про неё-меня-кого-то...("ш"тихи)

[Terra cotta]

Есть некоторая объединяющая чёрточка…

***
Ты не ты, и те – не те,
Рваное полотнище…
В безымянной высоте
Солнышко-сокровище.

Самородочки-лучи
Золотыми нитями
По краям седой парчи,
Да и годы-литеры

Обтрепались бахромой,
Поросли заплатами.
Помнишь, у тебя, у той,
Сердце было матовым?

А сегодня ты – не ты,
Сердце светит глянцами!
С безымянной высоты
Луч срываешь пальцами.

(более-менее…хм…)

Иван Купала
Под вечер в леса убегала,
Срывала «купальный» цвет
И косы свои расплетала,
И сотни хранила примет…
Ах, что же ты загадала
В шестнадцать неполных лет?..

Любви пожелала?.. Может,
Из лилий венок сплела,
Мечтая о свадебном ложе,
В ладье по реке плыла.
Под сливочный цвет кожи
Ветла тебе платье ткала.

Русалки баюкали, пели,
Луна целовала, как дочь,
И духи из древних поверий
Собой наполняли ночь.
О, ты, сероглазая Леля,
С небес убежавшая прочь...

Но как ты бесстрастно-спокойна,
ГлубОко тайну хранишь.
Нет, сердце твоё не любовью
Заполнено. Ты молчишь,
Оно ж обливается кровью.
Стучит…Или ты стучишь

И рвёшься сквозь тёмные сети?
Кричишь тишиною, и
Танцует с словами ветер
На огненном диске зари,
Лучами ласкавший как плетью –
И платье в небесной крови.

Русалки злобно смеялись
В холодной зелени вод,
Солёной волной умываясь,
Искала ты в сердце брод.
…А духи леса скрывались
С тобою в водоворот,

Косою трава сплеталась,
Огнём обжигал рассвет…
Языческий огнь Купалы,
Иванов «купальный» цвет…
Ах, что же ты загадала
В шестнадцать неполных лет?

(люди, ну кто…кто не рифмовал ещё «любовь» и «кровь»…ткните пальцем!.. Леля…дочка Лады в славянской мифологии…этакий Амурчик…)


***
У неё в руках только пыль дорог,
Только брызги смол да костра дымок.

У неё в глазах лишь утра туман,
Вечеров роса да небес кусман.

На губах её всё берёзы сок,
Да толчён орех, да речной песок.

В волосах её всё трава лугов
Да колосья ржи, да листва дубов.

А пройдёт она – да никто не зрит, -
То дождём прольёт, то огнём сгорит,

То листом падёт, то смолой-слезой,
То косой ветров по траве луговой.

…То ли птицы крик, то ли ветер взвыл.
Обернёшься ты – а и след простыл.

А в руках твоих – лишь дороги пыль…


*** (Бред)
Туземцы сгоревшей Африки
Мне мёдом мазали губы,
И в комнате с мокрым кафелем
Они танцевали румбу.

Я помню, их тени белые
По стенам ручьями молочными
Стекались в ванну пеною
С причёской пузырчатой всклоченной.

И мыльным пледом накрытую,
И мёдом горчащим пьяную,
Меня завалило плитами
Градин, упавших в ванную.

И тени в углы забились,
Дрожали, рыдали известью.
В дыре потолка дробились
Лучи, ослепляя близостью.

Клочки белоручки-ваты,
Купаясь в турнбулевой сини,
Ложились на сердце матовое,
Меня, бестелесную, инеем.

И я улыбалась. Как весело
Смотреть недвижимой на двИжимое,
Лежать в марганцовом месиве
И быть для кого-то ближнею…

Да, помню, мне было весело
И тени в халатах белых
Туземную пели песенку
Про Африку, что сгорела.

***
Умершие вчера
Тысячу лет назад
Злыми лучами утра
Резали Ленинград.

А Фальконе «Зима» -
По разводным мостам.
Сами сходим с ума,
Сами идём в бедлам.

Сотни пройдя вёрст,
В льды прорубив окно,
Бритого барина кость
Грубо облёк в сукно.

Зябко. Заваривать чай.
Сон…«расколотый» сон.
«Доброе утро!» лучам –
Из петербургских окОн.

А под мостом – катера
В жирных объятьях вод,
Умершие вчера,
Тысячу лет вперёд.

***(клеточная жизнь)
В клетку лист, обязательно в клетку!..
Самолётик…четыре крыла…
Сухоцвета случайная ветка,
Я как ты, но уже умерла…

Я не здесь. В моём мире огромном
Измерений действительных пять.
Там смеются сливовые волны,
Превращая неровности в гладь.

Там солёной водой запивая
Горечь мёда, чурчхельную сласть,
Я далёкий Итиль вспоминаю,
Волгограда осеннюю пасть,

Мокроту в расшалившихся косах,
Немоту говорящую стен,
ЧеЧеО предыюньские грозы
Или радужность мыльных пен.

На пружинном диване скрипучем,
В шерстяных колючих носках.
И мороз горяче-трескучий,
Сборник Гиппиус в спящих руках.

И свистят мне курносые лыжи
О местах тех степенно-пустых,
Где над яблочным городом слышен
Незнакомый абаевский стих.

Я не здесь. Я давно улетела
Самолётиком в северный холод.
Может быть, это талое тело.
Может быть, это разум распорот.

Я когда-то стреляла метко.
Отзовитесь, кого убила…
В клетку жизнь, отчего она в клетку,
Если три измеренья у мира?..

(есть примета…пишу на листах в клетку…глупость…сразу машинное – неприемлемо…неживое, так сказать…Чурчхелла…да здравствует дорогой город будущей Олимпиады..! Итиль – столица Хазарии (читала Л.Гумилёва), почти сегодняшний Волгоград, где и наблюдала «говорящие стены»…Произведение Платонова «ЧеЧеО»…ЦентральныйЧернозёмныйОкруг на воронежский манер…Алма-Ата…переводится…что-то с яблоком…Абай – это Пушкин местный…)

Низкий поклон мои читателям...в сей темке будет выложено ещё...от-с...ждите!!!
С_П_А_С_И_Б_О!!! ;)

[Вальс_de~La~Fer]

Да...)
Это печатать бы.

[Blowup]

Ну я как всегда с строчкою:

Я когда-то стреляла метко.
Отзовитесь, кого убила…

по буквам смакую...)))))

Про неполные шестнадцать лет...ммм.....

Но объясните мне, зачем рядом с такими Стихами выкладывать первое, допустим, или Африку, где под конец строки просто прогибались уже под банальностью мысли? (что для других - достижение, не все и для вас тоже))))

Я опять бью Вас - но это с верой)))))

[Terra cotta]

Вальс_de~La~Fer, ой, в печать не надо... ;)
Blowup, итак...или...и так...
1)Строчка - да...долго думала, как бы это...кого убила или всё-таки кого не убила, но решила, что так вот эффектнее что ли и ближе...мда...
2)Я что же по-Вашему, в один год их все строчу...)) да, бывают этакие моментики, когда штампую...а вообще, в некотором роде, строчка универсальная ;) (Ах, что же ты загадала в семнадцать неполных лет, Ах, что же ты загадала в свои восемнадцать лет, Ах, что же ты загадала в свои девятнадцать лет...и тэ пэ)
3)про Бред...сама спотыкалась...мм...может, того?.. удалить сие твАрение?
4)ну вот, вся в синяках...и не стыдно Вам-с? :) Да бейте...у меня щас...мягко говоря, застой...вот, чуток подожду критиканов и того, ещё выложу-сЬ..

[Terra cotta]

(Ребят, мне прямо как-то некомфортабельно-с...я общаюсь, не общаясь...шо я, вирус что ли...или у них там...глюк незюлёный..?...или я..?))

[Monandria]

***(клеточная жизнь)- вообще потрясающе!!!
творите!))

[Lidochka55]

Я в восторге! Просто сказать больше нечего. Созрею, скажу :)

[Terra cotta]

Всем спасибо!!! ;)
(Вальс_de~La~Fer, это я про свои сообщения, которых нет...))

[В_аЛыХ_ПяТнАх]

"У нее в руках только пыль дорог...." очень мне понравилось) так красиво.....читаю и впитываю в себя природу....лес...луг.....нашу Родину.....удивительно! не знаю конечно какие мысли вы воплотили в этих строчках, но они пробудили во мне прекрасные образы....
....очень талантливо)
и еще вот Иван Купала тоже хорош, однако ритм хуже

[Terra cotta]

С_П_А_С_И_Б_О ;)

[Blowup]

2)Я что же по-Вашему, в один год их все строчу...))
Эммм.... просто я сама всего год как стихи писать стала. Отстающий в развитии ребенок)))))), так что уж извиняйте))))))))

С_П_А_С_И_Б_О - ну, это не нам, это туда - на небо))))

[В_аЛыХ_ПяТнАх]

ога! на небо!

[Terra cotta]

Ну, вот-с...продолжаем разговор))

***
Чернильный крестик на крестиком вышитой коже,
Сердечко Офелии в нежных пальчиках кисти грудной.
И полосато-серое небо для всех, но всё же
Лучик-иголка в облаке-пряже – тебе одной.

