёнки. Насквозь. На смерть.
Я грущу измельчённым почерком,
Я смеюсь полукружьем сфер.

Выжимается небо досуха,
Раздражая зонты и дворники.
Я не мною срубленным посохом
Доскребусь, дочерчу – упорная.

И кому ещё не написано
Междустрочицей чресполосицей,
В воскресение грянут выстрелы,
И до пятницы прополощется.

***
Я колечком завитая
У вспотевшего виска,
Я колдую и гадаю
На фигурку из песка.

Я вдыхаю тёплый выдох,
Наизнанку мысли чту.
Но меня не помнит идол,
И пионы не в цвету.

Я впиваюсь в лица чувствам –
Жало, жальце комара –
А в банкетной зале люстры
Не уснули б до утра.

Свет умрёт. От неуплаты.
В темноте жирнее вша.
Отлетит от красной ваты
Комариная душа.

Ты домой вернёшься рано:
На востоке нить узка –
Прядь в железе талисмана,
Кровь на лицах из песка.

***
На запястье шерстяная нитка.
Солнце на окне в пустом троллейбусе.
Мысли-рельсы или чувства-ребусы –
Всё равно открытая калитка.

Солнце поливает дождь снаружи.
Как и час назад двенадцать десять.
Я решила слабости повесить,
Не щадя «породственные» души.

За спиною – тучность контролёрши,
Жизни в детстве маленький кусочек.
Завтра – что?! Сегодня – многоточья!
И от миндаля больней и горше…

Я пойду пешком. Сырые плитки
Мой запомнят след до высыханья.
А билет счастливый – от незнанья:
Всё равно – открытая калитка…

[@Terra cotta]

***
Под вуалью сердце*, чувства стушёваны,
Сладко дышу Цветаевой**,
К северу ласточки-дружки стаями,
Будущее под шалью жёлобом

Без…и событья мазками блёклыми,
На безрыбье ловлю ежей
И живу. Нет ещё, но и нет уже.
Жаркий лоб остужаю стёклами.

Встретив на мокром волжском*** причале,
В мысли весны укутана,
Не обменяться добрыми утрами,
Но взглядом выкрикнуть: «Я скучаю!»

* С. Дали «сердце под вуалью»
**М.Цветаева «Под шалью» («Женщина, что у тебя под шалью? Будущее»)
***невском (вариации на темы Петербург и Волгоград)

*** (К.К.)
Куришь в открытый глаз балкона,
Выжимаешь слова из клавиш.
Воздух сегодня поёт Джона…
А какого он цвета, знаешь?

Чаще чувств обновлять страничку.
Душно. Смутно. Арбуз и пиво.
Расплетай клубки и косички.
Вынимай себя из архива.

Потерпи. Тебе – до конечной.
На душе окислились клеммы.
Переходное возраст лечит,
Но не нас. Мы – не мы. И нЕмы.

Где-то в новой реинкарнации
Ты похожа, и суть всё та же.
Воздух грубо сжимает пальцы.
А какого он цвета, скажешь?

***
Горячий шоколад, домашнее печенье,
Рисунки на обоях тенями и помадой.
Мне надоело быть ревнивой и ничейной,
Завидовать дождю, а град идёт – так граду.

И сызнова пытать испытанное прежде,
И в волосы огня вплетать метели прядь.
Мне надоело быть дикаркой безмятежной,
Не чувствовать себя, других не понимать.

И смелости смолу за горечь не приемлю,
И сладость нежных рук лакаю по чуть-чуть.
И где он, тот чудак, что перепутал клеммы?
Быть может, только с ним могла бы я вздохнуть.

Бумажные цветы пришиты на рубашку,
Узоры на ковре бордовостью петель.
Мне надоело жить микстурами от кашля
И в снопы собирать дождливую метель.