[@Марья]

Как мелодия скудна и строчки лысы
У пропитой пошлостью попсы.
Плоть её давно сожрали крысы,
Её душу в хлам порвали псы.

Я не прав: не может быть души,
Где снуют клопы и воют вши.

И по сцене бегает убого,
Иногда лишь раззивая рот,
По любви сравнимый только с Богом,
Дураками признанный, урод.

Девочки в агонии визжат,
Парни быть похожими хотят.

И шагают по Москве отродья моды
С причесоном на один манер,
Навывая тухлые аккорды,
Те, что сочиняет Люцифер.

Если люди эти песни жрут,
Значит, и певец, в натуре, крут.

Есть ещё одна в России группа,
Что не стыдно музыкой назвать,
В ней поют живые, а не трупы
Песни про любовь, а не кровать.

Но лишь стоит что-то сделать невпопад -
Вас фанаты первыми съедят.

В этом мире денег и разврата,
Что для доброты и света слишком тесен,
Прыгают безумные фанаты,
Ловят кайф и драйв от ваших песен.

Этот корм, конечно, не в коня...
Но respect вам лично от меня!