И для тебя мягкий снег и душа-весна,
В вафельных стенах тошно и душно тонуть в коврах,
В них не вплести пробужденье от белого сна:
Бег ручейков, запах почек, шептание трав.

Ближе солнце – косою вокруг твоей шеи,
Вливаясь в зелень за влажною тогой ресниц,
Оно пробуждает сердечко девочки-феи
И новое вяжет при помощи острых спиц.

И новое сердце в груди с небесною кожей,
Запуталось облако в нежной листве сарафана.
И жизнь родилась, полюбила, смеётся, и всё же
Ты больше неё из первых цветов, теплоты и тумана.

***
Пролистать ахматовские «Чётки»,
Деревянные меж пальцев – нервы.
Взгляды в точку. Скверная чечётка –
Левой-правой или правой-левой.

Марш Агапкина – это ж какая сила!
Расстрелять беззвучно из воздушки.
(Я ведь деревянный меч просила.
Выдали пластмассовую пушку).

Очередь – по окрылённым мыслям
(Растащили перья у Икара).
По моей девятиструнной жизни,
Чтобы застонала, как гитара,

И душа услышала романсы,
Барабаны лопнули, краснея.
И чтоб были пушкинские стансы,
А не пролетарий ахинея.

По приказу или без приказа
Расстреляли пальцы. Значит – правы.
Только марш Агапкина – зараза! –
Отдаётся в рёбрах где-то справа.

(«Прощание славянки» люблю настукивать…)

***(Сутки…)
Ладони в тальк, пружины-ноги.
Будильник, мой бесценный друг.
И закавыченные Боги
На перепутанной дороге
На стол под скальпель – мой досуг.

Курлычет сизость, серость – в сопли.
Настрой на монотонный лад.
И в раковинах чьи-то вопли,
И мельтешить полуоглоблей,
Сединам брякать невпопад.

Под сердцем напитать насущным.
Салфетка – мелкошрифтный чек.
И мне б, как лампочнику, в кущу,
Я ж – кубик, плюхнувшийся в гущу,
Как в лужу падал человек.

Листать и щёлкать, в краски – взгляды.
И выполоскать уж пора
Лиц «непришедшего» плеяды.
Арбенину из «Маскарада»
Ответить: «Приходи вчера»

А в ящике бетонжелеза
Взлетело солнце. Детский крик.
Пята задета Ахиллеса.
Смотрю на шарик с интересом,
Со мной – ребёнок и старик.

Улыбка, набекрень мыслишка.
И чьи-то глупые звонки.
А кто-то вспомнит и услышит,
Моргну, оставлю мокрой мышку,
Устало хрустнут позвонки.

Дефект великорусской речи.
Желтеет в чашке кипяток.
Горячка слова греет вечер.
На бутерброды неба – кетчуп,
Сыр липнет на резину ног.

Обнять, зевая, одеяло.
В ногах же – утренний маршрут.
Опять убить «кого попало»,
Любить ушедшего в опалу
За восемь утренних минут.

(лампочник – Ленин… «лампочка Ильича»))…куща-шалаш… «Приходи вчера»…слово «лихоманка» в словаре Даля (советую почУтать сию занимательную книженцию))…а так…просто интересная фраза…)

[Blowup]

Как в лужу падал человек. - лишнее, простите...

Ентиресненько (с). Только что-то вы в этих стихах захотели уместить все и сразу. Вы меня понимаете?...
И все же вот перечитала уже со вчера раз семь, наверное...))))))))

[Terra cotta]

Ммм...это образность пошла...это символизм этакий, если хотите...это картинки...вот сидит в кафе, кидает рафинад ( :nyam: ) в чашечку, а на улице люди бегут, суетятся, дождик, зонтов нет, кто чем...и какой-то спотыкается, цепляется за кого-то, что-то...ну, так...ведь разные картинки можно увидеть, я думаю))... Никогда не ставлю целью себе раскрыть, показать до конца...очень хочется, чтобы кто-то видел что-то своё...))Может, и лишнее...)))не помню, может, рифма нужна была? ;) )) ( в крайнем случае - готовьтесь к худшему)))) ;)
Перечитали-с?..Гык, оченно рада))))) :drinks: (и ещё на посошок)))

[Terra cotta]

***
Я пришла тебя сменить, сестра…
А.Ахматова

Под ромбами кожа углами и синими тучками
Сползает по мышце небес – я за ней по пятам.
И стёрты подошвы слезами дорожными, жгучими,
И стёрты следами дороги плетёные в хлам.

Рвать чёрными сажными лапами ржавые бубны,
И столько смотреть в рыжеватость, что молча впитать.
Бежать в никуда сквозь горячие дымные клубы,
Так медленно, будто бы и никуда не бежать.

Звенящая медная прядь окольцованных вихров
В объятиях жжёной травы, черноствольных дубов.
Мне снится улыбка весны, колдовавшая тихо,
Мне снится пришедшая петь про другую любовь.

На белого савана знамя я брошу монеты,
Не чтобы вернуться, а чтоб никогда не забыть,
Что светятся бронзовым бубном немые рассветы,
Но эти рассветы давно разучились светить…
(прочтите, если интересно упомянутое стихотворение Ахматовой…так – понятнее)
***
Рыжие чемоданы с именными бирками
Держат руки с безымянными кольцами,
Вымочено-измученные частыми стирками
Блёклого плащика девичьей вольницы.

Дрожью обвитые красиво уставшие –
В мамины туфли пыльно-коричневые,
Нити пеньковые на губы упавшие
Выцветшего жжёного сахара, пшеничные.

Ворот какао. Шарфа сгущённого
Лента-рука обнимает, как суженый,
Солнечных блямб тротуары перронные,
Ленты железные ржавыми лужами.

Поздней улыбкой – тени песочные
Глубже в карманы юной апатии –
Ждущая дальнего, ждущая срочного,
Мнущая кружева белого платья.

(что увидели..?)

***
Может, я, замеченная сверху, побежала по чужому треку?..
Может, я, голодная и злая, проглотила горькую мякину?..
Может быть, я в долгосрочной спешке потерять успела человека,
И теперь чего-то не хватает, и живу, наверно, вполовину…

***
Мы просчитали мгновенья, но время отравлено,
Кто-то ещё шагал, но уже не здесь.
Смерть приходила девчонкой в платке и с граблями,
А покосить успела старуха болезнь


***
Ярлыки на сшитое лыком
Да Ломоносовская проба.
Из шкатулки с плачем и криком.
Ну а птицы стучаться к гробу…
Жёлтый бархат не скроет взгляда,
Толстым скотчем не спрятать слов.
Обагрённые винным ядом,
Из опущенных в тень рукавов
Вылетали кости штрихкодом:
«Нет, тебе не пришёл срок!»
Размагниченная. Свобода!
И шкатулку опять на замок.
Вам сегодня не петь, сирины,
Ну а мне…мне и завтра не петь.
Заверну рукава и сгину.
«Духу лапотному – гореть!»

***(Фанатка)
Мыльных оперетт въелись в память кадры.
Из цветной бумаги склеенный герой.
И запершись в ванной, я шептала мантры
И из горьких трав делала настой.

Выпей, тишина, поцелуй мечту,
Утащи её в колыбель огней.
Синие лучи стаяли во рту
Призраком слепых рваных кораблей.
Принеси мне пен из татарских волн,
Сделай обруч мне под картонный стан.
Красных плиток мел обнимает клон,
И твой старый фильм режет потный кран.

«Я жива!» - кричи из угла сознанья.
«Я жива!» - кричи с плоскости экрана.
Тишина ушла в Лету непризнанья.
Мыльная любовь утонула в ванной.

(фанатизЬмом не страдаю-с)

***
В мире так мало людей и так много прелюдий.
Галстук морским узлом, зубы – на полку.
Редко, и чаще в фильмах, широкой грудью
Мы закрываем себя от зеркального волка.

***
Ускользая, не делайте резких движений.
Растекаясь, не падайте с горных вершин.
И, входя в положение, боясь положений,
Опасайтесь подтаявших скользких мужчин.

Думаю, это ещё что-то…

[Blowup]

интересную ссыль мы нашли по этому адресу))))... https://libra.kiev.ua/....
читаем, мыслием)))

[Terra cotta]

Blowup, ой, Blowup!!! :) :) :) :) :) :) :) :) :) :)
И какими путями?..Поведаете?.. ;) оченно интересно...меня там давненько НЕТ...ой,Blowup ;) Вы ещё на Мельницу зайдите ;) Там распекают, будь здоров ;) )))
Теперь полгода выкладываться не буду...

[Blowup]

да как-как... выделила стих и забила в поисковик...
Если я люблю, то до последнего...))))))))))

[Terra cotta]

Утро
В теплице памяти – бутоны воспоминаний.
А ведь цветёт, не вянет прошлого ветвь.
В блокноте чертишь цепи раздельных питаний.
А ностальгия съедает на завтрак нерв.

