Гость
|
Дабы совсем не загнуться, пробую что-то сотворить...
Красной помадой по синим губам,
Черной тушью, рисуя ресницы,
На сцену выходят сотни путан,
И предлагают нам веселиться.
Розовый пух, стеклянные стразы,
Пытаясь прикрыть кривоногое тело,
Гигабайты попсы и прочей заразы
Певцы и певички зовут своим делом.
Родина-мать из великой страны
Сборищем стала шалав и геев,
Отравляют мозг звуки этой попсы,
Веерка Сердючка, Борис Моисеев…
Не было здесь ни таланта, ни слуха,
Ноги и руки в стороны разные…
Не творчество здесь, а сплошная порнуха
В микрофон выдают только стоны страстные…
Размножение – дело конечно хорошее –
Увеличить естественный рост населения.
Но зачем же из чувств выбирать только пошлое,
И сводить это все к половым отношениям.
И артист вновь идет на гастроли с концертами,
Каждый раз, в каждом зале срывая овации,
И его не привлечь ни вином, ни десертами,
А субъектами лишь не той ориентации.
Вы возьмите другого – хоть панка немытого,
Что не знает язык ни латинский, ни греческий.
Но внутри того пьяного, злого, небритого,
Существует живое – с душой человеческой.
Променял он крутое, гламурное, модное
На свое уникальное мировоззрение,
А штампованный мир на сознанье свободное,
А бездействие жизни – на сопротивление.
Так звучи же по миру соло гитарное,
Связки рви вокалист, запивай пивом клавишник,
Барабанщик – долби установку ударную,
Пусть играет басист… Все как могут играют, хоть в варежках!
Так греми русский рок по родному отечеству,
Пробуждай от покоя его население.
Выходи на борьбу с разновидной нечистью,
Распевай свои песни и стихотворения!
****
За окном снова кто-то орет,
Нарушая мой чуткий сон.
Понимая – никто не ждет,
Взяв ключи, покидаю дом.
А на улице вновь темно
Снег пошел, а душа горит.
Страх наводят, беря в озноб,
Одноцветные фонари.
Страх, что ненависти сродни,
Страх внутри меня и извне.
Ни от боли, ни от любви,
Иду там, где дороги нет.
Без раздумий – хоть в лес уйду,
Не пугает ни рай, ни ад.
Я боюсь – что я не найду
Путь такой, что вернет назад.
Пусть останутся те, кто здесь,
Пусть останутся все друзья.
У меня в этом мире есть
Неоконченные дела…
Те, кому посвящала стихи
И не вспомнят, не крикнут «Постой!»…
Те, кого умаляла уйти
Не последуют больше за мной.
Лишь в часы восходящего солнца
Я найду ту дорогу домой…
Но никто мне здесь не улыбнется…
Не зовусь я здесь больше святой.
|