По сусекам...

[Terra cotta]

Гык, моего, похоже, многовато...ну, ничего...скоро кончатся...
Постараюсь и дальше несколько систематизировать, чтобы не рассыпаться, не захламлять…следовать…мм… «генеральной линии»…
По сусекам…))


***
Белые, белые голуби…
Трусость – уже не порок…
Хлебные крохи и головы –
На примиренья порог.

И тишина убаюкает,
Снегом тела заметёт.
С белою, белою вьюгою
В вечной души хоровод.

Вон генералы с погонами
Кружатся в вихре любви,
С смехом, с невестами, с жёнами…
Только погоны в крови.

И улыбаются штатские
В танцах минувших веков;
Где-то – объятия братские,
Где-то – наполненный штоф.

И в хороводы уж ротами,
(Солдатики-то не из олова),
И вороньём над окопами
Белые, белые голуби…

(и снова «кровь»-«любовь»…)

***
Вот он весь – певец свободы
С дельной искоркой очей!
Как за песнею народы,
За возом чужих харчей.

В ссылках опыта набрался,
В тюрьмах – духом возмужал…
Одурачил и надрался,
«Руки в ноги» - и бежал!

Вьётся песня алой лентой
Революций и побед!
Чу, погоня! За билетом!
Взял билеты… на тот свет.

(про авантюриста)

***
Тёмно-синие тучи с остриями как горы.
Всех оттенков сиреневых – всё леса да леса…
И «румяного» цвета над небесным узором
К раскалённому шару пролегла полоса.

А взглянёшь в поднебесье – разнотравья равнина
И посадки вдоль пыльных «российских дорог»,
Всё поля да поля, чуть лесов да кручины
И у мутного пруда чуть живой костерок.

Костерок он не солнце, но верный товарищ
И заблудшему путнику маяк в мгле ночной.
Сколько ты подарил нам и сколько подаришь
Теплоты, откровений с гитарной струной

Как воздушные замки рассеются ветром:
И заоблачный лес, и «хребет Становой»
И, как кровью, облив умирающим светом,
Друг костра, алый шар, обогнёт шар земной.

***
Не плюйте ангелам в душу,
Не пользуйтесь их добротой!
Она упакована в туши,
Прибита железной пятой

У нас и затянута кожей,
В ней «эго» берёт своё «ля»,
И пыльного быта рожа
Зашла далеко за поля,

И нет уже чистописанья,
И почерк пьян, кривоват,
И пустословье незнанья
С красной строкой – да в мат!

Настроены баррикады
В пустынях наших сердец,
Эмоции стёрты помадой,
Стушёваны чувства в конец,

И с нищенскою котомкой
Бредёт доброта мимо нас,
Идёт к бестелесным потомкам
На новый Олимп иль Парнас…

Мы пьём Кока-Колу, жрём суши,
Не веруя в рай святой…
Не плюйте ангелам в души,
Не пользуйтесь их добротой…

пока усё...продолжение следует...заглядывайте...))

[Вальс_de~La~Fer]

Первое мне наиболее понятно...)

...Вон генералы с погонами
Кружатся в вихре любви,
С смехом, с невестами, с жёнами…
Только погоны в крови...

Довольно сильно; если понимаешь, что имеется ввиду, то... заденет, мимо не пройдет)

[Terra cotta]

Спасибо... :) я подумала, что Вы обиделись на меня... теперь вот... :)
Второе...кажется, читала Ильфа и этого...от...
Третье...("а как же я?" :( )...природа меня не балует...я не умею её передавать...думаю, это самое..мм..нормальное из экспериментальных в этом направлении...просто небо в этот день было красивое...))
Четвёртое для меня - символично...люди, которым писала...после меня предали...наплевали, можно сказать...
...что это я?решила разбирать?хм...)...

[Terra cotta]

***
1
Полные карманы воздушного риса,
Цветные шары на зубах скрипят.
Я повисла
Над собственной мыслью,
И толпы слов на меня глядят.