В душе-невидимке озвучена кем-то квота –
Не обознаться и не взглянуть, потаясь.
На колья мгновений бросаешься дважды слёту.
По тропке знакомой проходишь ещё раз.

Проветрены комнаты и пахнут уже не так.
Но не забелить и не перекрасить дух.
Чтоб люди ценили – продайте себя за пятак,
А чтобы боялись Вам хватит семи мух.

В справках – поводы, знаки – в знакомых предметах.
Чай с молоком – двойник твоей мысли с утра.
В фонтанах далёких уже залежались монеты.
В твои паруса дуют другие ветра.

А старенький Плюш смотрит единственным глазом.
Он видит тебя, но если ты ещё есть.
Цветной карандаш пройдёт по страницам сказок,
И, кажется, «там» вот-вот уже станет «здесь».

…А звон колокольный, быть может, тебе – послушай.
Не нужно крестить, когда уж поставлен крест.
Ты видишь себя. Твоё отражение в луже.
Цветок у тропинки. «Там» это значит «здесь»…

...от...решила темку пополнить-с...))

[Terra cotta]

ДЕТСКОЕ.....

Мне снились спящие серебряные косы,
В варенье жидком горечь ядер абрикоса,
И Чижика поющие полы.
И голуби, и свист за речкой звонкий,
И Барский сад, куда ещё ребёнком
Бежала утром обнимать стволы,
Рвать незабудки, раскачать качели,
Промокнув, поле целых две недели
С горячим молоком глотала мёд.
Ментола запах, сена, яблок ранних,
Воздушный змей, а в вафельном стакане
Клубничный холод и хрустящий лёд.
Мне снился лес, черёмуха в берёзках,
Сырой шалаш и капельки из воска
На толстом томе сочинений Твена.
Полки грибные и солдатики в коробках,
Любовь крапивы и Крапивин в книжных стопках,
И рядом с «Зингером» слепые манекены
У бабушки в чулане под кроватью.
Там где-то даже свадебное платье,
Игрушки, книги, мыло и посуда…
Бамбуковая удочка, байдарки
И первая уха некнижной варки,
И я, изображающая Вуду.
Мне снилось, что меня позвали к чаю,
И церковь старая, и люди со свечами,
И платьице и бантики – реву! –
Велосипед, ситро, тарелка с супом…
Бежать, бежать, аллеями – как глупо! –
Бежать домой, прочесть ещё главу,
Прочесть про то, как поругает мама,
А я смолчу, смешная и упрямая,
Надую губки и нахмурю лоб,
Как в мокрых кудрях, потерявшись, мушка
Нашепчет мне тихонечко на ушко
Что будет дальше…Дальше будет гроб…
И не один…не раз побьют, но встану…
Не жалуюсь…но только глубже раны…
И только стержень твёрже и сильней…
И волосы темней, серее очи,
И я сотку себя из многоточий,
Случайных фраз и длинных эпопей…
Где посмеяться, где смолчать, где крикнуть,
Где зарыдать, где головой поникнуть…
И в простоте – издёвка и расчёт…
Лишь в детских снах и непонятных строках,
Там, где не выжить жизненным урокам,
Моё родное и смешное Я живёт…

.....но не совсем ;)

[same]

Terra cotta-класс! :)

[Terra cotta]

Спасибо :)

[miha]

Прочёл с удовольствием!)

[Terra cotta]

...без удовольствия луЧЧе вообще ничего не делать... ;)

[Terra cotta]

Я возвращаюсЯ...

***
Спрячьте меня – я совсем не умею бояться.
Дайте мне жизнь – я совсем не хочу умирать,
Будьте мне идолом – стану молиться и клясться,
А отвернётесь вы – стану тайком проклинать…

*** (Без головы)
Как мячики, прыгают головы –
Свою я держу на плечах.
Я, может быть, тоже из олова
И бью в барабан по ночам.

Проплакав в подушку умоюсь я,
Будя своим ором пустырь,
Познав колокольные повести,
Подумаю – мне в монастырь.

Иду я одна головастая,
А вроде как без головы.
Наверно, я снова опаздываю,
Наверно, всё снова « увы».

И биться о стену не хочется.
Кружится? Да кто б раскружил…
И маленьким страшненьким почерком,
Что строчка – печатка пружин,

Пока не измучаю пальчики
Я дробь-полуночницу бью.
И головы скачут, как мячики,
Не ведая повесть мою…

[Вальс_de~La~Fer]

Вот это очень понравилось!..))

[Terra cotta]

Наверное, просто..?

[Blowup]

Скорее, хорошо закольцовано, удачно).

[Вальс_de~La~Fer]

Originally posted by Blowup@Wednesday, 02 July 2008, 19:12
Скорее, хорошо закольцовано, удачно).
+1)

[Terra cotta]

:blink: , гыг...)

[Gaklintas]

Все очень понравилось)))

[Соль]

Без головы...о да

[Terra cotta]

спасибо))..........

[Terra cotta]

Ой, пошли банальности гулять по тротуару-с....

***
Мой старый друг вжимается в педали.
Мой новый друг – беспечный пешеход.
И продаются те, кому не дали.
И кажется, что я иду в расход.

Но чью-то грусть я радовать не смею.
И чью-то радость грустью не собью.
Не бьют лежачих, но они стареют
Быстрей, чем те, которые не бьют.

Никем, но выжить. Жить – уже награда.
Мой старый враг плывёт в реке всех рек.
Мой новый враг слагает мне баллады,
И в них героем – мёртвый человек.

Бессонных дней неясны очертанья.
То убегаю, то сама ловлю.
А друг и враг – в удавке выживанья.
Я не из тех и я не удавлю…

***
От заученных определений,
От попыток понять не себя,
От расчисток путей поколений
Охрани меня, Боже, любя.

Охрани меня от пониманий
И от глупости уже заодно,
Чтобы грозная речь покаяний
Не текла петушинно-смешно.

Научусь, может, думать другое,
Но другое писать не смогу.
Не ищу я не бурь, не покоя –
На пологом стою берегу.

Как живётся, прожить без итогов,
Только пальцев с плеча не рубя.
От любви не воскресшего бога
Охрани меня, боже, любя.

***
Скукотища в сонном мире.
День и ночь сошлись на стыке.
Я бегу на все четыре
Пепел сбрасывать с клубники.

Дождик дрожью ожиданий
Пробежал по крышам с гиком.
На балконе средь герани
В жёлтой вазочке клубника.

Вечно-белые ромашки
Обнимают бледный кафель,
И фаянсовая чашка
Наглоталась чайных капель.

Выбрав точку горизонта,
Я, невидимая глазу,
Под огромным серым зонтом
Пеплом сбрасываюсь в вазу.

Или
Выбрав точку горизонта,
Я, невидимая глазу
Под огромным серым зонтом,
Пепел сбрасываю в вазу.

[Вальс_de~La~Fer]

Мне все очень понравилось)
"Проще да лучше"...)

[Terra cotta]

а я вот думаю, что что-то потеряла...что-то своё...себя...ту, замудрёную...становлюсь...как все...спасибо за поддеожку!))

[Вальс_de~La~Fer]

Originally posted by Terra cotta@Thursday, 10 July 2008, 15:08
а я вот думаю, что что-то потеряла...что-то своё...себя...ту, замудрёную...становлюсь...как все...спасибо за поддеожку!))
Как все...
Да нет, написать ведь тоже надо уметь)
Это здесь мы собрались- "поэты", а так- далеко не все ведь наделены талантом...))

[Соль]

и очень хорошо, что разное все
иногда....и иногда

мне неожиданные повороты нравятся

[Terra cotta]

Спасибо за поддержку!..я медленно прихожу "в себя", скоро выложу свежатинку... ;) :)

[Terra cotta]

***
Мой младший брат считает палочки.
Они – солдатики пластмассовые.
А мне б одну, да выручалочку,
Чтоб вылезть из болота массовых
Идей, явлений, и – до лампочки!
«В один конец!» - в пустую кассу.

В купе вагона приотставшего
Внушительная грудь храпящая,
И я уже – а знать не знавшая –
С трико советским пью бодрящее,
Печорин-Чацкий мира падшего
Упал на нас по-настоящему.

Романтик слева – вот компания! –
Мусолит косточки мамашины,
Благодарят нас за внимание
Его глаза и губы крашены.
А мне б хотелось понимания
И «Чипполино» с «Простоквашино».

И станционное затишие
Теснит то храп, то смех перчатника.
Я, лишняя, хватила лишнего,
Познавши истину – молчание.
Любила, удаляясь, ближнего,
Как обречённо-обручального.

Я не спала, была не пьяная.
А сны за окнами беззвёздные
Трясли стремленьями и планами,
То были нежные, то грозные.
Я ж, окружённая туманами,
Под насыпью лежала с косами.

А утром лица виноватые,
И серый дым, и взгляды скользкие,
И речи чуть витиеватые,
И чемоданы с продовольствием.
Трико, обросшее заплатами,
Всплакнёт, обнимемся, как свойские.

Не попрощавшись, Чацкий смоется,
И гей кого-то процитирует,
А безбилетный храп, как водится,
Пятнашкой ласково премируют.
И я одна останусь в поезде,
Который в вечности курьирует.

