|
Прислуга мечты, её мягкие тени
Скользят где-то рядом, на грани, за гранью,
Лаская расслабленный взор облаками,
Размытыми искрами близкого счастья.
Они недостижимы, пусть близко, так близко,
Что можно почти дотянуться руками.
Всё скроют туманы несбыточного.
И снова откроют.
И снова...
Движение маятника, ход по спирали,
Вращение, как-бы движение,
Но - без перемещения,
Без изменения.
Круг нас заключает
И оберегает.
И душит, и ранит, и утешает.
Мы в плену
Сновидений...
И мнится,
Что сон наш -
не наш,
И сами мы снимся
Кому-то непредставимо, неизлечимо
прекрасному...
|