Что вы ждёте? Элегий, сонетов
Из радостно-фальшивых фраз?
Что поэты?!
Загнулись поэты!
А поэтесса ещё не родилась.
2
В замурованных жизнью цитатах
Не прочесть новых дат и имён,
И заплаты,
Цветные заплаты
На седом асфальте времён.

И кидаясь шарами и рисом
За неимением человеческих слов,
Я повисла
Над жизненным смыслом,
Над толпой шарообразных голов.

***
О чём жужжала апис меллифера
на ухо потонувшему в пахучих травах?
О чём ему стонал нерусский ветер
на осоке сухой игравший джаз?
О чём сердилась свято атмосфера,
покоясь и чернея для последнего удара:
Предстать – и в грохоте и в свете,
небесный расщепив иконостас?

О чём смеялись капли, ударяясь
о потное лицо с улыбкою ответной?
О пыль дороги, лентою бегущей
по обнажённым пойменным лугам?
Стога, чуть тёплой влагой умываясь, -
и светочем дневным, и плазмою прогреты,
Задёрнутою ныне тучей, -
смеялись, как и те, спешащие к стогам…

О чём терзалась молодость, и вера
во что в сердцах счастливых поколений,
Которые уже не так стучали
И гнали кровь у тех, кто видел кровь?
О чём жужжала апис меллифера
Над молодостью в кирзах и шинелях?..
А ведь когда-то и они мечтали
Нектар из медоносных пить цветов…

( знаете…захотелось эдак прочесть про пчёл…прочла…заинтересовало…не знаю, почему…отсюда и апис меллифера)

***
Слова не рождаются канонами
Под вечер или с утра,
Кричат их глотками рваными,
Что треплют злые ветра.

Спускают синими с лестницы,
С плевком да под ноги ханжей.
Великих свершений вестницы
Рождаются из миражей,

Пророческие словеса
Срываются с языка,
Как уличные повесы,
«Обделавшие» простака.

И «всё гениальное просто» –
Уже гениально звучит.
Дрожит разголосый воздух,
Да только земля молчит…

Придумал же кто-то слово
Из пустоты во рту!
Главное, чтоб оно снова
Не ринулось в пустоту…

(по-своему банально…скажем так…но не совсем, по-моему…)

[Terra cotta]

Что, про пчёлок не прошло? :(

жжжж*** (Осень)
Вертолёты кленовых семян.
Позвонки их, ломаясь, хрустели.
Так, отдавшись лоскутьям-огням,
Умирают иголочки ели.

И в шуршании рыжей листвы
Неприметные ветки трещали,
Разводил тёплый ветер костры,
Листья-искры по парку летали.

Забавляясь срыванием шляпы,
Стружку белых волос обнажил,
Заплутал в длинных полах, растяпа,
Горстку листьев юлой раскрутил

И постлал под ботинки гостя
В этот тёплый осенний день.
Каблуков довоенные гвозди
Проминали от клёнов тень.

Распахнул пальто, словно душу,
И подставил солнцу лицо.
Высыхали последние лужи
И последние слёзы отцов…

Где-то в сердце болело очень,
Громыхало эхо войны.
Он смотрел – зацветали дочки,
Он смотрел, как мужали сыны.

Разбежались…конверты в марках.
В жизнь дорога длинна, широка…
А ему – эта тропка в парке,
Да «до смерти четыре шага»…

Он привык. Письма редкие – в стол.
Он дубовый. И нервы крепче.
А в кармане пальто – корвалол.
Душат лёгкие, давится печень…

Только память ещё жива
И осенним теплом согрета.
Оживают в глазах слова
Золотыми лучинками света.

Осень. Кирзы скользят в траншее.
И дыханием пальцы греть.
И воды ручейки по шее.
В небо серое хмуро глядеть.

Осень. Ясен нерусский день.
И подставленный жжёт затылок.
Часового горбатого тень.
И немецкий говор постылый…

Осень. «Братья и сёстры» ждут!
Лагеря и шарашки тоже…
И нельзя затянуть жгут,
Где родной перерезал ножик…

Осень. Кислой «Славянки» запах.
И кричат, и шумят станки.
И в мозолистых чёрных лапах
Две родных подержать руки.

