|
Раз пошло такое дело, чего бы и мне своих стишков не навешать. Но строго дозированно.
Наслушалась Баха, а получилось про Моцарта.
Последние слова.
Не жалейте меня, не жалейте!
Это чувство оставьте себе.
Чем грустить о поломанной флейте,
Вы сыграйте теперь на трубе.
Не кричите мне вслед, не кричите!
В этом пользы нету нисколько.
Лучше ханжеской, чопорной свите
Вы станцуйте бабочку-польку.
И меня вспоминать вам не надо.
Не тревожьте хмельной свой покой.
А хотите – так выпейте яду
И за плащ мой беритесь рукой.
И пойдем мы под звук менуэта,
Взявшись за руки, прямо вперед,
В трижды ясное, яркое лето,
За которым зима не придет.
Мы пойдем, - ну вы только поверьте! –
В тепло-синие дали и были,
Где нет зависти, злости и смерти –
Мы их все уже здесь пережили.
Там земля как кофейная гуща,
Горы будто рубины, гранат;
Мы ворвемся в райские кущи
Под звучание «Лунной сонаты».
Не завидуйте мне, это подло!
Мне пора в те открытые двери –
На коней уж наложены седла…
Что ж, прощайте, мой милый Сальери!
|