Плоды больного воображения

[@ТрансильванкА]

Долбанутый закат обнажает все гадости жизни,
заливая небо реками крови.
Он - маленький вестник смерти.
И это так. Можете даже не спорить.
Закат - вестник смерти,
а кто-то не переживший этот день
лежит размятой земляникой
под окнами или на полу.
А у кого-то заряд пролетел мимо,
не дав успокоиться у вечности в углу,
и послав на новый виток по спирали жизни.
И этим кому-то больно смотреть,
как не их кровь течет из солнца, сливаясь с небом.
Обидно, что это не их пьяная небыль
уходит с тающими облаками.
И они уходят снова пить водку или гореть,
или ванильно укрываться томиком Мураками,
надеясь, что хоть еще раз смерть их не обойдет,
и они изопьют эту чашу.
Только вовремя из десяти разве что двое уйдет,
и ни фига не чаще.
Закат собирает мух людских испражнений
ласточками, вьющимися почти перед глазами,
чистя перед наступающей ночью все, что нельзя обнять руками.
А потом он медленно умирает, опуская оранжевые веки.
Знаете, это хреново - быть в теле человека.
Мне бы хотелось быть закатом,
Ну и пусть бы мне пришлось ежедневно подыхать,
обливаясь золотистыми слезами.
Зато мне бы довелось своей кровью заливать
остатки мира, разрушенного до невозврата.

[@ТрансильванкА]

Да, мне было нефиг делать. Да, я, блин, употребляю. И это, блин, видно. И, да, я так вижу. Несогласных попрошу.

Прилипчивость смирительной рубашки
сковывает движение от жизни к Аду.
Мир, разросшийся до безобразия сумасшедший дом,
пакует всех в страны-палаты-пачки,
а потом скользит по своей тюрьме
безжизненным аминазиновым взглядом.
И, вроде бы, со стороны все так, как надо,
только по улицам ходят толпы сумасшедших,
верящих в свою нормальность.
Они ежедневно лопают реальность
на брызги мыльного пузыря.
Толпы сумасшедших топчут землю,
забивая пыль в глотку без ночи и без дня.
А потом где-то встает пропыленная заря,
начиная новый день в сумасшедшем доме.
Здесь выживает тот, кого не сломят.
А ломать - приоритетное задание,
чтобы иметь шелковую смирительную рубашку
да жить в палате получше.
Они всем в назидание
суют нормальных в свои дурки,
вкалывая им круглые сутки
то, что, по идее, нужно колоть им.
Другая реальность, кроме их растоптанной, -
дурь, блажь или дым.
Или еще проще - шизофрения.
И таких лечат, превращая в обыкновенных,
бродящих по квартире в тапочках стоптанных,
но все еще помнящих памятью неверной.
Помнящих о чем-то другом, нездешнем.
А санитары бродят, не замечая на себе смирительных рубашек,
живя в неуправляемом сумасшедшем доме,
закрытом на капитальный ремонт.
Психиатры не знают, что они - психи,
пихая нормальных под замок.
До конца жизни все сходят с ума окончательно,
пихая в себя одно дерьмо в молодости,
другое - в старости,
читая свои охеренные новости,
не вызывая ни грамма жалости.
Или же доходят до нормального состояния
с помощью все того же дерьма,
использованного не по показаниям.
И в итоге кончают в психушке
или просто кончают жизнь,
не дождавшись последней фразы кукушки.
Их жизнь обрывается на полуслове...
А потом начинается новый день
в неуправляемом сумасшедшем доме.
Там трое Наполеонов метят на место Сталина,
там Аттила воюет с ландскнехтами,
Иисус гуляет со вскрытыми кишками и венами,
а Гитлер бьет Чингисхана,
который с трудом зажав кровящие раны
зовет Дарта Вейдера на помощь.
Там евреи режут славян,
индейцы бьют белых,
изолируют человека от человека,
а мусульмане целуют лоб православной иконе.
Потом спят, видя сны мертвого века.
И оплеванная, расплавленная заря встает,
согнувшись в поклоне.
Начинается новый день
в неуправляемом сумасшедшем доме...

