Плоды больного воображения

[ТрансильванкА]

Тяжелый, ох, тяжелый же наш жребий.
У русского поэта сложная судьба.
Один поэт убит был в "Англетере".
Еще один, по слухам, прыгнул из окна.
Жизнь третьего обована любовью,
Да, той, что пулей в сердце дрогнула рука,
Четвертая умылась близких кровью,
А пятую в петле повесила тоска.
Шестой любим был женщинами, водкой,
Но вот властями ненавидим был всегда.
И жизнь его была такой короткой,
И не успел он в жизни столько, что беда.
Седьмой погиб нелепо и так глупо...
Разбился по дороге к дому своему.
А для материи давно они все трупы,
Но для людей они всегда в сердцах живут.
Восьмой поэт сейчас живет спокойно.
А ведь плясал он на карнизе этажа.
Поэт спокойствие не меряет любовью
Он ходит пятками по лезвию ножа.
Поэту не нужно это "сегодня".
Он ведь поэт: живет всегда в своем мирке.
И может он в стакане сделать море,
Он видит новый стих на грязном потолке.
Поэт, безумец... Как-то всё смешали.
Поэт стихами Бога молит за людей.
И все поэты с детством не прощались,
Поэтам жить детьми на свете веселей.
Поэт в огне по своей воле пляшет,
И он не чувствует ни боли, ни огня.
И если надо, с ядом выпьет чашу,
Восстанет фениксом из пепла, жизнь любя.
А вы... А вам... Вам надо лишь "про ЭТО"..
А вы, живущих трупов шумная гурьба
Не знаете, что есть судьба поэта,
Да, русского поэта страшная судьба.


В безумствии накаленном страстей
Порой не замечаем мы иного,
Того, что нужно видеть в тишине,
Того, что не опишешь словом,
Но это потерять всегда больней.

На перепутьи жизненных дорог
Порой себя теряем очень часто
И превращаемся в других людей,
Не помним, что такое счастье,
Идем туда, куда укажет рок.

А мы должны идти, куда хотим:
Ведь наша жизнь, и наши боль и опыт,
И мы должны искать свои пути
И падать, чтоб потом подняться снова,
Ведь мы когда-то в небо полетим.

Знать надо, что любить - тяжелый труд,
Но нет того труда на свете легче.
Жить без нее гораздо тяжелей,
А с ней же жить мы будем вечно,
Пока любовь и вера не умрут.


Мертвй закат

На города обугленных ладонях
Дремал закат, израненный за день.
Дремал в бреду и боль топил он в стонах,
И головой искал спасительную тень.
Закат страдал под звездным покрывалом,
Что не могло никак его согреть.
И в смертной муке руки разметал он,
Уже готовясь в небо полететь.
И умерев он залил город кровью,
Такою алой, что нельзя смотреть.
А город тихо выл, закрыв лицо ладонью:
Он так хотел с закатом умереть.
Но кровь ушла оставив только камни,
И с кровью сердце города ушло.
Он весь окаменел и впал в глубокий траур,
И плакал по тому, что было, но прошло..




У тебя черный яд запекся у губ,
А на сердце стальная печать.
Этот яд - только черных слов твоих звук,
Что тебе не дает замолчать.

Ты - стальное созданье из крови и зла,
А Отчаянье - имя твое.
Я терпела тебя столько, сколько могла,
И теперь заберу я свое.

Но, а я человек из костей и крови.
Я не холод, не лед и не сталь.
Я не яда хочу - всего лишь любви,
И тебя мне немножечко жаль.

Ты любить не умеешь, как надо любить:
Твое сердце остыло давно.
Нам расстаться надо, друг друга забыть.
Улетай ты, как ветер, в окно.

Уходи! Дверь закрой! Останусь одна...
Отдохну от твоей я любви,
Наконец-то придет ко мне тишина
И потонет в столетий пыли.




Давай покончим мы с собою,
Я напишу последний стих.
И мы останемся с тобою
Навек невеста и жених.
Сидим. И опершись на локти
Мы пьем нектарно-сладкий яд.
И плавно вырастают строки
В последний в жизни звукоряд.
Моя ладонь в твоей ладони,
И губы в поцелуй слились,
Ведь смерть - слияние гармоний,
Которые разбила жизнь.
Все тише кровь, все холоднее.
А на губах пьянящий яд,
А наши щеки все бледнее,
И больше нет пути назад.
И скоро мы умрем с тобою.
Мир не увидит больше нас.
Лишь наши души пред зарею
Простят все всем в последний раз.
Ты говоришь, что после яда
Пошлют нас в ад, все может быть.
Но нет его, ведь вместо ада
Нас просто вновь заставят жить.


Все прошло, все ушло, все исчезло...
Неизвестно, зачем я живу...
От тоски есть одно только средство:
Я умру, я умру, я умру.
Растворю я отраву в шампанском
Или, может быть, в красном вине,
Под гитару спою на испанском:
"Бэсса мэ... Бэсса мэ.. Бэсса мэ..."
Нет, отрава - отрада для трусов,
Чтоб им тише, скорей умереть,
Превратиться в космический мусор
И в огне атмосферы сгореть.
Лучше вены на части порезать,
Алой кровью раскрасить постель
И отсюда навеки исчезнуть,
Превратившись в ночную метель.
Разливается кровь по подушкам,
Как рубиново-красный поток.
Ну а смерть одинокой кукушкой
На меня свой оденет венок.
Уходите тоска и тревога!
Я отдам все стихи и слова!
Одиноко! Как мне одиноко!
Все равно я жива! Я жива..


Заберите все! Не забирайте дар,
Пусть я пела то, чем не надо...
Это был души моей пожар:
Все сгорело в третьем круге ада.
Так сложилось, что я, как в бреду
Разметалась и пути не знаю,
Пропадаю и не пропаду,
Не умру и снова умираю.
Все в душе сгорело, все ушло...
И писать мне тяжелее стало,
Сказки хочется, чтоб стало так светло,
Как нигде, наверно, не бывало.
Заберите все - без песен я умру:
В них вся жизнь от запятой до точки,
В них дорога от мечты к костру
Пробегает между круглых строчек.
Заберите все! Не забирайте дар!
Я учусь жить снова, я стараюсь
Отойти от жутких навьих чар...
Я учусь жить снова, я пытаюсь...


Я упала, как камень,
Не могу я проснуться.
Я хотела руками
К небесам прикоснуться,
Только небо жестоко:
Обожгло голубенью,
Отшвырнуло далёко,
Сделало бледной тенью.
И пришлос мне по новой
На земле жить учиться.
Каждой ночью бессонной
Это небо мне снится.
Говорили мне часто
Те, кто многое знает:
"Кто рожден был, чтоб ползать
Никогда не летает.
Твоих крыльев не стало:
Они были гордыней,
Ведь ты зря выбирала
Небо главной святыней."
Уши я закрывала,
Чтоб душа не разбилась.
Я без неба страдала,
Чуть ума не лишилась.
Но летать я училась
На ослабнувших крыльях.
Как в окно птица, билась
Я об стены в уныньи.
Было больно мне падать,
И больней подниматься.
Но я знала - так надо,
Чтобы в небе остаться.
Только мало-по-малу
Крылья крепли и крепли.
Я смогла, я взлетала
К жгуче-синему небу.
И оно обнимало
Мои острые плечи,
Чтобы я не страдала,
Чтобы было мне легче.
Я вернулась, вернулась
В эти нежные дали.
К облакам обернулась,
Что блестят средь проталин.
Мое небо родное,
Ты все помнишь, все знаешь,
Ты безбрежно-большое,
Ты со мною играешь.
Не бросай меня, небо,
Я к тебе шла так долго.
Не бросай меня, небо,
Не коли на осколки!

[ТрансильванкА]

Сижу, разбитая судьбы ухмылками.
И пляшет тень змеею на стене.
Наверно, правду говорили римляне:
"In vino veritas" - "Вся истина в вине".
И отдалась вся страсти винной пылкой я,
Не видя смену ночи днем в окне.
И повторяла с пьяною улыбкою:
"In vino veritas" - "Вся истина в вине".
Казалось, боль моя в стакане плавала
И оседала тьмой густой на дне.
А я сидела и тихонько плакала.
"In vino veritas" - "Вся истина в вине".
Душила боль. Себе я руки резала.
Как красное вино, стекала кровь по мне.
И снова запивала жизнь несмело я:
"In vino veritas" - "Вся истина в вине".
И только как-то раз собравшись с силами
Я поняла, что я пляшу в огне.
Десятки сотен лет неправы были римляне:
"In vino veritas"... "НЕТ истины в вине"...

[Decorator]

Originally posted by †ТрансильванкА†@Sunday, 24 October 2010, 21:31
Сижу, разбитая судьбы ухмылками.
И пляшет тень змеею на стене.
Наверно, правду говорили римляне:
"In vino veritas" - "Вся истина в вине".
И отдалась вся страсти винной пылкой я,
Не видя смену ночи днем в окне.
И повторяла с пьяною улыбкою:
"In vino veritas" - "Вся истина в вине".
Казалось, боль моя в стакане плавала
И оседала тьмой густой на дне.
А я сидела и тихонько плакала.
"In vino veritas" - "Вся истина в вине".
Душила боль. Себе я руки резала.
Как красное вино, стекала кровь по мне.
И снова запивала жизнь несмело я:
"In vino veritas" - "Вся истина в вине".
И только как-то раз собравшись с силами
Я поняла, что я пляшу в огне.
Десятки сотен лет неправы были римляне:
"In vino veritas"... "НЕТ истины в вине"...
Ответ Блоку? ;)

[Volchonok]

Варь..отличные стихи у тебя...прям по сердцу бъёт!

[ТрансильванкА]

Originally posted by Decorator+Sunday, 24 October 2010, 23:38--></div><table border='0' align='center' width='95%' cellpadding='3' cellspacing='1'><tr><td>QUOTE (Decorator @ Sunday, 24 October 2010, 23:38)</td></tr><tr><td id='QUOTE'> <!--QuoteBegin-†ТрансильванкА†@Sunday, 24 October 2010, 21:31
Сижу, разбитая судьбы ухмылками.
И пляшет тень змеею на стене.
Наверно, правду говорили римляне:
"In vino veritas" - "Вся истина в вине".
И отдалась вся страсти винной пылкой я,
Не видя смену ночи днем в окне.
И повторяла с пьяною улыбкою:
"In vino veritas" - "Вся истина в вине".
Казалось, боль моя в стакане плавала
И оседала тьмой густой на дне.
А я сидела и тихонько плакала.
"In vino veritas" - "Вся истина в вине".
Душила боль. Себе я руки резала.
Как красное вино, стекала кровь по мне.
И снова запивала жизнь несмело я:
"In vino veritas" - "Вся истина в вине".
И только как-то раз собравшись с силами
Я поняла, что я пляшу в огне.
Десятки сотен лет неправы были римляне:
"In vino veritas"... "НЕТ истины в вине"...
Ответ Блоку? ;) [/b][/quote]
Нет. Это был Брюсов. Это не ответ, а резюме моего недельного запоя.
К сожалению, из таких уроков ничего радостного извлечь нельзя((((

[Decorator]

Originally posted by †ТрансильванкА†@Monday, 25 October 2010, 22:39
Нет. Это был Брюсов. Это не ответ, а резюме моего недельного запоя.
К сожалению, из таких уроков ничего радостного извлечь нельзя((((
Не знаком с его творчеством, к сожалению :unsure:

[Хэйзел Шейд]

а я знаком - отличный поэт.
а в этой теме мне о судьбе русских поэтов понравилось. и хоть она и страшна мне бы хотелось ее разделить

[ТрансильванкА]

Originally posted by Хэйзел Шейд@Tuesday, 26 October 2010, 23:41
а в этой теме мне о судьбе русских поэтов понравилось. и хоть она и страшна мне бы хотелось ее разделить
Взаимно))) Если бы сама этого не хотела, вряд ли бы написала такое.

[miha]

Стихи у вас чувственные,и красочные, оброзы яркие.
Если такое вырожение уместно и пременительно , их приятно читать.

[ТрансильванкА]

Originally posted by miha@Sunday, 31 October 2010, 9:54
Стихи у вас чувственные,и красочные, оброзы яркие.
Если такое вырожение уместно и пременительно , их приятно читать.
Спасибо)))
А самые яркие образы приходят спонтанно. Я вообще никогда не сижу и не выдумываю что-либо. Вот приходят стихи в таком виде, я их и записываю.

[ТрансильванкА]

Озябшие руки ничем не согреть,
Хотя сигарета все тлеет...
А дым сизым облаком застит мне свет,
Который меня не согреет...

На липком морозе я снова стою,
Топя одиночество в дыме...
И я не прошу даже, нет, не молю,
Чтоб путь мой сплетали с другими...

Застывшая ночь с редколесием звезд -
Подруга моя, как обычно...
И пепел, как поезд, летит под откос...
И нового нет... Все привычно..

И дым улетает на волю, в мороз...
С ним что-то еще улетает...
И мне почему-то так больно, до слез,
Что я еще все же мечтаю...

Швыряя окурок в искрящийся снег,
Как будто свершаю кощунство,
Как будто и время замедлило бег...
И снова внутри все так пусто...