Дорога ровная, побритая,
А рельсы пляшут спотыкалочку.
Так хладнокровно ТАМ просчитано:
Две-три строки, небрежно галочка.
…Давно под памятными плитами
Покоятся солдаты-палочки.

(строчка первая привязалась...палочки такие, наверное, помните?Печорин-Чацкий - он же "перчатник", во-первых печ-чац этакое, во-вторых моя ассоциация с этакими "лишними" персонажами - брошенная перчатка как вызов на дуэль; "затишие"..мм..можно и затишье, кстати; пятнашка - 15 дней...это так...вголову пришло просто, это не обязательно-с; про истину и в таманах - "Незнакомка" Блока, про насыпь - тоже его, помните "Под насыпью в о рву некошенном...платке, на косы брошенном...",от...от и всё))

***
Вечер упал незамеченным,
Он извинялся, конфузился.
Этим воспитанным вечером
Шла ты по улицам узеньким.

Окна болтали открытые,
С поводом или без повода.
Стены, томатом облитые,
Каменным стиснуты холодом.

Люди беспечными парами,
Люди с работы и с ужинов
Мерили жизнь тротуарами,
Плитами рыжими, лужами.

Ты улыбалась привычному –
Детскому плачу, ворчанию,
Говору, с толь не столичному,
Взгляду приветно-прощальному.

Что-то родное и тёплое,
Ты так надеялась, верила,
За кирпичами, за стёклами,
За неизвестными дверями,

Что-то ждало. Может, прошлое?..
На загорелые плечики
Спящими серыми кошками
Ночь прилегла незамеченной.

***
Я скучала, меня убивали
Раз 13 в этом году
Эти мысли, которые знали,
Что я встану и снова пойду.

И неважно, одна или с ними,
Может за, может, и против них,
Только им не дано быть другими,
Каждый раз убивая других.

Пусть они бунтари поневоле –
Тихий омут меня не страшит,
И боюсь я не воина в поле,
А себя в отраженье души.

Ведь мне разум они не тревожат,
Только сердце моё тормошат.
Мне слова не вводили подкожно,
Как холодной водицы ушат,

Раз 13 их выплеснув в лица
Тех, что глупы и что поумней,
Знала я, что они не убийцы,
Не придумать им столько смертей.

Не виню я тех мыслей забытых,
Понимавших свою правоту, –
К ним душою живучей открыта…
Я ведь встану и снова пойду.

( вторая строфа немного банальна, даже если рифмы, но толика истины в ней имеется...))

ЖДУ-С... ;)

[Blowup]

Печорин-Чацкий мира падшего
Упал на нас по-настоящему. вот шик!!!!)))))) ахахахаха)))...


Дорога ровная, побритая,
А рельсы пляшут спотыкалочку.
Я позабыла все короткие дороги назад... (с) Грета

Кажется мне, что-ли, или впрямь вы меняетесь..)))) Скоро я стану совсем счастливая (с) все та же)))))

[Blowup]

с толь не столичному тоже шик!
столь - столичному....мммм....

Как Вертинским пахнуло в... туда, где душа.

[Terra cotta]

Вам не кажется, я и сама чувствую...тока вот хорошо или плохо - сама не разобралась...а вот в стихах уже более-менее понятно стало и разобраться можно... :) Спасибо,Blowup, дорого Ваше мнение. :)

[Terra cotta]

собственно,это не про любовь, а скорее про моё состояние, по сему - сюда...

***
Голая паутина – от лампочки к лампочке.
Белый медведь под голову, лапу – к затылку.
В замкнутом телепространстве мёртвая панночка.
Эх ты, моё одиночество, горе-горилка.

Сломанный аппарат берегу от включения,
Прерванные связи – от бессрочных отчётов.
Я не желаю общений до истощения,
Просто мне хочется, хочется жить для кого-то.

В окнах соседних домов загораются звёзды,
Это немое кино ежедневно, бесплатно.
Мой нерайский шалаш на затерянном острове
С запахом и чистотою больничной палаты.

Это мои связные – от лампочки к лампочке.
Мне неприятны пятницы – не из-под пера.
В замкнутом телепространстве «Красная шапочка».
Кто её смотрит, как я, в эти четыре утра?..

[Blowup]

До - ста(100) - точно! Только что вылезла из такого состояния...)

[Terra cotta]

Спасибо...я тоже вроде постепенно...книги помагают...и хорошие знакомые... :)

[Terra cotta]

***
Сухими пальцами простуженный север
Касается кожи – кинжальная нежность.
Я снова читаю, кажется, Вебер
Любит утреннюю несвежесть.

Как сорок пропущенных дней свиданий –
Сорок градусов, солнце в спячке,
А я изучаю петли вязаний
С румынской рубашкой и импортной жвачкой.

Мне кажется, я убегаю быстрее,
Чем ржавеют листы на крыше.
В прошлой жизни была портупеей,
В этой жизни я то, что дышит.

И жизнь как жизнь, да что ещё надо?
Прошёл сезон и уже не скосят.
Но деда помнящая ограда
Всё глубже в землю каждую осень.

Моё «сервантовское» отражение
Чуть радостнее моего диагноза.
Я там не ведала поражения,
А здесь меня окружают кактусы.

И чуть обнажённые нервы взвинчены,
Пью шоколад, какао вышло,
А там, по ошибке, от делать нечего
Я вместо шляпы срывала б крышу.

Но неошибающийся – несчастен,
Счастье мне дарит подружка-вендетта.
Из той меня, с запахом власти,
Достанет смерть и убьёт меня эту.

Но я не сержусь, я стану третьей,
За новой оградой – не я, чужачка,
А я убегаю, я в северном лете
В румынской рубашке и с импортной жвачкой.

(считаю лучшим, что есть...)
Ухо.
Поиграй у меня на ухе –
В моих раковинах нет моря.
Даже если душа не в духе,
Злые сказки опять в миноре…

Да, здесь людно, гремят салюты,
Вина, вина на белых платьях…
У тебя есть одна минута
Рассказать, отчего мне платят

Жестяными словами дула,
Голубыми глазами прицела.
Я, наверно, такая дура,
Что надеюсь остаться целой.

Реставрировать не придётся.
Добровольно и – с винным пухом.
И всё чаще душа сдаётся,
Собираясь всё реже с духом.
(весьма банально,но...)

***
Слизали меня, холодной с горячего.
Для них самый горький – щербет.
И часто храбрятся, но чаще-то прячутся,
Ведь тех, кто не прячется – нет…

Они нарядили меня в равнодушие,
Навешали чинно гирлянд,
Победно смеялись, но сами откушали
Красиво обёрнутый яд.

Ни руки нежней, ни глаза откровеннее,
Мной любится уксус…и весь!
Все пленники верят во второе пленение,
А те, кто пленяет – в прогресс…

Сбегаю. Жую тишину, как привычное,
Но горше всего – пастила.
И я, ледяная в сгорающем – личное,
А всё остальное - зола
(я действительно люблю уксус, но не голышом))
***
Жмут ботинки, и руки
Ищут в карманах тёплое.
Сине-сиреневым – люки,
Ниже – румяна свёклою.

Страшная сила! – троллейбусы.
Так. Диалоги расписаны.
Завтра у бабушки пенсия,-
Шмотки и, может, провизия.

Здравствуй…Цветы?..буржуй!..
Что? Анекдот? Я плачу…
Я по себе сужу…
Нет, ничего не значит…

Я не читала – я мёрзну…
Сканеры-люди…их много…
Бабушка дома? Серьёзно!..
Верю…но разве что в Бога…

Кто-то буравит землю,
Кто-то над ней летает.
Слушай меня и внемли –
Я теперь знаю…знаю…

Завтрашний вторник имеет
Вкус пятилетней браги.
Это бывает, болеет
Сердце без чистой бумаги…

Что? Не понять? Я рада…
Вот. Это мой…и еду.
Помни: идти – не падать,
Если идти по небу…

Люди парят, а не ведают.
Страшная сила! – автобусы.
Можно гордиться победою –
Я продырявила глобусы.

В пятках душа мозолится –
Так испугаться прозрения!
Люди-рентгены молятся
И ненавидят моления.

Я б разрыдалась песнями –
Мне никуда не опаздывать!..
Завтра у бабушки пенсия –
В очередь за лекарствами…
(обыденная история про поздно опознанную ошибку)

[Blowup]

С румынской рубашкой - а почему именно румынская? можно означение? :) * я, видимо, стал мало читать((.

то, что считаете лучшим, Терра - да, я соглашусь, но мощнее мне кажется следующее после него. Вот именно мощнее - менее гладкое, и ритм шероховат, но при этом оно как в лицо тебе дышит. А перед ним - как будто вы отшли и теперь только сами созерцаете. Как-то так сумбурненько))).

Жую тишину, как привычное - слов нет - замечательно!))

И, кстати, в первом вас как-то кидает, штормит, я б сказала, в... Господи, как бы выразиться - ощущательную стилистику... счас рашифрую - вот некие ощущения передаете и ими формируется лексика, ритм, звучание... вот калейдоскоп получается. Что-то повторяется, но законченной картины нет. И единства.

