первый опыт

[*Iceberg*]

Плохие стихи:

Пиши: "истинны только плохие стихи".
А все эти ваши ахи и охи, ха-ха и хи-хи -
Всего лишь след 4килограммого берца
На тени души моего убитого сердца.
Мои мысли - стадо никчемных, дурных, бородатых метафор.
К тому же рогатых, как истинный лик заморской богини Хатор;
Они как клише шествуют с ваших бездумных телеэкранов:
Сильны и мощны, как десяток убийственно злостных таранов.
Такой смелый, воинственный, чуждый другим мазохизм
Стал нации нашей "бессменный, крутой атавизм".
Он очень похож на рудиментарные крылья тех тупых тараканов,
Что так и ползают по дну наших безнадежно опустевших стаканов.
Предельная скорость - скорость панической мысли.
С ней какая-то девочка боится какую-то ведьму - мисс Пристли.
А мой ум не может постичь всю глубину этой нервной трагедии,
Меня не пригласили стать правым участником этой глухой интермедии.
Плохие стихи есть достояние вечных вахтеров.
Сидит такой в кресле – жирный, откормленный боров.
И мозг его - тихая гладь пресловутого темного омута:
Черт его знает, а может душа уже безумием тронута??
Постмодернизм стал национальной сыскной лихорадкой:
Каждый мыслитель таится в засаде с тетрадкой.
Сидит он и ждет вдохновения где-то гуляющих муз
Но мы с вами знаем - все его рифмы сольются в единый конфуз.
Я никогда не писала стихи,
Любуясь на волны грязной реки.
Надо ж с чего-то начать,
Что в мир отдала - то и взять.

**************
Маленькая смерть:

Маленькая девочка в чужом городе жила.
Умница, красавица, отличница была.
Ей МолодойЧеловек каждый вечер пер охапку цветов,
Другие дарили ей сладость - примерно 100 тысяч котлов.
А она оставалась холодной - как будто мир ее лед;
Все эти почести, вздохи - для нее стали горький мед.
И тогда она села под древом
Тихо плакала где-то вода
Отрешившись от мира вечором
Она, наконец, умерла

******************
Жизнь:

Законы инерции и интуиции
Умирают с нашим телом.
В рамках грешной эрудиции
Сразу разом - тихим делом.
И не съездит с МСК
Тот, кто стал кусками мяса.
Он ж болел за ЦСК:
До исхода – полчаса.
За его эксперименты
С пропастью пропавших душ
Назначали алименты
Правительство срубило куш...
Ходит, бродит, все по краю
Колдун, отчаянный мудрец.
Ответ: его не замечаю -
Вот пришел врагу конец.
Третим Рейхом стало что-то,
Что себе придумал ты.
Сказка, слепленная где-то,
Опять всем людям до звезды.

**************
Оставьте меня...:

Не желаю видеть в своих песнях
Намеков на то, что ОНИ были вместе.
Состоящие из звуков нами убитых истерик
Эти строчки проявляют медленно бегущий Терек.

О чем была любовь - загадка мироздания.
Будто шпион на последнем задании
Пытаюсь жадно исследовать мир,
Вмещавший в себя моей жизни пир.

Хочется стать всем и все сразу -
Такая убойная наша зараза.
Так хочется жизнь на века растянуть,
Чтоб выбрать единственно правильный путь.

Полоски желтые газет сделаны из знаков.
Мораль, рожденная одна, из пучины мраков.

Главное - сблюсти ритм мнимой поэзии
Ибо поэзия...не любимец этой стези я!!

Пишутся буквы, далее строки;
Мысль бежит, огибая все кочки.
Зачем столько пафоса, лююди??
Надо сложить все свои мысли в мини-модель настоящего мира.
Следует, сесть лет на 10 - ждать прямого свыше святого эфира.

Лет 20 пройдет и гулящая муза
Держит в руке карту мятую туза.
Такие дела, а ты со своею любовью пристал
Как выжженный лист: все, готова, лишь бы отстал!

Зачем нам эти трагедии мира -
Ты ж все равно не знаешь Шекспира.
Поэтому сделай доброе дело:
Оставь в покое мое бренное тело.
Оно есть вместилище комьев земли
Которое все окрестили "мыс-ли"

Вот их я и втираю с помощью грязных чернил
И хожу-брожу кривыми кругами между праведных могил
Ставлю точку, запятую...
Все еще хочешь стерву такую?

****
Выбор:

Я ненавижу этих наглых «Вершителей Судьб»
Что бабочек держат в стекле на булавках
В пошло и грязно окрашенных масках
Чьей жизни короткой уже не вернуть

Мертвой шлухой лежат штабелями на их чердаках
Меня тошнит от ваты, пропитанной им, формалином
Стервы-биологи начиняют ею кожу ими убитого дельфина
С энтузиазмом, не увядшим на первых парах.

Я ненавижу этих ложных романтиков,
Трусов, козлов и предателей
Тех, кто только деньги и тратили
Покупая души своих наивных соратников

Эта милая Гитлеру свора несчастных фанатиков
Врет, играя на струнах душ «не у дел»
Бывших в далеком прошлом живых тел
Ради горсти потрепанных фантиков

Мне хочется вцепиться им в горло
И долго-долго-долго душить
Чтобы знали, гады, силу долга
Всех мерзких отродий мочить

Вижу коллекции из убитых, сломанных тел
Горечь и боль, тоска и печаль
Мне вообще всех погибших жаль
Даже тех, кто меня не хотел

На их месте мог быть и ты, и другой
Самое важное в жизни летит в тарарам
Когда смерти видишь вокруг счастливый оскал
Лишаете человека права выбора...он же живой!!

И каждый из нас остается собой
Лишь в сладком владении ВЫБОРОМ
Что заставляет вступать в борьбу с гонором
Заставляет сражаться с собой



Я ненавижу наглых вершителей судьб…

[Ренесанс]

*апплодисменты*

[*Iceberg*]

серьезно? кому показывала - раскритиковали.

[Вальс_de~La~Fer]

Я покритикую...)

