†ТрансильванкА†

[[Опиумная Весна]]

я о том же

[@ТрансильванкА]

Кстати, забыла поделиться радостью)
Ушла я все-таки из педа, собссно два года там пинала мужские половые органы, ибо не нравилось аццки.
Теперь исполнила свою мечту - поступила на журналиста. Правда, потеряла год, но зато буду именно ТАМ, ГДЕ ХОЧУ))))

[[Опиумная Весна]]

поздравляю))) а я пока что после ухода из технического никуды не собираюсь - как вариант пойду на юриста или таки на журналиста ыыы

[@ТрансильванкА]

Originally posted by [Опиумная Весна]@Tuesday, 14 August 2012, 12:06
поздравляю))) а я пока что после ухода из технического никуды не собираюсь - как вариант пойду на юриста или таки на журналиста ыыы

Оооо))) Давай) Будем главными журналистами форума) Достанем Братьев на законных основаниях ыыы

[@ТрансильванкА]

Решила все-таки не в НТ выложить, ибо тут нравится больше.
Появилась такая задумка, не знаю как кому, но лично мне уж очень интересная. Этакая серия рассказов от лица одного очень хорошего существа))) Собссно, идеи и помощь в написании тоже его)))

[@ТрансильванкА]

Такой рассказик. Немного маньячный. Повествование, правда, от мужского лица.

Все запахи жизни (Рассказ первый)


Вот стоит девочка и нюхает цветы. Я знаю, как они пахнут – здорово, вкусно, правда, немного приторно, но не суть – менее красивыми они от этого не становятся. Только я не люблю цветы. Ну не люблю и все тут! А она наклонилась, аж зажмурилась от удовольствия. Нюхает. Эстетка. Она и сама так же пахнет, как эта клумба – сладко и конфетно-радостно. И мирок ее имеет такой же запах. Вам нравится? Да ради бога! А я вот ненавижу всю эту сахарную мишуру! Знаете, я вот с детства обостренно все запахи чую, поэтому у меня картина мира немножко другая. И приоритеты по-другому расставлены. Они у меня вообще другие. И мир больше, шире и страшнее вашего. Но он мне очень и очень нравится.

Вот идет женщина. Красивая. На каблуках. В мини-юбочке. У нее сто процентов месячные. Почему? Ну я же говорил, что слишком сильно чувствую запахи. И пахнет она как большая зияющая рана, такая чуть запекшаяся по краям, со стекающей кровью… Я даже невольно начинаю идти вслед за ней. Меня возбуждает этот запах крови, запах жертвы. Не знаю почему, но так и хочется разодрать этой ухоженной шлюхе глотку. Почему шлюха? По-моему, по ней, по ее виду и походке это заметно. А может, я просто зверею от таких запахов.

А потом меня отворачивает от нее запах жженого сахара. Так пахнут наркоманы. Так периодически пахну и я сам. И я, если честно, сам не знаю, почему именно жженый сахар. Может, потому что в моей ложке всегда остается немного песку – я дикий сластена, а мыть лень. Особенно когда кумары приходят, там уж вообще не до этого – ширнуться бы, и все. Точно. Идет парочка. Худые тела, серая кожа, сальные волосы. Типичные героиновые торчки. По ходу, даже под кайфом. Мррррр… Люблю таких. И хочу, чтобы их было побольше. Наркоманы, они почему-то нравятся мне больше обычных людей. Они хотя бы не прячут свою зависимость, как все. А от чего все зависят? Ото всего: денег, семьи, дома, работы, баб, мужиков, траха, шоппинга. И не говорите мне, что это не зависимость. Это зависимость. Похуже наркотической. Правда, от нее не умирают так быстро, но не суть. Она хуже: наркотики убивают тело, а все это убивает не то, чтобы душу, а то, что внутри, причем сразу и наглухо.