...от делать нечего
Я вместо шляпы срывала б крышу - ммм...тоже пилотажжжж)))

В пятках душа мозолится –
Так испугаться прозрения! - ...!

Но третье, оно меня пленило. Без остатка).

[Terra cotta]

Башое спасибо, Blowup))
Извините за столь долгое отсутствие-с...
Будем стараться и в дальнейшем радовать Вас и пленять-с)))))))))))

румынская..мм..в советский период какие рубашки были...чешские..мм..может, румынские...тогда жевачки точнА были импортными...ну, примерно так...))

[Монашка]

Ммм... Невероятно нравится ваша манера написания стихов!!!! Очень очень здорово!!! Просто шикарно!!!! Красивейшие образы!!!! Ох.... Суерррр...

З.Ы. Когда читаю такие стихи, то понимаю насколько мало у меня таланта...

[Вальс_de~La~Fer]

Originally posted by Монашка@Wednesday, 29 October 2008, 18:58
З.Ы. Когда читаю такие стихи, то понимаю насколько мало у меня таланта...
+1

[Terra cotta]

А вот и я...немного неккоректная и немного спотыкающаяся, но всё же я...спасибо всем за отзывы...принимайте посылку))

***
Утром люди пахнут жалостью к себе,
Дыма поцелуем в форточный проём
И небрежным «здравствуй» на сухой губе,
Вырванном из улиц убежавшим днём.

От кофейных пятен коже горячо.
Тёплою пижамой смята простыня.
Ты встречаешь Бога стиснутым плечом
И косою чёлкой, мокрой от огня.

Ты давно не веришь призракам и тем,
Что тебя продали грубо, с молотка.
Но неверным бликом в светлой темноте
Дышащая снегом лысая щека.

Счастье – это льдинка в мёрзнущем окне.
Лампочка тускнеет под плафоном бра.
Или это солнце гладит по спине?..
Утром люди пахнут правом на вчера.

(щекочет нервы попытка это всунуть сюда, впрочем, всё будет зависеть от отзывово и отмоей смелости...можно же удалить...)

***
На часы распиленные сутки
Я глотаю, как лекарство против
Всех болезней или от рассудка,
Не читая слов на обороте.

Верит дом ворованным сюжетам,
Но жильцы – за «чудное мгновенье»
И бросают наугад монету,
Чтоб узнать – на пир иль на сраженье.

Нам нельзя отвыкнуть от вопросов,
Мы не знаем силы монологов.
Но пеняйте – тем, кто ходит косо,
Не прийти к желанному порогу.

Непонятен в век минимализма
Человек души открытой, макро.
А мгновенья – стреляные гильзы.
Мы теряем время акр за акром,

А оно ведь отбивает сроки
По священной жизни наковальне.
Одноразовый и однобокий,
Но расписан золотом сусальным

От неё, изменчивой, подарок,
Принимаем вместе с лихорадкой.
И , как свора бешеных овчарок,
Каждый день кусает наши пятки.

Снег сегодня, завтра будет стужа.
Дом опутан «генеральной» сетью,
Он плетёт для тех, кто не простужен
Верой в сны и, хуже, в долголетье.

Есть же те, кто им приносит фрукты
(Значит, всё же лечатся недуги!),
У таких «незряшное» – в минуты,
А секунды вырвали досуги.

Утро будет, вечер станет ближе.
Пустота заполнится провалом.
Нам сражаться, пировать – престижно,
А пожить «по-человечьи» - платят мало.

А собака грустно дождь мне с пяток лижет,
И не вспомнить, что за гадость я глотала…

***
Ты не умеешь готовить. Воспитывать – бесполезно.
Ложка похоже на башню. Ты знаешь. Пиза.
Чем успокоить желудок? Плохими зубными протезами
Или каштанами, что собираю под цвет сервиза?

Я не умею готовить. Но это меня не смущает.
И в заведеньях приличных тарелки немытые.
Чем занять твои нервы? Дачной поездкой в мае,
Где ко мне, кровопийце, прибавятся энцефалиты?

Мы не умеем готовить. Но только ли мы не умеем?
Знаешь, а эти пельмени совсем как домашние.
Чем бы занять наши руки? Листьями улиц и клеем –
Будет в тон сервизу Пизанская башня.

***
Дома принимают душ,
Асфальт промывает поры,
И сотни ярчайших груш
Сжигают вспотевший город.

Оранжевый свет. Беги,
Рассыпься дождём в каналы.
На волны порвав круги,
Я за тобой упала б,

Но примешь меня такой,
Чуть южной и чуть неспелой?
Ответь мне, пока на той
Стороне, пока не успела

Влюбиться в столь царский штиль,
В столетнюю тишь фасадов.
Иглою пронзает шпиль
Палаты зимнего сада*.

Бесстыжий, ну бей, хлестай!
Ты мой несчастливый лот.
А рядом, шагах в двухстах,
Любимый. Один. Плывёт.

Я пью свой солёный пунш.
И вместо дворцов – в бутик.
Дома принимают душ,
Им некуда больше идти.

***
Желтизною давилась бурга
И твоими губами кусанными,
Обжигая пальцы окурком,
Больно в грудь упираясь бусами.

Целовала так нежно-ласково,
Обнимала по-детски крепко.
Только волосы пахли краскою
И недавно купленной кепкой.

Позже голая в голом городе
Я терзала соседей плачами,
Задыхаясь в надушенном вороте,
Изнуряя себя подачками.

Сувениром, буклетом читанным
Я оставлена на подоконнике.
Ты кусаешь лениво, приторно,
Да не локти, а подлокотники.

Пусть другая потешится, ешь её
Без гарнира да с острым соусом.
Только знай – не спешила прежняя
Перекрашивать в белый волосы,

А смотрела глазами-лужами,
И не грел синтетический свитер.
Я опять уезжала ненужною
В желтизною облитый Питер.

***
В оттопыренных карманах мысли-галька. Мало йода.
Любят клетчатые брюки полосатые носки.
А мажоры и пижоны благороднейшего рода
Откликаются порою на «бродяжные» свистки.

Лишь оструганным подошвам не увидеть лица беглых,
В прополощенных рубахах чьё-то теплится и ждёт
Нескончаемое небо под вселенскою опекой,
Принимающее часто «замечтательство» моё.

И застыло в междометьях умирающее чувство.
Мы будёновки сорвали и надели котелки.
И качается в подсобках зазывающие люстры,
Чтоб молиться и креститься на зыбучие пески.

Одинаково безлики исторические лица.
Я стою на перепутье – то ли явь, а то ли мор –
И святым даю просвирки, несвятым даруя пиццу,
Но рабочим и стилягам не пора цедить кагор.

Растопыренные пальцы душат кудри. Много страха.
Журавли летают низко, если ножницы остры.
Но сегодня их не нужно, мне дарует право взмаха
Не безбожник, не священник, но идущий на костры.

Много любви...тошнит...но что теперь...
Всегда Ваша Т.с. :pioneer:

[Terra cotta]

Скучно, товарищи...ну хоть расстреляйте что ли... :drinks: :jester:

[Blowup]

ну, вставайте на пюпитр, начнем-с....

оно ведь отбивает сроки = оно ведь - так некрасиво провисло. В никуда. Как не читается.

А пожить «по-человечьи» - платят мало. = вот только "жить по человечьи" без впереди стоящих А по... - и уже поджимается все, стреляет мысль, а так... раскатали, почти нытье... толку чуть... еще собака жалости добавляет...

Ложка похоже на башню = тут не понял чуть)))))

Будет в тон сервизу Пизанская башня. = если кто-нить сможет хоть как-то уловить, в каком же ритме это читать, конкретно вот эту строчку, вам придется ставить ему памятник. Из нас тут четверых сидящих, никто не смог.... или мы такие ...эээ ограниченные на слух))))


Дома принимают душ,
Им некуда больше идти. = шикарно, просто на губах перекатывать хочется

Только волосы пахли краскою
И недавно купленной кепкой. = мрррррррррррр ай, зачитываюсь!

Позже голая в голом городе = оооооооо, шик!!


последнее - ритм определенно очень гладок, ваше достижение))))))))) мой поклон)))))))))

то, где строчка короткая - лучше вычищать ритм до последнего, в таких вот столбиках узких все гораздо более явно видно...

Ех, вот кого люблю читать....
Сбросьте мне в личку все ссылки с вашими произведениями - я буду жутко благодарен..мррррр?)

[Blowup]

А вообще дома принимают душ - очень такое не знаю даже какое стихотворение. Самобытное, яркое, неординарное, мррррррррррррр прямо))))

[Terra cotta]

Итак...в первом стихотворении мне самой нравиятся только первая и последняя строчки...во втором - первая строфа...да, накрутила...в третьем...о, оно продиктовано моим голодным желудком...ложка, чуть накренившаяся в явно переваренном супе у меня вызывает такие ассоциации...примерно так: бУдет в тОн сервИзу ПизАнская бАшня...там, там, там...четвёртое и пятое - свежий питерский воздух))) :yahoo: последнее само радует...это уже послепитеровский, но весьма соприкасающийся...и вот уже две недели не пишу :notme:
Blowup, спасибо)))всегда Вас жду...вотр только жаль, что чаем напоить не могу((... :drinks:

[Terra cotta]

//// Й
Мой город опять умрёт,
Я саван сошью до пят.
Да здравствует буква «йот»,
Внедрённая в слово яд.

