|
Прошлого нет - это факт.
Настоящее - тоже сомнительно.
Но одно мне совсем удивительно:
Будто с будущим что-то не так.
А ещё я пугаюсь ночами,
Когда кто-то подходит к кровати
И с волос моих грязь пожирает,
Выковыренную ногтями.
Я тогда размышляю грустно:
"Кем же родиться надо,
Чтобы горьким питаться ядом,
И думать, что это вкусно?"
У меня ведь душа ранена:
Стареет, свернулась ёжиком.
А за дверью - человек с ножиком,
Чёрный, как само желание.
|