|
У меня творческий кризис... Сочинилось нечто такое (да-да-да - это всё банальщина. это всё сказали до нас. это нарезка из штампов, колет и режет глаз. это ломка графомана, без прихода... - вдохновения. так сочинять не надо. из запчастей для гениев):
В моих словах нет нового и свежего.
Смерть - передоза от давно известного.
Дорога в храм заплёвана надеждами,
На что? На всё безвкусное и пресное.
Никто не просит стать совсем иным,
А только возвращения к стабильности.
Прозрачной и густой, как вазелин,
Бескислородной, как вода без живности.
Жить без извивов, мыслить без углов
Стать, как проспект, широким и запруженным
Чужими мыслями и призраками слов -
Озноб души, заснувшей перед ужином.
Моя судьба кривая, как усмешка,
Сто раз разрезана и вновь перелицована.
Бросаю жребий - выпадает решка:
Судьба и та, похоже, оцифрована.
|