Во сне говорят дома:
«Ах, кони, карета, грум…».
Я в жёлтых сетях ума,
Но пойман безумьем ум,

И естся авророй снег,
И дворник метёт – зачем?
За сорок последних лет
Я тоже кого-то съем.

Глаголы вершат своё –
Всё едет, идёт, стоит…
Да здравствует буква «йот»,
Сегодня мой верный гид.

Ищу в трафаретах брак,
Хоть дерзко торчащий клок!..
Но, видимо, мир – барак,
Где мера всех длин – шнурок.

Я раньше любила ждать
Не справок в очередях –
Письма или друга, «ять»
на сломанных костылях.

Другой… он ведь тоже ждёт
Всю жизнь эти дни зарплат.
Смеётся на год вперёд
И плачет на час назад…

Да здравствует буква «йот»!
Юродивый царских врат…

***
Чужие сны в моей постели.
Я ж обитаю не в себе.
И всё, чем грежу – СПб.
Ещё неделя, лишь неделя…

Моя тревога чертит план
Бесчисленных мостов и улиц,
Тоска беспутная, сутулясь,
В пустыню гонит караван.

Я ж под конвоем обстоятельств
Точу карандаши, жуя
Эпикурейство бытия
И тропы трепетных ругательств.

Канонизированный дым
Чернит и лижет беспорядок.
Из спичек – городок оградок
Вселенским разумом любим.

А мой придумал топорище,
Срубил где сосны, где дубы…
Предполагалось – для гульбы,
Да лишь разгульный ветер свищет…

Пускай я всунута в каркас
Идеей с мненьями событий,
Сердца живых барьеров, спите!
Не выдавая тайный лаз,

Я ухожу. Эпизодично.
Пожить в макете наготы,
Оставить прошлому цветы
И растерять в бездумье спички.

Но, крохами отметив путь,
Вне ожиданья каравая,
В туманы губы окунаю,
Чтоб душу мокрую вдохнуть…

***
Плотник, спеши с домовиной!
Навьи незваные ждут.
Им от меня половина
Дадена в этом году

Только уж не приживётся
В свете подруга-сестра.
Знает вода из колодца –
Речка за лесом быстра.

Выйду в холодные сени,
Не заглянув к образам.
Толку вставать на колени,
Коли ты веришь глазам!

Мне по морозному следу.
Избы чернеют. По льду
Если всю ночь, то к обеду
Я доберусь. Пропаду.

Хоть по прошествии срока
Божьей рабой помянут,
Там, у речного порога,
Скинула тяжкий хомут.

Немного сдаю...ну да ладненько))

[Монашка]

Ох... Как здорово!!!! Просто невероятно!!! Мне очень очень нравится!!! Пишите ещё, жду следующих произведений! :give_rose: :give_rose: :give_rose: Больше всего кстати первое понравилось почему то...

[Terra cotta]

Выложу ещё кое-что...мало кто заходит хотя...чего, собственно ждать?..но скуЧЧно...

[Terra cotta]

***
В горячем чае с лимонным соком
Боясь и сахар на дне толочь,
Две голых женщины – рыжий локон –
Встречают молча мужскую ночь.

Одна читала стихи на влаге.
Другая взглядом писала блик.
Одну ли ждали в порту в Гааге?
Другой ли кликал беду кулик?

И ели ели предновогодний
Рогатый месяц, вонзённый в твердь.
Вчера не знало, что есть сегодня,
Как жизнь не знает, что будет смерть.

И им не жалко их меры с горкой.
Ведь сколько было случайных встреч!..
А месяц помнит вихры ребёнка.
Но эти волосы ниже плеч.

В последних снах и в халате мамы.
Гаагский принц и ненужный друг.
Слепая ласточка Мандельштама.
Как тушью, кисти зеркальных рук.

***
У тебя в календарной ячейке
На сегодня вопрос : зачем
Эти фразы сиропом клейким
И мечты в неостывшем луче?

Если солнце без пятен мёртво,
Ни к чему муляжи на бис.
Позабудь житие ребёнка
И гляделки из-за кулис.

Вязкой грусти испив, сугубо
Чтобы злой разулыбить рот,
Аккуратно ты красишь губы
Сладкой льдинкой стальных ворот.

Руки мёрзлые – в краску, в камень,
Тупиковая улица вкось.
Не шаги измеряешь ногами,
А всё тот же внедатный вопрос.

И её, и твоё, послушай, –
Пенопластовый снег в словах,
Декорации жёлтой тушью,
Чёрно-бурым пятном сова.

Знай, что помнит, что где-то светит
Чьим-то голым снежным плечам.
За неё в позолоченной клети
Пей губами-ошмётками чай.

Череда событийная всмятку –
Прошлогодние слёзы свежи.
Чтобы жить, наступаем на пятки.
Солнце так не хотело жить.

Солнце так не хотело, а просто…
Только дело ли есть кому?!
Светлой памяти лучик острый
Я с тобою в себе приму.

***
Ты не в белые ночи засыпаешь на час.
Просыпаешься солью на жирном пятне.
А хмельной иероглиф у тебя на спине
Хитро манит кого-то сквозь скользкий атлас.

Ты под звон колокольный жуёшь мармелад
И кидаешь слова на идущих со служб
Сквозь окно со стеклом из раскрашенных душ,
Помолившись на жёлтый арийский плакат.

А Вивальди так короток! да жизнь не длинней.
И от срыва до срыва, ведома ль, ведя…
Злое чучело птицы трубку держит в когтях,
Что дымится от тел сокровенных огней.

Где движение – блеф, там болотист покой
И не лидер продаж ублажает Мальвин.
Слышишь в бое часов битву хельсинкских льдин?..
А бессонница шторы смыкает на ***ской.

[Terra cotta]

всем моё огромное "здравствуйте" и моё горячее рукопожатие)
буду выкладываться...по чуть-чуть...

17
Где ребёнку милые пенаты
Без ночных кошмаров и долгов?
В них, как прежде, стала бы пернатой
Пакостницей памятных голов.

Установка – в бой и не сдаваться!
Жить, а остальное – напрокат.
Будущее для меня 17
И ещё полмесяца на блат.

Я пока в разрезах и сеченьях,
Цельность мне на завтра не грозит.
Обстоятельств нужное стеченье –
Для прохожих, севших на « транзит».

Будущее, ты глядишь не скромно,
Слушая, как о тебе трубят.
Линии графита – путь условный,
Это гросс проект на 50.

У тебя хомячьи, друг, запасы,
Да на всех не хватит лежебок.
От диванной я бегу проказы,
Но ещё не ведаю дорог.

…Будет ли ещё так улыбаться
Голубем летящая в кювет?
Циркулем полмира. Мне 17.
Будущее, вот тебя и нет.

***
Жду я приветливый взгляд вестового,
А за спиною издёвка, как кнут.
Идолам в жертву приносят другого,
Но не себя на закланье ведут.

Я пропиваю последние песни,
Я то ли плачу, а то ли плачу.
Мне улыбается горечи крестник,
Видно, по нраву пришлась я сычу.

Только отметины памяти красны,
Только глаза отвожу на заре.
Брось вестовой, мне волшебное «здравствуй»,
Птице, укрытой в мышиной норе.

Я не желаю прошедшего снова,
Не для обедни заутренний звон.
В жертву судьбине приносят другого,
К счастью мы сами идём на поклон.

***
Жизнь, меня ещё не выкурив,
Гладит жёваный манжет,
Где на нитке от Калигулы
Перламутр Фаберже.

А под окнами вертепами
Развлекается народ
И закусывает репою
Заграничный бутерброд.

Пламенеющею мыслию
Заражая альвеол,
Я всегда за тех, кто выстоял,
Но не с теми, кто ушёл.

И пока толкают куцее
Власти дудочки-сверчки,
Разжигают революцию
Самокруты-мужички.

Роковые стынут завтраки,
И шумит поющий душ.
Слышит кактус ветры Африки
В тишине балконных стуж.

Утра новости печатные
Вызывают нервный тик,
И трясётся непочатая
Пачка бубен, черви, пик…

В чая лужице на скатерти
Испущу последний дым,
И для вас, чо скупо платите,
Пепел сделаю седым…

[Blowup]

вернулись
изменились

2 факта.

[Монашка]

Понравилось. Очень! Последнее особенно :give_rose:

[Terra cotta]

спасибо...что помните...

Жёлтый цветок.
Поток эфирного песка чуть больше, чем вчера, прогрел,
А мы уж веруем в глобальность потепленья
Ещё не заболевших душ в простуженных рубахах тел.
А папа Карло в зиму сжёг свои поленья.