[Monandria]

сложно прочувствовать все с первого раза.
но последний определенно хорош!!
успехов в творчестве)

[*Iceberg*]

Originally posted by Вальс_de~La~Fer@Thursday, 13 March 2008, 22:24
Я покритикую...)
Валяй)) я люблю мазохизм)))

[Хомячок]

из множества порчитанных стихов в этом разделе,твои произвели на меня достаточно сильный эффект. Покритиковать я тоже могла бы,но не буду,потому что в твоих стихах я чую свежий ветер...по крайней мере для себя. Молодец

[Вальс_de~La~Fer]

"Каждый мыслитель таится в засаде с тетрадкой.
Сидит он и ждет вдохновения где-то гуляющих муз
Но мы с вами знаем - все его рифмы сольются в единый конфуз.

Я так про свои стихи сейчас думаю...)

Вот неплохо: "Жизнь", но ритм...)

Твои стихи сложны... Мне трудно их оценить...) Но безусловно присутствует индивидуальность, своя позиция, есть, что сказать...)

[*Iceberg*]

А ты воспринимай, как песню. Там же музыка создает ритм!

Мне всегда есть, что сказать)) как только я открываю рот, все закрывают уши))

[Мария666]

Стихов для начала очень много выложено. Прочла все. Нашла положительную сторону - у автора личное стихотворное направление... а минусов много, технического плана

[*Iceberg*]

Я постмодернист - я чихаю на все классические каноны стихотворства)))


Философия мира

Никто не вернется таким,
Каким он вышел из дома.
Придет и станет чужим,
Как буквы истлевшего тома.

И время пройдет, а кадры бегут
Старинной, выцветшей пленки.
Они тебя никогда не поймут,
Хоть истово бейся об стенки.

Мутный бог плетет судьбы твоей нить -
Ему "до фени" наши желания.
Не можешь в процессе ничего изменить -
В этой стези не бывает призвания.

Может жизнь всего лишь и сон
Чьей-то печальной души.
Летает в эфире она...или он...
Веет и реет. Нарезает круги.

И пахнет ванилью небо
Того странного, чудного мира.
Это сказка, быль или небыль?
Той души, что так жаждет эфира.

Это сложно понять, невозможно принять
Неужели весь мир - наваждение?
Бесконечность мозг не смог осознать
Это словно "ума убиение".

Таким, как стал завтра
Не будешь сегодня.
Для того - нет ни брата, ни друга.
В мире этом уже боле нет и меня,
И тебя; исчезла брата подруга...

А все всегда уезжают навсегда
Возвращается кто-то иной.
Не поменять нам этот закон никогда...
Плюнь: сегодня ты снова живой.

[*Iceberg*]

Театр

В театре жизни нет места для зрителей -
Не предусмотрены в зале места.
Лишь кучка уставших от работы Вершителей
Тихо читают пьесу с листа.

В пустом зале нет кресел.
Вместо них - одна пустота.
Нет контролера, кто бодр и весел.
Вход на сцену ведет "в никуда".

Там царит запустение умершего дома;
Жизнь в него никому не вдохнуть.
И страниц написанного судьбою тома
Не в состоянии мы пролистнуть.

А на сцене играем мы - актеры,
Стоим и смотрим вперед.
Впереди, у старинной портьеры
Кружится теней хоровод.

В этом театре нет сценариста.
В нем заправляет один режиссер:
С вдохновением натуралиста
Руководит нами этот позер.

Все ему должны подчиняться,
Даже с видом, что это не так.
С детства это должно получаться
Будь ты сам великий Спартак.

[Вальс_de~La~Fer]

Originally posted by Мария666@Tuesday, 18 March 2008, 23:48
Стихов для начала очень много выложено. Прочла все. Нашла положительную сторону - у автора личное стихотворное направление... а минусов много, технического плана
+1...)
Интересные темы у стихов... Но мой принцип- стихи в первую очередь должны быть красивы... Не в ущерб искренности, но...)

[Free Artist]

Слов умных, конечно, много... Это и плюс ,и минус одновременно. Как сказал кто-то великий: что гениально, то просто. Порой мы прячем эмоции под навороченными фразами, а зря... Если это только начало, то оно безусловно удачное! :) Но нет предела совершенству...

[*Iceberg*]

Полное начало...Я вообще не писала никогда. Типо "муза недельку назад заглянула".
Простота — это то, что труднее всего на свете; это крайний предел опытности и последнее усилие гения. (с) Жорж Санд
К сожалению пока нет ни опыта, ни гениальности=)

[Free Artist]

Originally posted by *Iceberg*@Friday, 21 March 2008, 22:02
Полное начало...Я вообще не писала никогда. Типо "муза недельку назад заглянула".
Простота — это то, что труднее всего на свете; это крайний предел опытности и последнее усилие гения. (с) Жорж Санд
К сожалению пока нет ни опыта, ни гениальности=)
Всё впереди...Главный источник вдохновения не мысли и интеллект, а эмоции и чувства. Здесь главное не переборщить, не переходить на совсем уж откровенные темы. Хотя... Как сказала Анна Ахматова:"Если б вы знали, из какой грязи рождаются стихи..."

[Вальс_de~La~Fer]

Originally posted by *Iceberg*@Friday, 21 March 2008, 22:02
Полное начало...Я вообще не писала никогда. Типо "муза недельку назад заглянула".
Простота — это то, что труднее всего на свете; это крайний предел опытности и последнее усилие гения. (с) Жорж Санд
К сожалению пока нет ни опыта, ни гениальности=)
"Отфильтруй лишнее, оставь лучшее")

[*Iceberg*]

не люблю выкидывать свои мысли))

[Free Artist]

Originally posted by *Iceberg*@Friday, 21 March 2008, 22:12
не люблю выкидывать свои мысли))
Это очень болезненно. Лучше написать новое, учитывая все недочёты

[*Iceberg*]

Страдает ритм, да? Но, мне кажется, это можно исправить выразительным чтением))
я не пытаюсь убедить кого-то, что я хорошо пишу. Это так, баловство какое-то...но я не буду переписывать. Не люблю заезженные мысли и "бородатые метафоры".