[This_is_Anfield]

У тебя по-настоящему прекрасные стихи)
Говорили уже и про красивые образы, и про хороший склад, а я вот хочу отметить ещё одну важную и интересную черту - когда читаешь твои стихи, то в голове рисуется очень яркая и четкая картина того, что описывается словами, некая инсценировка сразу получается) Иметь талант вызывать такие яркие зрительные образы у читающих очень дорогого стоит, потому что такие стихи чувствуешь в разы сильнее и глубже)
А последний стих вообще замечательный) Что-то такое до боли знакомое и близкое, часто что-то подобное чувствую)
Шикарно, другого не могу сказать)

[ТрансильванкА]

Спасибо)))) А я у АК стырила такую фишку: писать о том, что действительно пережито, поэтому и получается так реально)))
Вот как бывает: выйдешь просто покурить из общаги на морозе -20 в плохом настроении, а родится вот что...

[Чебурашка]

про ночь, мороз и сигареты (хотя оно вовсе и не о том)
читаю много-много раз
приятно и хорошо. Невероятно.
Задумываюсь о том, что все мы испытываем одни и те же чувства.
Одно чувство на всех нас.
Вы молодец.

[ТрансильванкА]

Чеб, да там и сигареты, и ночь, и мороз - это просто внешние атрибуты. Мне так проще описать то, что у меня внутри.

[ТрансильванкА]

Что ты хочешь? Мне жить надоело!
Не кричи ты что жизнь хороша!
Нам как клетку придумали тело,
И в нем птицей тоскует душа.

Что ты хочешь? Устала, устала
В бесконечных ночах воевать:
Раз удар, два удар и... упала,
Не заботясь о том, чтобы встать...

Что ты хочешь? Уйди и не трогай!
Я забудусь в табачном дыму,
Я зальюсь алкогольным потоком,
Чтоб себя не отдать никому...

Что ты знаешь? Я - вольная птица!
Только бьюсь все об стекла окна...
И сто лет еще буду я биться,
А в ответ тишина... тишина...

Ты не веришь? Не хочешь - не надо!
И... забудь этот мой монолог...
Но ты вспомнишь о нем, вспомнишь, правда,
Когда свой подведу я итог...

[Чебурашка]

браво. :scenic:
очень здорово

[Stierlitz]

Впечатлен.
Мне больше всего понравилось (в порядке появления) про Закат, про Небо (отличные вариации на тему "Позови меня небо") и про Ночь с сигаретой. Как уже тут отмечали, очень выпуклые образы, да и просто много красивых пассажей.

[ТрансильванкА]

Спасибо)))
А я намеренно то стихотворение писала в размере "Позови меня небо")))) Единственное что писалось намеренно. Остальное всегда появляется из ниоткуда.

[ТрансильванкА]

Обычный поток сознания, который удалось наконец-то записать.


Все маски сброшены,
Билеты проданы.
А мы не спрошены,
Кому мы отданы.
Судьба печальная,
Дорога дальняя,
Часы вокзальные
И расставания.
А жизнь растоптана
Судьбы ухмылкою
Пустою, томною
И пьяно-пылкою.
Жизнь - шлюха подлая...
Под всех подложится...
А я безвольная,
Ведь ей так хочется.
Мне старшно холодно
От безразличия,
Вранья и голода
И от двуличия...

Все это бред лишь мой,
Что скрыт под маскою...
Не назову я свой
Путь темный сказкою...

[ТрансильванкА]

Натурфилософия, блин...

Разоблачение


Эй, выпей "Доместос", повесься, обблюйся,
Ты, продaвший душу врaгaм!
Три рaзa рaсплaчья и сто рaз обплюйся,
Любитель просроченных дaм!

Ты продал за деньги и тело и душу
И мозг свой загнал под наркоз.
И ты уже сожран, растоптан, ненужен:
Ты то, что им нужно принес.

Сиди и дрочи под немецкое порно,
Ты, пошлости верный адепт,
Ты, раб бессловесный, как пес, им покорный,
Продрогший за тысячи лет!

Давай, оболги меня! Что тебе стоит?
Ведь чести и совести нет!
Тебя только жир твой и сон беспокоят:
И в этом я вижу ответ.

Ты думать не хочешь - мозги отупели
Под тяжестью зомби-ТВ.
А душу твою триста раз мы отпели,
Которую продал в борьбе.

За что ты боролся? Неужто не помнишь?
За совесть, за честь и за мир!
Но только не там, ты просил себе помощь,
И деньги теперь твой кумир.

[Agata Kats]

Варь,очень классно :rolleyes:

[ТрансильванкА]

Пасиб, Лен))))))

[ТрансильванкА]

Девочка с лицом больной старухи
Ждет, когда в глазах погасят свет,
Спит и грезит о сладчайшей муке -
О любви которой в мире нет.

Девочка с душой больной старухи
Триста лет мечтает умереть.
Над лицом ее давно кружатся мухи,
Только вот не кружит над ней смерть.

Лишь ребенок старый от рожденья
Сразу знает, что такое боль.
И себя до умоиступленья
Убивает, превращаясь в ноль.

Иногда рождаются такие -
Гении родной гнилой Земли,
Те, которых страстно мы душили
Лишь за то, что те летать могли.

Ну а мы в уютненькой разрухе
По гнилью печатаем свой след.
Только девочка с лицом больной старухи,
Умирая оставляет свет...

[Agata Kats]

Девочка с лицом старухи- очень интересный образ.
Да и сам стих очень хороший.

[miha]

:drinks:

[ТрансильванкА]

Посвящается В...

Стало страшно не ждать ничего,
Будто где-то внутри все умолкло,
Будто смерзлось все в лед от того,
Что спокойно, так мёртво-спокойно.

Это страшно вдруг ждать перестать.
Это значит, что гибнет надежда.
Это значит от жизни устать
И с души поскидать все одежды.

Ожидание все-таки - жизнь.
В ней страшнее всего не дождаться
И увидеть простой белый лист
Вместо сказки, пустую реальность.

Те, кто ждут, те хотят одного:
Те, кто ждут, те дождаться мечтают,
Хоть глазочком увидеть того,
Что во снах своих светлых желают...

[ТрансильванкА]

Не отрекайся, не надо, не надо...
Все проходит, и это пройдет,
Облетит горьких слез листопадом
И, скончавшись, под землю уйдет.

Не отрекайся, послушай, не нужно:
Это надо лишь перетерпеть.
Боль-зараза, я знаю, так душит,
Все пройдет - надо жить захотеть.


Не отрекайся - все это не ново:
Жизнь и смерть,как писал нам поэт.
Нам в новинку осталось лишь Слово,
Что дает на вопросы ответ.


Не отрекайся - так смотрится глупо...
Ты же можешь! Вставай и живи!
Знаешь, жить - это тоже Поступок.
Против смерти, как раньше, плыви.


Не отрекайся, не надо, не надо...
Понимаю, что так тяжело...
И пусть слезы закапают градом.
Это лучше, чем вены точить об стекло...

[Agata Kats]

Originally posted by †ТрансильванкА†@Friday, 11 March 2011, 20:52
Посвящается В...

Стало страшно не ждать ничего,
Будто где-то внутри все умолкло,
Будто смерзлось все в лед от того,
Что спокойно, так мёртво-спокойно.

Это страшно вдруг ждать перестать.
Это значит, что гибнет надежда.
Это значит от жизни устать
И с души поскидать все одежды.

Ожидание все-таки - жизнь.
В ней страшнее всего не дождаться
И увидеть простой белый лист
Вместо сказки, пустую реальность.

Те, кто ждут, те хотят одного:
Те, кто ждут, те дождаться мечтают,
Хоть глазочком увидеть того,
Что во снах своих светлых желают...
Прекрасное стихотворение.
Подписываюсь под каждым словом.
Я бы прибавила в третьем куплете строчку
Кто ждёт, тому воздасца...Ну это так,только мои мысли.Это можно не брать в расчёт B) А вообще стихотворение для меня наполнено грустью и какой-то безысходностью :notme:

[miha]

†ТрансильванкА†, последни ваш стих просто замечателен, сколняю голову свою , перед вами !))

[КОНФЕТкА]

Я полностью согласна!
Шикарный стих!

[ТрансильванкА]

Спасибо всем)))
Забыла написать, но последнее стихотворение посвящается Надюше (Volchonok))))

А кому первое думаю, многие все-таки поняли)))

[ТрансильванкА]

Все вокруг ураганом размётано
И ветрами огненными выжжено.
Провода, будто петли, обмотаны
По столбам, кровлям крыш чудом выжившим.

И, цепляясь руками кровавыми
За скелеты вымершего прошлого,
Тащишь крылья разбито-усталые
Из глубин небытий чёрно-брошенных.

Они сломаны ветра обломками,
Не взлетят под небом бурей выжженным.
Ураганом все перышки скомканы
И усеяны пеплом рядом прыгавшим.

Чёрных окон глазницы усталые
В небо смотрят полувзглядом бешеным.
Так душа твоя погибшая, пропавшая
К небу рвется, но она давно повешена....

Надо выжить без крыльев обломанных
И на пепле выстроить убежище.
Ведь в душе еще не все поломано:
Все дается только людям в чудо верящим...

[ТрансильванкА]

Перекапывала старые бумаги и откопала стихотворение, которое считала утерянным еще в год его написания - 2008-й. написано было на волне впечатлений от своей первой песни Наутилуса - Я Хочу Быть С Тобой.
Половина образов стырена мной самым наглым образом! Тапками просьба не кидаться! Илья Валерьевич и Вячеслав Геннадьевич, простите, Христа ради!

Если хочешь уйти от любви,
Если хочешь кого-то забыть,
Я тебя умоляю, пойми,
Что вам вместе больше не быть.

Если все ж от любви ты сбежал,
А тебе ее снятся глаза,
Снится взгляд, что тебя провожал,
То скорей возвращайся назад.

***
К ней ты сразу бежишь со всех ног,
Хочешь ей рассказать о любви.
Но ее возвратить ты не смог:
Дом пустой и погасли огни.

Ты мечтаешь ее отыскать,
И бежишь по дорогам ночным,
Но простить, отпустить и отстать
Ты не можешь, и жизнь, словно дым.

И бежишь поскорей ты к врачам,
Но сказали - она умерла...
И не веришь своим ты ушам:
Вмсесте с нею твоя жизнь ушла...

Ты бросаешься к дому бегом...
Только поздно... Ее дом сгорел..
Только дым, только пепел кругом,
Только остов камина алел...

Ты закрылся от всяких людей
И стекла ты ломал шоколад.
И тебе так хотелось скорей
Повернуть все, как речку, назад.

Резал вены ты, словно ремни,
Падал на пол и дико рыдал,
Вспоминал, как вы были одни,
И о ней долго-долго мечтал...

На других ты смотрел сквозь стекло,
Ты смотрел и не мог им простить,
Что не знали ее рук тепло,
И того, что они могут жить...

Но не смог ты себя все ж простить
И внутри сумасшедшего дома.
И забыть все, с нуля начать жить
Ты не смог, не вернувшись к былому.

***
И закончу я повесть свою
Вам своетом, влюбленные люди.
Не бегите, скажите: "Люблю!",
Ведь обратной дороги не будет.

16.04.2008 г.

[ТрансильванкА]

Швеженькое)))

Точка, точка, запятая -
Сердце гложет боль.
Моя мнимая кривая
Устремилась в ноль.

Точка, точка, запятая -
Круг нельзя пройти.
Моя мнимая кривая
Завилась в пути.

Точка, точка, запятая -
Пустота внутри,
А снаружи ночь глухая,
Где ни посмотри.

Точка, точка, запятая -
Рядом нету слов.
Только точки пишут тайну
Моих мертвых снов.

Точка, точка, запятая...
Тишина вокруг...
Как порвать мне, я не знаю,
Мой порочный круг...

Точка, точка, запятая
И прощай, прощай...
Где я буду, я не знаю,
Только не скучай.

[Agata Kats]

Варюш,все стихи очень понравились.

Ты молодец!!!!

[ТрансильванкА]

Я еще продолжаю жить,
Хотя могла бы спокойно сдохнуть.
И, конечно, я долбанный псих,
Не хотящий, как все оглохнуть.
Я еще продолжаю жить
Взаперти у системы ценностей.
И так хочется мне убить
Всех тюремщиков гребанной вечности.
А я псих и немного эстет,
Что упивается сладко осколками...
Это череп разбит о кастет,
И ужас ползет тупыми иголками.
Эта смерть невозможно честна,
Хотя могла бы стать чистой ложью.
Сладко мозг облизнула Луна.
Я проползу мимо них осторожно.
Нахожу я искусство в дерьме,
Как геолог бриллианты в камне.
И если все проблемы во мне,
Убейте меня по башке камнем...

[ТрансильванкА]

Очередное психопатическое.

Красный цветочек аськи -
Воспаление "не в сети".
От жгуче-алой краски
Голова, будто в крови.
Мертвого снега ошметки
Серым пеплом падают вниз,
Кислотой обжигают подметки,
И взрывают ржавый карниз.
Одиночество - подлая сука
Загрызет меня до конца.
Да и так уже старая скука
Взорвала все мои чудеса.
Знать бы, что дальше будет,
Как мне с дурью моею быть,
Что больные мозги остудит.
Как хочу я отсюда свалить!