А алкоголики пахнут, если, конечно, есть такое выражение, заспиртованной мочой. Особая концентрация около моего дома рядом с мусорными баками. Тут обитает куча бомжей, которые около баков живут, бухают технический спирт или боярышник, или если есть деньги, то паленую водку, жрут выброшенные жильцами дома отбросы, трахаются по ночам и справляют нужду. Менты их гоняют, но они снова возвращаются. Обычно, народ любит их смачно обматерить, швырнуть в них чем-нибудь, ударить, а у меня вся эта разношерстная братия не вызывает ничего, кроме глухого раздражения, потому что их «амбре» надолго заседает у меня в ноздрях, да и вообще запах алкоголиков, похож на след – он чувствуется там, где они прошли, и вызывает практически тошноту.

Не люблю, как пахнут маленькие дети – этакая помесь молочка с говном. Брррр! Вообще детей не люблю и иметь не хочу, хотя иногда просыпается хомячок, который говорит: «Ну заведииииии! Заведи ребеночка! Ну ведь надо же продолжить себя! Ну и твоей девушке тоже хотелось бы!»
Но я затыкаю его быстро, резко и надолго. Я не хочу плодить таких, как я. Такие твари должны быть в единственном экземпляре, чтоб потом людям было чего вспомнить. А после себя я оставлю свои стихи и песни. Уж, поверьте, с моей популярностью – это даже круче, чем дети, да и жить они будут дольше, и морщинами не покроются, и болеть не будут, а еще не будут будить по ночам, орать над ухом (кота хватает), требовать дать денег, забрать их из школы… Стихи определенно лучше. И я люблю их гораздо больше детей. Да и девушка моя от меня ни детей, ни штампа в паспорте не требует, спокойно переносит все мои измены и сама погулять может. За что ее и люблю. Фрилав, ёпта!

Люблю, как пахнут мои близкие. Все по-разному, но все нравятся. Моя девушка – сигаретами и духами, мать – чем-то вкусным с кухни и туалетной водой, близкие друзья – сигаретами, водкой, сексом. Знакомые – да чем угодно, начиная с пятой Шанели, кончая тухлыми сосисками. Да, я такой, что мне насрать, из какого слоя населения тот, с кем я общаюсь, мне важно какой он сам.

А самый лучший запах в мире – запах смерти. Много раз его чувствовал. Я чувствовал его, когда умирали бабушки-дедушки-тёти-дяди, когда на моих глазах бешеные водятлы сбивали людей, когда отъезжали с передоза мои друзья. Иногда, конечно, их не хватает, но чаще всего я понимаю, что им там лучше. Я вообще на Дни Рождения смерти желаю. Кто меня хорошо и долго знает, те благодарят, ибо в курсе моего мировоззрения. Остальные просто шарахаются, как от чумного.
Запах смерти – это что-то сладкое, но не приторное, щекочущее изнутри, такое вязкое, тягучее, как ириска, заставляющее облизываться и желать чувствовать этот запах снова. На похоронах на меня всегда смотрят очень странно, потому что я всегда стою, прищурив глаза и втягивая в себя кладбищенский воздух, пропитанный слезами и этим божественным ароматом. Собственно, именно поэтому я и люблю бывать на кладбищах.

Я тут уже целый круг нарезал, повспоминал кучу всего, а эта так и стоит, розочки нюхает. Счастье-то какое! Я вот думаю, а если ее убить, выпустить наружу все ее внутренности, то она тоже будет пахнуть розочками? Или будет, как все, издавать сладковатый запах разлагающейся плоти?
Такие, как она, любят такие нежненькие запахи, они вообще клумбы ходячие, а если что-то не нравится, то просто заткнут свой аккуратный носик, и все – раздражитель нейтрализован.
А может быть не убить ее, а сделать такой, как я? Хотя… Вот прямо такими же, как я, они все равно не станут, но зато точно смогут почувствовать ВСЕ запахи жизни.