[Free Artist]

Originally posted by *Iceberg*@Friday, 21 March 2008, 22:29
Страдает ритм, да? Но, мне кажется, это можно исправить выразительным чтением))
я не пытаюсь убедить кого-то, что я хорошо пишу. Это так, баловство какое-то...но я не буду переписывать. Не люблю заезженные мысли и "бородатые метафоры".
Ритм страдает у каждого первого... Просто, чем больше пишешь, тем больше опыт, соответственно, тем лучше получается

[*Iceberg*]

Перед сном

Когда лежишь ты в темноте,
А сон все не идет,
Считай овечек в тишине -
Бессонница пройдет.

Так поступают у кого
Пустая голова.
Овечки есть удел того,
Чья мысль умерла.

Но ты мыслитель, не дурак,
Поэтому не спи.
Хоть люди скажут: "Вот чудак!"
С бессонницей живи.

Все потому, что этот сон
Есть маленькая смерть...
Убийца тихой сапой он...
Придет - и наших нет!

Лежи и думай - день прошел,
Чуть ближе к смерти ты.
Пускай не забывает сон -
Бессмертья жаждешь ты.

А посему пусть этот сон
Идет гулять себе.
Насильно не пойдешь на трон -
Останешься в дыре.

А трон - есть отдых для тебя.
Дыра - eternal life.
Поэтому держи себя!
Награда - this is LIFE

Спокойной ночи, дорогой!
Надеюсь, не уснешь.
И с думой долгой и пустой
Бессмертье обретешь.


****а это такая луна у меня ночью была****

[Вальс_de~La~Fer]

Хоть ты не любишь "технических" замечаний...) Вот тут:

Считай овечек в тишине -
И бессонница пройдет - "И" явно лишняя)

[*Iceberg*]

Ладно, послушаюсь)
ишшо замечаний?))

[Вальс_de~La~Fer]

Originally posted by *Iceberg*@Sunday, 23 March 2008, 19:54
Ладно, послушаюсь)
ишшо замечаний?))
Пока больше нет)

[*Iceberg*]

Тогда жду похвальбы :lol:

[SAD GIRL]

:flower: молодец

[*Iceberg*]

Смерть автора

Мы не задумывались никогда,
Что есть "чистый замысел творца".
Что автор нам хотел сказать,
Какие мысли передать...

Мы все ушли в трактовки слов,
Как захудалый богослов
Мечтает тексты трактовать,
Святую мудрость передать.

И мы читаем, ищем мысли,
Как ловим мух в тарелке с мюсли.
И без разбору: правда ль, ложь...
Так просто нас не проведешь!

Ах, если бы автор вдруг воскрес,
На книгах б он поставил крест.
Зачем писать свои стихи -
Вокруг сплошные дураки!

Никто не понимает слов,
Которые принес из снов
Наш бедный автор, огорченный
Вновь умирает, омраченный
С мыслею: "жизнь же зря прошла".
Она признания не внесла
Его идеям всем о мире,
Который кто-то видит в тире,
А кто-то - в лире, иной
В квартире, а пятый -
Он совсееем другой...

Так рассуждает умерший поэт.
Но нам же с вами дела нет
До чьих-то там пустых невзгод.
Нам надо всем идти вперед...

[В_аЛыХ_ПяТнАх]

хорошо переданы переживания поэта!)))
а вот рифма и размер прыгают, но я думаю вы стараетесь это исправить интонациями и ударениями? а что...прикольно))) такое надо правильно читать вслух )))
сейчас посмотрю что у вас на другой страничке.....))

[*Iceberg*]

Дададада)) там взде ударения нестандартные)
СПАСИБО!)

[В_аЛыХ_ПяТнАх]

я почитала первую странцу....

ЭТО НЕЧТО!!! ВЫ ПРОСТО МОЛОДЧИНА!!!

то что в самой первой мессаге больше всего понравилось!!
мне почему-то напоминает надрыв творчества Глеба Рудольфовича...или глюки...но знайте - из моих уст это высший комплимент!!! пишите еще! меня просто зацепило это все!

я вот в романтику ударяюсь... хотя сама больше желаю писать такие вот громкие стихи, чтобы можно было и перед народом почитать...но у меня не выходит...а у вас великолепно!

[*Iceberg*]

Маски (еще доработать надо)

Вокруг меня одни лишь маски:
Вот Арлекин, а вот и Пьеро.
Кружат они в смертельной пляске...
И тянут, тянут меня в хоровод...

А я боюсь - и я умираю!
А смерть так трудно отыскать...
Этих людей не понимаю:
Как можно личики скрывать?

И это страшно, и это пугает.
Срываю маску! За нею - другая...
И тут отчанье меня накрывает -
Я понимаю, что все это зря...

Не будет конца этим личинам,
Меня окружают куклы, не люди.
Они гнусно хохочут и тычут мне в спину,
Подносят червей на сломанном блюде...

Все жизнь - маскарад.
Умей притворяться.
Ты приглашен на жуткий парад.

[Шива]

нет. не нравятся мне эти стихи. до ужаса банальные ритмы и рифмы. идеи размытые, плоховыраженные.
я же люблю когда читаешь и тебя просто прошибает то пот, то ток...

нда. римфы все-ттаки вообще никуда не годятся...

[Monandria]

да, в этих строчках действительно НАСТОЯЩАЯ ты.
Оригинальная, непохожая, искренняя, но немного резкая..))
Очень интересные стихи!!!
Спасибо тебе!)

[*Iceberg*]

Кому нра, кому не. Ах, голова моя, голова...(с)

[*Iceberg*]

О стихах

Я не пишу стихи о любви,
Природа мне как-то...не привлекает.
Грозы и дождь - не завлекаю.
Мне скучно от всякой сердешной тоски.

Мне интересны лишь жизни и смерти...
Какие проблемы, какие трагедии
Волнуют в это воздушной комедии
С четким и громким названием LIFE!

Мне не даются проклятые рифмы
(Какой я поэт? Я математик,
Логических формул верный фанатик).
И всех поражают бездарные ритмы...

Хромают метафоры, стонут слова -
На кой черт вообще я ручку взяла?

