|
Тошнит от войны,
Тошнит от крыс,
Вы рушите мечты
И рвётесь телом вниз.
Взгляните на себя,
Смотрите,что творите,
Когда уходите,
О любви иной кричите.
Но что есть знак любви,
Который подаёт?
Как милостив бывает тот,
Кто только в спину вам блюёт.
Клянусь,я не хочу сгорать,
Там где он ничего не изменяет,
И почему так больно тем,
Кто от его любви здесь умирает.
Одними лишь молитвами,
Бываете вы сыты.
Спиной к иконам стоя
Всё вы снова повторите.
И в этом ваша вера?
Когда готовы вы орать,
Начинаете молиться
И уже не будете вы эту землю жрать.
И так легко вам,
Так светло,
что снова вы спиной к иконам,
Готовы окунуть себя в дерьмо.
Вам всё равно,
Вам кажется-простит...
Ну что ж, молитесь...
Меня по прежнему от крыс тошнит.
|