[@absurdus_existentia]

Кажется, я обожаю ваши стихи

[@ТрансильванкА]

Originally posted by absurdus_existentia@Friday, 26 July 2013, 19:00
Кажется, я обожаю ваши стихи

Ох, не ожидала) Приятно однако)))

[@ТрансильванкА]

Не так уж вредно курить,
гораздо вреднее ржаветь под кислотным дождем,
выламывая фаланги из пальцев
и кончая открытым окном,
из которого совершен полет по маршруту
"куда подальше".
Только дальше некуда.
Дальше только Ад.
И уже не будет возможности обернуться назад..
Так что, если боишься такого исхода, просто кури.

[@ТрансильванкА]

Обмылки, осколки
сквозь пальцы песком.
Очистки, иголки
прокиснувших снов.
Окурки, бутылки,
сквозь пальцы вода.
Сбегает уныло
в тарелку беда.
Остатки, обломки,
сквозь пальцы вся жизнь.
Пузырь мыльный ломкий
по полу скользит.
Объедки, ошурки,
сквозь пальцы что есть.
Наждачная шкурка
внутри все проест.

[@ТрансильванкА]

Тащемта, очередная порция протеста

Жертва косметической индустрии
с замазанными тональным кремом мозгами,
с налитыми черной тушью глазами,
с забитыми блестящей пудрой ушами,
с заклеенным липким лаком ртом,
знаешь ты, что будет потом?

Жертва пластической хирургии
с губами в полземного обхвата,
с грудью в сотни раз больше чем надо,
с мимикой посмертной гипсовой маски,
с фигурой Кощея из стареющей сказки,
ты заслужила хоть неможечко ласки?

Жертва мелодрамоиндустрии
с размазанными ото лба до шеи глазами,
с трясущимися у платочка руками,
с вечно струящимися слезами,
со ртом, забитым попкорном всегда,
ты в курсе, что такое мечта?

Жертва девчачьих сериалов
с пережженно-блондинистыми волосами,
с пустыми ватно-розовыми мозгами,
с глупыми липко-сладкими мечтами,
с внутренностью гулкой пустоты,
ты помнишь вообще, кто ты?

Жертва трех мировых религий
с бьющимся сердцем в ритме "духа,
лишенные к голосу разума слуха,
давно об пол себе разбившие лоб,
отдавшие деньги якобы в долг,
вы ждете, когда вас сожрет Ада волк?

Жертва, которая полюбила,
с игрушечным сердцем мягкого плюша,
с тем, с которым ничего не нужно,
со взглядом застывшим, будто в стужу,
с улыбкой, как оголенные провода,
ты знаешь, как быть нелюбимою, а?

Жертвы тупейших писхотипов
с забитым осознанием чувства вины,
давящие им всех потенциальных больных,
тех кто вокруг: детей, мертвых, живых,
знающие людей, лучше, чем они сами,
лучше быть мертвым, чем живым с вами.

Жертвы, ущербные жертвы всего
не замечающие никогда никого,
с глупой уверенностью в себе,
плывущие, как по реке, по судьбе,
на деле они никто, им не быть,
может быть лучше жертв всех убить?

[@ТрансильванкА]

Изучение геометрии пятен
моего взгляда на потолке
скоро можно будет приравнивать
к науке.
Расшифровкой изломанных кривых
моего голоса в стеклах
скоро можно будет рвать
горло и руки.
Силуэт сущности обозначен
зачастую обрезками света
в глухой комнате,
где стоит звон
от жуткого крика: "ПОМНИТЕ?",
где стоит стон
от ломаемых обычаев и норм.
И никто ничего не помнит -
память, как наказание,
для тех, кто много знает:
память их больно ранит,
поэтому моя память
осколочна, как ранение,
вышибающее зрение,
выключающее чувствительность
кончиков пальцев до самого основания,
подгоняющее действительность
под чьи-то желания.
Под чьи-то, но явно не мои,
потому что я не могу подняться с земли
и лежу распятая прямо на песке,
существуя только в виде силуэта
из беспомощных иголок,
проволок, пятен, осколков,
резонируя от колючего ветра
и истекая от того кровью,
что сил хватит не на все,
что пустота внутри выгорела
под самую кровлю,
и огня почти не осталось
для того, чтобы греть
адскую жаровню,
которая уничтожит все до состояния "не стало".