****************************

Агония

Капли пота
На
Губах...
Соль любви
В твоих
Словах...
Жажда страсти
На
Виду...
Сколько ангелов
В
Аду?
Много споров
Ни
О чем...
Стань скорей
Моим
Врачом...
Мысли, чувства -
Все
В словах...
Гимн любви
Споет
Аллах...
В поцелуе
Заткнут
Рот..
Объявляй
Уму
Бойкот...

*********************

Про идеи

Как часто хороним надежды в пыли,
Которые к цели не привели,
Которым бы лучше уйти в небытье -
Как тонет грустинка в красном вине.

Нам б лучше оставить пустые идеи!
(Которые якобы веяли феи,
А феи все врут. А истен лишь Бог,
Но он с небес достучаться не смог...)

Отсюда и боль, отсюда страдания.
Не пережить своих идей увяданья.
Идеи, как дети, для нас они - святы.
А жизнь их цинично кромсает лопатой.

Так больно смотреть на трупики слов,
Которые часто приходят из снов.
Ведь только во сне сознание открыто!
А весь день глухим забором забито.

И вот результат. Вокруг куча могил.
Хоть кто-нибудь б их разок навестил...
Но люди бояться своих неудач,
Как лоси несутся - вприпрыжку и вскачь!

А я не боюсь умерших идей,
Умершие - больше всех мне милей.
Когда цель достигнута - угасла звезда.
А так есть надежда на чудо. От зла.

[Вальс_de~La~Fer]

Агония- понравилось.

[*Iceberg*]

А я и не сомневалась, кстати

[Вальс_de~La~Fer]

Originally posted by *Iceberg*@Thursday, 27 March 2008, 8:52
А я и не сомневалась, кстати
Можно было и посомневаться)

[*Iceberg*]

Отринь сомнения, всяк сюда входящий!

[*Iceberg*]

Зачем...?

Зачем мы ищем утешения
У тех, кто нам не по плечу?
Зачем бросаем откровения
Тому, кто в очередь стоит к врачу?


Зачем мы плачем, как девчонки,
Насилуемые палачом?
Зачем мы долбимся о стенки,
Наставленные перед лбом?

Зачем в истерику впадем,
Когда ушел один из нас?
Зачем мы гимны напеваем,
Когда нас тащат на палас?

Зачем смеемся мы над теми,
Кто нас значительно слабей?
Зачем мы создаем кумиров
И ставим идолам свечей?

Зачем стихи свои слагаем,
Когда уж все обсуждено...
Зачем мы небо проклинаем,
Когда все изменить дано...

[Вальс_de~La~Fer]

Наверное, в этот раз ты тоже не сомневаешься, что стихотворение понравится?..)

[*Iceberg*]

Теперь я сомневаюсь во всем. А это был перечень вопросов, на которые я хочу найти ответы

[Вальс_de~La~Fer]

Originally posted by *Iceberg*@Monday, 31 March 2008, 17:18
Теперь я сомневаюсь во всем. А это был перечень вопросов, на которые я хочу найти ответы
Да не только ты, а очень многие)

[Monandria]

-Куда же ты идешь?
-Не знаю..
-Тогда нам по пути. (с)

[*Iceberg*]

Мда...может, кто-нибудь знает ответы?

[Вальс_de~La~Fer]

Originally posted by *Iceberg*@Monday, 31 March 2008, 18:18
Мда...может, кто-нибудь знает ответы?
Никто. Есть лишь версии... многие из которых обоснованы и правдоподобны...)

[Хелависа]

народ, отписывайтесь, пожалуйста, по теме... :)

[Blowup]

ох, ну нельзя же такими рифмами писать!
Мир - пир. и т.д. и т.д. и т.д.

Народ, когда в поймете, что поэзия, это не два рифмованные слога (и то хорошо, если два) в конце строки!

[*Iceberg*]

Так жаль тратить глупое время на игры,
Разучивать роль и в образ входить.
И тешить толпу, ревущую тигром,
А после билет в реальность забыть.

Так жаль тратить глупое время на споры,
На то, чтоб противника мыслью сразить.
И голос срывая, и кашлять от боли,
А после, себя дураком ощутить.

Так жаль тратить глупое время на сплетни
Кто с кем? И когда? Вообще: как же так???
И вьются вокруг интриги как слепни,
А после ТЕБЯ поднимут на мечах.

Как жаль тратить глупое время на песни;
Их надо слагать, и помнить, и петь.
Наш бард пред толпою шкоден и весел.
А после хочет он лишь умереть.

Так жаль тратить глупое время на счастье,
Вот вроде пришло...И сразу же нет.
И ценность всей жизни в этом балласте,
А после....

Так жаль тратить глупое время на жизнь..

[Monandria]

*Так жаль тратить глупое время на жизнь..*
действительно?...как же так?
я так рада снова видеть тебя здесь!

[Free Artist]

Агония- достойное стихотворение. Остальное очень тяжело читать... Ритм очень сбивается, многочисленные рифмы на глаголы тоже не украшают...Хотя смысл неплохой очень даже...

[*Iceberg*]

Без Названия...

Современные психологи называют наш мир "миром Паука", ибо каждый из нас создает вокруг себя своего рода сеть, на которой зиждется реальность.

Видишь ту даму с перьями в шляпке?
С пакетами "Gucci" у входа в бутик?
Со взглядом уставшей, уставшей собаки?
Покончил с собой любимый жених.


Ниточки этой сети тянутся к другим людям, а сама она весит над пропастью. И если ниточка рвется - сеть провисает.


Видишь ли парня, курящего "Dunhill"?
Жмущего быстро мобильника кнопки?
Пославшего кого-то громогласно "на***"?
Умирает любовь от передозировки.

И когда обрываются все нити - человек падает в бездну, умирает.

Видишь ли чику, в очках-авиаторах?
Узкие джинсы, ногти и уги?
С походкою пьяного миллиататора...
Ее родители разбились на чартерах.

Ты бессмертен, пока все эти нити целы.

Эти люди идут вперед спотыкаясь.
Но ниточки рвутся, и сеть провисает.
Это лишь в книгах счастлив, покаясь.
А их это больше....не утешает.

