|
Ай зря... Многое - от души.
Даю справку: в состоянии психической и умственной деградации такого не напишешь.
Размещу "что-нибудь лирическое" из его стихов (может кого заинтересует):
Я встаю в три часа. опять.
я всегда знаю сколько время,
только шрам горизонта, деревья
я вижу уже в пять.
в пунктире видений
ветер визжит - раненый волк.
пустоту невозможно разрушить ;
здесь деревья с кровавыми пятнами душат
в объятиях солнца кусок.
закончилось лето и скоро
зима залезет в термометры
и отопительные системы.
я на это давно плюнул.
даже осень кончается.
все мы увидим, как сдохнет ноябрь -
случайные свидетели самоубийства.
а пока, понимая, что край,
я пинаю ногами листья -
золотые флаеры в рай.
***
Только мы имеем право отменять согласные.
Стихи всего лишь кайф.
Как музыка, архитектура, как живопись
и редкие, прекрасные минуты,
когда всё то, что называется культура -
хороший героин.
Всё остальное лицемерие и низость.
И эта близость к пониманию искусства,
всего лишь то, что называется приход
у наркоманов, но поэты,
которые умеют слушать век
всегда оказывались где-то
не там где каждый человек.
Они проваливались в яму
позорных рифм и пустоты стихосложения.
Но, ведь, стихи важнее всех людей!
О, дайте мне такую дозу,
чтоб ярче тысячи огней
сверкали строчки. Как угроза!
Я должен видеть это сам.
А я, как будто на коленях,
показываю небесам,
как тянутся мои видения
блестящей, разноцветной лентой.
Когда меня поставят к стенке
я буду им кричать, что это
так бесполезно, что едва
мне вышибут мозги -
мои несчастные, ужасные слова
кристаллизуются в стихи.
п.с. А вообще, всё это сказал ещё Маяковский. Кто хочет, может поискать "Флейту-позвоночник" и убедиться...
Однако, меня Никонов почему-то вдохновляет. Если песни ПТВП не слушать...
|