[@ТрансильванкА]

Жил-был у бабушки серенький козлик....
Тащемта, я в курсе, что ритм страдает и вообще бяка. Но мне доставляет все-таки логика повествования, ибо фанат провокаций)

Жил-был под боженькой маленький мальчик.
Жил-был под боженькой маленький мальчик.
Вот как, вот как - маленький мальчик.
Вот как, вот как - маленький мальчик.

И того мальчика очень любил бог.
Вот как, вот как - очень любил бог.
И к тому мальчику благоволил он.
Вот как, вот как - благоволил он.

Там же один очень злой мальчик жил.
Вот как, вот как - злой мальчик жил.
Аду и Сатане мальчик служил.
Вот как, вот как - рьяно служил.

Птиц, кошек, песиков мальчик душил.
Вот как, вот как - мальчик душил.
Дьяволу в жертву он их приносил.
Вот как, вот как - всех их приносил.

Тот добрый ребенок с иконой ходил
Вот как, вот как - вкруг дома ходил.
Всякую нечисть он там изводил.
Вот как, вот как - всю изводил.

Сатанист мессу в подполье служил.
Вот как, вот как - черную мессу служил.
Курицам головы он отрубил.
Вот как, вот как - он отрубил.

И вдруг внезапно он есть захотел.
Вот как, вот как - есть захотел.
Ибо стоял запах от курьих тел.
Вот как, вот как - от курьих тел.

Тогда злой мальчик схватил свой топорик.
Вот как, вот как - острый топорик.
И очень быстро помчался во дворик.
Вот как, вот как - помчался во дворик.

Доброго мальчика быстро нашел он.
Вот как, вот как - быстро нашел он.
Под руки взял и повел в свой подвал он.
Вот как, вот как - повел в свой подвал он.

Там христианина он привязал.
Вот как, вот как - он привязал.
И топором на куски порубал.
Вот как, вот как - всего порубал.

Сатанист мясо ужасно любил.
Вот как, вот как - жутко любил.
Из православного суп он варил.
Вот как, вот как - неделю варил.

И не нашли дитя добрые люди.
Вот как, вот как - добрые люди.
Только мясцо его жрали на блюде.
Вот как, вот как - жрали на блюде.

А когда им помирать встал черед.
Вот как, вот как - всем им черед.
Их понесли в Ад ногами вперед.
Вот как, вот как - ногами вперед.

Кинул там их сатанист на мангал.
Вот как, вот как - на горячий мангал.
А параллельно христианина жрал.
Вот как, вот как - его вечно жрал.

А Сатана надо всем дико ржал
Вот как, вот как - Сатана дико ржал.
Ибо добрый боженька все нафиг слал.
Вот как, вот как - далеко так послал.

[@ТрансильванкА]

Сахарная пудра снега
соковыжималкой давит
искуственные слезы
из очередного человека,
жмет тормоз
у транспортной вены,
закупоривая ее тромбами пробок
из будущего металлолома и стеклянных обломков.
Ведь все, кто выезжает в снегопад,
автоматически обречены
быть погребенными
под слоями стального снега
свалившегося пару минут назад.
А по лобовому стеклу
под шуршащими дворниками
течет прозрачная кровь зимы,
так на воду похожая.
И с собой такую же кровь
приносят в дома прохожие.
И к весне все ею замазано,
как в дешевом фильме ужасов.
Только никто ее не замечает,
как не замечает всухую выжатых глаз.
Никто о ней не знает,
ведь это знание несущественно,
соответственно - не вещественно.
А зима продолжает кровоточить
из рваной загноившейся раны неба всем назло,
посыпая раздраженную землю солью,
чтобы весной полумертвые люди поняли,
что ни одна зима не обходится малой кровью.

[@ТрансильванкА]

Мои типа художества. Начиталась комиксов про Матрицу с редкими вкраплениями Вадима и решила нарисовать про Агату. Сразу грю, художнег из мине крайне кривой. Поэтому крайне приветствуются отзывы и конструктивная критика. Тапочки дома тоже нужны.

Комикс о АК. Начало. Часть 1 ыыы


И с исходником