|
опять что-то странное.. даже на стих не совсем похоже..может..это проза в стихе?))))))
«Мысли за будущего самоубийцу.»
Ты просто сидишь на окраине мыслей,
Рисуешь запах, не двигаешь ветер…
И смысла совсем больше нет на стене созданной тобой.
И просто пытаешься сделать обитель:
Для мертвой души гробик, а этим
Уже вытекает несозданный устой.
Потом начинаются размышления…
Ты все равно убьешь себя.
Вокруг людей немало,
Вокруг есть много и растения,
Но ни за что! Увидев все!
Нельзя продолжить силе жить.
Она сейчас в тебе пустая,
Чтоб наконец
Лицо под землю поскорей забить.
Ты видел много, но не нравится
И уже чуждо для натуры.
Как мог открыл же мир..,
Закончишь вот,
Построишь снова горы.
И уже окна прокурившись выцветают,
Свет проникает под глаза,
А мир - многозначное слово.
Поскорее бы время убить, чтоб построить
На втором этапе свое.
Душа осталась…
только черная,
Заново обрела себя,
Она черна, но светлый помысел
Ее наполнил, не слаба.
И первое, себе нужна.
Чтобы не чувствовать
Страшную давку.
А это создано.
И прям пытает
Реальностью. Ей больно со своим творцом.
Спешит и улетает.
Выводит:
«Лучше быть мертвым, чем живым мертвецом.
Второе: познавши грязь, потом ее не трогать.»
Бежать, бежать.
Кто скажет ,что для смерти слабые?
Отсталые.
И в жизни и в смерти убогие.
А… этот человек, возможно , даже и не знал.
Он тихо умирал с каждой минутой,
Решаясь обрезать себя.
И зеркало , качаясь, выплывало,
И отражало! покрывало,
Сверкая больше! для немногих иногда.
|