|
Вот улица.
Вот улица. На ней стоит фонарь.
Аптека рядом. Ночь вокруг конечно.
Растаял снег – на улице январь.
А в голове сидит вопрос извечный.
Ну, для чего нам нужен этот снег?
И этот дождь? И эта ночь? И звезды?
Возможно, ты веселый человек,
Но разве можно мыслить несерьезно?
Зачем приходят пьяные друзья?
С гитарой, водкой. Пьют до первой крови.
И почему им отказать нельзя?
Конечно, можно. Нет вот только воли.
А поутру идешь писать стихи.
Тупые мысли вкладываешь в строчки.
Так просто все, а руки так легки,
Что, написав их, рвешь от злости в клочья.
И память бьет наотмашь, валит с ног.
Все из-за слов, которые оставил
Ты при себе. Которые не смог
Сказать из-за своих никчемных правил.
Вот улица. Фонарь давно разбит.
По темноте шагают чьи-то тени
В аптеку, чтоб купить там свежий спирт,
А ты сидишь, как прежде, на измене.
(с) АСВиР
|