Осень. Снова этапы. Холод.
Ранний снег замелькал в волосах.
И повыше шинели ворот.
И сокрыть ледяные глаза.

Осень. Время писать мемуары.
И молиться в воскресные дни.
Только в памяти юные пары
И июньского неба огни.

И краснея, с смущённой улыбкой
Он на вальс пригласил die Natur.
И тоскливая осени скрипка
Застонала из камня скульптур.

И рояля глубокие звуки
Пронеслись лепестками костров.
Старый клён распахнул ветви-руки,
Принимая под рыжий покров.

В старом парке ручей. Мост. Перила.
Клёна лист – кораблём по воде.
Скрытый холмик безвестной могилы
Виден жёлтой дневной звезде.

Всё шалит, забавляется ветер –
Гонит листья по тропкам аллей.
Солнце греет ещё, ещё светит
Паре сизых седых голубей.

Мне ль теперь за него помолиться
Предыконным лампадным огням.
Часто вижу я: голуби-птицы –
Вертолёты кленовых семян.

(спасибо, что дочитали)

[Вальс_de~La~Fer]

Полные карманы воздушного риса...

Я заметила- принцип размещения стихов: "от простого к сложному" - так?..))

[Terra cotta]

Вальс_de~La~Fer)), скорее от далёкого к ближнему...

[Вальс_de~La~Fer]

Originally posted by Terra cotta@Saturday, 14 June 2008, 13:26
Вальс_de~La~Fer)), скорее от далёкого к ближнему...
Чёрт, я вижу все наоборот!..)

[Terra cotta]

***
Плакать о вечном не нужно просмоленным странникам.
Море, хранящее тайны, рыданий полно.
Где-то варяжские ладьи ходили до данников.
Где-то, не сдавшись, «Варяг» уходил на дно.

***
Обрывки картин – молочайные горькие пятна.
Ступени горят и не слышно громких шагов.
В эллинском зале в розетку шепчут невнятно,
Что серые мыши покинули тёплый кров.
И как поверить, что вот она…terra cotta,
Зажарен кирпич с нелуковою слезой.
Для запаха гари газетчик добавил остроту
И батарею обвил «виноватой» лозой.
Здесь спящее царство бесстыдницы-штукатурки,
Забытых вещей и не сделанных вовремя дел.
Шаги по ступеням, они одиноки и гулки,
А кто-то с картины в розетку тревожно глядел.

***(Тесно)
Коробка спичек тесна для мыслей,
Костюм от Гучи – ещё тесней.
А где-то к Гольджи подсели кристы
В кафешке серой, в осеннем сне.

И время выжить сморчком-пенёчком,
В пробирку гены на двести лет.
Свобода слова – под чёрным скотчем,
Молчанью косы плетёт аскет.

Пришло начало конца ушедших
За горизонты взрывать мосты,
А тяга к знанью сильнее гейши –
Солдаты неба сдают посты.

После потопа, «кривых» абортов
Кидались сами в металлолом.
Всё ввысь ракетки, всё меньше корты.
Кому смотреть под иным углом

На наши грозы и дуги радуг,
Жать руку жертве и палачу,
Среди развалин святого града
Искать пробирки и ключ к ключу?..

Грудная клетка тесна для чувства,
Но длинный ящик ещё тесней.
Мостов не жгите… и так уж пусто
В початой с Богом с утра весне…

***
Полёт фантазий – полёт валькирий.
Раскиньте сети – ловите время.
Мы слишком долго себя ловили –
В округлых складках земное темя.

Стремитесь в небо, кидаясь в эхо.
И мысли – в сердце, и чувства – в слово.
Из тёмной массы с туманным смехом –
Клич галактического часового.

Прощай рутина! Не в счёт столетья!
Живя – живите, храните дух.
Верёвка – память, и крепче сети
У древних старцев, ловящих мух.

Штрихи – их в воду, а жесты – в камень.
И что-то в землю…Да два крыла!
В туманы духом, в росу – ногами.
Намокло, время?.. Пост приняла.