[Agata Kats]

Originally posted by †ТрансильванкА†@Thursday, 31 March 2011, 14:02
Очередное психопатическое.

Красный цветочек аськи -
Воспаление "не в сети".
От жгуче-алой краски
Голова, будто в крови.
Мертвого снега ошметки
Серым пеплом падают вниз,
Кислотой обжигают подметки,
И взрывают ржавый карниз.
Одиночество - подлая сука
Загрызет меня до конца.
Да и так уже старая скука
Взорвала все мои чудеса.
Знать бы, что дальше будет,
Как мне с дурью моею быть,
Что больные мозги остудит.
Как хочу я отсюда свалить!
Очень знакомо это состояние.

Варь,как я тебя понимаю.

[ТрансильванкА]

Белый снег опускался в блестящие лужи
И тревожил промокшую юность весны.
Ведь ему показалось, что он здесь был нужен:
Он будил неушедшие зимние сны.

Белый снег облетал, как осение листья,
Расцветая на Солнце фонтанами искр,
Распадаясь в пути на блестящие кисти
И мечтая собой разукрасить весь мир.

Что-то жуткое виделось в этом паденьи,
И весна зажималась от страха в углах,
Будто бы ожидая зимы возвращенья,
Превращенного в снега сверкающий прах.

И пугали деревьев черневшие крючья,
Не одетые в чистую зелень листвы,
Разбивавшие небо на серые клочья,
И бросавшие ветки на глянец травы.

Только Солнце, взойдя, распугало кошмары,
И весна, не пугаясь, прошла по воде.
И везде запылали из снега пожары,
Устремляя свой дым к неизвестной звезде.

19-21.04.2011

[Agata Kats]

Варь,очень красивое стихотворение.Наполненное философским смыслом отчаянья и какой - то безысходности.Оно художественно хорошо поставлено.Можно представить себе зарисовки прочитывая каждую строчку.Молодец!

[ТрансильванкА]

Лен, кстати, это стихотворение написано было под впечатлением от реального погодного казуса: у нас шел, то снег, то солнце выглядывало)))

[miha]

Последний стих, в брильянтовой оправе, очень понравелся...

[ТрансильванкА]

Когда ты воруешь, ты все равно берешь у себя.
Тогда зачем воровать конкретно, нарочно
Слова, мысли, поступки, запятые и точки,
Зная, что рано или поздно они дойдут до тебя?

Ты можешь соврать мне, что да, они дойдут до тебя,
Но дойдут через чьи-то чужие потные руки
Уставшими от вечных боли, страданий и муки,
А ты бы свежими хотел их получить для себя.

А на самом деле ты берешь просто так, без спроса
Все у тех, кто слышит и тех, кто глухи,
А я из-за таких, как ты, вымучиваю стихи
И стыжусь смотреть в глаза людям и задавать себе вопросы.

[Agata Kats]

Варюш,стих берёт за душу.Молодец!
Примерила его на себя и,знаешь,поняла что две последние строчки ну прям точно про меня.Это тогда,когда сказать очень хочется,а слова не клеятся в рифму.
Спасибо за стихотворение :)

[Княгиня]

Перечитала всю тему. Стихи просто великолепны! Браво! :)

[Чебурашка]

Originally posted by †ТрансильванкА†@Friday, 01 July 2011, 20:03
Когда ты воруешь, ты все равно берешь у себя.
...
†ТрансильванкА†, потрясный стих.

[ТрансильванкА]

Княгиня, Чеб, пасяб))) :wub:

[ТрансильванкА]

Разорванный на клочья мир
Из ошметков себя собирает.
Как свеча, принесенная в тир,
Все равно он туманом растает.

Развеянные в прах мечты
Восстают на картинах из пепла.
Как осколки погибшей звезды,
Они тихо умрут до рассвета.

Расколотая вдрызг любовь
Еще верит в незримое чудо,
Но взлетает, как светлая новь,
Погибает, завянув под утро.

Растрепанная в нитки жизнь
Себя выткать из тлена мечтает,
Но как камень, слетающий вниз,
Разойдясь пополам, умирает.

Истерзанное солнцем лето
Бьется птицей о раннюю осень.
И, как иней под мертвенным светом,
Оно в теплых ладонях замерзнет.

[ТрансильванкА]

Послушав замечательную песню Вертинского, жаль только, что не сохранилась в его исполнении, решила попробовать написать от лица самой кокаинетки.

Кокаинеточка

"Что Вы плачете здесь, одинокая глупая деточка,
Кокаином распятая в мокрых бульварах Москвы?"
Агатов "Кокаинетка"

Ветренная, глупая девчонка
Брак свой заключила с кокаином.
И стреляя взглядами волчонка,
Вместо всех скамеек вижу мины.

Милая, нелепая ошибка -
Вдохи наркотических туманов.
Только причисляя себя к "сливкам",
Безвозвратно низко я упала.

Слякоть замерзающей столицы,
Отравляет хуже кокаина.
Чтоб не видеть полумертвых лица,
Сяду я на вымокшую мину.

Вроде бы не мина, а скамейка...
И на шее лысая горжетка...
А напротив со стараньем мима
Клеит себе нэпмана кокетка.

В занесенных листьями бульварах
Стих поймать уж не могу сама я
Между прозы тлеющим муаром...
Скоро так совсем сбегу с ума я.

После всех капканов кокаина
Вырваться из слякоти сумею.
На дубок накину я горжетку -
Меховая мне петля на шею...

[Agata Kats]

Варь,соскучилась по твоему творчеству.
Спасибо!!!Прекрасно получилось.Так приятно тебя читать. :victory: :flower:

[ТрансильванкА]

Рада, что по моим стихам уже даже скучают)))

[ТрансильванкА]

Вальсируй, вальсируй на лезвии бритвы,
Танцуй свою прошлую жизнь!
Ведь будут к концу все партнеры убиты...
И ты от тоски застрелись.

Вальсируй, вальсируй под струями яда,
Танцуй свои страшные сны!
И смерти не бойся, ведь это так надо:
Умрешь ты до новой Луны.

Вальсируй, вальсируй последний раз в жизни!
Давай же, давай же, искрись!
Ведь ты разлетишься на алые брызги,
В котороых не теплится жизнь.

Вальсируй, вальсируй! Все кончено, видишь,
И ты за чертою стоишь.
Вальсируй, вальсируй у гроба неслышно,
У гроба, в котором лежишь...

[BadFairy]

Originally posted by †ТрансильванкА†@Friday, 19 August 2011, 20:58
Вальсируй, вальсируй на лезвии бритвы,
Танцуй свою прошлую жизнь!
Ведь будут к концу все партнеры убиты...
И ты от тоски застрелись.

Вальсируй, вальсируй под струями яда,
Танцуй свои страшные сны!
И смерти не бойся, ведь это так надо:
Умрешь ты до новой Луны.

Вальсируй, вальсируй последний раз в жизни!
Давай же, давай же, искрись!
Ведь ты разлетишься на алые брызги,
В котороых не теплится жизнь.

Вальсируй, вальсируй! Все кончено, видишь,
И ты за чертою стоишь.
Вальсируй, вальсируй у гроба неслышно,
У гроба, в котором лежишь...
А ты просто выкладываешь или тебе мнение других тоже интересно?

[ТрансильванкА]

Originally posted by BadFairy@Thursday, 25 August 2011, 22:55
А ты просто выкладываешь или тебе мнение других тоже интересно?
Вообще интересно бы было узнать мнение людей, но, по ходу, им мое "творчество" не особо интересно, к сожалению. Может, я неинтересно пишу, может, пишу плохо, может, еще что-то...
Но... Я надежды не теряю))) Пишу и выкладываю в надежде, что хоть кому-то кроме меня это будет интересно))

[ТрансильванкА]

Очередная претензия, типа на поэзию с примесью суицидального декадентства...

Давай с тобой проверим,
Кто из нас сдохнет раньше?
Ты выбираешь оружие и продолжаем дальше
Медленно жить с лезвием у вены.

Давай, мы же на дуэли!
Часы тикать устали,
Секунданты уже отравились и куда-то пропали.
Давай, кто сдохнет раньше, проверим?

Давай, меня достали
Эти глупые игры.
Я умираю раньше под твои стоны и хрипы,
Которые мне последней музыкой стали...

[ТрансильванкА]

Мы можем быть трижды героями,
Но только нас не услышат
Здесь, где души - невольные,
Где люди - не люди, а мыши.

Мы можем быть трижды поэтами,
Но только мы будем лишними.
И, может, станем бессмертными,
А может, истлеем неслышно.

И даже стать можем святыми,
Еще не отдав Богу душу,
Но нас оплюют другие
В стране, где все заткнуты уши.

[Oblako]

Ух ты ж! :)
Первый раз забрела сюда, и это была первая мысль, которая пришла по прочтении.))))
И тут же, почему-то, возник вопрос: а Вы прозу писать не пробовали? Мне кажется, у Вас должно получиться!

[ТрансильванкА]

Originally posted by Oblako@Sunday, 25 September 2011, 19:12
Ух ты ж! :)
Первый раз забрела сюда, и это была первая мысль, которая пришла по прочтении.))))
И тут же, почему-то, возник вопрос: а Вы прозу писать не пробовали? Мне кажется, у Вас должно получиться!
А "Ух ты ж! :)" надеюсь в хорошем смысле?)))

Прозу я пишу. Но это не те вещи, которые можно сюда выкладывать: не поощряется фанфикшн об АК, даже если никакого слэша, а только голимая психология (я вообще не люблю в фикшне слэш до ужаса).

[ТрансильванкА]

Злиться не хочется - кончилось зло,
Всё трижды десять раз перекипело,
Всё трижды сто раз травой поросло,
И исцелилось всё, что наболело.

Плакать не хочется - слез уже нет:
Все я оплкала мертвые сказки,
Слёзы расплавив в горячечный бред,
Выставив их на показ для отмазки.

Смеха не хочется - радости нет:
Кто-то ее утащил за собою,
С нею забрал тучи, солнечный свет,
Лужи с чернеющей теплой водою.

Думать не хочется - нету мечты,
Той, что взяла бы меня без остатка,
Мыслей о сущностях Света и Тьмы
И о порядочности беспорядка.

Жизнь поменляась - внутри пустота:
Я все забыла, быльем порастая...
Собой не вернусь я уже никогда:
Я в пустоте, как в реке утопаю...

[Agata Kats]

Прекрасное стихотворение.Читается легко и понимаешь,что не хочется его окончания.Окунулась в атмосферу этого стихотворения.Захватывает...

[ТрансильванкА]

Пасиб, Лен)
Мне вообще хотелось в этом стихотворении-то написать, что происходит с человеком, который не чувствует вообще ничего, которому уже все надоело, все ушло...

[ТрансильванкА]

Хотя больше всего мне нравится идея творчества ради самого творчества, а там могут быть уже совершенно любые темы)))

[Oblako]

Originally posted by †ТрансильванкА†+Sunday, 25 September 2011, 15:17--></div><table border='0' align='center' width='95%' cellpadding='3' cellspacing='1'><tr><td>QUOTE (†ТрансильванкА† @ Sunday, 25 September 2011, 15:17)</td></tr><tr><td id='QUOTE'><!--QuoteBegin-Oblako@Sunday, 25 September 2011, 19:12
Ух ты ж! :)
Первый раз забрела сюда, и это была первая мысль, которая пришла по прочтении.))))
И тут же, почему-то, возник вопрос: а Вы прозу писать не пробовали? Мне кажется, у Вас должно получиться!
А "Ух ты ж! :)" надеюсь в хорошем смысле?)))

Прозу я пишу. Но это не те вещи, которые можно сюда выкладывать: не поощряется фанфикшн об АК, даже если никакого слэша, а только голимая психология (я вообще не люблю в фикшне слэш до ужаса).[/b][/quote]
Конечно в хорошем! :)
Есть просто замечательные стихотворения!
Желаю Вам больших творческих успехов! ;)

[ТрансильванкА]

Небольшой такой крик души.

Никого. Ничего.
Никогда и нигде.

Далеко-далеко
Тает небо в воде.

Никому. Ни за что.
Ни за чем и никак.

Это вам все смешно.
Это вам все пустяк.

Никому. Ни о чем.
Ни за кем и ни с чем.

Всё опять об одном.
Лучше тихо, ни с кем.

Без проблем и без чувств,
И без слов, и без фраз.

Лучше в кокон замкнусь.
Я, как стенка, для вас.

Никого. Ничего.
Никогда и нигде.

Далеко-далеко
Тает небо в воде.

Никому. Ничему.
Ни о чем. Никогда.

Сотни дней так хочу
Улететь я туда.

30.09.2011

[ТрансильванкА]

А это уже сегодняшнее)))

Осеннее небо сгорает дотла
В огне опадающих листьев.
Безумная осень дождями прошла,
От лета деревья очистив.

Озябшие тучи по небу бегут,
Тоску на дома нагоняя.
А Солнце опять листопадами жгут,
Тепло на земле убивая.

Вода почернела под тяжестью дней,
Трава, будто сжавшись, пропала.
Кричащие стаи ворон и грачей
По небу снуют, где попало.

Но осени слезы - лицо Пустоты,
Как хохот зимы, ночи лета,
Как солнечность юной бунтарки-весны,
Как свежесть полярного ветра.

