|
Всё равно, какого цвета твои глаза,
Всё равно, с какой крыши, с какого окна,
Если тысячи звёзд сгорели дотла
И от каждого взгляда дрожит рука.
Но даже это ничто вокруг меня и во мне
Найдёт силы и станет мечтой о весне,
О том часе, когда всё равно, где конец —
На кресте, на щите, в нищете…
Признаваться легче, чем что-то менять,
И пусть дух мой слаб, я хочу узнать,
Как это – быть героем, находить и терять,
Как это – быть рабом и вдруг свободным стать.
Ты мог бы мне сказать, что ничего не просил,
Да, я сыта по горло, у меня нет сил.
Твои слова застряли внутри моих жил,
И сумасшедший голод всё за меня решил.
Он оживает вновь и не даёт мне спать,
С каждым днём всё вернее даёт мне понять,
Что спасти мою веру, успокоить мой взгляд
Сможет только тот, кто рискнул рисовать.
Тот, кто сам был заложником светлой мечты,
Тот, кто плакал от страха и пустоты,
Кто стоял на краю и в безмолвной тиши
Изучал синяки обнажённой души.
И дрожали слова, и по сердцу – как плеть.
Бледный ветер до солнца пытался взлететь.
Но за тенью бежать - всё равно не успеть.
Всё равно, с какой крыши на небо смотреть...
|