[Вальс_de~La~Fer]

Сложны эти стихи для меня))

"Коробка спичек тесна для мыслей..."- такое наиболее ритмичное и ясное))

[light&night]

Terra cotta спасибо за стихи, мне они очень понравились. ;)

[Blowup]

Молчанью косы плетёт аскет

Солдаты неба сдают посты
шик!

кто-то с картины в розетку тревожно глядел
но компрендо...?

А вы умеете возвращаться?

[Terra cotta]

От она я! :lol: Всем спасибо)))

***(Тарабарские речи)
Схватили за горло руками абсурда
И выпестовали удушенных гениев.
Не жухни, мечта, тебе выдали ссуду –
Не купишь огня, так искорки тления.

Ушли генералы песчаных карьеров,
А вышли диполи запретных парадов.
«Как это прекрасно – стоять у барьера»,-
Шептали их губы в шинели помады.

От звонких имён – тарабарские речи,
Фетиши-фужеры с сухим и несладким.
Укрылось за ширмой подбитое «вечно»,
А «здесь и сейчас» желтозубит украдкой.

Горстями кресты, да изюминки в творог.
Грядущий антихрист чуть-чуть припозднился.
А в красном углу выжидающий морок
Лампадным дымком средь икон притаился.

А люди Мосфильма, палаточных песен,
Толстого за рубль, ванильных мечтаний
Лениво бурчат на подросшую плесень,
Лишайников лишнего дерева знаний.

И вырвать бы инфраструктурные звенья –
Сознательный выкидыш из подсознанья
Всего, что ослабило б цепь удушенья,
Всего, что от змия дано по преданью.

И выбрать свой дао в зелёные храмы,
Вернуться столетним почти что предтечей,
Вериг не снимая, податься в рекламу –
Толкать за гроши тарабарские речи…

***
В розовое выкрасив стёкла прожектора,
В светлое будущее ушёл прожектёр.
Люди-детали в пенопластовых секторах,-
Где ржавый миноносец, где стальной позёр-
Ждут и не дождутся второго пришествия
Сварщика, связиста, электрика, кого?..
Скомканы картины, оды на восшествие,
И в пылу с софизмом метко вставить арго.
Смелое решение – перегар табачный.
Захандрить и свариться в собственном соку.
Эх, пластмасса жизни, бытовая, жвачная…
А середняку и Бог-то по боку.
Новое сырьё избегает крайностей:
У аккумуляторов – пыльные полюса.
Светлое будущее – дырки в памяти:
Бегают электроны в электронных часах.
Где-то ещё живёт тот седой дровосек…
Город рубиновый проспал вековую тьму.
В будках картонных и мы из пластмассы все,
Отданные чародею ли, Богу, кому?..

[Gaklintas]

Очень талантливо!Много очень сильных вещей.Пиши еще)))

[Terra cotta]

Спасибо ;) , будем стараться!..

[Blowup]

А середняку и Бог-то по боку хмхмхм... смею не согласиться).

В первом "дао" - жесть слух режет.
* не слух, а внутреннее чутье какое-то к стиху(мое, конечно).

А, вообще - все то же: слов, считаю, лишку, но нравится безумно. Люди - существа странные, мдя).

[Terra cotta]

Blowup, середняк здесь не употреблён в значении осередняченный периода колхоза, чуть ранее...нет, я имела в виду простого, обычного, заурядного человека, каких сейчас большинство, нейтральных, не то, не сё...и здесь уже можно поспорить)...
...дао в значении путь...он и по ритму, да к тому же "храмы", я подумала...
СПАСИБО!!! (краткость - сетра не моего таланта))

[Terra cotta]

"Ну не гений ли я!"С.Д.
S. D. (Гала)
Память не постоянна,
Тень от рояля незрима.
Также и женщина, пьяно
Тело её и незримо.

Также и тени ночи
Тают в весеннем танце.
Память порвана в клочья –
Это дизентеграция.

Где-то на заднем плане
Искусственный мир Голливуда,
И поезда в Перияньяне
Всегда уезжают в Пуболь.