[[Опиумная Весна]]

Originally posted by †ТрансильванкА†+Tuesday, 14 August 2012, 9:07--></div><table border='0' align='center' width='95%' cellpadding='3' cellspacing='1'><tr><td>QUOTE (†ТрансильванкА† @ Tuesday, 14 August 2012, 9:07)</td></tr><tr><td id='QUOTE'> <!--QuoteBegin-[Опиумная Весна
,Tuesday, 14 August 2012, 12:06] поздравляю))) а я пока что после ухода из технического никуды не собираюсь - как вариант пойду на юриста или таки на журналиста ыыы

Оооо))) Давай) Будем главными журналистами форума) Достанем Братьев на законных основаниях ыыы [/b][/quote]
да, это будет жестоко :смайлзаменяющийыыы:

[@ТрансильванкА]

Мяяясо! ыыы

[[Опиумная Весна]]

даёшь мясо! :secure:

[@ТрансильванкА]

Парой мессаг выше все на этой же странице дала ыыы

[[Опиумная Весна]]

я слоупочу,как обычно B)

[@Сказочная тайга]

h34r:

[[Опиумная Весна]]

Originally posted by Сказочная тайга@Tuesday, 14 August 2012, 10:29

h34r:

ыхыхы

[@ТрансильванкА]

Originally posted by Сказочная тайга@Tuesday, 14 August 2012, 13:29

h34r:

Сережа жжот ыыыы))) ^____^

[@ТрансильванкА]

Второй рассказ из той же серии

[@ТрансильванкА]

О поэтах и недопоэтах (Рассказ второй)

Говорят, что очень круто быть писателем. Правда, поэтом, говорят быть некруто. Но не суть.
Можно быть крутым писателем, можно быть охуенным поэтом, а можно быть просто выебывающимся ничем, которое жаждет славы и признания, но не умеет ничего делать в принципе. Ну кроме чепухи, конечно.

В большинстве своем такие ничто – популярны просто до вселенских масштабов. Почему? Просто они играют на вкусах толпы, дают им то, что они хотят услышать, превозносят быдло, придавая этом привкус элитарности, типа вот я какой, я мыслящий, я читаю модную литературу. Но модное – не значит хорошее, умное. Модное – жвачка, сляпывающая мозги в навозный шарик, превращающая их в использованный презерватив.

Элита – это не эту кучка сребролюбцев. Они никогда не служили музе. Они служили, служат и будут служить только своему кошельку, который от их плодящейся бездарности раздувается со скоростью раковой опухоли. Хотя, они давно больны раком духовности. В последней стадии.
Элита – это андеграунд. Только там возможно творчество ради самого творчества, творчество самостоятельное, самоценное, чистое. Только там не заботятся о том, понравится ли это почтеннейшей публике или нет. Люди просто говорят то, что хотят сказать. И плевать, что услышат это всего лишь единицы. Факт, что они высказывают это, и что их РЕАЛЬНО слышат.

Но, как любая культура, андеграунд притягивает к себе кучу лишних, которых называли тусовщиками. И эти самые лишние, наносные портят весь образ андеграундных творцов, пионеров. Не обязательно эти прилипалы пиздят что-то у пионеров. Они просто печатают, публикуют где-нибудь (хоть в Сети!) свои бездарные вещи и выставляют себя непонятыми гениями. Все их, конечно, жалеют, рассказывают им, какие они хорошие. Может, от непроходимой тупости своей, может, от дурновкусия, может от совокупности этих качеств. Таких «товарищей» я привык называть недопоэтами.

Бывает, конечно, и у них встречаются стоящие вещи, но чтобы их найти, нужно перелопатить «тысячи тонн словесной руды», как сказал мой любимый Маяковский. Вот из-за таких-то и не слышат настоящих. Вообще, если ты садишься писать, то это значит, что или накатило ТАК, что не можешь просто терпеть – иначе просто лопнешь, как мыльный пузырь, или у тебя есть чего сказать действительно СТОЯЩЕГО. Ну это я так думаю. А не садиться писать по причине того, что: «Ах, я не писал/не писала ничего уже месяц (неделю, две, три, день, два и т. д.)! Меня ж забудут! Надо что-то срочно написать! Мне же надо поддержать свою популярность!» Не надо садиться с такими мыслями, иначе такой человек – недопоэт, это прямо-таки точный диагноз. Проверено.
А пишут на самом-то деле разными темпами: то ты несколько месяцев не пишешь, а то прорывает так, что сутками напролет строчишь-строчишь-строчишь. Вдохновение – такая штука, которую запрограммировать и предсказать приход которой невозможно никаким образом.

