[Чебурашка]

Originally posted by Stierlitz@Wednesday, 13 April 2011, 23:18
Не могу не поделиться:
В феврале начал писать стих о Пушкине (на день смерти), пришло одно четверостишие, а дальше никак.
Вчера не знаю почему оно опять пришло мне в голову, и вдруг все легко и просто сложилось вот во что:



Зима 1837.

Убит, убит. Лишь по привычке сердце
Последние отсчитывает такты.
A я все жду: сейчас вот, скрипнет дверца,
И я забуду слухи, сплетни, факты,
И закружусь в прощальном вальса ритме,
Тебя, мой друг, держа в своих объятьях.
Последние в мозгу роятся рифмы.
Последние слетают с губ проклятья.

Скажи мне что-нибудь, и я поверю.
Скажи - "люблю", и я умру счастливым.
Мне недоступна роскошь недоверья,
А стены не глухи, но молчаливы.

Вот и река. Нет-нет, РЕКА, не Речка.
Она черна, но водами другими.
Вот лодочник. Я подхожу беспечно,
Зажав в зубах монеткой твое имя.

про РЕКУ так здорово получилось)
кажется ,я ещё не встречала стихотворений на смерть Пушкина от первого лица.
а стих и не про смерть вроде, а про любовь.
и даже не про Пушкина)
Вы точно знаете о чём его писали?)
последние два четверостишия лучше первых.
И Вы снова лучше всех