|
Нет. Больше не в мочь…
Холод сердце томит и душит,
И проказница черная вязкая ночь
Окутала мою душу…
Паутины сплетенье висит на окне,
В нем ведь жизнь как и смерть проживает…
Кто помолится утром о «бедной мне»?
О «счастливой мне» кто узнает?
Вот уж утро небесное золото прячет,
Показать его ,видимо, стыдно
Вот и снова удача как неудача:
Я жива, хоть и мне обидно…
|