И смотрит на нас через них Пустота.
Мы все в пустоте пребываем.
Жаль, что ей не взглянешь в глаза никогда -
Взглянувший навек исчезает.

[Agata Kats]

Варюш,молодец!Стихи просто супер! :give_rose:

[ТрансильванкА]

Мы все, как невылупившиеся птенцы:
Глаза закрыты глухими скорлупками,
И нам глубоко похер, кто наши матери и отцы:
Мы тянемся к золоту пухлыми губками.
Точнее клювиками. Хотя в принципе насрать.
Я не помню, когда мы вообще были людьми,
Такими, которые умеют летать,
Ну или хотя бы смотреть поверх земли.
А потом мы станем бройлерами или окорочками:
Кому как выйдет. И если честно, мне не жалко.
И вообще с хера ли мы? Я не с вами!
Слушайте свою фигню, идите на хрен и спрячьте жала!

[Княгиня]

про осень очень понравилось :flower:

последнее-злободневное такое)

[ТрансильванкА]

Originally posted by Княгиня@Friday, 04 November 2011, 19:52
про осень очень понравилось :flower:

последнее-злободневное такое)
Последнее - это мое дрессированное сотрясение мозга, ибо писалось ночью в больнице.

[ТрансильванкА]

Смерть приходит тихо, и почему-то за лучшими,
А гады остаются жить по закону подлости.
Гении умирают в результате несчастных случаев,
А сволочи потом про них сладенько пишут пошлости.
Да, собственно, зачем? Чтобы потом обыватели
Обсасывали все это на прокуренных кухнях,
Чтобы еще раз подрезать больные крылья мечтателям,
Выставив гениев олухами и распустив нелепые слухи.
Смерть приходит тихо прямо к тем, кто ее ищет,
Даже если они ее ищут неосознанно.
И они не думают, кто что потом услышит:
Ищущие идут на зов смерти, пока не поздно.
Смерть приходит часто. Всегда за самыми нужными,
А жизнь превозносит гадов, ставя их на вершину.
Нет бы смерть забрала хоть одного из этой кучи!
Но они живут, растят животы да на затылках плешины...
А те, кто остался из нужных, опущены в канализацию:
Над ними смеются, как над сумасшедшими или сажают в клетку,
Чтоб добропорядочные граждане поглазели, потыкали пальцами,
Чтоб не смели смущать мужчин женщин и малолеток.
Над ними издеваются, укрепляя идеологию
Страны, в которой правят бал богачи, тупицы и сволочи,
Которые умеют только хапать, убивать и разводить демагогию.
А нужные умирают, оставляя нас в одиночестве.
Нужные не ломаются - они просто тихо уходят,
Зажимая кровящие раны и становясь святыми.
Да и ненависть их чиста - желчью она не исходит.
Нужные просто уходят, оставляя миры пустыми.

[angedoniya]

последнее стихотворение мне напомнило позицию ГС)) вообще не люблю стихотворения на социальную тематику, хотя у тебя выходит неплохо.

очень понравилось стихотворение, где первая строчка "злиться не хочется - кончилось зло...". мне кажется, в большинстве случаев именно личные стихотворения самые сильные.

[angedoniya]

Originally posted by †ТрансильванкА†@Monday, 25 April 2011, 20:56
Белый снег опускался в блестящие лужи
И тревожил промокшую юность весны.
Ведь ему показалось, что он здесь был нужен:
Он будил неушедшие зимние сны.

Белый снег облетал, как осение листья,
Расцветая на Солнце фонтанами искр,
Распадаясь в пути на блестящие кисти
И мечтая собой разукрасить весь мир.

Что-то жуткое виделось в этом паденьи,
И весна зажималась от страха в углах,
Будто бы ожидая зимы возвращенья,
Превращенного в снега сверкающий прах.

И пугали деревьев черневшие крючья,
Не одетые в чистую зелень листвы,
Разбивавшие небо на серые клочья,
И бросавшие ветки на глянец травы.

Только Солнце, взойдя, распугало кошмары,
И весна, не пугаясь, прошла по воде.
И везде запылали из снега пожары,
Устремляя свой дым к неизвестной звезде.

19-21.04.2011
какое красивое стихотворение. в нем чувствуется мистическая нотка.

[ТрансильванкА]

Originally posted by angedoniya@Thursday, 08 March 2012, 22:41
последнее стихотворение мне напомнило позицию ГС)) вообще не люблю стихотворения на социальную тематику, хотя у тебя выходит неплохо.

очень понравилось стихотворение, где первая строчка "злиться не хочется - кончилось зло...". мне кажется, в большинстве случаев именно личные стихотворения самые сильные.
Мне позиции ГС далеко не близки. Я больше позиции Вадима разделяю, оставаясь при этом махровым приверженцем анархизма. Просто это писалось о людях, мысли и творчество которых для меня важны, точнее, больше об одном человеке. Тут подразумевался его жизненный путь. Могу даже имя назвать - Игорь Сорин. Некое посвящение ему. Да и в принципе вещь о судьбе талантливых людей в нашем мире и в отдельно взятой России. Это вообще по смыслу продолжение одного моего старого стиха, он тут тоже вроде бы есть.

А вообще неличных стихов у меня нет. Они все либо обо мне, либо о моем мировосприятии, и ни одна строчка в отдельности от меня не существует. Есть пара таких неличных, но они писались на заказ про учителей там всяких, про мамин день... Но я их стихами не считаю. У меня все обо мне и про меня. Эгоистическое такое. С самого начала.

какое красивое стихотворение. в нем чувствуется мистическая нотка.
Да как сказать... Я лично мистику тут не программировала, так сказать. Просто нетипично светлая для меня вещь выходила, а я не люблю сильно светлые вещи - ни у меня приторными слишком выходят, вот и запустила немножечко "чернушки". Хотя вообще само стихотворение писалось под впечатлением от погоды за окном, причем во время пары, пока все нормальные люди писали лекцию. Я вообще всегда любила и люблю писать во время учебного процесса - очень удобно)

А так... Все равно личного восприятия никто не отменял. Если Вам хочется тут мистику, пусть будет мистика. Каждый все равно поймет так, как хочет, даже если я тут разжую, чего я награфоманила. Вообще всегда отношусь и относилась к своему "твАрьчеству" весьма скептически, потому что известно, что кроме меня оно мало кому нравится. И, по идее, надо бы бросить, и бросила бы, если б не одно "но": не буду писать - сойду с ума. Вот как-то так.

[angedoniya]

а мне кажется, что "мистическую нотку" стихотворение приобретает из-за того, что солнце - с большой буквы - Солнце.

ну а вообще, да: каждый видит свое.

[angedoniya]

Originally posted by †ТрансильванкА†@Friday, 09 March 2012, 18:40
Вообще всегда отношусь и относилась к своему "твАрьчеству" весьма скептически, потому что известно, что кроме меня оно мало кому нравится. И, по идее, надо бы бросить, и бросила бы, если б не одно "но": не буду писать - сойду с ума. Вот как-то так.
да ладно скромничать)) я приятно удивлена, как много на этом форуме талантливых людей!

[ТрансильванкА]

Originally posted by angedoniya@Friday, 09 March 2012, 19:34
а мне кажется, что "мистическую нотку" стихотворение приобретает из-за того, что солнце - с большой буквы - Солнце.

Нууу... Солнце я всегда с большой буквы пишу))) Привычка уже.

да ладно скромничать))

Вот ни капли. Я действительно всегда скептически отношусь к себе. Может, и недооцениваю, как говорят некоторые знакомые, но обычно все-таки по отношению к себе и своим способностям/возможностям у меня глубокий скепсис.

[ТрансильванкА]

Давно не писала короткие стихи. Исправилась *хехе*

***
Забить на сны, разбить реальность
И оказаться в пустоте...
Но спеть сложнее, чем казалось,
Мне панихиду по мечте.

[ТрансильванкА]

Поскольку я учусь на инязе, решила попробовать себя в роли переводчика.
Жертвой стала "визитная карточка" Depeche Mode - Enjoy The Silence.
Попытка сделать музыкальный (чтоб петь) перевод. Критика приветстсвуется)))

Слова насилием
взрывают тишину,
Они мир мой хрупкий
пришли пустить ко дну.
Словно лезвие пронзают меня.
Неужели не понятно, девочка моя?

Все, чего хотелось,
Все, о чем мечталось,
Сейчас в моих руках.
А слова, они не очень и нужны:
Они все могут сломать.

Всех обетов
Песня спета.
Чувства лишь сильны,
Ведь слова глупы.
Только счастье остается,
А слова - бессмыслица,
Что забудется.

Все, чего хотелось,
Все, о чем мечталось,
Сейчас в моих руках.
А слова, они больше не нужны:
Они все могут сломать.

Наслаждайся тишиной...

[ТрансильванкА]

В общем-то написано при температуре. Хотела сказать многое, но, кажется, не сказала ничего...

Жить - творчество, а умирать - искусство,
Ведь в жизни мы всё можем постирать
И что-то получить, как яблочко, на блюдце,
При жизни мы всё можем поменять.

Жить - творчество, а умирать - искусство:
Ведь уходя - уходим навсегда
И оставляем сказки, мысли, чувства
Заснуть, чтоб не проснулись никогда.

Жить - творчество, а умирать - искусство.
Жизнь можно переделать сотни раз,
Себя переписать, на новое науськать.
Уходим же однажды, в свой отдельный час.

Жить - творчество, а умирать - искусство.
Уходим мы всего лишь только раз.
Уйти надо красиво и, как говорится, "вкусно",
Без глупостей, истерик, пошлых фраз.

Жить - творчество, а умирать - искусство,
Но жить и умереть хотелось б так,
Чтоб все запомнили, чтоб не осталось пусто
В душе у остающихся. Ведь нас ждать будет мрак.

И все-таки:
Жить - творчество, а умирать - искусство...

[ТрансильванкА]

Звёзды легко падают в рукава,
Если они катятся туда с ладони.
И, может быть, все-таки я не права,
Можешь со мной хоть сто раз поспорить.
Можешь двести, даже триста раз,
Этим все равно ничего не изменишь,
Ибо одиночество - твой главный враг,
И оно же - любимейший фетиш.
Солнце легко задуть в небесах,
Если они прямо перед тобою.
Только небо твое чернее, чем прах,
И Солнце залито гнилой водою.
Крылья легко опадают с плеч,
Если их попробовать очертить зажигалкой
И, как пороховой погреб, поджечь,
Это правда, не ходи к гадалке.
Жизнь легко летит под откос.
Особенно твоя, когда ты захочешь.
Так срежь ее и упади, как колосс:
Сбежать от себя все равно ты не сможешь.

[JustMe]

Originally posted by †ТрансильванкА†@Tuesday, 24 April 2012, 18:51
Поскольку я учусь на инязе, решила попробовать себя в роли переводчика.
Жертвой стала "визитная карточка" Depeche Mode - Enjoy The Silence.
Попытка сделать музыкальный (чтоб петь) перевод. Критика приветстсвуется)))


На мой взгляд неплохо. Но в таком варианте, слова, кажется, могут не лечь на музыку (правда я музыкант тот еще :o)

На английском первая, вторая и третья строчки произносятся в четыре слога каждая, четвертая строка - в пять слогов. Потом 5я и 6я в четыре слога и 7я, 8я - по пять слогов. Ну это условно, разумеется. Филологи могут меня, наверное, побить.

Например:
Уордз лайк вай(о) лэнс (4)
Брэйк вэ сай лэнс (4)
Кам крэ - шин ин (4) - здесь слога 4, но мне кажется в музыке может поместиться и 5 и 6
Ин то май литл уорлд (5) - здесь конечно пять слогов очень условно, слова little и world уж больно заковыристо произносятся.

Поэтому слова

Слова насилием (5 слогов)
Взрывают тишину (6 слогов)

могут не лечь на музыку. Даже если слогов в 1й и 2й строке будет больше - они должны быть соразмерны друг с другом (например, в 1й - 5 и во 2й - 5).

Мне показался очень удачным Ваш перевод про хрупкий мир.

[JustMe]

Черт, нет - все-таки в первой строке скорее пять слогов - в слове violence буква "о"
произносится. Тогда ритм должен быть 5 слогов-4 слога-4 слога - 5 слогов.

В строке - слова насилием - фактически произносится - насильем и в первых четрых строках ритм получился 5-6-6-6. Наверное поэтому мне кажется, что слова могут не лечь на музыку.

[ТрансильванкА]

Originally posted by JustMe@Thursday, 12 July 2012, 23:16
Черт, нет - все-таки в первой строке скорее пять слогов - в слове violence буква "о"
произносится. Тогда ритм должен быть 5 слогов-4 слога-4 слога - 5 слогов.

В строке - слова насилием - фактически произносится - насильем и в первых четрых строках ритм получился 5-6-6-6. Наверное поэтому мне кажется, что слова могут не лечь на музыку.
В "violence" в ETS "о" съедается, ибо Гор срифмовал его с "silence".
А так в принципе ложилось, ибо пыталась пропеть под депешевский мотив.
Однако за обоснованную и грамотную критику thanks a lot))) :give_rose:

[ТрансильванкА]

Раз. Два. Три. четыре. Пять.
смерть выходит погулять.
Распахнет пошире двери
И нарастопашку окна.
Съест припасы на неделю
И начнет тихонько охать.