Дематериализация
Базарного носа Нерона.
Корпускуляризация
Превознесённой Мадонны.

Есть ли сюжет у картин?
Где в них начало конца?
Образ Мадонны Сикстин,
Призрачный торс Творца.

Лев, разевающий пасть,
Каменных глыб острия.
Можно лишь взглядом припасть
К миру его бытия.

Молча горит жираф
Письмами из «Дневника».
Женщина-тумбочка-шкаф…
Сложена в ящик строка.

В призрачном мире коров
Тело распятой жены,
Хлеба ржаная любовь
Чувствует силу войны.

Выдуман сюрреализм
Кем-то до или после.
Тайный каннибализм,
Гитлеровская осень…

Приподнимается море
Кем-то на костылях
Мёд, тот, что слаще крови,
Бродит в слепых головах.

Череп грозит и грезит –
Новой Милосской быть.
Твой донкихотовский вензель
Будет аморфно светить.

И на пейзажном фоне,
Спящая и нагая,
В сферообразной гармонии
Женщина дорогая.

Самый прекрасный памятник –
Муза Елена-Гала.
Шляпу сними, Испания, –
Гения не стало…

(скорее всего это больше напоминает своеобразное перечисление названий картин моего любимого художника с каламбурчиками и перефразировками...может, и бред...но...это только у меня, а вот познакомиться с таким гением, несомненно, нужно))

[Вальс_de~La~Fer]

Мне не хватает... интеллекта)) ... для чтения этого стихотворения))

[Terra cotta]

"Непостоянство памяти" и"Утренняя галлюцинация:надвигающаяся тень рояля" - вот первая строфа;"Дизентеграция постоянства памяти" и "Весенний танец" или как-то, уж не помню...в компе никак не называется( - вторая строфа;"Голливуд", "Вокзал в Периньяне", "Дорога на Пуболь" - третья строфа и всё в таком же духе...))

[Gaklintas]

Картины в студию! :nyam:

[Terra cotta]

:lol:

[Terra cotta]

***
У жизней свои перекрёстки –
Верните мои повороты
И для пешеходов полоски,
Я знаю, и я из пехоты.

Не жизнь – босоногость с асфальтом,
Не жизнь – тротуары с подошвой,
А шины и ржавое сальто,
За пылью невидимо прошлое.

Привыкнув к безделью и мути,
К дорожному скрежету-гаму,
Ты вдруг понимаешь – нет сути,
А жизнь – это явно не прямо.

И нервы щекочут не пробки
И даже не пекло снаружи,
А то, что и ты из массовки,
А сам, единица, не нужен.

Встать на ноги – это крылато,
Хоть руки нужней для полёта.
И на перекрёстке, как брата,
Тебя принимает пехота.
***
Тугой воротник городской суеты.
Отчаявшись быть и остаться,
Ты ищешь на лицах участья черты,
Твои побледнели – бояться.

Спрессованный веком на вдруг, на потом,
Ты вышел на свет безучастный,
И первый твой блин побывал колобком,
Несчастье – несбыточным счастьем.

Не то чтобы ум обошёл стороной,
Не то чтобы сердце озябло.
Ты был «выпекаем» старушкой-судьбой,
И сам староватый и дряблый.

Бездумный, бесцветный (к чему украшать?),
Не время тебе и не место.
И, знаешь, в таких, несомненно, душа
Сусечно-амбарного теста.

***(предосеннее)
Прошляпил тучи маэстро ветер,
Желтели листья из-под полы.
А в парке бродит скулящий сеттер,
Спасая шкуру от мокрой мглы.

Под целлофаном шагает мясо,
И каблуками стучат зонты.
На юг сбежали и бочки с квасом,
И шерстяные ушли коты.

На ржавых рельсах вагоны Блока,
От кислых яблок зубная боль.
И нету срока у воли рока,
Сегодня – барин, а завтра – голь.

Пестрей рекламы, серее стены,
На остановках – толпа не тех.
И льётся в глотку до белой пены,
Как плод запретный вкушаем грех.

