|
Смерть автора
Мы не задумывались никогда,
Что есть "чистый замысел творца".
Что автор нам хотел сказать,
Какие мысли передать...
Мы все ушли в трактовки слов,
Как захудалый богослов
Мечтает тексты трактовать,
Святую мудрость передать.
И мы читаем, ищем мысли,
Как ловим мух в тарелке с мюсли.
И без разбору: правда ль, ложь...
Так просто нас не проведешь!
Ах, если бы автор вдруг воскрес,
На книгах б он поставил крест.
Зачем писать свои стихи -
Вокруг сплошные дураки!
Никто не понимает слов,
Которые принес из снов
Наш бедный автор, огорченный
Вновь умирает, омраченный
С мыслею: "жизнь же зря прошла".
Она признания не внесла
Его идеям всем о мире,
Который кто-то видит в тире,
А кто-то - в лире, иной
В квартире, а пятый -
Он совсееем другой...
Так рассуждает умерший поэт.
Но нам же с вами дела нет
До чьих-то там пустых невзгод.
Нам надо всем идти вперед...
|