Мы теряем близких по своей вине или воле случая. Которого на самом деле нет, ибо если разобраться в теории игр, которую ведут уставший Бог и скучающий Сатана, в наших руках - все.

[Plut]

Всё не так мрачно. Оглянись вокруг и всё будет супер. Не стоит писать о том, о чём в самом деле не думаешь. Стихи - не просто сошедшиеся по смыслу слова, из ряда "любовь" - "кровь".

Творцы и разбитые сердца хороши, но не в общих словах. Нужно придумывать подоплёку и историю, конкретизировать свои мысли конкретным примером. В последнем твоём стихе хороша лишь проза, ибо в ней идея и мысль. Конкретные, чёткие вещи, факты. А в стихотворной форме лишь "акварельное" подтверждение.

Ты только не смей заморачиваться. Я сам не мего кто и, заметь, не коим образом не наговариваю на форму стихов, их осуществление. Рифмы есть, хорошие, неординарные. Размер есть, выдержан вроде. Так что задумайся просто над сутью своего стиха. Самоцелью должно быть не самоввыражение. Идея, сюжет, посыл читателю.

ЗЫ. Никогда не рифмуй глагол с глаголом. Вот))

[*Iceberg*]

Мне очень интересно читать ваши мнения))) но тем не менее, я скажу: я пишу стихи не как, наверное, многие. У меня просто возникает идея или строчка. И я выбираю форму, в которой произведение должно быть написано. А слова и фразы приходится подбирать долго и мучительно. Само ничего не рождается.
И пушу я действительно то, что думаю. Если б я этого не думала, не писала бы - зачем? Я не рисуюсь. Я действительно делюсь своими мыслями о мире. Поэтому и не пишу про любовь - не интересно. Про мир и людей интересней. А про чувства....не.

[Plut]

Я проходил через этот этап несколько лет назад, и, поверьте, он был гораздо более "ярким", в плохом значении этого слова. Гораздо более пафосным. Сейчас мне стыдно за тогдашние стихи.

Представьте, я прочёл стих про рак, смерть, тупость человечества и т.д. на празднике, посвященном дню независимости Украины.

Подход мой немного изменился нынче. Считаю, что нужно представить о чём будет стих, в прозе. Лишь после приступать к делу. Вот стих с царем и холопом, который Вы комментировали. Не идеал - да. Но читать мне самому было инстересно после написания.

А начал стих с мысли - царь устал от правления, решил отдать слуге правление и под конец разошёлся и в приступе убил его.

Возможно, если Вы последуете моему примеру, стихи Ваши станут более полными?

Ведь в последнем стихе тема примеров такова:

1. Видишь даму в гламурной одежке? У неё умер жених.. ТАДАМ... Умер... (ну всех должно удивить это)
2. Видишь того гламурчика? У него девушка нарик. (Второе ТАДАМ)
3. Видишь вон ту девчонку нефорку? Она такая, потому что у неё предки погибли в катастрофе (кстати тут мысль прослеживается. Есть причина и следствие).

Итог: они все безутешны, их ничто не утешает (но не мешает носить гучи и курить блатные сигареты =) ).

Слегка нескладно. Не раскрыты образы героев. Они затронуты очень поверхностно, но выводы сделаны очень глубокие и опрометчивые. Вы хотите сказать не о нитях и психологической статье, а о том, что в мире всем плохо (возможнои Вам). Имхо, стихотворение написано под влиянием какого-то события, испортившего Вам настроение.

[*Iceberg*]

Непомню, под влиянием чего оно написано)) честно)) помню, что вроде ночью писала, не более)) просто такая я))

[*Iceberg*]

Времена года

Да, милый? Нет, я не сплю. Просто сижу с закрытыми глазами. Так приятно смотреть на огонь из-под ресниц…Попробуй тоже, они у тебя длинные. Нет, ты же знаешь, я не говорю комплиментов. Только факты. Твои ресницы – это факт. Очень милый такой фактик. Боже…как же сегодня устала. Такой кошмарный день. Еще эта зима. Что? Да, так и есть. Нет, неправда, я не говорили, что люблю зиму. Я вообще ни одно время года не люблю, просто зиму чуть меньше. Тебе действительно интересно почему? О Боже, не иронизируй.
Ну, смотри. Весна. Земля пробуждается, птички поют, снег тает, солнышко светит, студенты бесятся. Ручейки бегут. Везде…По улицам особенно. У меня под окном вон целое озеро образуется, в нем дети парусные регаты устраивают. Могли бы и сами плавать, но вроде пока что ума хватает этого не делать. А потом все высохнет и как всякая бяка зацветет, у людей аллергия. Мне их жалко лично. Нет, весна не вариант.
Вот лето. Все вроде бы цветет и пахнет. Учеба-работа кончилась, мы все в отпуске. И накатывается пора безделья. И чем мы занимаемся? Ерундой. Пока родители на даче, мы громим квартиры друг друга, когда родители дома – дачи друг друга. Или вовсе укатываем к морю. А это уже разлука. Не люблю разлучаться, даже так, на время. В городе жить не возможно, асфальт плавится, пух этот мерзкий. Вода из-под крана теплая, а соседи орут друг на друга из-за очереди в душ. Жить можно только ночью, но народ устал, народу не хочется пати, народу на-до прохлады. Вот и стараешься выспаться, пока еще не убийственно жарко. Еще кровососы всякие летают, не дают окунуться в мир природы. Ну это лето.
Осень. Ну начнем с того, что осенью мой день рождения, а ты знаешь, как я к нему отношусь. И дожди эти...Серое все вокруг, нерадостное. Вот эти ребята, поэты-романтики, почему-то от такой погоды балдеют. Вдохновение в нем черпают. Я их не понимаю. Мне лично хочется уснуть и все. Пусть жизнь остановится.
А вот зима…она подкрадывается незаметно. Вроде холодает. И потом раз! И однажды утром видишь, что все вокруг покрыто тонким слоем этой ледяной сахарной пудрой. Снегом. И все преображается. Зима приходит, и укрывает все это наше российское безобразие в виде мусора и ободранных зданий. Снегом и сосульками. Мне так нравится идти часиков в 6 куда-то. До-рожка под унтами приятно скрипит, снег мягко падает вокруг. Идешь и чувствуешь сказку. Это так здорово! Я готова ради этого вставать рано каждый день. А еще я люблю коньки и борд. С зимой все это приходит. Еще так классно бегать из кафешки в кафешку, греться там, пить горячий шоколад и есть какие-нибудь сладкие штуки. Конечно, зима та еще стерва. Людей она разлучает только так. Я не говорю про дороги. Скорее про одежду. Летом, когда ты обнимаешь меня, мы намного ближе, чем зимой. Но и в этом есть какая-то прелесть. Тайное очарование. Недоступность. Как ты думаешь? Эй. Не спи. И зима она такая мягкая, такая домашняя на самом деле. Мы же с ней похожи: на вид холодные королевы, а внутри у нас праздник и теплота.