Бычки-солдаты штурмуют урны,
Всё чаще чохи, всё горше чай.
Антибиотик от стрел Амура,
Несправедливо жива печаль.

В игре проблемы, perpetum жизни,
Но низко Цельсий, ох, низко пал…
К ногам прилипли всей массой джинсы,
Как к лицам липнут слова под сталь.

Бросают люди слова на ветер,
Дожди морзянку стучат земле.
И брошен в парке скулящий сеттер,
Спасавший жизни в осенней мгле.

ох, тяжко мне, тяжко... :( стихи...какой-то агонизирующий меланхолизЬм... :cry:

[Terra cotta]

***
Хватайте руку – она протянута,
Серьга в петлице с душой петли.
Никто поверил, никем обманутый,
Сглотнуло эхо нетвёрдость «пли».

В далёком мире оркестры сыщутся,
Свежеет слава земных богов,
Меж светских барынь волчары-сыщики,
По трупам голым – толпа волков.

Издохла совесть в душевных муках,
Чем больше крови – красней вино.
Не знают дамы, что волчьим сукам
Любить и верить сильней дано.

В безмолвье века стучат куранты,
И после третьих бесчестье пьёт.
Душа со смертью играет в фанты –
Кому-то нечет, кому-то чёт…

Не побеждённый, не победитель,
Любимец славы, бесполых псов.
И бело-синий «петлится» свитер
С железной цепью «ручных» часов.

Но будет вечер. Луна в петлице.
(Судьбовращенья детей земли).
Пожмутся руки. «Ну что, не спится?»
И эхо крикнет чужое «пли»
а впрочем... ;)

[Blowup]

Те, что от 31 - первые два... слова неэкономны.

начиная с Прошляпил тучи маэстро ветер (шик!) и далее... и у меня агония!)

[Blowup]

Не знают дамы, что волчьим сукам
Любить и верить сильней дано.

вот же, вы Поэтите!


Массы не верят в громадины слов,
Верят в громадины дела.
-не соглашусь...
да и сами ли верите? - к концу скисли...

[Terra cotta]

СПАСИБО!!! :) :) :)
...стихотворение, в котором в конце скисла (соглашусь...меня опять понесло...бывает - сдерживаешься, а бывает - бояню жжжутко)), некая пародия на... на любителей идей, теорий, на всякую...вот это краснобайство такое...сентиментальным знакомым пришлось по вкусу...говорят, понятное :lol: ...мне не пришлось...да и не верю...( :blink: )но...ентиресно же узнать, как...вот сижу и думаю, чо писала :blink: ..?..

[Terra cotta]

ЖИВА!.. :)
***
Слезами юности омытые остроты.
И громко тосты – десять строчек в три глотка,
Взяв высоту и Нюрку, хоть без бергамота,
(Наш рост до люстры, а рост цен до потолка)
Мы убивали подползавшую зевоту,
И ночь казалась бесконечно коротка.

Попеременно суетятся, шутят дамы,
А на мужчинах тяжким бременем футбол.
И мудрых мыслей взлёт, смеясь, прервёт реклама,
А Гулливеры-бунтари штурмуют стол.
Полнела пепельница, и в тумане гама
Был незамечен нами первый грустный гол.

В углу дебош, во тьме на Русь упала смута.
Да, что-то грохнулось, разняли главарей.
И было душно в эту светлую минуту
Улыбкам тёплым в синих пальцах фонарей.
Был спет один романс, Чуевского как будто,
И ноги молча потянулись до дверей.

Улыбки юности, вы засветили кадры,
Привычно позабылись имена,
Но, поднимая полог светло-синей дымки,
Я вижу – рядится красавица весна.
Звезда горит, а мне б дожить до первой линьки,
И снова день, и снова ночь, и вновь – без сна.
(рифмы банальны...сюжетик странноватенький...но это скорее зарисовочка...)
***
Мысли – в граммы, чувства – в граммы,
А мой друг не весел.
Вспыхнет кружевная дама:
«Пусть играет Вессель!»

Наизусть читает Гёте
Отрешённый мальчик,
У седого полиглота
Дьявольский оскальчик.

