[@Terra cotta]

Есть некоторая объединяющая чёрточка…

***
Ты не ты, и те – не те,
Рваное полотнище…
В безымянной высоте
Солнышко-сокровище.

Самородочки-лучи
Золотыми нитями
По краям седой парчи,
Да и годы-литеры

Обтрепались бахромой,
Поросли заплатами.
Помнишь, у тебя, у той,
Сердце было матовым?

А сегодня ты – не ты,
Сердце светит глянцами!
С безымянной высоты
Луч срываешь пальцами.

(более-менее…хм…)

Иван Купала
Под вечер в леса убегала,
Срывала «купальный» цвет
И косы свои расплетала,
И сотни хранила примет…
Ах, что же ты загадала
В шестнадцать неполных лет?..

Любви пожелала?.. Может,
Из лилий венок сплела,
Мечтая о свадебном ложе,
В ладье по реке плыла.
Под сливочный цвет кожи
Ветла тебе платье ткала.

Русалки баюкали, пели,
Луна целовала, как дочь,
И духи из древних поверий
Собой наполняли ночь.
О, ты, сероглазая Леля,
С небес убежавшая прочь...

Но как ты бесстрастно-спокойна,
ГлубОко тайну хранишь.
Нет, сердце твоё не любовью
Заполнено. Ты молчишь,
Оно ж обливается кровью.
Стучит…Или ты стучишь

И рвёшься сквозь тёмные сети?
Кричишь тишиною, и
Танцует с словами ветер
На огненном диске зари,
Лучами ласкавший как плетью –
И платье в небесной крови.

Русалки злобно смеялись
В холодной зелени вод,
Солёной волной умываясь,
Искала ты в сердце брод.
…А духи леса скрывались
С тобою в водоворот,

Косою трава сплеталась,
Огнём обжигал рассвет…
Языческий огнь Купалы,
Иванов «купальный» цвет…
Ах, что же ты загадала
В шестнадцать неполных лет?

(люди, ну кто…кто не рифмовал ещё «любовь» и «кровь»…ткните пальцем!.. Леля…дочка Лады в славянской мифологии…этакий Амурчик…)


***
У неё в руках только пыль дорог,
Только брызги смол да костра дымок.

У неё в глазах лишь утра туман,
Вечеров роса да небес кусман.

На губах её всё берёзы сок,
Да толчён орех, да речной песок.

В волосах её всё трава лугов
Да колосья ржи, да листва дубов.

А пройдёт она – да никто не зрит, -
То дождём прольёт, то огнём сгорит,

То листом падёт, то смолой-слезой,
То косой ветров по траве луговой.

…То ли птицы крик, то ли ветер взвыл.
Обернёшься ты – а и след простыл.

А в руках твоих – лишь дороги пыль…


*** (Бред)
Туземцы сгоревшей Африки
Мне мёдом мазали губы,
И в комнате с мокрым кафелем
Они танцевали румбу.

Я помню, их тени белые
По стенам ручьями молочными
Стекались в ванну пеною
С причёской пузырчатой всклоченной.

И мыльным пледом накрытую,
И мёдом горчащим пьяную,
Меня завалило плитами
Градин, упавших в ванную.

И тени в углы забились,
Дрожали, рыдали известью.
В дыре потолка дробились
Лучи, ослепляя близостью.

Клочки белоручки-ваты,
Купаясь в турнбулевой сини,
Ложились на сердце матовое,
Меня, бестелесную, инеем.

И я улыбалась. Как весело
Смотреть недвижимой на двИжимое,
Лежать в марганцовом месиве
И быть для кого-то ближнею…

Да, помню, мне было весело
И тени в халатах белых
Туземную пели песенку
Про Африку, что сгорела.

***
Умершие вчера
Тысячу лет назад
Злыми лучами утра
Резали Ленинград.

А Фальконе «Зима» -
По разводным мостам.
Сами сходим с ума,
Сами идём в бедлам.

Сотни пройдя вёрст,
В льды прорубив окно,
Бритого барина кость
Грубо облёк в сукно.

Зябко. Заваривать чай.
Сон…«расколотый» сон.
«Доброе утро!» лучам –
Из петербургских окОн.

А под мостом – катера
В жирных объятьях вод,
Умершие вчера,
Тысячу лет вперёд.

***(клеточная жизнь)
В клетку лист, обязательно в клетку!..
Самолётик…четыре крыла…
Сухоцвета случайная ветка,
Я как ты, но уже умерла…

Я не здесь. В моём мире огромном
Измерений действительных пять.
Там смеются сливовые волны,
Превращая неровности в гладь.

Там солёной водой запивая
Горечь мёда, чурчхельную сласть,
Я далёкий Итиль вспоминаю,
Волгограда осеннюю пасть,

Мокроту в расшалившихся косах,
Немоту говорящую стен,
ЧеЧеО предыюньские грозы
Или радужность мыльных пен.

На пружинном диване скрипучем,
В шерстяных колючих носках.
И мороз горяче-трескучий,
Сборник Гиппиус в спящих руках.

И свистят мне курносые лыжи
О местах тех степенно-пустых,
Где над яблочным городом слышен
Незнакомый абаевский стих.

Я не здесь. Я давно улетела
Самолётиком в северный холод.
Может быть, это талое тело.
Может быть, это разум распорот.

Я когда-то стреляла метко.
Отзовитесь, кого убила…
В клетку жизнь, отчего она в клетку,
Если три измеренья у мира?..

(есть примета…пишу на листах в клетку…глупость…сразу машинное – неприемлемо…неживое, так сказать…Чурчхелла…да здравствует дорогой город будущей Олимпиады..! Итиль – столица Хазарии (читала Л.Гумилёва), почти сегодняшний Волгоград, где и наблюдала «говорящие стены»…Произведение Платонова «ЧеЧеО»…ЦентральныйЧернозёмныйОкруг на воронежский манер…Алма-Ата…переводится…что-то с яблоком…Абай – это Пушкин местный…)

Низкий поклон мои читателям...в сей темке будет выложено ещё...от-с...ждите!!!
С_П_А_С_И_Б_О!!!