Гость
|
Моей тоске, постмодернизму, Сержио Донателли, креативной сублимации отроков и готическим настроениям молодежи, а также Винни-пуху и всем, всем, всем посвящается это инетеллектуально-депрессивное нео-эссе.
* Орфографические ошибки прошу считать орфографическими ошибками, а не задумкой автора.
Приношу, свои извинения за непопадания слов "аллюзии" и "трансцендентальность" в этот текст. В дальнейших редакциях, дополенных и улучшенных, это упущение будет исправлено.
"Смотрю фотографии своего класса...
Слёзы наворачиваются на глаза. А ведь какие же они все долбоёбы..."
© nickeras
Немного дождя.
Сегодня я хотел, чтоб пошёл дождь. И чтоб кто-нибудь грустно пошёл на хуй. И чтоб небо агонизировало рваными ранами в лужах под натиском тяжёлых капель. Чтоб оно корчилось и, на миг замирая, продолжало метаться Прометеем на скале. Чтоб вокруг везде было холодно, мерзко, сыро, и выли волки или хотя бы голодные бездомные собаки. И тонкие нитки отчания пронизывали белую пелену какого-нибудь светлого образа. Чтоб закрыв глаза и, осязая душою вечность небытия и серость масс, можно было предстваить себя на кладбище с повалившимися крестами на фоне полной луны в спокойствие и одиночестве.
Я вижу редкого прохожего в полумраке тускнеющего дня и недобитых фонарей. Он напуган. Нервная дрожь его рук, передается грибовидной фаллообразной синтетической шапке его неактуального зонта. Он напуган, хромая...к тому же и косая бабка ему предсказала смерть. Он ускоряет свой шаг ступая по неверному пути, к неверной жене, которая напару с водкой будет терзать его внутренности. Выражаясь фигурально. Но что-то я отвлёкся от своих метереологических фантазий, хотя и во благо остросоциальности.
Так вот, картина надвигающийся бури неописуемо апокалиптична и срашна. Улицы воют ветром и хлёсткими струями хлёстко хлещут дождём. Мир сжался в точку. Реальность порвана в клочья. Осталась только ложка, да х-й с п-дой. Чёрносерость гаммы невъебенно экспрессивна и фрейдистски агрессивна. Довершает описание обстановки размытая действительность в чэбэ и парящий над всем мерзкий пиздец, размахивающий своими крыльями как в руководстве по прикладному сатанизму у Князя Тьмы. И только звёзды равнодушно мерцают в дали, возможно согревая в своих галактиках новую жизнь. Они смотрят на нас уже целую вечность и можно только предположить как надоела им эта суета сует, да и ничего нового под звездой по имени солнце не происходит. Всё уже было. И уже не раз интерпретировалось и тиражировалось вражеским, бездарным Голивудом, в то время как русский рок в перерывах между запоями борется за православную моральность. Даже этот дождь, доселе существовавший лишь в моём сознании. Всё это как копия с копии с копии.
И я плачу.
Плачу.
Плачу.
Плачу.
Плачу.
Плачу.
Плачу.
Дождя уже нет. Есть третий час ночь. Креатив.
И всем блядь, какого-то хуя нужен позитив. И компромис. А ведь я эгоист...
Почему-то в голове крутится фраза: "и аккуратно, с хирургической точностью, начнет вонзать его между бёдер". И образ женщины, на которую молятся как на икону в наш ВЕК высоких технологий. Прямо не женщина, - Богиня. И что за кино странное я вчера смотрел, может оттуда? И что мы за люди такие? И что это за наглая буква "и", которая осталась на трубе.
И, о, где вы были Фридрих Ницше и дедушка Ленин, когда я следуя духу Диониса с рвением шёл на барикады предаваться идейному разврату под влиянием тлетворного запада теряя честь, совесть и попирая христианскую добродетель в банальных групповухах.
Всё заебало. Не говоря уже о том, как я всё. Пиздец-нахуй-блядь.
День рождения свой я не буду справлять. Даже пост про него не написал.
Всё, пошёл я танцевать мамбу, чего и вам желаю.
Разорванный клитор сознания
Погружал его в пучу незнания
Беглым откликом в сердце кудрявился
Торговал он избытком реальности
Понимая, что свет его кончился
Ибо пиво на харе не пенится
Охуеть, как я сыплю метафоры
Не спасут вас от них и светАфоры.
Ющенко - ТАК!
|