Шесть. семь. Восемь. Девять. Десять.
Смерть твой труп на гвоздь повесит.
Соберет в бочонок слёзы,
Сны повытрясет в печаль.
Тело стынет на морозе -
Мы начнем считать опять.

Раз. Два. Три. Четыре. Пять.
Смерть решила поиграть.
Ей открой пошире душу
И отдай навечно тело.
Тело превратится в тушу,
Ну а душу пустят в дело.

Шесть. Семь. Восемь. Девять. Десять.
Темнота, и светит месяц.
Обдерет тебя, как липку,
Смерть и будет яму рыть.
Чёрный ворон над могилой
Долго будет голосить.

Раз. Два. Три. Четыре. Пять.
Так и будешь подыхать.
В Ад пойдешь прямой дорогой -
Не спасут тебя молитвы.
Будешь там стонать и охать,
Сладко жарясь над коптилкой.

Тили-тили, баю-бай.
ПОСКОРЕЕ УМИРАЙ!

[Agata Kats]

Варь,великолепное стихотворение :wink: Прям каждая строчка очень метко и чётко прописана.Концовка поразила больше всего. ;)

[ТрансильванкА]

Тебе не терпится обгореть и сжечь к чертям свои крылья?
Тогда какой ты на хрен ангел? Ты - бес, что сбежал из пустыни!
Тебе не терпится упасть и сорвать все белые одежды?
Так давай же! Рви, твою мать, оставляй дуракам надежду!
Тебе не хочется под Богом ходить? Так вот же отец твой - Дьявол!
Так иди же же к нему навсегда, навсегда, рухнувший с неба ангел!
Тебе не хочется по-райски жить? И жить не хочется в общем?
Ну тогда падай в Ад и гори! Тебе грешники уступят очередь.
Тебе так нравится гореть в Аду и летать на опаленных крыльях?
Я рада! Привет тебе демон или черт! Ты стал кем хотел, погибнув!

[ТрансильванкА]

Мы мессии поневоле,
Нас лишь единицы слышат.
Ну а сотни тошнотворно
Прямо над губами дышат.

Мы святые по ошибке,
Мы ведем во Тьму навеки.
Нас не метил меткой липкой
Бог, как все свои мишени.

Мы апостолы - случайно.
Проповедуем дурманы,
И несем мы лишь отчаянье,
Не несем мы лишь обмана.

Мы такие от рожденья -
Не похожи на обычных.
Мы святые, мы мессии,
Мы несем мешки пустые,
А намеренья благие
Посылаем неприлично.
Мы такие, мы другие,
Говорим слова простые.
Нам лишь искры золтоые
Да по мукам нам хожденья.

[ТрансильванкА]

Кишки - это тоже часть тела
Не хуже руки, головы, ноги.
А вам отвратительно, право дело,
Считать частью тела ваши мозги.

Вам отвратительно видеть их в морге,
Когда вы решаете медиком стать,
Но вы же, придурки, с себя блюете.
Таких, как вы, можно моргом пытать.

Вот так же и Тьма - это тоже часть мира.
И можете верить - лучшая часть.
Ведь темный не лепит себе кумиров:
Так можно бездарно и быстро пропасть.

Они приближают конец света,
Который давно уже в корне прогнил,
И если не видят на что-то ответа.
Стараются тут же его найти.

И, знаете, Смерть - часть жизни.
Вам, вроде, с ней врозь, хотя и по пути.
Не бойтесь сдыхать и писать записки:
Так круче всего будет в Смерть войти.

На свете все - это часть чего-то.
И самое темное - лучшая часть.
Туда и идти, не боясь кого-то,
Чтоб в Тьму как только можно сильнее упасть.

[ТрансильванкА]

Еще раз вспыхнуть и сгореть,
Чтоб насовсем, чтоб не остановиться,
Чтоб кинуть смрадный мир и улететь,
Расправив крылья неизвестной птицы.

Еще хоть искрой - и в небытие.
Еще немного, чуть-чуть, напоследок!
И рухнуть на снега, как выжженой звезде,
Погибшей без вопросов и ответов.

Еще маленько, хоть бы миг!
Хотя б минуточку!... И дальше можно сдохнуть.
Чтоб все хоть раз услышали мой крик,
Который в горле, словно лист кленовый, сохнет.

Еще секунду - и вперед!
Счастливо оставаться, человеки!
Не старшно лишь тому, кто не умрет.
Мне страшно... Но прощайте вы навеки.

Еще немного - дальше смерть.
Все позади, но в памяти все будет.
Еще б раз ярко вспыхнуть и сгореть!
Еще немножечко... Еще совсем чуть-чуть...

[ТрансильванкА]

Все кончается очень рано
И не так, как всю жизнь хотелось.
Все кончается очень странно:
Остается лишь только тело.

Все кончается очень глупо
И, наверное, слишком быстро.
Жизнь уходит туманом под утро
По земле расстелившимся мглисто.

Все кончается... Может не надо?
Но не мне тормозить качели
Этой жизни родной и отвратной...
Вот и все почти... Полетели?

Все кончается... Ну, прощайте!
Может, станете после другими.
Глупо кончилось все... Улетаем
Становиться другими святыми?

Вот все кончилось.. Даже грустно.
Только я за чертой невозврата.
Свято место не будет пусто:
Я уже не вернусь обратно.

[Qroning]

...но не мне тормозить качели... Хорошо сказано, многогранно!

[ТрансильванкА]

Это писец на сколько нарушений тянет. Но мне оно все равно нравится)))

А что, еще что-то можно беречь?
Дружбу? Жизнь? Любовь?
Их проще сбросить, как гору с плеч,
Как яд отравляющий кровь.

А что, еще что-то можно хранить?
Бога? Мир? Святых?
Их нужно заживо всех зарыть,
Все, что сделано ими убив.

А что, еще можно что-то любить?
Рабство? Религию? Свет?
Типичных рабов надо просто мочить
Для новых свободных мест.

А что, надежда на что-то жива?
На добро? На людей? На что?
Религия - мерзость. Надежда - мертва.
А люди сигают в окно.

А что, еще можно чего-то ждать?
Счастья? Успехов? Любви?
Нет. Мир нужно к пропасти гнать,
Гноить его в мертвой пыли.

А что, еще что-то осталось делать?
Строить? Рожать? Растить?
Тащите все лучше-ка в лапы Смерти:
Надо Аду подарки дарить.

[ТрансильванкА]

Я хочу побывать по ту сторону. Этого мира. Этой земли.
Ибо здесь все и так засрано и заблевано,
И дохнут поезда, самолеты и корабли,
И обыденность кружит черным вороном.

Я хочу заглянуть за занавес этой сцены, вглубь кулис.
Ибо мне интересно, как все устроено:
Кто режиссер, почему знавест падает вниз,
И чем вечно все актеры опоены.

Я хочу вывернуть изнанку этой реальности, этой повести.
Ибо все слишком лицемерно и запрятано,
И почти все дают взятки своей совести,
Пряча блядство за закрытых окон квадратами.

И не худо б отправить к чертям этот мир, морали и принципы.
Ибо они и так свое давно отжили
И не видят Апокалипсиса признаков.
Они мертвы, но этого так и не поняли...

[ТрансильванкА]

Ломать себе руки - это не признак гения.
Посмотрят-посмотрят и сошлют в психушку.
А оно надо?
Вообще. В принципе?
Да и гениев больше семи штук
не бывает в одном поколении.
Это типа закон, который вывел кто-то,
Сидящий у мира на макушке
И срущий на нас, как на своих личных сук.
А быть одним из этих семи - смертый приговор.
И пуля на каждого уже заготовлена.
Кем?
Кем угодно. Это злая воля,
Которая должна быть однажды исполнена.
Поэтому гении быстро дохнут,
Захлебываясь кровью и солью.
И их осталось два-три или меньше.
Но и их скоро не будет.
Останутся одни продажные бляди и суки.
Поэтому ломать себе руки -
Признак поэта, но никак не гения.

[ТрансильванкА]

Я хочу в двадцатые годы:
Для меня бы там было лучше.
Не скажу, что было бы проще,
Но хотя бы не так было скучно.
Новый век уже стар и сморщен,
И уже осыпаются своды.
Ну а мне бы в двадцатые годы...
Ведь в двадцатых в кино - играли,
А еще тогда музыкой - жили,
А еще сильнее страдали,
Круче любили,
Красивей умирали,
Собирали народные походы.
Я хочу в двадцатые годы.
Там было меньше фальши,
Меньше думали о том, что дальше.
Я хочу ломаться фарфором,
Только можно такое - в двадцатых:
Там еще декаданс балом правил,
Славя часто порок и паденье,
А еще - смерть и слезы. а еще - кровь и муки.
Нас от этого век наш избавил,
Затоптав декаданс до упора.
Я хочу в двадцатые годы.
Говорят, там крутили пластинки,
Танцевали джаз до упада,
А потом им пел Вертинский.
Я хочу в двадцатые годы:
Кокаин - шестьдесят копеек,
И абсента, как водки, - много.
И сиди, лови приходы...
Если хочешь, то запиши их.
Кто заорет: "Футурист!" - кто-то: "Гений!".
Я хочу в двадцатые годы.
Главный прикол - там нет рок-н-ролла.
И вообще еще нет там многого.
Там неидеально, я в курсе.
И не жрут там суши и роллы.
Вот именно поэтому: Я ХОЧУ В ДВАДЦАТЫЕ ГОДЫ!

[Volchonok]

я в 90тые хочу

[ТрансильванкА]

Originally posted by Volchonok@Monday, 17 September 2012, 18:29
я в 90тые хочу
Да ну их...

[Volchonok]

жвачка Лов из...радужные пружинки,лосины с долматинами..топик с губами ыы....аудио кассеты...

[Княгиня]

Какой восхитительный стих!
Очень атмосферный и цепляющий. Браво!

[ТрансильванкА]

Originally posted by Княгиня@Wednesday, 19 September 2012, 0:00
Какой восхитительный стих!
Очень атмосферный и цепляющий. Браво!
Княгиня, а ты какой стих имела в виду?)))
Но все равно пасяб) :give_rose:

[ТрансильванкА]

В одном знаменитом романе несло Остапа. А сейчас несет Варьку. Ибо у нее что-то совсем пропала возможность писать свои стихи, зато потянуло переводить "Депешей". К тому же вместо подстрочников и поэтических пишутся те, которые поются. Перевод опять особо вольный. Тапки приветствуются.

"Раб и Хозяин" ("Master And Servant")

Это игра - мы в ней живем, смотри!
В ней все наши реалии.
Он бьет тебя как пса,
Орёт, не стесняясь.
Все это - "Раб и Хозяин".
Играем, Раб и Хозяин!

Это все, как жизнь:
Игра меж простыней,
И первым возьмет
Тот, кто сильней.
Забудь все, что есть,
О равенстве:
Вы здесь - Раб и Хозяин.
Всегда - Раб и Хозяин.

Вся игра, как жизнь,
Потому, как наркотик.
Удел Раба - страдать
Без свободы.
А Хозяин дан
На всю жизнь рабам.

Кто сильнее - Хозяин игры.
Слабее - всегда всего лишь рабы.
Что в жизни, что в постели
Он поимеет тебя.
Ты - Раб, он же - Хозяин.
Все правда - Раб и Хозяин.
Сыграем, Раб и Хозяин?
Вперед, Раб и Хозяин!

[Княгиня]

Про двадцатые)

[ТрансильванкА]

Originally posted by Княгиня@Wednesday, 19 September 2012, 21:36
Про двадцатые)
По-моему, он все-таки несколько проходной. Хотя на вкус и цвет...

[ТрансильванкА]

Складывай крылья, падай в небо:
Еще немного, и ты полетишь.
Складывай крылья, падай в небо
С одной из заснеженных пеплом крыш.
Складывай крылья, падай в небо,
Смерти в лицо, не смеясь, оглянись.
Складывай крылья, падай в небо...
Смерть - это тоже немножечко жизнь.

Падай в небо, складывай крылья!
Не надо бояться - все впереди.
Падай в небо, складывай крылья,
Навстречу свободе и Аду лети.
Падай в небо, складывай крылья:
Все кончится и начнется опять.
Падай в небо, складывай крылья:
Только Смерть тебя научит летать.

[Полуночник]

Хороший слог, интересные образы, хотя, слишком много самоубийц, дорогая леди) А "Мы все, как невылупившиеся птенцы" - гениальный, по моему скромному мнению.

[ТрансильванкА]

Еще один перевод в копилку моих депешмодовских)))

"Sweetest Perfection"

Само совершенство
Мое навсегда.
Его не изменят
Ни дни, ни года.
Нежнейшая немощь
Ума и души:
Любимый наркотик.
К нему тело спешит.

Стою тут и пялюсь я,
Так долго ломаюсь я:
Ведь лишь прикасаюсь я,
То чары все рушатся просто.
Когда эта "дурь" во мне,
Я все разнесу на земле,
И что-то вдруг рвется во мне,
И мне не нужны эти звезды.

Мое совершенство,
Как ни крути,
Со мною навеки,
На всем пути.
Сладчайшая мука,
Что ест изнутри -
Это наркотик.
Вот он, смотри!