А бывает самый страшный из кошмаров. Редко, слава яйцам, но бывает. Иногда самого ярого, самого яркого, честного, красивого (в творческом смысле) представителя андеграунда вытаскивают на поверхность и делают из него этакого медведя на поводке. Все вдруг резко начинают восхищаться его творчеством, любить его, возносить на вершины разных хит-парадов, давать премии, ставят под прицел его жизнь. И человек, которого знало от силы человек сто максимум, вдруг становится голосом эпохи и кумиром миллионов. И человек ломается. Его выдирают из привычной среды, как рыбу выбрасывают на берег. Он начинает задыхаться, становится тяжело. И писать становится вдруг тяжело или просто не о чем. Они кончают по-разному. Башлачев – шагом из окна в вечность. Цой – многократным пережевыванием одних и тех же тем, но в итоге тоже рывком в никуда называемое Смертью. Существо из андеграунда НЕЛЬЗЯ, НИ ЗА ЧТО НЕЛЬЗЯ вырывать из его среды. Он, как цветок, выросший во тьме и попавший на свет – зачахнет и погибнет в пять минут.

Да, кажется, что андеграундные-то творцы никому не нужны. Но поверьте, лучше идти на поводу у себя самого, у того бога, дьявола, не знаю чего, что сидит у тебя внутри, чем на поводу у стада называемого читатели, слушатели или почтеннейшая публика. А лучше вообще ни у кого не идти на поводу. Даже у себя. По-моему, вообще, все Великие и Настоящие, они не сами придумывают, они просто проводники. Их устами говорит Высший Разум, Мировое Информационное Поле – зовите, как хотите, ибо суть не меняется, облекая какие-то их мимолетные мысли и желания своими неземными словами – это раз. А два – их такими, ну Великими и Настоящими начинают называть в большинстве случаев после смерти. При жизни их, как минимум не видят, как максимум – гнобят. Но зато они честны перед собой. Честны передо всеми. И они нужны себе. Нужны таким же, как они. И кто захочет услышать их слова, тот услышит. Я не говорю сейчас о себе, хотя отношу себя к андеграунду, я не могу нахваливать себя, считать себя таким же Настоящим – это сделают другие, если уже не сделали, не знаю.

Настоящее творчество – это заноза, сидящая внутри и ищущая выхода, нарывающая, болящая, не дающая покоя. Недопоэты этого не понимают. Им бы славы, им бы тиражей в престижных издательствах, комментариев в Интернете, сплетен за спиной, статей о себе в журналах. Вот чего им надо. В итоге они или превращаются в сребролюбцев или просто отпадают от среды, на которой паразитируют. А те, кто является андеграундом, они остаются, потому что им есть, что нести, есть, что сказать. И им плевать на то, что нет публикаций – ну разве что в фанзинах каких-нибудь или прочем самиздате, нет комментариев, статей, народной любви. Они не для этого пишут. Они каждый раз вытягивают из себя занозу за занозой, показывая, выставляя наружу свой мир и себя. Незащищенных, ранимых или грубых, злых, нонконформных, но таких, какие они на самом деле есть. И им от этого становится лучше. А когда находится хоть один человек полностью или хотя бы наполовину разделяющий их точку зрения, они понимают, для чего и для кого они живут и пишут. И их счастье именно в этом – творить. Просто творить. Без оглядки.

[@Agata Kats]

И первый и второй зачётная работа :spiteful:

[@ТрансильванкА]

Originally posted by Agata Kats@Wednesday, 15 August 2012, 8:56
И первый и второй зачётная работа :spiteful:

Ух, спасибо дорогая)))
Продолжение следует ыыы

[@Agata Kats]

Жду с нетерпением,Варюш :spiteful:

[[Опиумная Весна]]

интересные рассказы) Варь, пиши есчо :new_russian: