Плоды больного воображения

[@ТрансильванкА]

Originally posted by Княгиня@Wednesday, 19 September 2012, 0:00
Какой восхитительный стих!
Очень атмосферный и цепляющий. Браво!

Княгиня, а ты какой стих имела в виду?)))
Но все равно пасяб) :give_rose:

[@ТрансильванкА]

В одном знаменитом романе несло Остапа. А сейчас несет Варьку. Ибо у нее что-то совсем пропала возможность писать свои стихи, зато потянуло переводить "Депешей". К тому же вместо подстрочников и поэтических пишутся те, которые поются. Перевод опять особо вольный. Тапки приветствуются.

"Раб и Хозяин" ("Master And Servant")

Это игра - мы в ней живем, смотри!
В ней все наши реалии.
Он бьет тебя как пса,
Орёт, не стесняясь.
Все это - "Раб и Хозяин".
Играем, Раб и Хозяин!

Это все, как жизнь:
Игра меж простыней,
И первым возьмет
Тот, кто сильней.
Забудь все, что есть,
О равенстве:
Вы здесь - Раб и Хозяин.
Всегда - Раб и Хозяин.

Вся игра, как жизнь,
Потому, как наркотик.
Удел Раба - страдать
Без свободы.
А Хозяин дан
На всю жизнь рабам.

Кто сильнее - Хозяин игры.
Слабее - всегда всего лишь рабы.
Что в жизни, что в постели
Он поимеет тебя.
Ты - Раб, он же - Хозяин.
Все правда - Раб и Хозяин.
Сыграем, Раб и Хозяин?
Вперед, Раб и Хозяин!

[@Княгиня]

Про двадцатые)

[@ТрансильванкА]

Originally posted by Княгиня@Wednesday, 19 September 2012, 21:36
Про двадцатые)

По-моему, он все-таки несколько проходной. Хотя на вкус и цвет...

[@ТрансильванкА]

Складывай крылья, падай в небо:
Еще немного, и ты полетишь.
Складывай крылья, падай в небо
С одной из заснеженных пеплом крыш.
Складывай крылья, падай в небо,
Смерти в лицо, не смеясь, оглянись.
Складывай крылья, падай в небо...
Смерть - это тоже немножечко жизнь.

Падай в небо, складывай крылья!
Не надо бояться - все впереди.
Падай в небо, складывай крылья,
Навстречу свободе и Аду лети.
Падай в небо, складывай крылья:
Все кончится и начнется опять.
Падай в небо, складывай крылья:
Только Смерть тебя научит летать.

[@Полуночник]

Хороший слог, интересные образы, хотя, слишком много самоубийц, дорогая леди) А "Мы все, как невылупившиеся птенцы" - гениальный, по моему скромному мнению.

[@ТрансильванкА]

Еще один перевод в копилку моих депешмодовских)))

"Sweetest Perfection"

Само совершенство
Мое навсегда.
Его не изменят
Ни дни, ни года.
Нежнейшая немощь
Ума и души:
Любимый наркотик.
К нему тело спешит.

Стою тут и пялюсь я,
Так долго ломаюсь я:
Ведь лишь прикасаюсь я,
То чары все рушатся просто.
Когда эта "дурь" во мне,
Я все разнесу на земле,
И что-то вдруг рвется во мне,
И мне не нужны эти звезды.

Мое совершенство,
Как ни крути,
Со мною навеки,
На всем пути.
Сладчайшая мука,
Что ест изнутри -
Это наркотик.
Вот он, смотри!

И все чего ждут от меня,
Что вдруг изменило б меня
Пройдет далеко от меня:
Меня лишь одно в сети ловит.
Цепляет так хватко,
Касается сладко,
Ведет без оглядки,
И больше ничто меня не остановит.

И это блаженство
Лишь дай мне купить,
Вложу я в коллекцию,
Без торгов рвану нить.

Само совершенство
Мое навсегда.
Его не изменят
Ни дни, ни года.
Сладчайшая мука,
Что ест изнутри -
Это наркотик.
Вот он, смотри!

Цепляет так хватко,
Касается сладко,
Ведет без оглядки,
Ничто меня не остановит!

[@ТрансильванкА]

Мы были, есть - ничьи, чужие,
Разбитые об все подряд
В осколки,
В раны ножевые,
Мы кровью красили закат.
Мы были, есть, как есть - такие:
Испачканы в дорог пыли.
Осколки нас
Летят слепые
Травить вас, жизни унести.
Мы были, есть, и мы - пророки
На перевернутом кресте.
Мы будем вскармливать пороки,
Мы весть несем не о христе.
Мы были, есть, еще мы будем.
Не вам менять нас
И любить.
Нам по тропинкам грязных судеб
Веками предстоит бродить.
Мы были, есть - ничьи, чужие,
Такими вряд ли всем вам стать:
Осколки, язвы мы больные,
Мы те, кто вам мешает спать.

[@Agata Kats]

Варь, великолепное стихотворение. Очень прониклась.

[@ТрансильванкА]

В темноте я задыхаюсь,
Висну, словно в паутине.
В темноте я растворяюсь,
Как в песке в пустыне.
Стонет за окном метель,
Звезды с неба вниз сдувая.
Как же тошно мне теперь...
Что мне делать, я не знаю.

Зимняя ночь,
Словно раненная птица.
Зимняя ночь
Снова мне в окно стучится.
В зимнюю ночь
Ни застрелиться, ни напиться.
Зимняя ночь
Дверь грызет, рыдает, бесится.
В зимнюю ночь
То ли уснуть, то ли повеситься...

Тени вьются по стене,
Тянут в тьму меня за плечи.
Скучно, страшно, больно мне:
Водка боль не лечит.
За окном рыдает ночь,
Землю пеплом укрывая.
Мне нельзя уже помочь.
Все, как надо, - погибаю.

Зимняя ночь,
Что ж тебе опять не спится?
Зимняя ночь
Хочет в тучах утопиться.
В зимнюю ночь
Так хочу я раствориться.
В зимнюю ночь
Снова тени мне мерещатся.
Зимняя ночь,
Может заснуть мне? Или повеситься?

[@ТрансильванкА]

Печаль...
Дико хочется залить новый стих. Проблема - жутко неполтикорректен: СТОЛЬКО правил форума сразу нарушает. А показать хотелось бы...

[@ТрансильванкА]

Нет, все-таки залью. Читать осторожно, хех, - вызывает баттхёрт.

Пошел нах*й ваш бог!
По2,13бать мне на религии!
Такое ощущение, что без веры в него
никто бы и шагу сделать не смог,
а планеты, звезды, галактики, вселенные
остановились бы.
И вообще типа без этой вашей веры
все тупо пиздой накрылось бы.
И все веруны на все и вся срут, они ж крутые,
по поповским линиям строят себе карьеры,
засоряя мозг всем, кому ни попадя,
чтоб им реальное положение вещей не открылось бы.
Потому что иначе им перекроется
неограниченный доступ к чужим карманам,
они перестанут решать судьбы мира.
А их ведь так прет обманывать,
так прет всех унижать,
возвышаяя себя наподобие кумиров,
сотворение которых вроде бы запрещено
дядей Мойшей и богом лично.
Им не нужно, чтобы все знали правду,
это любой из них понимает отлично.
А правда в том, что богу на людей насрать,
он их просто когда-то пометил, как свою территорию,
душой - клеймом рабов, которое с ними идет
через всю их историю. Правда в том,
что у людей нет свободы и нет выбора:
они изначально овцы, которых можно остричь.
А можно пырнуть ножом.
Что так, что так - по-любому выгодно.
А люди молятся, сбивая лбы в кровь,
стирая языки, разрывая кожу и ломая кости.
Они верят, что добрый боженька за усердство подарит им,
бабки, счастье, здоровье, любовь
и кучу других ништяков.
Только зря. Ему ж все равно пох*й, он ржет над ними,
будто дунул пару косяков.
А я не хочу быть, как они, не хочу быть с такими.
Не хочу ходить ни в чьих рабах,
Молиться кому-то.
По мне лучше плясать на костях,
и будь, что будет.
Мне реально по2,13бать на религии.
И раз уж так - шел бы нахер ваш бог.

[@ТрансильванкА]

Разбитые до костей колени,
слезами в кровь прожженные ладони,
просмотренные до слепоты глаза,
в жгуты перекрученные вены:
ваша грязь - снаружи,
моя - изнутри.
Ваша грязь - пошлость.
Моя грязь - данность.
Я ее копила десятки поколений,
а теперь выдавливаю из себя по крупице,
только как-то не особенно выходит.
И вообще, чище, чем моя грязь
гадят даже птицы.
Она жрет меня, не давая спокойно жить
ни мне ни другим.
Ее нелья отмолить,
да вобщем-то я и не особенно хочу молиться.
Кто-то решит, что мне надо лечиться.
Да, конечно, я больна, и больна собой:
я тону в грязи, заливаясь смолой.
И избавиться от нее только один способ:
шаг через подоконник
и чья-та фраза "Тебя буду помнить..."
Дальше заново через заблеванную сансару
стремиться к раю, мечтая об аде.
А я всего лишь тупо хочу чистоты.
Обычной, смертельной, пустой чистоты,
в которой нет таких понятий, как деньги, любовь,
жизнь, смерть, я, ты.
Я ради нее готова кому-то выпускать внутренности,
пить чью-то кровь.
Правда, сомневаюсь, что я этой чистоты добьюсь,
даже прожив сотни жизней,
и грязью, как сигаретой, сжигая все мысли...
Я хочу чистоты и прямого пути, как у птицы,
хочу пустоты, в которой все сдохнет и растворится,
потому что меня задолбала ваша грязь, которая лежит на вас коркой,
она всего лишь сверху, а моя мне въелась в подкорку.
Ваша грязь - глупость. Моя - данность.
Жалейте себя - мне не нужна жалость.