[*Iceberg*]

Посвящается всем, с кем я когда-либо пила. Особенно тем, кто просыпался со мноц после активных возлияний в одной постели.
Я поняла, что проснулась. И что у меня точно есть голова, потому что она раскалывается. Остальное тело отсутствовало напрочь. Или я его попросту не чувствовала. Интересно, а глаза получится открыть? Через пять минут упорных попыток удалось все-таки открыть левый глаз. Мне это не особо помогло – вокруг оказалась какая-то зеленовато-белесая муть. Почему-то поблескивающая. Вдруг послышался какой-то мерзкий звук. Словно кто-то ломает пенопласт. После нескольких секунд активного самоанализа я пришла к выводу, что это был стон. Мой. Наконец-то я пришла в себя настолько, что стало даже интересно где я. Обратившись к памяти, которая должна была хранить информацию о том, где же я легла спать, с ужасом обнаружила там огромную черную дыру. Черт. Ладно, к черту, где я. Вопрос другого характера: в чем я??? Попробовала пошевелиться. Что-то получилось, но наличие одежды на мне это проверить не помогло. Так, попробую на ощупь. Опять неудачно. Ладно, оставим это. Лучше я попробую встать. Тут вышла заминка. Я абсолютно не представляла, в какой позе я лежу, и вообще лежу ли я. И где пол. И потолок. Попробовала пошевелиться еще раз. Вроде бы лежу. Ладно, пополз в бок, авось свалюсь на пол, и все встанет на свои места. Бам!!! Неожиданно я оказалась на вожделенной горизонтальной поверхности по имени пол. Сделав нечеловеческое усилие, мне удалось выпутаться из одеяла и даже встать. Зрение начало фокусироваться. Оказалось, что я в своей комнате. Выглядела она так, как будто в ней повеселилось десятков пять слонят. Глянув вниз, я обнаружила на себе джинсы и даже футболку. Уже радует. На кровати обнаружилось еще одно тело. Опознать мне его не удалось. Мое тело автоматически двинуло в ванну. Свет я включать не стала. Потому что, судя по собственны ощущением, встречи с зеркалом мне было не пережить. Кое-как умывшись, по стеночке я поползла на кухню. Там точно есть что-то от головы. Лучше б гильотину, но ее точно у меня в квартире не было. Хотя теперь никто не знает, что у меня там есть, а что – нет. Кухня встретила меня прохладным ветерком и батареей пустых бутылок. Судя по их количеству, тут пила рота солдат. Продравшись сквозь них, волшебным образом умудрившись ничего не уронить мне удалось найти вожделенный «Найз». Голова спасена. Мелькнула мысль, что надо бы провести инспекцию на предмет того, что же осталось от квартиры. Но разум подсказал, что расстраиваться раньше времени не стоит. Все равно кто-то выползет и расскажет, что тут было вчера. На удивление, ожидание не затянулось. Примерно через пятнадцать минут, послышался стук, бряк, хриплый и невнятный мат. Потом на кухне материализовалось существо. Оно состояло из серых трусов в обтяжечку, серой же майки, ему явно не по размеру и лохматой головы. Через свисающую челку просматривалась полускуренная, мятая сигарета. Сопровождал это явление убойный запах перегара. Я тупо смотрела на это, не зная что же делать. У существа явно была похожая ситуация. Вступить в диалог не решались оба. Явление в серых трусах решилось первым:
- Хмлл, бшштр трк ббллл… - невнятно пробормотало оно и сделало неуклюжую попытку откинуть назад волосы. И тут меня осенило, что это Айк.
- Айк, в чем дело?
- Хм…..
- Сигарету вынь и скажи нормально.
- Хули голова болит….
- Мы пили, - с сомнением сказала я, окинув кухню взглядом, - только голова?
- Желудок.
- Садись, будем лечить. Снимала я все прекрасные последствия пьянок народными методами – сначала мед, разведенный в горячей воде, потом мятный отварчик, потом любимый «Найз». Через 20 минут Айк смог говорить и даже соблаговолил отвечать на мои вопросы.
- Айк, кто тут есть?
- Не знаю. Честно.
- А сколько мы выпили? Ответом стал полный слез взгляд.
- Так, ладно. Судя по бутылкам тут было 15 литров водки. Мы не могли столько выпить.
- Это мы так думали….
- Почему мы тогда еще живы?
- Ну мы живы, а остальные?
- А ты где спал?
- Там, - махнул он рукой на другую квартиру, - со мной еще 5 тел было.
- А кто они?
- Эээээ…
- Классно. Все в лучших традициях жанра. Вновь окинув взглядом поле брани, мне стало как-то совсем не очень.
- Айк, а ты что-то помнишь из вчерашнего? Он подумал. Помотал головой. Скривился от боли. Еще подумал.
- Ничего не помню вообще.
- Надеюсь, тут никто никого не убил, ибо прятать трупы мне лень. Мы призадумались о том ,что желать дальше. Самым разумным вариантов было бы начать убирать этот бардак. Сил на это не было. Поэтому я решилась на более отважный поступок. Доковыляв до ванной, я встала перед зеркалом и открыла глаза. Черт. Это конец.