И все чего ждут от меня,
Что вдруг изменило б меня
Пройдет далеко от меня:
Меня лишь одно в сети ловит.
Цепляет так хватко,
Касается сладко,
Ведет без оглядки,
И больше ничто меня не остановит.

И это блаженство
Лишь дай мне купить,
Вложу я в коллекцию,
Без торгов рвану нить.

Само совершенство
Мое навсегда.
Его не изменят
Ни дни, ни года.
Сладчайшая мука,
Что ест изнутри -
Это наркотик.
Вот он, смотри!

Цепляет так хватко,
Касается сладко,
Ведет без оглядки,
Ничто меня не остановит!

[ТрансильванкА]

Мы были, есть - ничьи, чужие,
Разбитые об все подряд
В осколки,
В раны ножевые,
Мы кровью красили закат.
Мы были, есть, как есть - такие:
Испачканы в дорог пыли.
Осколки нас
Летят слепые
Травить вас, жизни унести.
Мы были, есть, и мы - пророки
На перевернутом кресте.
Мы будем вскармливать пороки,
Мы весть несем не о христе.
Мы были, есть, еще мы будем.
Не вам менять нас
И любить.
Нам по тропинкам грязных судеб
Веками предстоит бродить.
Мы были, есть - ничьи, чужие,
Такими вряд ли всем вам стать:
Осколки, язвы мы больные,
Мы те, кто вам мешает спать.

[Agata Kats]

Варь, великолепное стихотворение. Очень прониклась.

[ТрансильванкА]

В темноте я задыхаюсь,
Висну, словно в паутине.
В темноте я растворяюсь,
Как в песке в пустыне.
Стонет за окном метель,
Звезды с неба вниз сдувая.
Как же тошно мне теперь...
Что мне делать, я не знаю.

Зимняя ночь,
Словно раненная птица.
Зимняя ночь
Снова мне в окно стучится.
В зимнюю ночь
Ни застрелиться, ни напиться.
Зимняя ночь
Дверь грызет, рыдает, бесится.
В зимнюю ночь
То ли уснуть, то ли повеситься...

Тени вьются по стене,
Тянут в тьму меня за плечи.
Скучно, страшно, больно мне:
Водка боль не лечит.
За окном рыдает ночь,
Землю пеплом укрывая.
Мне нельзя уже помочь.
Все, как надо, - погибаю.

Зимняя ночь,
Что ж тебе опять не спится?
Зимняя ночь
Хочет в тучах утопиться.
В зимнюю ночь
Так хочу я раствориться.
В зимнюю ночь
Снова тени мне мерещатся.
Зимняя ночь,
Может заснуть мне? Или повеситься?

[ТрансильванкА]

Печаль...
Дико хочется залить новый стих. Проблема - жутко неполтикорректен: СТОЛЬКО правил форума сразу нарушает. А показать хотелось бы...

[ТрансильванкА]

Нет, все-таки залью. Читать осторожно, хех, - вызывает баттхёрт.

Пошел нах*й ваш бог!
По2,13бать мне на религии!
Такое ощущение, что без веры в него
никто бы и шагу сделать не смог,
а планеты, звезды, галактики, вселенные
остановились бы.
И вообще типа без этой вашей веры
все тупо пиздой накрылось бы.
И все веруны на все и вся срут, они ж крутые,
по поповским линиям строят себе карьеры,
засоряя мозг всем, кому ни попадя,
чтоб им реальное положение вещей не открылось бы.
Потому что иначе им перекроется
неограниченный доступ к чужим карманам,
они перестанут решать судьбы мира.
А их ведь так прет обманывать,
так прет всех унижать,
возвышаяя себя наподобие кумиров,
сотворение которых вроде бы запрещено
дядей Мойшей и богом лично.
Им не нужно, чтобы все знали правду,
это любой из них понимает отлично.
А правда в том, что богу на людей насрать,
он их просто когда-то пометил, как свою территорию,
душой - клеймом рабов, которое с ними идет
через всю их историю. Правда в том,
что у людей нет свободы и нет выбора:
они изначально овцы, которых можно остричь.
А можно пырнуть ножом.
Что так, что так - по-любому выгодно.
А люди молятся, сбивая лбы в кровь,
стирая языки, разрывая кожу и ломая кости.
Они верят, что добрый боженька за усердство подарит им,
бабки, счастье, здоровье, любовь
и кучу других ништяков.
Только зря. Ему ж все равно пох*й, он ржет над ними,
будто дунул пару косяков.
А я не хочу быть, как они, не хочу быть с такими.
Не хочу ходить ни в чьих рабах,
Молиться кому-то.
По мне лучше плясать на костях,
и будь, что будет.
Мне реально по2,13бать на религии.
И раз уж так - шел бы нахер ваш бог.

[ТрансильванкА]

Разбитые до костей колени,
слезами в кровь прожженные ладони,
просмотренные до слепоты глаза,
в жгуты перекрученные вены:
ваша грязь - снаружи,
моя - изнутри.
Ваша грязь - пошлость.
Моя грязь - данность.
Я ее копила десятки поколений,
а теперь выдавливаю из себя по крупице,
только как-то не особенно выходит.
И вообще, чище, чем моя грязь
гадят даже птицы.
Она жрет меня, не давая спокойно жить
ни мне ни другим.
Ее нелья отмолить,
да вобщем-то я и не особенно хочу молиться.
Кто-то решит, что мне надо лечиться.
Да, конечно, я больна, и больна собой:
я тону в грязи, заливаясь смолой.
И избавиться от нее только один способ:
шаг через подоконник
и чья-та фраза "Тебя буду помнить..."
Дальше заново через заблеванную сансару
стремиться к раю, мечтая об аде.
А я всего лишь тупо хочу чистоты.
Обычной, смертельной, пустой чистоты,
в которой нет таких понятий, как деньги, любовь,
жизнь, смерть, я, ты.
Я ради нее готова кому-то выпускать внутренности,
пить чью-то кровь.
Правда, сомневаюсь, что я этой чистоты добьюсь,
даже прожив сотни жизней,
и грязью, как сигаретой, сжигая все мысли...
Я хочу чистоты и прямого пути, как у птицы,
хочу пустоты, в которой все сдохнет и растворится,
потому что меня задолбала ваша грязь, которая лежит на вас коркой,
она всего лишь сверху, а моя мне въелась в подкорку.
Ваша грязь - глупость. Моя - данность.
Жалейте себя - мне не нужна жалость.

[ТрансильванкА]

Жизнь - это просто игра.
Момент смерти - начало новой.
Хреново - проснуться с утра.
Не проснуться - никак не хреновей.

Смерть - игра до конца,
А конца у нее не бывает.
Я сжигаю звезды дотла,
Чтоб они еще ярче сияли.

Жизнь - круг масок и лжи.
Смерть честнее раз этак в сотню.
Лишь игрок от жизни бежит,
Оставляя миры за собою.

Смерть честнее всегда:
Она - лакмус всего на свете.
Лучше встретиться с ней навсегда.
Лишь она не подарит цепи.

Жизнь - тупая игра.
Момент смерти - начало новой.
И по кругу нам вечно скакать...
Не проснуться - совсем не хреново.

[ТрансильванкА]

Замерзни, твою мать, пожалуйста, замерзни!
Не мешай мне жить!
Если ты думаешь, что без тебя я заблужусь,
потеряюсь или моя дорожка станет скользкой,
то ты глубоко ошибаешься.
Я и так знаю, чего я хочу и как буду жить.
И, по-чесноку, я не пойму, чего ты добиваешься,
совесть, ангел-хранитель или кто ты там есть.
Давай мы пойдем каждый по своей дорожке:
я - как шла, а ты - куда-нибудь подальше.
И, поверь мне, это несложно,
ведь жили же как-то по отдельности раньше,
не в этой жизни. Я, по ходу, вообще никогда не была христианкой,
а у тебя явно были сложности с подопечными.
И наша с тобой проблема в том, что я никогда не приму бога,
а ты никогда не излечишься -
проще говоря, никогда не станешь демоном.
Поэтому мы с тобой параллельны, причем строго.
И вообще разбейся на десять кусков,
а если сможешь, то и на все двадцать.
Я же знаю, что ты потом собраться из осколков не сможешь,
а собрать тебя будет некому.
А потом ты просто станешь героем моих кошмарных снов,
но там я быстро тебя уничтожу.
Я быстро с тобой справлюсь, ведь перестала же быть человеком.
А уничтожить хрень из снов - это не проблема.
Теперь же замерзни в сосульку и разбейся,
желательно насовсем.
Сдохни, а потом сколько хочешь смейся
в небытии. Ибо тебе именно там место
Равно как и тебе подобным всем.

[ТрансильванкА]

Расскажи мне - я хочу знать многое:
насколько лжив этот свет,
почему все вечно бегают вокруг да около,
прячась от себя,
почему ночные окна - слепые,
а фонарные столбы - пьяные,
отчего лица у статуй настолько тупые,
а огни встречняка
вечно спрятаны за каким-то туманом,
почему утро - даже с трезвого вечера отходняк
и вообще плохо.
Расскажи мне - я хочу знать многое:
легко ли сбежать от смерти через окно
и долго ли лететь из неба на землю,
и что там вообще после смерти,
да и есть ли вообще там что-то,
почему предсмертные записки не отправляют в конвертах,
насколько длинны вены,
прочна петля,
почему проще иногда убить себя,
а не кого-то, кто мешает жить,
а почему иногда - наоборот,
почему всадить нож кому-то в живот -
это высшая форма проявления нежности,
почему мы конечны, а мечтаем о вечности,
и в итоге - кому как повезет.
Расскажи мне - я хочу знать многое:
сколько дерьма долетает до асфальта,
куда идет то, что не долетело,
почему душой называют астральное тело,
а не поганое тавро выжженное на лбу добреньким богом
и почему боятся вытравить его ненароком,
хотя вроде и надо бы,
куда все уходит и откуда все приходит,
почему люди - типа венец творения,
хотя творение в их случае от слова тварь,
почему самоотравление -
одна из высших форм очищения,
почему выстрел попадает в цель не сразу,
почему расширяя сознание рискуешь потерять разум,
а потеряв, понимаешь, что нашел что-то новое,
почему всегда самые сильные - это одинокие.
Расскажи мне - я хочу знать многое.

[ТрансильванкА]

Разложение - одна из функций реальности.
Она разлагает нас на десятки молекул-отражений,
и мы не можем понять: где мы,
кто мы есть,
зачем мы существуем
в этой системе сложений-делений.
Разложение - один из фактов действительности.
Действительности, в которой существуют
только ходячие трупы,
не осознающие, что они уже давно умерли,
а может, изначально были мертвы.
Они пьют, едят, целуют кого-то в губы,
воняющие чем-то типа прелой травы.
А потом они идут отравлять город
своим зловонием,
покрывая тротуары трупными пятнами следов,
а потом они занимаются агонией,
ошибочно называя ее любовью,
и погружаются в живой мир мертвецких снов.
Потом порождают таких же, как они,
покойников,
потом разлгаются окончательно,
именуя это дело смертью,
и закапывая дважды мервых в личные помойки -
могилы, причем безотлагательно.
И так по кругу от весны до весны,
Которая вскрывает зиме вены.
Они убивают друг друга, себя,
не видя, что они и так уже мертвы,
трахаются, употребляют и закатывают сцены.
Разложение - одна из особенностей мозга,
заставляющая меньше думать
и кивать головой, как китайский болванчик,
соглашаясь с тем, что заставляет нас хавать ОРТ
и прочие шаманы из ящика.
Или быть на одной волне со всеми
такими же разлагающимися.
Я хочу сбежать из этой реальности,
я не хочу быть с соглашающимися,
хотя и с несогласными я тоже не в той плоскости
или не той ментальности.
Мне бы в другую реальность.
Сомневаюсь, что я буду там живее, чем здесь,
но хотя бы попасть туда, где хоть что-то другое есть.

[ТрансильванкА]

У меня взорвался мозг.
Его разорвало на тысячу отвратительно-склизких ошметков.
Если вы скажете, что я нюхаю порошок
марки типа "Лоск"
или курю какую-то дрянь, то вы глубоко ошибетесь:
я просто констатирую факт наличия моего взорванного мозга. И все.
Я прекрасно вижу всю картину вокруг себя,
свои окровавленные волосы с серыми мозговыми потеками,
свои руки и пытаюсь взять этот сон под контроль,
но ни фига.
И только какого-то хрена тушь по лицу стекает потоками.
Этот сон с охреневшими лицами никак нельзя контролировать.
Они смотрят на меня, как на сумасшедшую, подходят,
тычут липкими пальцами.
Я, как редкий зверь в зоопарке,
поэтому хочется, дико хочется вкатать им по яйцам.
Но... Если ощущения нельзя нивелировать,
то к ним нужно привыкнуть, сделать, чтоб было по кайфу.
Если же не выходит - послать это все нафиг.
А они ходят кругами и шипят ядовитыми змеями:
"Она ненормальная! Она ходит со взорванной головой!
А еще она скалится,
пугая наших детей! Нельзя быть такой!
Она плачет, вместо того, чтобы смеяться!
От нее надо избавиться!"
Они сходятся ближе, сжимая круг,
а их отвратно-позитивные улыбки вызывают что-то типа клаустрофобии.
Они тянут ко мне десятки рук,
желая то ли приобнять, то ли придушить.
А потом меня накрывает волна какого-то жуткого понимания
всего происходящего...
Их головы тоже взрываются, но они падают
в отличие от меня и прекращают типа жить.
А на меня находит осознание,
что все так, все правильно, как и должно быть.
Потому что они взорвали мои мозги.