[@ТрансильванкА]

Жизнь - это просто игра.
Момент смерти - начало новой.
Хреново - проснуться с утра.
Не проснуться - никак не хреновей.

Смерть - игра до конца,
А конца у нее не бывает.
Я сжигаю звезды дотла,
Чтоб они еще ярче сияли.

Жизнь - круг масок и лжи.
Смерть честнее раз этак в сотню.
Лишь игрок от жизни бежит,
Оставляя миры за собою.

Смерть честнее всегда:
Она - лакмус всего на свете.
Лучше встретиться с ней навсегда.
Лишь она не подарит цепи.

Жизнь - тупая игра.
Момент смерти - начало новой.
И по кругу нам вечно скакать...
Не проснуться - совсем не хреново.

[@ТрансильванкА]

Замерзни, твою мать, пожалуйста, замерзни!
Не мешай мне жить!
Если ты думаешь, что без тебя я заблужусь,
потеряюсь или моя дорожка станет скользкой,
то ты глубоко ошибаешься.
Я и так знаю, чего я хочу и как буду жить.
И, по-чесноку, я не пойму, чего ты добиваешься,
совесть, ангел-хранитель или кто ты там есть.
Давай мы пойдем каждый по своей дорожке:
я - как шла, а ты - куда-нибудь подальше.
И, поверь мне, это несложно,
ведь жили же как-то по отдельности раньше,
не в этой жизни. Я, по ходу, вообще никогда не была христианкой,
а у тебя явно были сложности с подопечными.
И наша с тобой проблема в том, что я никогда не приму бога,
а ты никогда не излечишься -
проще говоря, никогда не станешь демоном.
Поэтому мы с тобой параллельны, причем строго.
И вообще разбейся на десять кусков,
а если сможешь, то и на все двадцать.
Я же знаю, что ты потом собраться из осколков не сможешь,
а собрать тебя будет некому.
А потом ты просто станешь героем моих кошмарных снов,
но там я быстро тебя уничтожу.
Я быстро с тобой справлюсь, ведь перестала же быть человеком.
А уничтожить хрень из снов - это не проблема.
Теперь же замерзни в сосульку и разбейся,
желательно насовсем.
Сдохни, а потом сколько хочешь смейся
в небытии. Ибо тебе именно там место
Равно как и тебе подобным всем.

[@ТрансильванкА]

Расскажи мне - я хочу знать многое:
насколько лжив этот свет,
почему все вечно бегают вокруг да около,
прячась от себя,
почему ночные окна - слепые,
а фонарные столбы - пьяные,
отчего лица у статуй настолько тупые,
а огни встречняка
вечно спрятаны за каким-то туманом,
почему утро - даже с трезвого вечера отходняк
и вообще плохо.
Расскажи мне - я хочу знать многое:
легко ли сбежать от смерти через окно
и долго ли лететь из неба на землю,
и что там вообще после смерти,
да и есть ли вообще там что-то,
почему предсмертные записки не отправляют в конвертах,
насколько длинны вены,
прочна петля,
почему проще иногда убить себя,
а не кого-то, кто мешает жить,
а почему иногда - наоборот,
почему всадить нож кому-то в живот -
это высшая форма проявления нежности,
почему мы конечны, а мечтаем о вечности,
и в итоге - кому как повезет.
Расскажи мне - я хочу знать многое:
сколько дерьма долетает до асфальта,
куда идет то, что не долетело,
почему душой называют астральное тело,
а не поганое тавро выжженное на лбу добреньким богом
и почему боятся вытравить его ненароком,
хотя вроде и надо бы,
куда все уходит и откуда все приходит,
почему люди - типа венец творения,
хотя творение в их случае от слова тварь,
почему самоотравление -
одна из высших форм очищения,
почему выстрел попадает в цель не сразу,
почему расширяя сознание рискуешь потерять разум,
а потеряв, понимаешь, что нашел что-то новое,
почему всегда самые сильные - это одинокие.
Расскажи мне - я хочу знать многое.