[Monandria]

Ух, как реалистично!
и описано очень здорово)))
арр, понравилось!

[*Iceberg*]

Разговор двух девушек. Разговор, который не состоялся.

- Да ни черта вы не понимаете!!
- Успокойся уже. Времени 4 часа утра. Ты стоишь и орешь на меня на центральной улице нашего города. Ты всегда была склонна к эффектным сценам, но эта уже ощутимо попахивает излишним пафосом.
- Ты что, решила мне цитировать мои же слова? Считаешь, что я смогу сейчас остановиться? Нет! В долбанной конституции этой долбанной страны прописана свобода слова, так что я буду стоять тут и орать, даже если ты уйдешь! Потому что я хочу орать!
- Ты дура
- Да я ебала.
- Ты сама себя накручиваешь.
- Все это я уже слышала.
- Несомненно, потому что это то, чем ты занимаешься. Кому из окружающих приятно иметь рядом такую тебя..
- Окружающим??!! Что ты, блядь, несешь??!!! Ты вообще в этом мире живешь??! ОКРУЖАЮЩИМ ДРУГ НА ДРУГА ПЛЕВАТЬ!! Пле-вать! Я смотрю на людей, а у них это просто врезано в выражение их равнодушных морд. Глянь как-нибудь в асечный контакт-лист, почитай там информацию у народа. У 90% окажется фраза типа «не лезьте ко мне со своими проблемами, они мне не интересны». Причем эти люди носят гордое звание твоих друзей. Во-первых, они этим фактом не гордятся. Во-вторых, их твои проблемы действительно не интересуют. А самое страшное знаешь что? Знаешь?!
- Ну, удиви меня.
- Они это делают из лучших побуждений. Им кажется, если каждый будет держать свои проблемы при себе и никому не будет их доверять и просить совета, дружба укрепится. У нас не Америка, где все психологические дерьмо можно вывалить на своего психиатра, заплатить ему 50 долларов и радоваться жизни. У нас Россия. У нас «если друг оказался друг и не друг, и не враг, а так».
- Объясни мне, чего ты уже хочешь.
- Забраться под одеяло с «Шеврикукой» Орлова, заснуть, а когда проснусь, обнаружить, что уже прошло лет 5 с того момента, как я заснула.
- Ты считаешь, тебе это поможет?
- Можно еще переселить меня в Лондон. Я буду только за.
- Откуда в тебе столько эмоций, а?
- А у меня функциональные изменения головного мозга. Мне психиатр диагноз поставил «обостренное чувство справедливости»
- Это-то тут при чем?
- А при том, что я бешусь из-за того, что весь мир вокруг этой самое пресловутой несправедливостью пропитан.
- Ты не сделаешь мир лучше.
- Не сделаю. Но я могу сделать хуже себя.
- Зачем?
- Чтобы оказаться «на уровне». В массе. Знаешь, иногда очень хочется сигануть с пьедестала, на котором я сижу вниз башкой.
- Ты просто этой самой башкой постучись по постаменту, авось дурь вылетит.
- Дурь?? Что ты называешь дурью?! Мои слова? О, да! Конечно, для тебя - дурь. Еще бы.
- Так если это правда.
- Правда у каждого своя. Моя правда в том, что ты бездушная стерва, которая стоит и просто лосниться от своего «благополучия».
- А твоей звездности просто не хватает внимания, поэтому ты его решила достигать таким кретинским способом. Орать на каждом углу о своем душевном неблагополучии. Лучше б ты проституткой стала или деньгами себе популярности прибавляла.
- Деньгами, значит. Знаешь, я недавно была в нашем самом-супер-пупер-неибацца-супер-клубе. И смотрела на мужиков в костюмах Hermes и баб в меховых манто он Alexandrа McQueen а. Они проходили мимо меня и у них на лице прямо вот расплывалось выражение ЗНАЧИМОСТИ. «Посмотрите, какие мы красивые, богатые и класные!» Это все, что можно было прочесть в их глазах. Ничего больше. Меня передергивало. Причем эти люди заработали себе право на такие глаза торговлей какие-нибудь проводами или красками. Тьфу. Купцы. Как бы я хотела жить при чаре. Тогда все же ценились люди, могущие себя обеспечить интеллектуальным трудом. Это было благородно, это считалось хорошей жизнью. А сейчас? Деньги-деньги-деньги. Деньги нужны лишь чтобы о них не думать. А для всех это смысл жизни. Гадость какая. Это низко и пошло .
- Да ты просто завидуешь.
- По-моему, ты достаточно долго меня знаешь, чтобы говорить подобные глупости вслух. Да даже думать такое для тебя непростительно.
- Может, ты влюбилась, а?
- Это очередная шутка?
- Ну, всякое бывает…
- Я сказала это год назад – мне надоело терять друзей. А любовь дружбой после не пятнают – конец есть конец.
- У тебя все же взгляды какие-то…средневековые…
- Замечательно. Ты рада за меня?! Я вот стою и радуюсь за себя.
- Не ерничай.
- Ерничать? Хах. Мне больше ничего не остается.
- Почему бы тебе просто не найти новую компанию? В этом городе 1,5 миллиона жителей – выбирай не хочу.
- А я и не хочу. Я попросту не перевариваю сейчас больше одного человека в режиме реального времени. Да и люди о того, какие они наедине сильно отличаются от маски, которую они надевают в компании. Когда их много это просто сплошные оскорбления, тычки и подколы. И это типа «стиль общения». Ё-мое. Мы разучились уважать и любить друг друга. А если любим и уважаем – боимся показать это в толпе. Ужас, просто кошмар…
- Ты не пробовала бывать одной? Ты же это любишь…
- Да, это вариант. Но тогда чувствуешь себя никому не нужной. Выключаешь телефон, зная, что все равно никто не позвонит, не напишет смс «Куда пропала?». Это подобно смерти. А ее я боюсь.
- Все же, надо меньше пить.
- Меньше надо курить. А пить...это дань моде, дань компаниям. Это не средство расслабления. Не средство забытия. Это тоже очередная ахинея.
- Ты уже хрипишь.
- Я замерзла и наоралась.
- Может, ты уже поедешь домой?
- А смысл? Лучше я пошастаю еще. Ты сама мне советовала побыть наедине с самой собой.
- Не боишься больше умереть?

