|
Вот скажу всё как есть. Слишком много в последнее время я делала бессмысленных комментов. А это пожалуй деградация. Причем деградация декаданса в мыслях. Поэтому пишу тебе мысли. потому что ты - один из немногих... но, впрочем, слушай:
Мне сложно было дочитать тему до конца. Я остановилась на Тишине. Но совсем не от того, что надоело. А от того, что распирать начало. дрожжевое чувство, когда эмоции переполняют, и сказать надо, да, хочеться... а что? так сразу и не сообразишь. Но до часотки надо!
Что не говори, люди днем и ночью разные.
Пожалуй, днем, я бы, не боюсь в этом признаться - правда лучше самообмана, я бы глянула эту тему: "Ага. стихи. ща парочку прочитаю, найду грамм. ошибки и далше пойду". вы, когда спешите, много времени захотите уделить чудаку, что стоит на перекрестке и тычет в небо? Оттолкнуть и убежать быстрее. Вдруг его чувство вселенского счастья передастся и вам?! ой что будет...
Но ночью, когда СПЕШИТЬ ГЛУПО, потому что время где-то, но не здесь, а у других "буржуев америкосов", тогда можно стоять на балконе и тыкать в небо... долго... до рассвета, до будильника (сволочьзаткнись).
И вот когда время тормозит свой ход и выпадает из сознания... можно позволить проникнуть в такое же безвременное сознание чужое...
Фантазия живо обрабатывает и перекрывает дыхание "в ладноях твоего лица..." - свои стихи любят бесконечно. чужие - один миг.
Чужие - днем. свои - ночью.
причем, неважно, кто их написал. для меня они были дороги как свои. свои до мозга костей, пропитавшие, пробившие закрытое для постороннего посещения ощущение веры в свою мысль, в свои СТИХИ.
могу сказать честно, думаю, я достаточно описала это чувство, - я полюбила эти стихи и рассказы как свои...
|