[ТрансильванкА]

Я ненавижу ночь: она меня накрывает
черным цунами и глушит, как рыбу динамитом.
А потом лепит на глаза черный скотч, слепя хуже солнца,
и дразнит звездами -
разноцветными стеклышками в калейдоскопе разбитом
со слепым пятном-Луной.
Ночь, издеваясь, резвится и пляшет,
но вместо смеха лишь волчий вой.
Она бьется, пульсирует неостановимо,
касаясь всего сотнями рук,
правда, все, чего она коснется, первращается в уголь,
а тьма разбавлется светом ее надменных слуг -
фонарей - жалких пародий на солнце.
Ночь дарит свободу, загоняя в угол.
Она знает, что я ненавижу ее,
и потому смеется,
ибо кто я такая, чтобы спорить или указывать ей.
Но ночью все мечены
печатью какого-то безумия,
не видного невооруженны глазом,
зато наводящего на раздумия
о том, что ночь - это некая болезнь
или род неснимаемого сглаза.
Я ненавижу ночь, потому что хочется выть,
хрипя и срывая связки,
когда в очередной раз не спится.
И хочется верить, что это не привязка
к тупому темному времени суток.
Поэтому надо просто закрыть глаза
побыстрее и в сон провалиться,
чтобы не думать, не мечтать
отмотать жизнь на пару лет назад,
не пройти все стадии ночи
до ее логической точки -
рассвета,
а потом не бродить весь день, как зомби,
и не щуриться от света.
И уже в который раз: Я. Ненавижу. Ночь.

[Volchonok]

я люблю ночь

[ТрансильванкА]

Образы - способ маскировки мысли
для общественного сознания:
они проводят опознание
красочного отсутствия смыслов.
Образы - способ донесения мысли
до общественного мнения:
они развивают сомнения
и формируют черные списки.
Образы - способ доведения мысли
до общественной критики
(а себя - до суда).
Сейчас, говорят, комильфо писать о политике,
а иначе не пройдет никуда.
Проклятые образы - обмылки смысла...

[ТрансильванкА]

Тем мразям из моего района, которых я никак не поймаю, и добропорядочным гражданам, которые проходят мимо, ничего не делая и не мешая этим выродкам делать их дело.

Отп*здить кошку очень просто
гораздо проще, чем человека:
она же не сможет дать сдачи
и не посмотрит презрительно сверху.
Она будет с яростью смотреть снизу
шаровыми молниями своих глаз
и когтить обидчику ноги,
а он ее просто отшвырнет с дороги,
чтоб не мешалась,
в половине случаев прямиком под КАМАЗ.
Кошку можно схватить за холку
и плюнуть ей в морду,
а потом схватить за хвост
и у*бать об угол,
вызывая потоки кровавых слез
и облить ее кислотой в качестве финального аккорда.
А можно с нее мертвой спустить шкуру,
правда, с живой спускать веселее,
и продать ее каким-нибудь дурам,
типа важным светским дамам,
сделав из нее "мексиканского тушкана".
Но большинству из вас пох*й,
вы пройдете мимо, ибо не ваше дело,
а потом в соцсетях будете ахать, охать
и постить на страничках картинки с кошачьим телом
и гневными подписями,
телом той кошки, которая не успела спрятаться
в подъезде обоссаном,
лицемерные твари.
Вы проходили мимо, когда кошку убивали,
а значит, ее убивали и вы.

[Volchonok]

это не люди это я не знаю какое слово подобрать надо....самих бы их так..об стенку до смерти обмутузить..

[Agata Kats]

Originally posted by ТрансильванкА@Sunday, 07 April 2013, 17:50
Тем мразям из моего района, которых я никак не поймаю, и добропорядочным гражданам, которые проходят мимо, ничего не делая и не мешая этим выродкам делать их дело.

Отп*здить кошку очень просто
гораздо проще, чем человека:
она же не сможет дать сдачи
и не посмотрит презрительно сверху.
Она будет с яростью смотреть снизу
шаровыми молниями своих глаз
и когтить обидчику ноги,
а он ее просто отшвырнет с дороги,
чтоб не мешалась,
в половине случаев прямиком под КАМАЗ.
Кошку можно схватить за холку
и плюнуть ей в морду,
а потом схватить за хвост
и у*бать об угол,
вызывая потоки кровавых слез
и облить ее кислотой в качестве финального аккорда.
А можно с нее мертвой спустить шкуру,
правда, с живой спускать веселее,
и продать ее каким-нибудь дурам,
типа важным светским дамам,
сделав из нее "мексиканского тушкана".
Но большинству из вас пох*й,
вы пройдете мимо, ибо не ваше дело,
а потом в соцсетях будете ахать, охать
и постить на страничках картинки с кошачьим телом
и гневными подписями,
телом той кошки, которая не успела спрятаться
в подъезде обоссаном,
лицемерные твари.
Вы проходили мимо, когда кошку убивали,
а значит, ее убивали и вы.
Варь, прекрасное стихотворение. Пронзило до мозга костей.
Вот мне открылась в этом стихотворении вся гниль нашего общества.

[ТрансильванкА]

Originally posted by Agata Kats@Monday, 08 April 2013, 10:16
Варь, прекрасное стихотворение. Пронзило до мозга костей.
Вот мне открылась в этом стихотворении вся гниль нашего общества.
Спасибо, Лен) А эта гниль, она вот в таких мелочах внезапно и всплывает. Кстати, почти выследила. Теперь знаю - кто они.

[ТрансильванкА]

Мне сейчас очень плохо,
но не потому, что не впускаю в себя бога:
наша ненависть с ним взаимна.
А потому, что все не так и вообще мимо.
И виноват в этом не Дьявол мой Темный Судья,
а в половине случаев - окружающие,
в другой половине - я.

[ТрансильванкА]

Твоя жизнь – твой окоп
в крестовом походе против мира,
но тело все равно опутано цепями оков,
ставящих тебя мишенью безумного тира,
который ошибочно называется землей.
Вот, веришь, я знаю, что ты другой!
Но твоя раса не дает стать тебе сверхчеловеком,
возносящимся над грязью сломанных судеб.
Ты будешь скитаться в лабиринтах начала-середины века,
думая, что с тобой дальше будет.
Твои мысли - разрывающиеся гранаты
Великой, но не Отечественной,
душащие лопнувшим канатом
лодки, плывущие к вечности.
Твои крылья сделали тебя пингвином,
не могущим оторваться от земли.
А ты плачешь, что страдаешь безвинно
из-за того, что в воздух тебя не понесли.
Твои слова - осколки бомб
не Нагасаки и Хиросимы.
Но при том, ты плачешь, что сделал все, что мог,
что все в этой хреновой жизни мимо.
Твое мышление не дает тебе перестать страдать
и поменять ментальность.
Оно не дает тебе тупо встать и трахнуть эту реальность.
И потому твоя жизнь - война
без повода, без причины,
а между боями кричит тишина,
кидая в тебя гранаты и мины.

[[Опиумная Весна]]

Шикарно :) Повторюсь, ибо уже говорила :)

[ТрансильванкА]

Никто не видит, как мы засыпаем,
никто не хочет знать, как мы умрем.
Куда-то все бегут, за жизнь свою цепляясь,
живя сегодняшним обрюзгшим днем.

Никто не видит то, что надо видеть,
никто не хочет верить, что он слеп.
И не хотят, не могут ненавидеть
не сбросившие свет с усталых век.

Никто не верит в тьму, как в корень света,
никто не хочет в Ад - им нужен рай.
Они запутались в нормальности запретах,
забыв свободы принцип - "умирай".

Никто не хочет мир столкнуть в помойку,
никто не хочет слабых убивать,
а жаль. Убийство - это перестройка,
на вечный цикл с названием "умирать".

[Agata Kats]

Варь, прям попала в моё настроение. Такое стихотворение "на злобу дня". Превосходно! :wink:

[ТрансильванкА]

Лен, это не на злобу дня. Это просто моя едущая крыша.

[ТрансильванкА]

Сны - разорванная на лоскуты реальность,
сшитая белыми нитками
и считающая дальность
запомненными обрывками.
Сны - способ забыться,
примерно сродни водке,
хотя каждому снится
его жизнь в иной обработке.
Сны - попытка сбежать
из надоевшей реальности.
Жаль, им не дано менять
устои нашей ментальности.

[Agata Kats]

Originally posted by ТрансильванкА@Monday, 27 May 2013, 17:24
Лен, это не на злобу дня. Это просто моя едущая крыша.
а без этого нам никак нельзя. иначе откуда вдохновению взяться :lol:

[ТрансильванкА]

Я не вижу в том своей вины,
что другие не пришли с войны,
что они остались на полях сражений
сотен тысяч мертвых поколений.
Я не вижу в том своей вины,
что сердца других опалены,
что они покрылись толстой коркой,
выжигающей души осколки.
Я не вижу в том своей вины,
что живем мы на полях войны.
Не Великой все-таки, но важной,
где с собой и миром бьется каждый.
Я не вижу в том своей вины,
что мы светом все обделены.
Надо свет тушить в сердечных лампах,
лишь услышав мозгом его запах.
Я не вижу в том своей вины,
что не будем все мы спасены
в вековечной битве рая с Адом.
Но, по мне, рай чист, а Ад – он рядом.
Я не вижу в том своей вины
в том, что вы останетесь одни
в ваших переслащенных могилах,
где вся жизнь, как мячик, проскакала мимо.
Я не вижу в том своей вины,
что не снятся вам цветные сны.
Сны – кривое зеркало реалий –
значит, так вот криво вы мечтали.
Я не вижу в том своей вины,
что умрем когда-нибудь все мы,
что тела отправят гнить под землю,
тени же, как мясо пустят в дело.
Я НЕ ВИЖУ В ТОМ СВОЕЙ ВИНЫ...

[Blowup]

вы читаете свои стихи вслух? сами себе или другим?

[ТрансильванкА]

Originally posted by Blowup@Monday, 10 June 2013, 18:55
вы читаете свои стихи вслух? сами себе или другим?
Собственно, да. Потому что после написания перечитываю вслух и вношу правки, если необходимо. И да, я страшно люблю ломаные ритмы.

[ТрансильванкА]

"Хорошее" у меня настроение сегодня, "толерантное".


Широка страна моя родная!
Много в ней лесов, полей и рек!
Я другой такой страны не знаю,
Где б растоптан был бы человек.

Глубоки чиновничьи карманы:
В них ни в жизнь не падал солнца свет.
И забиты сплошь они обманом,
Как забит посудою буфет.

И в баранов плавно превращаясь,
Весь народ своих подачек ждет,
Параллельно дружно обсуждая,
Кто с кем пил, и кто кого 2,13бет.

Мракобесам подарили крылья,
Чтобы в гости к ангелам ходить.
Только мракобесы вдруг решили:
Неугодных можно посадить.

От Москвы до самых до окраин
Обрело насилие уют:
Выходите, дети, за ограду!
Вас там сразу трахнут и убьют!

Орошая путь себе кагором,
В крестный бой со злом идут попы.
Глупость-жадность за икон забором,
Правда, спрятать не смогли они.

Над страной кислотный ветер веет,
И смешно мне новости включить:
Издеваться власти так умеют,
Что порою нам опасно жить.

Едет депутатов дружно крыша,
По второй этаж залит подвал,
А они сидят, законы пишут,
Что глупее мир весь не видал.

На запреты появилась мода -
Стали дружно все всем запрещать.
Как бы тут не выдали народу,
Что, мол, больше вам нельзя дышать.

И сурово брови брови все насупят,
Коль решат бабло людей отнять:
Люди деньги так ужасно любят,
Что за них убьют родную мать.

Лишь вонзив иглу себе под кожу
И потоки Тьмы в себя впустив,
Можно жить. В опасности, но все же
От трухи умы свои спасти.

Всюду грязь пpивольно и шиpоко,
Точно Волга полная, течет.
Дуракам везде у нас доpога,
Мудакам везде у нас почет.

Распростерши вытертые крылья
В ореоле мух маразм летит,
Накрывая мягкою могилой
Тех, кто не успел в себя уйти.

Наведет себе страна большая,
Словно бл*дь, помаду, тени, тушь.
Эх, поймать бы пару олигархов
И отправить их в замкадья глушь.

Ведь просторы родины большие
Все они стремятся поделить.
Поздно нам спасать огни родные:
Проще будет все здесь распилить.

Широка страна моя родная!
И в ней то ли смейся, то ли плачь!
И летит она, пути не зная,
Прямо в бездну, словно детский мяч!

[Agata Kats]

Варь,молодец! Отличное стихотворение :victory: :ok:

[ТрансильванкА]

Грац)

[ТрансильванкА]

А теперь снова переводец ДМ. На этот раз любимая песня Самойловых - In Your Room

Там, где ты,
Там время стоит,
Сверкая бежит.
Скажи, придет ли утро?
Лежать ли буду здесь,
Во тьмы теплом лоне,
На полусвету,
В твоем лишь сознании
Любимый твой раб?