[@ТрансильванкА]

Разложение - одна из функций реальности.
Она разлагает нас на десятки молекул-отражений,
и мы не можем понять: где мы,
кто мы есть,
зачем мы существуем
в этой системе сложений-делений.
Разложение - один из фактов действительности.
Действительности, в которой существуют
только ходячие трупы,
не осознающие, что они уже давно умерли,
а может, изначально были мертвы.
Они пьют, едят, целуют кого-то в губы,
воняющие чем-то типа прелой травы.
А потом они идут отравлять город
своим зловонием,
покрывая тротуары трупными пятнами следов,
а потом они занимаются агонией,
ошибочно называя ее любовью,
и погружаются в живой мир мертвецких снов.
Потом порождают таких же, как они,
покойников,
потом разлгаются окончательно,
именуя это дело смертью,
и закапывая дважды мервых в личные помойки -
могилы, причем безотлагательно.
И так по кругу от весны до весны,
Которая вскрывает зиме вены.
Они убивают друг друга, себя,
не видя, что они и так уже мертвы,
трахаются, употребляют и закатывают сцены.
Разложение - одна из особенностей мозга,
заставляющая меньше думать
и кивать головой, как китайский болванчик,
соглашаясь с тем, что заставляет нас хавать ОРТ
и прочие шаманы из ящика.
Или быть на одной волне со всеми
такими же разлагающимися.
Я хочу сбежать из этой реальности,
я не хочу быть с соглашающимися,
хотя и с несогласными я тоже не в той плоскости
или не той ментальности.
Мне бы в другую реальность.
Сомневаюсь, что я буду там живее, чем здесь,
но хотя бы попасть туда, где хоть что-то другое есть.

[@ТрансильванкА]

У меня взорвался мозг.
Его разорвало на тысячу отвратительно-склизких ошметков.
Если вы скажете, что я нюхаю порошок
марки типа "Лоск"
или курю какую-то дрянь, то вы глубоко ошибетесь:
я просто констатирую факт наличия моего взорванного мозга. И все.
Я прекрасно вижу всю картину вокруг себя,
свои окровавленные волосы с серыми мозговыми потеками,
свои руки и пытаюсь взять этот сон под контроль,
но ни фига.
И только какого-то хрена тушь по лицу стекает потоками.
Этот сон с охреневшими лицами никак нельзя контролировать.
Они смотрят на меня, как на сумасшедшую, подходят,
тычут липкими пальцами.
Я, как редкий зверь в зоопарке,
поэтому хочется, дико хочется вкатать им по яйцам.
Но... Если ощущения нельзя нивелировать,
то к ним нужно привыкнуть, сделать, чтоб было по кайфу.
Если же не выходит - послать это все нафиг.
А они ходят кругами и шипят ядовитыми змеями:
"Она ненормальная! Она ходит со взорванной головой!
А еще она скалится,
пугая наших детей! Нельзя быть такой!
Она плачет, вместо того, чтобы смеяться!
От нее надо избавиться!"
Они сходятся ближе, сжимая круг,
а их отвратно-позитивные улыбки вызывают что-то типа клаустрофобии.
Они тянут ко мне десятки рук,
желая то ли приобнять, то ли придушить.
А потом меня накрывает волна какого-то жуткого понимания
всего происходящего...
Их головы тоже взрываются, но они падают
в отличие от меня и прекращают типа жить.
А на меня находит осознание,
что все так, все правильно, как и должно быть.
Потому что они взорвали мои мозги.

[@ТрансильванкА]

Я ненавижу ночь: она меня накрывает
черным цунами и глушит, как рыбу динамитом.
А потом лепит на глаза черный скотч, слепя хуже солнца,
и дразнит звездами -
разноцветными стеклышками в калейдоскопе разбитом
со слепым пятном-Луной.
Ночь, издеваясь, резвится и пляшет,
но вместо смеха лишь волчий вой.
Она бьется, пульсирует неостановимо,
касаясь всего сотнями рук,
правда, все, чего она коснется, первращается в уголь,
а тьма разбавлется светом ее надменных слуг -
фонарей - жалких пародий на солнце.
Ночь дарит свободу, загоняя в угол.
Она знает, что я ненавижу ее,
и потому смеется,
ибо кто я такая, чтобы спорить или указывать ей.
Но ночью все мечены
печатью какого-то безумия,
не видного невооруженны глазом,
зато наводящего на раздумия
о том, что ночь - это некая болезнь
или род неснимаемого сглаза.
Я ненавижу ночь, потому что хочется выть,
хрипя и срывая связки,
когда в очередной раз не спится.
И хочется верить, что это не привязка
к тупому темному времени суток.
Поэтому надо просто закрыть глаза
побыстрее и в сон провалиться,
чтобы не думать, не мечтать
отмотать жизнь на пару лет назад,
не пройти все стадии ночи
до ее логической точки -
рассвета,
а потом не бродить весь день, как зомби,
и не щуриться от света.
И уже в который раз: Я. Ненавижу. Ночь.

[@Volchonok]

я люблю ночь