И белый лист, её портрет, висит в квартире чудака.
И болтовня осядет инеем на гландах –
Так тянутся узоры фраз, (по льду коньком ничья рука),
Чтоб прочертить полозьев след под бой курантов.

Гербарии идейных клятв покоятся в томах В.И.,
Как будто летом замороженные мысли:
Под чай о снегопадах снов и о метелицах любви,
Пока все льдинки откровений не погрызли.

И сквозь снежинки на окне смотреть на дворников и знать,
Что труд бессмысленный, а снег ещё желтее…
Когда же жёлтому цветку в эфире радостно сиять,
Не акварельному, не из бумаги с клеем?..

Чудак, засохшие цветы тебе милее, ближе, что ж!..
Но не выбрасывай лимонник – он приятен.
Он внесезонен, всё равно, что нынче – свитер, брюки клёш –
Он жизни жёлтому цветку большой приятель.

Дарите жёлтые цветы тому, кто вам не будет рад,
И на семи мостах бросайте их под ноги…
И, как в шекспировском саду, в цветущем камне – Ленинград,
Забывший солнце, вылезает из берлоги.

Рыцарь.
Ты громыхаешь чувствами,
Латами антиромантика.
Если любовь искусственна,
То, поклоняясь мантии,

Подвигов неоправданных
Не совершай, не траться зря.
Сваи любви кувалдою
Только одной забить нельзя.

Ты не падёшь под стрелами,
Страх твой героям невдомёк.
Кто выбирает белое –
Необязательно одинок.

Что ты зовёшь, что мечешься?
И за забралом – печальный взгляд.
Ты гарцевал пред вечностью,
Зная заранее – маловат.

Плюнь на фортуну, будь честней!
Может быть, худшее – твой удел.
Имя не так уж позорно Эй*,
Если не быть пересмотру дел.

Выбился в люди – будь здоров!
Антиромантик, слуга копья.
Круглых вздыхаешь пыль столов,
Жизнь прошагавший по их краям.

*Че с кубинского «эй» (Че Гевара)
***
Я тень от ключа в замочной скважине,
Пятно, надышенное на зеркале.
Шершавые нервы мои разглажены
Переработками, перепроверками.

Быть может, сомненья мои оправданны,
И зря недоверие масс оформлено
К «не тем» со скрытыми в душах кладами
И к новой заре зовущих с горнами.

Я не из тех, я давно окислилась,
Шагаю маршрутами неприкаянности.
Казалось? Было? – Любя неистово
Все недорисованности и неспаянности,

Не добивалась ни цели, ни цельности
И вот потерялась. Нашедший – бросьте
Меня из нечёткостей акварельности
К добру засидевшуюся гостью.

На том пиру – я как будто с паперти,
И даже солнце в глазах померкнуло –
На два обороты все двери заперты,
И люди не любят смотреться в зеркало.

[Terra cotta]

***(шуточное)
Верность мою завернуть в фольгу и зажарить в микроволновке.
Эх, душа моя из материала подручного!
А поезда ритм задают и людьми плодят остановки.
А я – накопитель зарядов печальных случаев.

Белых пионов букет держу – кто ж знал, что последний!
Эх вы, нелуковые мои слёзища!
Крикнуть, быть может, в вагон «рожу!», да какой же будет наследник
От плацкартника, мать на перроне бросившего.

***
Жёлтую нить мулине вплетаю в косу,
И по утрам – блинчики с ежевикой.
Первого мая галстук – красной уликой,
И в затрибунный вслушиваться возглас.

Гвозди в запястья, гвоздики в уши, гроздья
Глаз наполняются красной мятежной влагой.
И, подержавшись за древко пыльного флага,
Чувствуешь прибавленье в телесном росте.

На колпачке – зазубринки и чернила.
Сохнут салфетки, гумус в горшках и губы.
Вспомню Толстого с его воскрешенным дубом,
И преклоню ресницы перед светилом.

В этой квартире окна – в кирпичную стену,
Красную, словно от жара. И кудри слиплись.
И на запястье – часы. И на уши – клипсы.
Женщина в кожаной куртке военнопленной.

Чёрно-жёлтую ленту вплетать не стану.
Сахара жжёного вкус и лото в мешочке.
Я никогда не была послушной дочкой
Тёти с трибуны и мальчика с барабаном.

Я тяжёло больна, а стена маячит,
Словно глаза наливает слезой багровой.
Блинчики подгорели. В небо Толстого
Врезалось новое знамя весенних стачек.

***
Помнишь, как у Христа за пазухой, где бывает в дни слёз больней,
Мы с тобою наелись досыта, до отвала горчицы зла.
И ломались колосья радости под копытами буй-коней,
А Кручина шептала сказочки, убаюкав, с ума свела.

И, на шар земной понадеявшись, мысля – встретимся как-нибудь,
Мы железную нить ариаднову загибали и так и сяк.
За конями, за ржавым счастием пролегал наш избитый путь.
Власяницу в трактире пропили, шутовской одолжив колпак.

И пока мы порознь отплясывали, все Кручина пожгла поля,
Поминальное сшив одеяние из печных печальных углей.
И с тех пор мы с тобой колобродили, бубенцами-словами звеня.
Хочешь правду? У зла за пазухой заморили наших коней.

[Монашка]

Эх... Как же вы замечательно пишете... :give_rose:

[toobus]

Terra cotta, у вас замечательный, лёгкий, не перегруженный лишними конструкциями поэтический язык. всё ровно, красиво, правильно. я восхищаюсь. правда.
но тематика.. простите, коли задеваю за живое, но имхо все эти "ягоды-цветы", "кожа", "губы" и имена поэтов-символистов, встречающиеся не то чтобы не к месту, но всё же часто, отвлекают от главного. вернее, за ними и главного-то не разглядеть :huh:

[Terra cotta]

очень интересно про ягоды-цветы) как-то не особо дошло, поясните, если забежите...а что вы считаете главным в моих стихах?..или вы его всё-таки не видите?..

[toobus]

я имела в виду, что все эти милые детали, к которым обычно так тяготеют подростки и которые часто никакой смысловой нагрузки не несут, немного скрадывают те чувства, которые стихи призваны передать. а именно чувства, а точнее - их образное выражение я считаю в стихах главным. хотя, возможно, я неправильно считаю..
в общем, не берите в голову

[Terra cotta]

ничего себе "не берите в голову!"... теперь мне интересно, что же я выражаю, если не чувства...но это риторический вопрос...

Дождь.
Кистью своей руки по хохломе твоих кудрей
Я провожу слегка, чтоб ты не видел тяжёлых снов.
Мы научились добру, только не стали, увы, добрей.
Мы избежали сетей, только не спрятаться от багров.

Ты не принёс цветов, только запах сырой листвы.
Ты не подал руки, только смотрел, как она дрожит.
Мы научились молчать, но не умолкнул голос молвы.
Как колея в грязи – бурый след от двойной межи.

И на телеге той, что проезжала по ней вчера,
Ветер вёз хоронить мёртвую верность, живую честь.
Я научилась быть, чтобы с толпою шептать «ура»,
Я со своей души, будто корону, сбивала спесь.

В чувствах твоих – декабрь, может быть, яблок гнилых тепло.
Взгляды твои смеются, на миллионы меня дробя.
Я рисовала осень, только дороги в ней замело,
А на окне на кухне – рыжеволосый профиль дождя.

***
Тишину по капелькам равнодушно выцеживаю из раны безвременья.
Стараюсь быть проще – примеряю мечты. Наизнанку. Ко вчерашнему дню.
Казалось – жжёт изнутри пламя добра, но нет. Я выпила зелье старения…
И мысли не те. И мысленно, как трава по весне, собой сожжена на корню.

А ты спишь, не слышишь. Как я босая, шорохом, шёпотом ворвалась в вечное.
Тишину разливаю. В бокалы. С тонкими стенками. Из мутного стекла.
Ведь это свидание! Мне подарена жизнь, а тебе…макароны с кетчупом.
Не хочу о грустном. Не могу серьёзно. Я упала. Разбилась. Замерла.

***(Чудаки)
Посходили с ума не вошедшие дважды.
За очками глаза и на душах хитин.
Пожирая друг друга, мы гибнем от жажды.
Желтизна убежала жевать желатин.

Мы граниты грызём, совесть нас догрызает.
Даже чёрные кошки по зебре бегут.
Кому жить на скамейках, кому – на вокзале.
Потерялся Иуда – отыщется Брут.

Мы торопимся в завтра, не видя сегодня.
На кострах наших взглядов горят чудаки.
Мы под ручку с квартирой, науськаны сводней.
Нам мерещатся крики, сирены, свистки.

В нас довольно пороков, чуть меньше достоинств.
Но умеем любить. Просто так. Иногда.
Чтобы с трепетом ждать опоздающий поезд,
Без доверия к космосу и проводам.

Мы умели ценить красоту. И умеем.
Мы умеем играть. И не в жизнь. И не фарс.
И побольше бы пятниц на каждой неделе.
И адронный коллайдер отправить на Марс.

