Гость
Сообщений: n/a
Рецептов:
Весенний отстрел 2016:
Продолжительность пребывания на форуме: N/A
|
как приходит дереализация?
Человек начинает чувствовать свою оболочку.
Вот так - не только снаружи, но и внутри.
И пофиг, что там - болото или сияющая галактиками вселенная. Совершенно всё равно.
Главное, что он чувствует ветер на своей коже с обратной стороны. Там, где замшевая подкладка. Если бы он был ботинком, а не человеком.
Или фарфоровой статуэткой. Или зубом, изнутри съеденным кариесом.
Он чувствует, что - где-нибудь, вот-вот - его оболочка проломится, расклеится, растает, разобъётся - и все увидят, что там не кожа и мышцы, а что-то другое.
Неважно что. Они увидят.
Что он не человек, а только притворяется.
Его начинает привлекать то, что привлекает всех нарциссов - цветы и людей, восковые цветы и неживых людей на орбите окончательной пустоты. Зеркало, стекло, холод, ветер, полёт, странствие, свет
Их башня не из слоновой кости, нет - она из хрусталя.
Зеркало - источник двойников. Лицо изнанки, всех мистеров Хайдов, забившихся за подкладку доктора Джекила. Интересно узнать раньше всех, что будет, когда ты проиграешь партию в реальность. Как Алиса в Стране Чудес, пройти через зеркало, увидеть, что между чёрным и белым, реальностью и иллюзией больше нет границы.
Стекло - хрупкое, как жизнь, прозрачное - до беззащитности "мне от вас не скрыться", до отчаяния "меня нет"
Опасное. Похожее на лёд.
Но лёд, который не умеет таять - значит, нет надежды согреться.
Холод. Чистый. Вечный. Похожий на снег.
Он хранит то, что не может сохранить себя. Он замедляет процессы. Держит границы. Если поджечь его - останется только дурно пахнущая жижа (сходи, разведи костёр под мамонтом в вечной мерзлоте). Если оставить, как есть. - он выметет последние искры тепла - и в изнанку души постучится ветер.
От него нельзя скрыться, он проникает насквозь. Он нарушает право на личное. Где оно, твоё личное? Зачем тебе стены? Тебя нет. Он развеивает, уносит. Он, как и тепло, союзник времени и твой враг. Он гасит инициативу. Ложись на меня. Я покажу тебе весь мир.
Без корней, без опоры, без тяжести - лети, лети, лети.
Оборванным листом, ветром, пылью, прахом.
Лети, лети - ты забыл, зачем тебе земля, ты висишь в пустоте, а что такое невесомость? Постоянное падение, которое промахивается мимо Земли. А что такое полёт? Попытка поменяться с падением полюсами.
Всё будет новым. Не будет остановок. Нет у тебя дома. Есть только здания, такие же пустые и холодные, забытые коробки, как твоя душа. Нигде нет ничего "твоего". Какое оно - "твое"? Кто ты? Ты заблудился и всё вокруг чужое и незнакомое. И до омерзения одинаковое.
А как ясно и отчётливо это видно... Ни тени, ни закутка - всё на виду. Безжалостный свет, как от хирургической лампы, белый. В нём нет тепла, он фальшивка огня, подделка. Такая же, как ты - подделка человека. Ты безупречно скроен для любого внешнего взгляда и не боишься даже самого яркого света, ты прославляешь его, как синоним истины. А боишься темноты - не потому, что в ней оживут твои демоны - где их взять, когда нет ангелов? - а потому что на ощупь многое становится понятнее, чем с виду.
Они увидят. И ты увидишь. И поймёшь, что все такие, как ты. Или нет?
Чего ты больше хочешь? Понять, что ЭТО норма - или признать себя ненормальным?
|