А за столиком напротив
Хлещет пиво бюргер,
На лужайке-бутерброде
Из колбасок бункер.

Эльза, шлюшка и кокетка,
Жмётся к офицеру,
А не жгучая брюнетка
Курит трубку веры.

Прощелыга-репортёрик
Пристаёт к шпионам,
А коричневое море
Движется колонной.

Чёрный громкоговоритель –
Агитатор власти.
Но мой милый не политик
И не любит свастик.

Сапоги не отстучали,
Граммофон не смолкнул,
А мой друг сидит в печали,
Вглядываясь волком

В глубь кафе на новой штрассе
С запахом сирени.
Мысли – в массы, чувства – в массы,
Убегает время.

Но вчера не убежит,
Завтра – опоздало.
Друг – он тот, который жив
С дьявольским оскалом.

Он, чтоб встретиться со мною,
Строит белый мост.
Знает ведь, что за войною
Проигрался Хорст.
(Хорст Вессель - как бы его..мм.."сочинитель" фашистского гимна))
Пальцы.
У левой руки есть левый пальцы,
Редко сгибающиеся в области сгибов,
На ткани жизни в судьбоносных пяльцах
Иглою-душою вышивающие, ибо

Эта рука оберегаема воином,
Эта рука мягче у женщины,
В римских костёлах пред аналоями
Немцы крестятся, простые и венчанные.

Ткутся жестокости чёрною пеньковою,
Белою шёлковою сотканы радости,
Колдуют исколотые иглою еловою
Пальцы демона, погрязшего в святости,

И нитка ползёт по квадратному кругу,
Сальный огарок ёжится, плавится…
Но, грубо душащие левую руку,
У правой руки есть правые пальцы.

(ритм сбит...но это скорее нарочито, чем явный промах...)

[Blowup]

(рифмы банальны...сюжетик странноватенький...но это скорее зарисовочка...)
Балда вы,Терра :) , что вы несете?! :blink: Я кайфовала... (или неужели я такая дура?! ;) )

[Blowup]

У седого полиглота
Дьявольский оскальчик.

прямо портрет кое-какого знакомого....)))) улыбнуло, но как весело-заманчиво, так не знаю, гимн не помню - а лучше бы помнила. Впечатления сверить хочется...)

Последнее - четвертая строчка по-Бродскому заправила этим впечатлением все остальное.... И не знаю, то ли от пиетета к Вышеупомянутому, то ли к Вам ( :) ) - но кроме шуток - очень !!!

[Terra cotta]

Люди, возрадуйтесь!Балда вернулась!..Балда и её работница...нет, всё-таки мозги у меня в месте более...))...я постараюсь завтра выложить и выложиться...Всем кто меня чУтает или хотя бы как-то воспринимает - БАШОЕ СПАСИБО!!! :) :) :)

Blowup, отдельное спасибо :)

[Terra cotta]

Вот...пожалуйста... :)

***
Свято верующие в призрачное завтра,
Играют марш-блюз уходящему лету.
Сахарные цветы из земляного кисета
Достанут руки нового Гавта…

Болеющие жёлто-красным с надрывом,
Впитавшие цвета немецкого флага,
Пишут стены российского Гулага
И незнакомую девочку с сливой

Солнечным маслом ржаного поля,
Тёмной листвой в щебёночной пыли,
Грушёвым «сиропом» в хозяйственном мыле
И огненной розой в синей агонии…

Медленно кожа морозится, сушит
Спелый ветрище ботву недозревшего,
Дни проживаются, гонятся к лешему
С небом копчёным и первыми лужами.

Странно сбывающиеся мечты пухнут
От претендентов на пушкинский шарм,
И только щурится в люльке Ришар
С звездой, проколовшей правое ухо…

И как не сладка телевизионная жвачка,
И как не приятно «за счёт заведения»,
Ищем в неотправленных того настроения,
Когда марш-блюз допевают на сдачу…

ШУТы.
Шут играет шутку, как пьесу Шекспира.
Самый горький смех – человека Гюго,
Самый сладкий смех – это смех всего мира,
Что в последнем акте увидел богов.

