|
Писатели умерли под красные гимны.
Выражая себя на бумаге
Ты теперь не добьешься успеха
О чести пиши, об отваге
Ничего в ответ кроме смеха
Этот мир зажимает нас
Давит словно «Испанский сапог»
И ушедшие входят в экстаз
Засыпая без рук и без ног
И первым сдается сильнейший
Тот, кого все считали за бога
Вслед за ним убегают гейши
А в сердцах сумбур и тревога
Опускаются сотни рук
Перо не скрипит как прежде
Для них стал ром лучший друг
Ведь они потеряли надежду
И кидают в костер творцы
Свои книги, как будто в ад
Я кричу: «Успокойтесь, глупцы!
Ведь рукописи не горят
Но, не слушая верных слов
Все стоят и смотрят на пламя
Продавая своих отцов
Впереди несут красное знамя
Друг за другом, толпа за толпою
Измеряют шагами столицу
Слова о сухом законе
Написаны прямо на лицах
Словно зомби про секс твердят
Мол, у нас такого и нет
Мы не учим такому ребят
Хотя дома их ждет минет
Этот лживый советский союз
Сколько лет он правил умами
Сколько он загубил чистых душ
Об асфальт их кидая лбами
Все, довольно! Ведь есть предел
Всех мучений, страданий, горя
Неужели творцов удел
Спину гнуть в кукурузном поле
Я кричу, только толку нет
Надрываюсь, но это зря
Ведь нас ждет не белый рассвет
А кровавая с черным заря
Понятия не имею, почему написала так !
Но, вроде бы, так неплохо вышло!
|