|
Есть ещё такое, попроще. Однако надо поймать ритмику, иначе совсем плохо получается.
Бескрайний хор пустынных бурь,
Поет о выжженной дотла,
Земле, где даже солнце хмурит,
Лучами брови. Где тепла
Ни днем ни ночью не сыскать,
Лишь болью жжёт иль заморозит,
Простор небес, ему не стать
Таким как был, и он не просит,
Вернуть ему былой простор,
И голубых сияний цвета
Ему претит теперь позор
Добра - бессильного поэта
Мечтою сжегшего все то,
Что сам нарек своей мечтой
Их Миром грез, и где потом,
Кричал себе, кричал: постой!
И криком сделал мир своим!
Бескрайним миром для себя
И в этом был непримирим,
С собою, с каплями дождя...
Что в новый мир припроводили,
И может всё же оросят,
Слезами горькими своими,
Его печальный, жесткий взгляд,
И напитав в три темных ночи,
Земли уставшей хрупкий слой,
Усталый путник вновь захочет
Рассвет пропитанный росой.
|