|
Мррр... Ещё полюбившихся вам котов добавить не могу - что-то глючит и файлы не отправляются.
Посему приведу ещё пару глючных стихов (нет, всё-таки с автором что-то не то):
От счетоводства пятен много,
Пятнист безмерно счетовод,
Душа же вьётся, как минога,
Несётся, как водопровод.
Она играет на ковре,
В садах, как на клавиатуре,
Она гуляет на горе,
Не расположена к халтуре.
Иль в слишком синей синеве
Она вздыхает, издыхает.
Проспясь, идёт на голове
И с лестницы друзей порхает.
Так жизнь её слегка трудна,
Слегка прекрасна - и довольно.
Смотри, идёт она одна
По крыше - ей легко и больно.
Как вертел, нож-громоотвод
Её пронзил, она кружится,
Указывая: север вот -
Восток, а нам на юг разжиться.
Бесшумно рукавами бьёт
Живой геликоптер-пропеллер.
Качнулся дом на огород,
Навстречу моему веселью.
Я осязаю облака,
Они мокры и непрозрачны,
Как чай, где мало молока,
Как сон иль человек невзрачный.
Но вдруг хрустальный звон и треск,
Пропеллер лопнул как попало:
В него, летя наперерез
Земная стрекоза попала.
И это ещё не предел глючности...
|