Нам порой не хватает улыбок прохожих.
Мы не ищем себя. Мы боимся найти.
Слушай, жёлтое солнце, ты любишь?.. Я тоже…
Чудаков, у которых на душах хитин…

[Монашка]

Последнее :wub:

[Blowup]

Originally posted by toobus@Sunday, 25 October 2009, 19:48
Terra cotta, у вас замечательный, лёгкий, не перегруженный лишними конструкциями поэтический язык. всё ровно, красиво, правильно. я восхищаюсь. правда.
но тематика.. простите, коли задеваю за живое, но имхо все эти "ягоды-цветы", "кожа", "губы" и имена поэтов-символистов, встречающиеся не то чтобы не к месту, но всё же часто, отвлекают от главного. вернее, за ними и главного-то не разглядеть :huh:
хм. у меня видимо настроение поспорить.
что ж, я ему повинуюсь)

мм не назвала бы язык легким,
не отрицала бы перегруженность порой не образами, но уточнением деталей, что не дает почувствовать некое.. уф... как объяснить-то. есть ощущение, что вы читателю на пальцах объясняете и он чувствует себя.. да-да, именно им)

правильно.. мм
мне понравилось цитата - на два обороты - конец цитаты.
ладно. эт я паясничаю.

появилось больше уверенности в собственных суждениях заместо суждений, так скажем, уже проверенных и неопровергнутых.
ирония стала тоньше, резкость такая, как кромка ножа: не лезвие, резкое, а именно кромка. надеюсь, я доступно объяснила)

любви - В.И. - привело в восторг. честно)

в общем, хотя не знаю, можно ли сей процесс обозвать "общим")))
в вашем творчестве все больше вычерчивается чувство собственного я,
живущего
именно в ваших словах.

хм. вроде все сказала, что хотела)

[Terra cotta]

Спасибо...на составляющие)...
подробно.?.может, это у меня на уровне подсознания срабатывает, поскольку надоело слышать красиво, интересно, но ничего непонятно...вот как-то и хочется донести...тем более что каждая деталь не просто так...она может быть вчерашней, может быть годичной давности...а ещё, наверное. это эгоизм...

ну, слушайте, я иной раз опечатываюсь...

***(Фонарик)
Жизнь пропахла костром. Стало легче дышать.
Отыскала в чулане карманный фонарик.
И, воздушные замки бездумно круша,
Задыхаюсь, как в латах, в домашнем футляре.

Свет в тоннеле лишь свет от вагона метро,
И за тем поворотом – поверхность столицы.
Я стираю души почерневший катон*
И пытаюсь придуманным смехом залиться.

У меня на щеке отпечаток добра.
Это сине-зелёный плевок океана.
Мне б хотелось ко сну отходить по утрам
Под вытьё и под бубны сибирских шаманов.

Мне б хотелось порой записаться в утиль
И удачливым сердце отдать на храненье.
Оттого, что я знаю, где маленький Птиль,
Почему было слаще любое варенье.

А ведь Керрола я не читала совсем,
И теперь вместо круга бреду по спирали,
Чтоб когда-то упасть, прямо в прошлое, к тем,
Кто подарит мне детства волшебный фонарик.

*я знаю, что я исковеркала это слово...побейте меня! я требую!)

***
Снимаю налёт прикрас с откровений
И пластыри с покрасневших мозолей.
К чему бояться дрожи в коленях?
Она отвлекает от внутренней боли.

Накину на плечи белую простынь.
Придумаю фразу. Запнусь в начале.
Мне так надоело казаться взрослой.
Качели, которые не качают.

Иду по местности пересечений,
Едва касаясь чужих дыханий.
К чему бояться дрожи в коленях?
Страшнее, наверное, штиль в стакане.

И кто-то мой нарисует затылок,
И даже, может, пожмёт безымянный.
А я, скупясь, не смогла, не скопила
Живого чувства в душе смутьяна

И ощущений далёких близко,
И свежих мыслей для чашки чая.
Молчит проигрыватель. Нет диска.
Качели, которые не качают.

И не сбежать от своих видений
К другим, у которых под гипсом тоги.
К чему бояться дрожи в коленях,
Когда тебе отрубили ноги?

***Л.С.
Кромсать себя на бахрому
И галстук чувств вязать потуже.
Тогда, быть может, я пойму,
Что кто-то нужен.

Закупорить улыбки в лёд,
Гербарить слов оранжереи.
Тогда, быть может, кто поймёт,
Что я нужнее.

Но став подобием смычка
На голос налагаю вето.
Смотрю – в расширенных зрачках
Скучает лето.

А скрипки запах, скрипки стон –
Как чувств, задушенных арканом.
И мысли ходят на поклон
К глазам обманным.

[Blowup]

побейте меня! я требую!)
ноу проблем)


в первом - многословие.
во втором - почему именно плевок океана. убейте меня, но там может быть удар ветки дуба или смех лампы, или ворчание земли, рычание если хотите. короче... почему именно плевок океана?


последнее же, на мой взгляд, прекрасно

[Terra cotta]

плевок океана - это синяк...и это, вроде, первое стихотворение...)
в каком многословие?)

[Blowup]

о, я сразу же догадалась, что плевок океана - это синяк))

а хз где. перечитала эти три - нигде не кажется.
многоэтажность не предполагает жильцов, ага)

[Terra cotta]

:Р)

Метеопрогноз)
Одинокие грянут выстрелы
По разорванной полосе.
Непрочитанными письмами
Выделяю себя из всех.

А дождинки по лужам в очередь.
До щебёнки. Насквозь. На смерть.
Я грущу измельчённым почерком,
Я смеюсь полукружьем сфер.

Выжимается небо досуха,
Раздражая зонты и дворники.
Я не мною срубленным посохом
Доскребусь, дочерчу – упорная.

И кому ещё не написано
Междустрочицей чресполосицей,
В воскресение грянут выстрелы,
И до пятницы прополощется.

***
Я колечком завитая
У вспотевшего виска,
Я колдую и гадаю
На фигурку из песка.

Я вдыхаю тёплый выдох,
Наизнанку мысли чту.
Но меня не помнит идол,
И пионы не в цвету.

Я впиваюсь в лица чувствам –
Жало, жальце комара –
А в банкетной зале люстры
Не уснули б до утра.

Свет умрёт. От неуплаты.
В темноте жирнее вша.
Отлетит от красной ваты
Комариная душа.

Ты домой вернёшься рано:
На востоке нить узка –
Прядь в железе талисмана,
Кровь на лицах из песка.

***
На запястье шерстяная нитка.
Солнце на окне в пустом троллейбусе.
Мысли-рельсы или чувства-ребусы –
Всё равно открытая калитка.

Солнце поливает дождь снаружи.
Как и час назад двенадцать десять.
Я решила слабости повесить,
Не щадя «породственные» души.

За спиною – тучность контролёрши,
Жизни в детстве маленький кусочек.
Завтра – что?! Сегодня – многоточья!
И от миндаля больней и горше…

Я пойду пешком. Сырые плитки
Мой запомнят след до высыханья.
А билет счастливый – от незнанья:
Всё равно – открытая калитка…

[Terra cotta]

***
Под вуалью сердце*, чувства стушёваны,
Сладко дышу Цветаевой**,
К северу ласточки-дружки стаями,
Будущее под шалью жёлобом

Без…и событья мазками блёклыми,
На безрыбье ловлю ежей
И живу. Нет ещё, но и нет уже.
Жаркий лоб остужаю стёклами.

Встретив на мокром волжском*** причале,
В мысли весны укутана,
Не обменяться добрыми утрами,
Но взглядом выкрикнуть: «Я скучаю!»

* С. Дали «сердце под вуалью»
**М.Цветаева «Под шалью» («Женщина, что у тебя под шалью? Будущее»)
***невском (вариации на темы Петербург и Волгоград)

*** (К.К.)
Куришь в открытый глаз балкона,
Выжимаешь слова из клавиш.
Воздух сегодня поёт Джона…
А какого он цвета, знаешь?

Чаще чувств обновлять страничку.
Душно. Смутно. Арбуз и пиво.
Расплетай клубки и косички.
Вынимай себя из архива.

Потерпи. Тебе – до конечной.
На душе окислились клеммы.
Переходное возраст лечит,
Но не нас. Мы – не мы. И нЕмы.

Где-то в новой реинкарнации
Ты похожа, и суть всё та же.
Воздух грубо сжимает пальцы.
А какого он цвета, скажешь?

***
Горячий шоколад, домашнее печенье,
Рисунки на обоях тенями и помадой.
Мне надоело быть ревнивой и ничейной,
Завидовать дождю, а град идёт – так граду.

И сызнова пытать испытанное прежде,
И в волосы огня вплетать метели прядь.
Мне надоело быть дикаркой безмятежной,
Не чувствовать себя, других не понимать.

И смелости смолу за горечь не приемлю,
И сладость нежных рук лакаю по чуть-чуть.
И где он, тот чудак, что перепутал клеммы?
Быть может, только с ним могла бы я вздохнуть.

Бумажные цветы пришиты на рубашку,
Узоры на ковре бордовостью петель.
Мне надоело жить микстурами от кашля
И в снопы собирать дождливую метель.