[*Iceberg*]

Зимняя история.
Снег медленно кружился, собирался в легкие хлопья и тихо, по-кошачьи падал на землю, где и оставался лежать, поблескивая точно миллиарды крошечных бриллиантов.
Алита со вздохом отошла от окна. Там творилась сказка. А в ее душе для сказки больше места не было.
Легкий ветер подхватывал снежинки с земли, закручивал их в миниатюрные вихри и бросал, чтобы через несколько секунд взметнуть очередную горстку невесомого снега.
Алита встряхнула волосами и решительно задернула шторы. Не дело любоваться природой, дело ждет. Она решительно подохла к столу и открыла ящик. Поморщилась. Барахла было много. Всякие канцелярские штучки, какие-то шерстяные нитки, разноцветные стекляшки, открытки, билеты из кино, спичечные коробки. В одном обнаружился высохший краб. Алита вспомнила – она поймала его, когда ей было всего три года, в Анапе. Он долго жил у нее на балконе в банке с водой, но все же не выжил. И как он очутился в этом ящике? Наконец-то Алита нашла то, что искала – черный маркер. Повернулась к столу. На девственно чистой поверхности лежал белый прямоугольник бумаги форматом А4. Он выглядел кусочком снега, чьи снежинки продолжали роиться за окном. Девушка бросила маркер на стол и подошла к большому зеркалу в старинной кованой раме. В сказках Хичкока в таких зеркалах обязательно бы жили тролли или другая нечисть. Но из этого на Алиту внимательно смотрела молодая девушка. Длинные, чуть вьющиеся волосы, волевой подбородок, вздернуты нос, жесткие скулы. Лицо воительницы. Если бы только не глаза…Они были похожи на льдинки – прозрачные и светлые. И плескалась в них запредельная боль обреченного существа. Не человека уже. А существа. Когда-то в них искрились смешинки. Теперь – пустота, мертвая и пугающая. Боль и пустота. Алита вздохнула еще раз.
Надо прекращать тянуть время. Она вновь вернулась в листу бумаги. Надолго задумалась. Миллионы фраз и строчек вертелись в ее голове. Но ни одна бы не смогла выразить то, что ей хотелось написать. Алита косо что-то черкнула на бумаге, схватила куртку, плеер и быстро вышла из квартиры.
А на улице творилась сказка. «За окном зима-зима, на небе сказочном Луна…» Алита усмехнулась строчке, написанной братьями Самойловыми, неожиданно всплывшей в голове. А ведь действительно где-то кого-то сейчас убивают…
Девушка засунула капельки наушников в уши и нажала play. Сразу же раздался голос Лагутенко: «Вечер дальше, дальше, дальше….» Алита умиротворенно прикрыла глаза. Это была не стандартная альбомная версия, а концертная, с потрясающим вступлением. Когда-то она говорила, что под такую музыку ей бы хотелось умереть. Что ж. Именно это она и собиралась сейчас сделать.
Решила она это давно. Но решилась только вчера. Когда жизнь превращается в ад, не думаешь уже только о том, как бы из него вырваться. Да, может, были и другие пути. Но смерть для Алиты показалась самым спокойным способом. Она очень устала жить. Когда тебе нет и 20, твои проблемы не кажутся окружающим чем-то серьезным. Неважно друзья они тебе, родители иди психиатр. При воспоминании о нем Алита сплюнула. Если бы не он, она б, пожалуй, не шла сейчас в лес умирать. Этот самодовольный кретин только самоутверждался за ее счет. Удивительно, как все-таки не трахнул. Хотя и очень хотел…Алита с наслаждением вспомнила, как тогда врезала ему по его гнусной морде, швырнула на стол деньги за сеанс и ушла. Да, это был очень правильный поступок. Только слишком поздний.
Друзья…А им-то что. У них свои интересны, странные и Алите непонятные. Так же, как и им были не понятны увлечения самой Алиты. Какие же это тогда друзья…
Родители. Да, маму жалко. Но все равно в последний год отношения сильно не ладились. Они с папой переживут. В этом она была уверена.
А вот и опушка леса. Надо пройти чуть подальше. Ну, подумаешь, встретит она какого-нибудь насильника-маньяка – все равно ж умирать собралась. Вот, поможет ей как раз в этом. Углубившись миртов на 50 в лес, Алита попала на небольшую полянку. Вокруг было тихо и немного страшновато. Нервно рассмеявшись, девушка уселась прямо на землю и запрокинув голову, посмотрела на небо. Его закрывали облака, но в темных провалах между ними ярко горели звезды. А снег все падал и падал…
Алита достала из кармана куртки шпиц. Способ умереть она выбрала для себя давно, еще, когда в 11 классе делала на немецком доклад о войсках СС. Была у Гитлера такая программа под названием «Тигеранштрассе-4» или «Эвтаназия Т-4». Это было нацеленной убийство 10 тысяч немцев, не способных к полноценной жизни, то есть стариков, психических больных, детей с врожденными заболеваниями. И соответственно описывались способы умерщвления. Одним из самых гуманных был как раз тот, которым Алита собиралась сейчас воспользоваться. В вену с помощью шприца вводился пузырек воздуха. Через 30 секунд наступал разрыв сердца. Больно, но лучше, чем прыгать с высоток, травиться или топиться.
Алита сняла куртку, закатала рукав свитера, перетянула руку жгутом. Нашла вену и вонзила в кожу шприц. Медленно надавила на поршень. Все. Теперь все. Мягко откинувшись на спину она смотрела на небо.
А снег все падал и кружился.
А в Лагутенко все тихо пел «Прости, киска…»
P.S. Тело Алиты Дарушниковой было обнаружено через 4 дня после наступления смерти. Причиной стал разрыв сердечной мышцы, вызванный попаданием в систему кровообращения пузырька воздуха.
P.S.S. На посмертной записке, найденной на рабочем столе Алиты Дарушниковой было только два слова. «Жизни нет».