Плавящие сыр у подножья вулкана,
Ртом вдыхая мысли с равнин снеговых,
Люди либо шарики, либо Полканы,
Кто один за всех, кто один за двоих.

Жизнь длинней не станет, смешишь ли, смеёшься.
Шут, он тот же инок, до-после поста.
Крутятся колёса, но белка не лошадь,
Вся её прекрасность – пушистость хвоста.

В душных надземельях всё евростандарта,
В душных надземельях душа всё смешней.
Люди пропадают….Бермудские карты?
Или Боги в серых фигурах теней?

Не смеются с верой в вчерашнее завтра,
Не смеются с тёплой надеждой сурков.
Эй ты, новой пьесы неведомый автор,
Поселивший скуку в стране дураков,

Ведаешь ли ты, что забывчивость к горю?
В клетках не сидеть завывающим псам.
Есть ещё шуты и в божественном хоре.
Нужно же смеяться порой небесам…

…Спрячьте шутовские наряды, покуда
Свежесть ваших лиц так стесняет б/у.
В рамки старых действий протиснуто чудо,
Виденное кем-то когда-то в гробу.

Шут не подмечает детали прогресса,
Шут не прогнозирует, есть же умы…
Не для любопытства и без интереса
Пилятся решётки печальной тюрьмы,

Пилятся решётки до-после поста –
Вот оно, призванье святого шута…

***
Мы дремлем. Наше завтра необузданно.
Балласт привычек, мыслей – во вчера.
Так смело мы себя назвали груздями…
«Смешная и святая детвора»…

Заботливой рукою зарешёчены
В цветное окна, чёрно-белый дым
Уже теснит картинки из просроченных –
Так чистится дорога молодым.

Наплывы чувств. Не хватит шлюпок выловить.
И в жертву «хвост» – законы дикарей.
И много тех, чей дом песчано-иловый,
И мало тех, кто постучится в дверь...

…Есть в каждом храм. И Бог не всякий годен.
Не верит в чудо свора «тёртых» чад.
И в новом дне, и в камерной свободе
Все боги дремлют. Дремлют и молчат…

дозированное...но...то, что выжала...

[Blowup]

с сливой - из-за двух "с" появляется акцентация внимания - стоит ли?

второе - такая игра слов, смыслов, "случайностей" нашей жизни. Шут. Все очень синонимично друг другу - и форма, и содержание и настроение. Явная удача).

Уже теснит картинки из просроченных –
Так чистится дорога молодым. шикарно, просто шикарно. В целом - начало и конец провисают. Они как какое-то необходимое вступление. Именно необходимое. Неживая ткань. 2,3 же четверостишья мне очень нравятся. Они созвучны Шуту и мне созвучны).


И как не сладка телевизионная жвачка,
И как не приятно «за счёт заведения», - Терра, тут "ни" и "ни"...
Касаемо самого стихотворения - мне нравится ваш.. я не знаю как сказать. - когда люди боятся, они - некоторые - начинают шутить. И в нутре своем, в звоне мыслей, чувствуют эту смесь... И это именно уже ваша фишка (простите, дурацкое слово, но у меня сегодня проблемы с выражением мыслей))), и она достойна вас. Единственно, и это не только к данному произведению претензия - вас правда иногда "штормит", захлестывает.. О! вот в захлесте - фишка, та самая, вышеописанная, только иногда захлест этот - как перехлест -смотрится неудержанным равновесием, а не естественным движением. Опять сумбур. Простите).

[Terra cotta]

Многоуважаемые мною Колобки сказали бы верно "ничего не понимаю!"...но я всё-таки...не колобок)) Спасибо...да, меня штормит...я когда в живую разговариваю...просто улетаю...начинаю с одного, кончаю другим...пишу-пишу, а кажется, что и ни о чём вовсе...приходят мысли, случайные, ни к делу (ни, надеюсь?..о, русский! бАльнющее место)))...И ещё раз спасибо...есть у меня ещё кое-что, но оставлю, поднакоплю, так сказать...)))))))))))))))))