Там, где ты,
Там нет больше душ,
И ты лишь существуешь.
Сидеть ли буду в кресле?
Лежать ли буду здесь,
Укрытый невинностью
Любимый твой приз,
Твоя лишь улыбка,
Любимый твой раб?

Я в словах твоих,
В дыхании твоем,
В коже я твоей.
Всегда ли буду здесь?

Там, где ты,
В твоих глазах
Сверкает гроза.
Убьешь ли ты ей пламя?
Лежать ли буду здесь
Единственной страстью,
Любимой игрой,
Твоим отражением,
Любимым рабом?

Я в словах твоих,
В дыхании твоем,
В коже я твоей.
Всегда ли буду здесь?

[ТрансильванкА]

Долбанутый закат обнажает все гадости жизни,
заливая небо реками крови.
Он - маленький вестник смерти.
И это так. Можете даже не спорить.
Закат - вестник смерти,
а кто-то не переживший этот день
лежит размятой земляникой
под окнами или на полу.
А у кого-то заряд пролетел мимо,
не дав успокоиться у вечности в углу,
и послав на новый виток по спирали жизни.
И этим кому-то больно смотреть,
как не их кровь течет из солнца, сливаясь с небом.
Обидно, что это не их пьяная небыль
уходит с тающими облаками.
И они уходят снова пить водку или гореть,
или ванильно укрываться томиком Мураками,
надеясь, что хоть еще раз смерть их не обойдет,
и они изопьют эту чашу.
Только вовремя из десяти разве что двое уйдет,
и ни фига не чаще.
Закат собирает мух людских испражнений
ласточками, вьющимися почти перед глазами,
чистя перед наступающей ночью все, что нельзя обнять руками.
А потом он медленно умирает, опуская оранжевые веки.
Знаете, это хреново - быть в теле человека.
Мне бы хотелось быть закатом,
Ну и пусть бы мне пришлось ежедневно подыхать,
обливаясь золотистыми слезами.
Зато мне бы довелось своей кровью заливать
остатки мира, разрушенного до невозврата.

[ТрансильванкА]

Да, мне было нефиг делать. Да, я, блин, употребляю. И это, блин, видно. И, да, я так вижу. Несогласных попрошу.

Прилипчивость смирительной рубашки
сковывает движение от жизни к Аду.
Мир, разросшийся до безобразия сумасшедший дом,
пакует всех в страны-палаты-пачки,
а потом скользит по своей тюрьме
безжизненным аминазиновым взглядом.
И, вроде бы, со стороны все так, как надо,
только по улицам ходят толпы сумасшедших,
верящих в свою нормальность.
Они ежедневно лопают реальность
на брызги мыльного пузыря.
Толпы сумасшедших топчут землю,
забивая пыль в глотку без ночи и без дня.
А потом где-то встает пропыленная заря,
начиная новый день в сумасшедшем доме.
Здесь выживает тот, кого не сломят.
А ломать - приоритетное задание,
чтобы иметь шелковую смирительную рубашку
да жить в палате получше.
Они всем в назидание
суют нормальных в свои дурки,
вкалывая им круглые сутки
то, что, по идее, нужно колоть им.
Другая реальность, кроме их растоптанной, -
дурь, блажь или дым.
Или еще проще - шизофрения.
И таких лечат, превращая в обыкновенных,
бродящих по квартире в тапочках стоптанных,
но все еще помнящих памятью неверной.
Помнящих о чем-то другом, нездешнем.
А санитары бродят, не замечая на себе смирительных рубашек,
живя в неуправляемом сумасшедшем доме,
закрытом на капитальный ремонт.
Психиатры не знают, что они - психи,
пихая нормальных под замок.
До конца жизни все сходят с ума окончательно,
пихая в себя одно дерьмо в молодости,
другое - в старости,
читая свои охеренные новости,
не вызывая ни грамма жалости.
Или же доходят до нормального состояния
с помощью все того же дерьма,
использованного не по показаниям.
И в итоге кончают в психушке
или просто кончают жизнь,
не дождавшись последней фразы кукушки.
Их жизнь обрывается на полуслове...
А потом начинается новый день
в неуправляемом сумасшедшем доме.
Там трое Наполеонов метят на место Сталина,
там Аттила воюет с ландскнехтами,
Иисус гуляет со вскрытыми кишками и венами,
а Гитлер бьет Чингисхана,
который с трудом зажав кровящие раны
зовет Дарта Вейдера на помощь.
Там евреи режут славян,
индейцы бьют белых,
изолируют человека от человека,
а мусульмане целуют лоб православной иконе.
Потом спят, видя сны мертвого века.
И оплеванная, расплавленная заря встает,
согнувшись в поклоне.
Начинается новый день
в неуправляемом сумасшедшем доме...

[absurdus_existentia]

Кажется, я обожаю ваши стихи

[ТрансильванкА]

Originally posted by absurdus_existentia@Friday, 26 July 2013, 19:00
Кажется, я обожаю ваши стихи
Ох, не ожидала) Приятно однако))) :wub:

[ТрансильванкА]

Не так уж вредно курить,
гораздо вреднее ржаветь под кислотным дождем,
выламывая фаланги из пальцев
и кончая открытым окном,
из которого совершен полет по маршруту
"куда подальше".
Только дальше некуда.
Дальше только Ад.
И уже не будет возможности обернуться назад..
Так что, если боишься такого исхода, просто кури.

[ТрансильванкА]

Обмылки, осколки
сквозь пальцы песком.
Очистки, иголки
прокиснувших снов.
Окурки, бутылки,
сквозь пальцы вода.
Сбегает уныло
в тарелку беда.
Остатки, обломки,
сквозь пальцы вся жизнь.
Пузырь мыльный ломкий
по полу скользит.
Объедки, ошурки,
сквозь пальцы что есть.
Наждачная шкурка
внутри все проест.

[ТрансильванкА]

Тащемта, очередная порция протеста

Жертва косметической индустрии
с замазанными тональным кремом мозгами,
с налитыми черной тушью глазами,
с забитыми блестящей пудрой ушами,
с заклеенным липким лаком ртом,
знаешь ты, что будет потом?

Жертва пластической хирургии
с губами в полземного обхвата,
с грудью в сотни раз больше чем надо,
с мимикой посмертной гипсовой маски,
с фигурой Кощея из стареющей сказки,
ты заслужила хоть неможечко ласки?

Жертва мелодрамоиндустрии
с размазанными ото лба до шеи глазами,
с трясущимися у платочка руками,
с вечно струящимися слезами,
со ртом, забитым попкорном всегда,
ты в курсе, что такое мечта?

Жертва девчачьих сериалов
с пережженно-блондинистыми волосами,
с пустыми ватно-розовыми мозгами,
с глупыми липко-сладкими мечтами,
с внутренностью гулкой пустоты,
ты помнишь вообще, кто ты?

Жертва трех мировых религий
с бьющимся сердцем в ритме "духа,
лишенные к голосу разума слуха,
давно об пол себе разбившие лоб,
отдавшие деньги якобы в долг,
вы ждете, когда вас сожрет Ада волк?

Жертва, которая полюбила,
с игрушечным сердцем мягкого плюша,
с тем, с которым ничего не нужно,
со взглядом застывшим, будто в стужу,
с улыбкой, как оголенные провода,
ты знаешь, как быть нелюбимою, а?

Жертвы тупейших писхотипов
с забитым осознанием чувства вины,
давящие им всех потенциальных больных,
тех кто вокруг: детей, мертвых, живых,
знающие людей, лучше, чем они сами,
лучше быть мертвым, чем живым с вами.

Жертвы, ущербные жертвы всего
не замечающие никогда никого,
с глупой уверенностью в себе,
плывущие, как по реке, по судьбе,
на деле они никто, им не быть,
может быть лучше жертв всех убить?

[ТрансильванкА]

Изучение геометрии пятен
моего взгляда на потолке
скоро можно будет приравнивать
к науке.
Расшифровкой изломанных кривых
моего голоса в стеклах
скоро можно будет рвать
горло и руки.
Силуэт сущности обозначен
зачастую обрезками света
в глухой комнате,
где стоит звон
от жуткого крика: "ПОМНИТЕ?",
где стоит стон
от ломаемых обычаев и норм.
И никто ничего не помнит -
память, как наказание,
для тех, кто много знает:
память их больно ранит,
поэтому моя память
осколочна, как ранение,
вышибающее зрение,
выключающее чувствительность
кончиков пальцев до самого основания,
подгоняющее действительность
под чьи-то желания.
Под чьи-то, но явно не мои,
потому что я не могу подняться с земли
и лежу распятая прямо на песке,
существуя только в виде силуэта
из беспомощных иголок,
проволок, пятен, осколков,
резонируя от колючего ветра
и истекая от того кровью,
что сил хватит не на все,
что пустота внутри выгорела
под самую кровлю,
и огня почти не осталось
для того, чтобы греть
адскую жаровню,
которая уничтожит все до состояния "не стало".

[ТрансильванкА]

Жил-был у бабушки серенький козлик....
Тащемта, я в курсе, что ритм страдает и вообще бяка. Но мне доставляет все-таки логика повествования, ибо фанат провокаций)

Жил-был под боженькой маленький мальчик.
Жил-был под боженькой маленький мальчик.
Вот как, вот как - маленький мальчик.
Вот как, вот как - маленький мальчик.

И того мальчика очень любил бог.
Вот как, вот как - очень любил бог.
И к тому мальчику благоволил он.
Вот как, вот как - благоволил он.

Там же один очень злой мальчик жил.
Вот как, вот как - злой мальчик жил.
Аду и Сатане мальчик служил.
Вот как, вот как - рьяно служил.

Птиц, кошек, песиков мальчик душил.
Вот как, вот как - мальчик душил.
Дьяволу в жертву он их приносил.
Вот как, вот как - всех их приносил.

Тот добрый ребенок с иконой ходил
Вот как, вот как - вкруг дома ходил.
Всякую нечисть он там изводил.
Вот как, вот как - всю изводил.

Сатанист мессу в подполье служил.
Вот как, вот как - черную мессу служил.
Курицам головы он отрубил.
Вот как, вот как - он отрубил.

И вдруг внезапно он есть захотел.
Вот как, вот как - есть захотел.
Ибо стоял запах от курьих тел.
Вот как, вот как - от курьих тел.

Тогда злой мальчик схватил свой топорик.
Вот как, вот как - острый топорик.
И очень быстро помчался во дворик.
Вот как, вот как - помчался во дворик.

Доброго мальчика быстро нашел он.
Вот как, вот как - быстро нашел он.
Под руки взял и повел в свой подвал он.
Вот как, вот как - повел в свой подвал он.

Там христианина он привязал.
Вот как, вот как - он привязал.
И топором на куски порубал.
Вот как, вот как - всего порубал.

Сатанист мясо ужасно любил.
Вот как, вот как - жутко любил.
Из православного суп он варил.
Вот как, вот как - неделю варил.

И не нашли дитя добрые люди.
Вот как, вот как - добрые люди.
Только мясцо его жрали на блюде.
Вот как, вот как - жрали на блюде.

А когда им помирать встал черед.
Вот как, вот как - всем им черед.
Их понесли в Ад ногами вперед.
Вот как, вот как - ногами вперед.

Кинул там их сатанист на мангал.
Вот как, вот как - на горячий мангал.
А параллельно христианина жрал.
Вот как, вот как - его вечно жрал.

А Сатана надо всем дико ржал
Вот как, вот как - Сатана дико ржал.
Ибо добрый боженька все нафиг слал.
Вот как, вот как - далеко так послал.

[ТрансильванкА]

Сахарная пудра снега
соковыжималкой давит
искуственные слезы
из очередного человека,
жмет тормоз
у транспортной вены,
закупоривая ее тромбами пробок
из будущего металлолома и стеклянных обломков.
Ведь все, кто выезжает в снегопад,
автоматически обречены
быть погребенными
под слоями стального снега
свалившегося пару минут назад.
А по лобовому стеклу
под шуршащими дворниками
течет прозрачная кровь зимы,
так на воду похожая.
И с собой такую же кровь
приносят в дома прохожие.
И к весне все ею замазано,
как в дешевом фильме ужасов.
Только никто ее не замечает,
как не замечает всухую выжатых глаз.
Никто о ней не знает,
ведь это знание несущественно,
соответственно - не вещественно.
А зима продолжает кровоточить
из рваной загноившейся раны неба всем назло,
посыпая раздраженную землю солью,
чтобы весной полумертвые люди поняли,
что ни одна зима не обходится малой кровью.

[ТрансильванкА]

Мои типа художества. Начиталась комиксов про Матрицу с редкими вкраплениями Вадима и решила нарисовать про Агату. Сразу грю, художнег из мине крайне кривой. Поэтому крайне приветствуются отзывы и конструктивная критика. Тапочки дома тоже нужны.

Комикс о АК. Начало. Часть 1 ыыы

https://cs322921.vk.me/v322921933/5a69/cTLZ3B87hGA.jpg
И с исходником
https://cs322921.vk.me/v322921933/5a73/f7SSWmjMPRQ.jpg