|
Твоя жизнь – твой окоп
в крестовом походе против мира,
но тело все равно опутано цепями оков,
ставящих тебя мишенью безумного тира,
который ошибочно называется землей.
Вот, веришь, я знаю, что ты другой!
Но твоя раса не дает стать тебе сверхчеловеком,
возносящимся над грязью сломанных судеб.
Ты будешь скитаться в лабиринтах начала-середины века,
думая, что с тобой дальше будет.
Твои мысли - разрывающиеся гранаты
Великой, но не Отечественной,
душащие лопнувшим канатом
лодки, плывущие к вечности.
Твои крылья сделали тебя пингвином,
не могущим оторваться от земли.
А ты плачешь, что страдаешь безвинно
из-за того, что в воздух тебя не понесли.
Твои слова - осколки бомб
не Нагасаки и Хиросимы.
Но при том, ты плачешь, что сделал все, что мог,
что все в этой хреновой жизни мимо.
Твое мышление не дает тебе перестать страдать
и поменять ментальность.
Оно не дает тебе тупо встать и трахнуть эту реальность.
И потому твоя жизнь - война
без повода, без причины,
а между боями кричит тишина,
кидая в тебя гранаты и мины.
|